Der Schizophrenist

Ich war auf der Donauinsel,
Zeitung in der Hand,
Innenpolitik, Außenpolitik, das ganze Pillepalle halt.
Dann den Spiegel.
Dort wurde ein lebloser Körper an die Küste gespült.
Ich weiß jetzt nicht mehr genau an welche Küste.
Die kroatische mit Sicherheit nicht.
Amalfitana. Eher weniger.
Fünf Monate war das Mädchen alt.
Fünf Monate. Ungefähr die Zeitspanne zu meiner Nierensteine-OP.
Eine Zumutung. Ein Skandal.
"White Privileg People". In der Bewertungsfalle.
Weder kenne ich den Eingang noch den Ausgang aus diesem Vorrecht.
Ich kann nicht mal die Frage beantworten ob die unsichtbare Hand des Marktes uns oder nur sich selber einen runterholt.
Ich blätterte weiter. Seiter um Seite.
Struktur halt.
Der Wind trieb die dunklen Wolken heran.
Schneller als ich es geplant hatte.
An sich kenne ich mich aus mit den Wolken über der Donauinsel.
Wegzeit bis nach Hause Zwanzig Minuten.
Mit Einkaufen vierzig Minuten.
Ich verstaute meine Struktur in der Tasche.
Ein Stück Küchenrolle fiel mir zu Boden. Ich hinterher.
Auf den Klappstuhl hatte ich verzichtet.
Bei der Wetterlage.
Rauf aufs Rad und weg vom Gewitter. Nix wie weg halt.
Und als ich so in die Pedale trat mit Kraft, die noch in meinen Leben steckte, hatte ich das Gefühl.
Bei meinem Husarenritt nach Hause ging es auch um was ganz anderes.

Ende.