Der Schizophrenist

Der Pfarrer von Wolfsberg, eine 20 000 Einwohner Stadt in Kärnten, hat nach dem Sieg über die Borussia aus Gladbach 15 Minuten die Kirchenglocken geläutet. Das hat noch Stil. Ich sage nur: "Scheiß Millionäre".
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Edward Snowden: „Manchmal drehte er sich in seinem Schreibtischstuhl zu mir um, zeigte mir Nacktbilder der Frau einer Zielperson und rief: Bonus“. Spiegel Nr. 38. Ich habe ja noch immer Abo.

Dios mío! Und ich bin seitlich schon wegen der Nacktbilder von Sexarbeiterinnen weggebrochen, die mir der englische Gentleman zum Fünf-Uhr-Tee servierte, statt Gebäck, besser gesagt aufnötigte, gewissermaßen als Bonustrack, weil er mich für einen von seinem Schlag hält, aufdringlich wie die KeilerInnen vorm Milleniumstower, die dort das Richtige im Falschen feilbieten und dir übelst auf die Peele rücken, wie einst Sexarbeiterinnen, die man als Bordschwalben schmähte. Dabei setzt der freiwillig keinen Fuß auf die Donauinsel. Den englische Gentleman in der Kurzen in einem Klappstuhl. Undenkbar und völlig falsch besetzt. Was lernt man daraus? Na ich in der Regel nix. Aber das bringt sie nicht weiter. Beim Schreiben soll man auch an seine LeserInnen denken. Hab ich auch versucht. Irgendwann landete ich wieder auf Xvideos. Ohne Geld ist das Richtige hier derzeit nicht zu haben. Wenngleich uns das Falsche noch teurer zu stehen kommen soll hinten hinaus, wenn wir alle längst Geschichte sind, die zu 99,9% nicht weiter erzählt wird und übelst zerfallen und vergessen, möglicherweise zu Etwas das sich die Dortigen dann als Energieträger nicht mehr einverleiben. Der Straßenstrich ist heute sowieso old school. Der ist inzwischen ins Netz übersiedelt. Ist umweltschonender. Auch wenn Server-Farmen brutale Stromfresser sind. Zu Hause klickt man sichj dann in entspannter Atmosphäre durch Bilder, die fast alle mit Foto-Shop präpariert werden, wie die Skelette von Dinos von kundigen Händen. Den Bildern mangelt es ein wenig an Verruchtheit. Sowas wie Tag und Nacht, Dunkelheit und der Schein einer Laterne unter der eine Sexarbieterein, ohne SchwerstarbeiterInnen-Zuschlag, gibt es online ja nicht mehr. Ob Sexarbeiterinnen inzwischen auf dem Elektroroller kommen oder mit einem E-Bike, schön im Dienstmädchen-Kostüm, weiß ich natürlich nicht zu beantworten. Nicht nach meinem 5-Uhr-Tee-Fiasko. Was ich weiß. Männer beschweren sich wie vor 20 Jahren dass SexarbeiterInnen die Falschen küssen. Was sagen sie als gestandene KleinstbürgerInnen. Hat jeder Mann, auch die Nachgereichten, und die schuldig Gesprochenen, von der Moral der besseren Leute, vor allem die, einen Gnaden-Fick im Jahr gut, sagen wir zum Geburtstag bzw. an einem anderen Tag fix zugeteilt wie im Gemeindebau die Termine in der Waschküche oder ist das zu viel an Ausbeutung. Eventuell brennen in Sexarbeiterinnen nach getanem Werk die Illusionen nieder wie im Amazonas der Wald. Was weiß man. Bei mir gestaltet sich die Sache naturgemäß etwas verzwickter. Mich zieht es zu den bessere Frauen, schön mit Busen und Hüftschwung, gerne ein wie ausladend, im Dienstmädchen-Kostüm, wie sie einst in Uptown, nee Downton Abbey getragen wurden, zu den besseren Anlässen, als die Welt noch ein Oben und Unten hatte, die Birkenstock-Schlapfen kurz gegen Hochhackige getauscht. Schon habe ich nicht mehr Prostata. Das geht dann Razz Fazz. Lustig wäre so eine Art The Purge-Gnadenfick-Day. Einmal im Jahr, für eine Stunde, müssen die besseren Frauen ran an die Nachgereichten der Gesellschaft, damit der soziale Friede gewahrt bleibt, in den Hungersdistrikten der Männlichkeit. Nicht das die Unordnung überschwappt und das Leben in den inneren Bezirken der Idylle gröber stört, wenn am Samstag wieder Bio-Bauernmarkt ist, Sonntag gebruncht wird, oder sonst ein Happening, wie derzeit beim Steirischen Herbst, der naturgemäß nix von meinen versuchten Vorstößen in die Kleinstkunst weiß. Falls sie sich beim Lesen an der Tatsache stoßen, das Frauen hier zu oft zum Objekt werden, und ich in der Geschlechterfrage nicht sensibel genug bin, vor allem wenn es sexuell wird, liegt dies vorderhorstig daran dass ich mich Heterosexualität geschlagen wurde, wie ein Franziskaner im Mittelalter mit Glauben. Und zwar heftigst, ohne mich gefragt zu haben was ich davon halte und wie ich mich dazu verhalten möchte. Heute soll man ja in der Geschlechterzuteilung mehr Auswahl haben. Bei mir war noch mehr wie die DDR oder Jugoslawien vor dem Zerfall, die Unmengen von Rohkaffee kauften und echten Mangel an Grundnahrungsmittel erlebten. Von dieser Geisel konnte ich mich nie ganz freimachen. Eventuell hilft es ihnen, wenn ich zwischendurch gleichen Lohn, für gleiche Arbeit fordere. Natürlich für alle drei Geschlechter. Beweisen kann ich folgendes nicht. Nicht zwingend. Eventuell werde ich tatsächlich noch von den Ausläufern eines Klassenbewusstseins gestreift. Zumindest sexuell, als Schattenweltkerl in den mittleren Jahren, ungewollt eingeklemmt, zwischen nachlassender Potenz, Viagra, Pornografie, Sexarbeiterinnen und dem Sex besserer Leute. In der Serie „Unbelievable“, was mit Serien-Vergewaltiger und Frauen mit entsprechenden Traumata, wird einer jungen Frau gleich zum Einstieg hin nicht geglaubt vergewaltigt worden zu sein. Den weiteren Opfer hingegen schon. Die junge Frau wird am Revier von zwei Polizisten in den mittleren Jahren ziemlich in die Mangel genommen, bis sie abschwört wie einst der Galileo. Ab dem Moment wird es so richtig übel für die jung Frau, nachdem der kleinstbürgerliche Volkszorn aus allen herausbrach, die kan Richter brauchen werden. Aktuell bin ich erst bei der dritten Folge. Laut Expertise des Vergewaltigers soll es nur zwei Arten von Männer geben. Auftragskiller, mit einem Ehrenkodex, die sich an gewisse Regeln halten bzw. Wölfe, die nicht zu bändigen sind. Der Vergewaltiger ist natürlich ein Wolf, also eher raubtierhaft, der alles niederreißt an kulturellen Barrieren, wie Balkontüren die nicht unbedingt halten was man sich von ihnen verspricht. Ich weiß, nicht sehr schmeichelhaft für unsereins, nur die Wahl zu haben zwischen Auftragskiller und Wolf. Was ist mit Eunuch, kastriert von den Verhältnissen, wie in meinem Fall. Stundenlang soll der die Frauen vergewaltigt haben in der Serie. Scheiße, dachte ich mir, doch etwas angewidert. Schön langsam komme ich in ein Alter, wo ich mich von jungen und allseits omnipotenten Kerlen, die Frauen stundenlang vergewaltigen, bedroht fühle. Und zwar auf allen nur erdenklichen Ebenen. Vier Stunden hindurch soll der Mann in der Serie sexuell erregt gewesen sein, die irgendwie an Übermachtfantasien gekoppelt waren. Was ist wenn die Wölfe statt sexuell politsich werden. Was machen wir dann. Von solchen Vorgängen fühle ich mich nicht entsprechend repräsentiert. Und abgeholt an richtiger Stelle gleich gar nicht. Schon wollte ich nach einem Safe-Raum rufen und Heidi gucken. Dann fotografierte der Vergewaltiger seine Opfer auch noch. Mit einem gezogenen Aha drängte sich mir der nächste Gedanke auf der keinen Spaß machte. Zwischen den Fotos vom englischen Gentleman und jenen eines Vergewaltigers in einer Serie scheint es nur ein Katzensprung zu sein. Und in beiden Fällen bin ich Zuseher dabei. Was sagt uns das? Ist das gar mein Bonus? Wehe sie dissen mich jetzt als radikaler Tierschützer. Warum ich dann trotzdem weiter guckte. Na weil einer junger Frau in Lynnwood (Washington) Selbiges wirklich widerfahren war. Der wurde die Vergewaltigung tatsächlich nicht geglaubt. Da schalte ich doch nicht ab und glaube ihr auch nicht. Das ist unredlich. Vor allem wenn man wie ich am Ergometer sitzt und nebenher guckt damit einem beim Treten nicht fad wird. Dabei hat der Einstieg in diesen Text überhaupt nix mit einer Riesenschlange zu tun die sexuell aktiv wird und ein ganzes Schaf verschlingt. Wobei. Der Wolfgang Joop war mal auf einer Party in New York, genau im Club „The Saint“, wo ein Mann von einer Pythonschlange penetriert wurde. Soll so in seiner Autobiografie stehen oder doch nur im Spiegel. Bei meiner Riesenschlange handelt es sich um keine Boa Constrictor, die in Richtung Black Mamba tendiert, der wollte schon wieder an meine Tasche ran, ganz normal ist der nicht in seinem Bemühen als weißgewaschen durchzugehen, sondern um eine echte Wolldecke im XXL-Format, die ich in der Waschmaschine waschen wollte. Wo sonst. Leider hatte die Waschmaschine was dagegen. Das Gerät schafft zwar stolze 7 kg nur leider keine 70zig. War ich gezwungen das Monster wieder aus der Maschine zu holen, artig eingeweicht, wie einst die Stiefel vom Schröder, mit denen er die Wahl gewann als Hochwasser bei ihnen war und niemand das Klima dafür verantwortlich machte, sondern die Regierung. Bei uns hatte ein Hochwasser auch mal hohe politische Wellen geschlagen, als der Jörg Haider, der Totengräber Kärntens, die FPÖ sprengte. Haben sie schon mal versucht eine dicke Wolldecke im XXL-Format, natürlich beim Araber gekauft, triefend nass wie einst das Leintuch meines Betts, als ich noch an Schutzengel glaubte, anderes Personal war nicht vorhanden an das ich glauben konnte, mit den Händen ausgewrungen wieder halbwegs trocken zu bekommen. Viel Spaß. Das klatschnasse Ding in den eigenen vier Wänden zum Trocknen aufzuhängen ging auch nicht. Die in der Wohnung unter mir könnten dann eine Zeitlang Reis anbauen. Nee jetzt kommt nix mit mir steht das Wasser sowieso bis zum Hals. Das wäre unverantwortlich. Wiewohl heute alles gleichzeitig ist, Lokal wie Global, Dort und Hier, von Jetzt auf Nun, ob jetzt
Okjökull, Salomonen-Inseln oder Plastik in der Donau, oder in den Iglo Süßkartoffel Laibchen 270g, die wieder zurückgerufen wurden, eben wegen Plastik. Allerdings erst nachdem ich die verspachtelt hatte. Die Gleichzeitigkeit der Ereignisse ist ein typisches Merkmal für das digitale Zeitalter. Diese Gleichzeitig mental richtig einzuordnen weniger. Trotzdem hätte ich da eine Idee für eine Kunstaktion. Mit Playmobil die Situation rund ums Mittelmeer in der Badewanne nachstellen. Schön mit Flüchtlingen/Armutsmigranten lybische Küste, Schlepper, NGOs-Booten und entsprechenden Text und Kommentaren aus dem Off. Alles im Live-Stream. Schreibt jemand in einem Kommentar, ich sollte die Playmobil-Flüchtlinge retten, dass ist doch selbstverständlich, fische ich die auch schon aus dem Wasser. Schreibt ein anderer, ersaufen lassen, die sind doch selber schuld, schmeiße ich sie wieder ins Wasser. Das mache ich solange bis sich alle von dem ewigen Rein Raus gelangweilt verabschieden. Und dann hätten wir einen Zustand fast so wie in echt. Bin ich dann mit dem nassen Ding durchs ganze Haus geirrt wie ein Mörder mit seiner Leiche, schön in eine Decke gehüllt. Im Innenhof, zwischen Müllkübel und abgestellten Räder, habe ich das Monster dann auf den Wäscheständer gelegt, der unter der Last fast zusammenbrach, wie die verschiedenen Ökosysteme durch diese Menschheit, deren technisch-ökumenische, nee ökonomische Pfadabhängigkeit so komplex ist, weshalb man nicht ganz genau sagen kann wie tief die aktuell geht und an welchen Stellschrauben jetzt politisch, konkret gedreht werden muss, um einerseits die industrielle Lebensweise Richtung Pariser-Klimaziele zu verändern oder anzustoßen und anderseits die Menschen von der Richtigkeit einer post-industriellen Lebenswandel zu überzeugen, ohne große Wohlstandsverluste, und dabei gleichzeitig mögliche Konflikte zwischen verschiedene Interessensgruppen, die wieder an Systeme gekoppelt sind, mit einer gewissen Fertigungstiefe, vorderhorstig so weit zu entschärfen, siehe Gelbwesten in Frankreich vs. „Friday for Future“, damit ich weiterhin von der Vergangenheit belästigt werde, so wenig Zukunft wie ich habe, wie online von der Psycho-Tante. Da sorgt die Frau Fabry für eine wunderbare Aktion und nimmt mich mit auf eine Klima-Demo, damit ich mal über die Bronx hinauskommen und die Psycho-Tante hat daran wieder was auszusetzen.
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Irgendwann wird es beim sowieso Klima persönlich werden, wenn nicht sogar hyperpersönlich und die besseren Leute, eventuell sogar ich werden uns massiv einschränken müssen. Sie dürfen dann nicht mehr fliegen, weil sie dafür moralisch geächtet werden von Ihresgleichen, oder nur noch sehr eingeschränkt und zugeteilt wie im Land der 5-Jahres-Pläne, und ich sitze zwei Saisonen oder gar drei in ein und demselben Klappstuhl. Die Zukunft wird es weisen. Als die XXL einigermaßen abgetropft war verfrachtete ich sie in den Heizungsraum. Da habe ich Zugang. Im Heizungsraum ist es schön warm wie auf Jamaika. 48 Stunden und ein paar Zerdrückte hat`s gebraucht. Der Herr Hausmann voll in Action was. Kurz überlebte ich ob ich den Winter über nicht im Heizungsraum was mit den Klappstuhl machen sollte. Was mir dann doch etwas zu übertrieben fand. Dabei bin ich in einem Alter wo man die schönen Dinge im Leben nicht mehr ewig aufschieben kann. Ich bin inzwischen "Generation Jetzt" im Aussterben begriffen, von dem die Jungen verlangen dass ich mich gefälligst einschränken soll und nicht mehr auf ihre Kosten zu leben. Dabei lebe ich in dem Glauben einzig dem Goadfather auf der Brieftasche zu liegen. By the way. Fragens sie mich nicht wie es dazu kam sexuell dermaßen in der Bredouille geraten zu sein. Politisch würde man sagen Trump ist nur ein Symptom der Zeit und nicht die Ursache warum die liberale Demokratie in der Krise ist. Der reitet nur eine Welle aus Angst und Misstrauen. Das Grundvertrauen in die politischen Institutionen der Demokratie haben schon andere vor ihm erschüttert. Er hat nur die Scherben zusammengefegt. Ähnlich verhält es sich bei mir auch. Das Sexulle ist nur ein Symtom für eine tiefere Krise, die mich zum Ende meiner kleinstbürgerlichen Existenz hin drängt, so heftig, dass ich in dieser Frage völlig in der Luft hänge wie der Kojote, wenn er wieder mal über den Abgrund hinaus rennt und dort dann kurz in der Luft steht mit verschränkten Händen. Missraten bin ich natürlich auch. Fragen sie die Um2. Los ging es bei mir in der Sache "Oversexed and Underfucked" eigentlich recht unschuldig in den Siebzigern mit dem Quelle-Katalog, Rubrik Unterwäsche bzw. Hauskleider. Dass es den Heutigen immer schwerer gelingt Anspruch und Wirklichkeit unter einen Hut zu bekommen kann ich ja noch enigermaßen nachvollziehen. Die machen einerseits Instagram, anderseits Netz-Porno und dazwischen eingeklemmt das Analoge, von der man nicht mehr so genau sagen kann, ob es die eigentliche Realität ist. Der S. plauderte da gestern ein wenig aus dem Nähkästchen. Der hält sich für schwer Instagram geschädigt. Natürlich hatte ich keine Ahnung wovon er genau sprach. Jetzt habe ich Ahnung. Brutal. Auf der dortigen Plattform teilen junge Frauen, ein paar Millionen werden es schon sein, mit der ganzen Welt Bilder und Filme, die alle Richtung Hüfte-Bein-Po tendieren. Viele Fotos sind wohl ein wenig mit Fotoshop verfeinert. Diese jungen Frauen schauen fast alle so aus wie die Kim Kardashian. Mit ein zwei Klicks ist man(n) auch schon dabei. Dem S. hat das dortige Geklicke und Gewische inzwischen ziemlich zugesetzt und ruiniert. Die Instagram Bilder haben sich in seinem Hirn festgesetzt, wenn nicht sogar eingebrannt, sagte er, wie in meinem Hirn das Scheitern. Letztens wollte er schon seine Freundin in echt mittels Foto-Shop ein wenig korrigieren, so dass die mehr nach Instagram aussieht und weniger nach einer hochintelligenten Frau mit einem Doktortitel, die auch sonst ganz wunderbar ist. Ging natürlich nicht. Die fragte ihn ob er noch ganz bei Verstand sei. Allerdings nur über Bande. Die stammt aus Vietnam. Trotzdem muss er sich jetzt eine neue Bleibe suchen zum Wischen. Natürlich gibt es auf Instagram auch Millionen Fotos halbnackter Männer, die alle so aussehen wollen wie der Ronaldo oder sonst ein Kerl mit brutalem Ärmel und Sixback. How cares. Der Deutschland-Chef von Tinder sagte im Spiegel, die junge Generation kommuniziert heute visueller, kürzer und flüchtiger als die 40 jährigen, aber offener und toleranter. Die Ü50ziger erwähnte er gleich gar nicht mehr. Die Ü50ziger sind wohl jene die Frauen noch in echt ansprechen. Eventuell auf der Straße. Was der Tinder-Chefe für völlig absurd hält. Ganz unrecht hat er nicht. Da kam es oft zu Missverständnissen zwischen den Geschlechtern, die so schwer wiegen, dass Frauen forderten Männer sollen bei schlechter Straßenbeleuchtung in der Nacht die Straßenseite wechseln. Online wischt man sich die Straße einfach frei. Dabei ist der S., Mitte dreißig, noch offline sexualisiert geworden. Die hatten im Wald einen Platz wo sie Schnipsel harmloser Sex-Blättchen fanden. Außer sie sind Feministin. Dann ist nix harmlos. Nicht einmal past schon. Diese Schnipsel haben die dann wieder richtig zusammen geklebt. Soweit das eben noch ging. Eventuell passten die Köpfe nicht immer exakt, wie heute online, wenn Köpfe von Ex-Freundinnen auf 3-Fach-Frauen geschnipselt werden. Ich weiß ja nicht wie die Situation gegenwärtig beschaffen ist, wenn alle nur noch am Wischen sind. Kreisen Familienkarren-Fahrer, jetzt als SVUs, getarnt hinter verdunkelten Scheiben, heute noch im Stuwerviertel, wo einst zerfranste Junkie-Mädchen, für den nächsten Schuss, alles mit sich machen ließen oder ist das Viertel dafür inzwischen zu hipp? Als ich dort wohnte in den Neunziger war das noch gang und gebe. Warum ich gegen die große Werksschau des englischen Gentlemans nicht grob Einspruch erhob. Schwer zu sagen. Ehrlich. Der Mann keuchte aus dem letzten Loch. Die Lunge ohne Volumen, das Herz schwach und die Psyche völlig verfinstert. Sein Testament hatte er auch gerade geändert. Der will seinen ganzen Besitz seiner liebsten Sexbildträgerin zukommen lassen. Mein damaliger Eindruck war. Es war Sommer und der fängt mich dann zu meist auf. Aktuell würde mich so eine Schau völlig ruinieren. Dabei bin ich in der Disziplin eh schon führend in einigen Kategorien. Die Tage werden jetzt immer kürzer. Meine sowieso. Grauenhaft. Sie wissen ja. Horizontal mindesten so wie vertikal. In einer Frage von hoher Brisanz suche ich weiterhin nach einen Ausweg. Na nicht in der Frage wie tief C02 besteuert gehört. Und zwar so dass Europa nicht deindustrialisiert wird und die weniger wohlhabenderen Milieus sich ausklicken, die noch immer Lotto spielen während sich die besseren Leute mit dem billigen EZB-Geld die Taschen vollstopfen, wie die Ärmeren ihre nach Sinn hungernden Mäuler mit billigen Zeugs. "Wohin verdammt noch mal gehen, wenn man am Ende angekommen ist und die Donauinsel außer Betrieb gestellt für die sitzende Zunft in der Kurzen". Zum englischen Gentleman rauf kann ich nicht. Genauso wenig wie zu den Säufern, die früher am Praterstern mit ihrem faulen Atem die Atmosphäre der besseren Leute vergifteten, wie die industrielle Lebensweise jene in echt. Allerdings wird die schon seit 10 000 Jahren malträtiert. Seit der neolithischen Revolution und dem Siegeszug der großen Glaubenssysteme geht`s da abwärts mit dem Klima und der übrigen Welt. Die Sesshaftigkeit ist es, die hinten hinaus voll zuschlug und uns alle ruiniert hat, als sich die Weltbevölkerung im 20. Jahrhunderts etwa verdreieinhalbfachte, trotz Weltenbrand und Weltensturz, hin zu einer Baggerschaufel voller Leichen statt Erdreich, und der medizinische Fortschritt in Siebenmeilenstiefeln Frühgeburten im Leben halten kann, die bei der Geburt nicht mehr als ein besserer Apfel wiegen (245 Gramm). Ich brachte es noch auf 3500 Gramm. 245 Gramm Mensch sind nur noch knappe 15% davon die im Inkubator aufgehen wie ein schöner Kuchen. Brutal oder? Ein Inkubator ist auch ein Produkt des industriellen Zeitalters. Und dieser massive Fortschritt, wenn winzige Silber-Ionen in den Inkubatoren, auf der Textilfaser, Krankheitserregern keine Chance lassen hat natürlich was Systemübergreifendes. Polyester ist überall. Und zu den besseren Leuten kann ich erst recht nicht. Dort fühle ich mich dann noch alleiniger als sonst. Schneller als der Zick, sich nach dem Zack umdreht. Eine Geste die der Goadfather nicht drauf hat. Es mag ein wenig schräg klinken. Die Bilder seiner "Girls" scheinen sein ganzes Glück zu sein. Ka Spaß. Für diese Bilder hat der englische Gentleman ein Leben lang am ersten Arbeitsmarkt am Anschlag geschuftet. Natürlich wie besessen. Was der ja tatächlich ist. + der Hoffnung oder Aussicht auf ein Verhältnis, mit einer Frau aus der Beletage des Aussehens, aus der Slowakei, einer Rechtsanwältin, wohl vierzig Jahre jünger, die ihm zu verstehen gab, sich mit ihm durchaus was Konkretes vorstellen zu können. Auch sexuell. Solange ihm halt die Marie/Kohle nicht ausgeht, wie mir das Leben, in das ich noch gestalterisch eingreifen kann. Der Mann war tatsächlich am Rechnen ob es sich ausgeht mit der Beletage. Und zwar mit dem Taschenrechner. Das schafft kein Theaterstück. Ein alter weißer Mann, der vor einem Taschenrechner sitzt und seine Zahlen durchgeht wie weit er den Suggar Daddy in sich am Leben erhalten kann um im Spiel zu bleiben. Was anderes hat er nicht. Offensichtlich ist auch die Lichtwelt der besseren Leute eine Sache die knapp kalkuliert ist. Ähnlich gehe ich aktuell beim Sanieren der Wohnung vor. Natürlich mach da nix außer blöde Herumstehen wie eine Vogelscheuche und dann den Dreck wegwischen. Wenn man schon nix kann dann wenigstens richtig. Ich bin keiner der in einem Altbau die hohen Türen abschleift, die kaputten Stellen kittet und dann wieder weiß anstreicht. Und zwar so dass keine Farbklumpen bleiben. Eigentümer am Haus ist der englische Gentleman auch. Noch eine Ausrede fällt mir ein warum es mir an Zivilcourage fehlte. Immerhin hat er für die Fotos bezahlt, Sexarbeiterinnen auch mit Kopf abzubilden zu dürfen. Natürlich pornografisch. Was sonst. Der Mann ist ja kein Kindergeburtstag, der auch hinten hinaus im Sandkasten der Kultur nur ein wenig spielen möchte, harmlos wie ein Schnupfen. Der ist in seinem Habitus die antibürgerliche Hardcorevariante eines Salon-Sozi, schlimmer als jede Lichtweltbeschreibung das hinbekommt, bekennender Faschist, Nationalist und Rassist, mit dem aufgeschlagenen Hitler am Wohnzimmertisch, der vom „großen Austausch“ spricht, wenn ich an den „demografischen Wandel“ denke. In dieser Sache von hoher emotionaler Brisanz, wollte ich mal die provokante Frage stellen, worin genau der Unterschied zwischen dem „großen Austausch“ und einem „demografischen Wandel“ besteht. In beiden Fällen verändert sich was. Oder nicht? Siehe die Entwicklung in Texas. Laut einer Studie des Pew-Instituts wird sich bis 2030 die Zahl der wahlberechtigten Latinos dort auf 40 Millionen verdoppeln. Die Weißen verlieren dagegen laut einer Prognose 2043 die Mehrheit. Wie es dazu kommt das es für Menschen von alles überragender Bedeutung ist in Rassen zu denken, getarnt als Ethnopluralismus, um seinen Anspruch auf eine Heimat und eine Identität entsprechend abzusichern, wie einst seine Anteile an der Niederländischen Ostindien Kompanie per Terminkontrakt. Schwer zu sagen. Ich schließe mich in dieser Frage eher der Wissenschaft an die behauptet: „Das Konzept der Rasse ist das Ergebnis von Rassismus und nicht dessen Voraussetzung“. Köpfe von Sexarbeiterinnen, fotografisch festgehalten wie einst die Geiseln in der Landshut, sind natürlich nur was für die Brieftaschen von besseren Leuten. Auch das muss mal gesagt sein. In meiner Karriere als Freier habe ich nicht ein Foto von einer Sexarbeiterin geschossen. Weder mit noch ohne Kopf. Letztens habe ich eines von meinem Oberarm gemacht und dann tatsächlich in mein Blog gestellt. Was mir jetzt noch peinlich ist. Wie es dazu kam. Schwer zu sagen. Vorderhorstig stelle ich im Netz meine Schreibe aus. Ich weiß, das ist extremst gestrig, wo doch im Netz andauernd das Hyperpersönliche eingefordert wird, zumeist in Bild und Ton siehe Instagram. Das geschriebene Wort befindet sich längst am absteigenden Ast. Und wenn man schon was schreibt dann bitte kurz und bündig so dass es auf ein T-Shirt passt. Was weiß ich. Esse Fleisch. Schänden sie mich. Und unten ganz klein. Ist was Sexuelles. Was eher selten vorkommt bei mir. Am liebsten verspachtele ich ausgelöste Hühnerkeulen. Ein Gedicht!!! Ich bin sowieso mehr der Keulen und weniger der Brust-Typ. Hühner oder Putenbrust ist nix für mich. Ich brauch was Handfestes wie eine Keule, an der ich mich dann festhalten kann, wie in der wärmeren Jahreszeit am der Lehne des Klappstuhls.
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Weiter. Schwer zu sagen. Trotzdem kann man in der Sache Generation Instagram sagen so diese männlich sind. Die machen in der Regel mehr liken als ficken, so wir Generation-Analog mehr gucken machten. Soviel hat sich also doch nicht geändert. Die Beletage der besseren Leute, auf Instagram halt mit Titten & Arsch, Bizeps & Sixback macht die Sache weiterhin unter sich aus. Wenngleich Arsch dort eher zu haben ist als oben herum.

Mah, also wehleidig sind Sie aber wirklich. Also soo hochattraktiv wie Sie sich immer schildern, war ich sicher auch in meinen besten Jahren nicht, aber letztes Wochenende reichte es immerhin noch für illuminierte, ansonsten hochseriöse Weinbauern komplett mit Anfassen. Es macht doch keinen so großen Unterschied, ob man von dort oder da angebraten wird, kommt doch eher auf die Personen und nicht aufs Geschlecht an. Thronen Sie halt nicht gar so aufgepumpt herum, wenn Sie da gleich die Krise kriegen. Und Herrn D.s popofreie Fantasien lassen meine Hoffnung, dass Sie nur in einer digitalen Variante existieren, gewaltig wachsen. Nicht dass ich noch, sollte ich einmal auf der Insel an einem Klappstuhl vorbeikommen, aufgrund eines hysterischen Lachkrampfs in den Klub der Inkontinenten eintrete. Kommentar Manhartsberg.


Diese blöde alte Schabracke. Bei uns sagt man Schachtel. Wer muss wieder hinlangen, nachtreten und beleidigend werden, nicht ohne darauf hinzuweisen dass sie selbst Opfer wurde. Natürlich die Manhartsberg. Und das seit gut einem Jahr. Statt den Weinbauern vor Ort watscht sie dann mich digital ab. Da macht man einmal ein wenig herum, was in Richtung kokettieren gedeutet werden könnte, und schon rückt die Beste aus und fährt dazwischen. Was geht mir die inzwischen schon auf den Sack. Wehe ich bin einmal nicht akut am Scheitern, am Zerfallen und am Verzweifeln, schon reißt diese selbernannte Zuchtmeisterin der Schattenwelt, auf meine Kosten ihre blöde Klappe auf und regelt die Dinge zu meinem Ende hin, mich unentwegt für ihre Berlange verzweckend und abwicklend. Und zwar immer. Ohne Unterlass. Durchgehend. So als ob ich andauernd mit meinem Aussehen kokettiere. Also immer. Wenn ich mir tatsächlich immer einen herunter holen würde mit meinem überragenden Aussehen, frage ich mich naturgemäß, warum ich nicht auf Instagram bin wie alle Überkörperlichen, von denen Nietzsche einst sprach. Sieht bei mir eher nach Textlastigkeit aus. Und kritisiert wurde ich tatsächlich mal wegen Bilder. Allerdings waren die eher so. Tut die alte Schachtel tatsächlich so, als ob ich überhaupt noch ein Aussehen habe, das ich unentwegt in den Mittelpunkt meiner oft verunfallenden Betrachtungen hineinziehe, wie früher Kinder in einen Scheidungskrieg. Ich bin eh schon ein Weltkriegsenkerl, aufgewachsen unter Weltkriegskrüppel, die im Krieg aufeinander geschossen habe. So ein 2. Weltkrieg hätte doch gelangt. Aber nein. Die mussten dann weiter auf einander schießen, wenn auch mit anderen Mitteln, und mich auch noch zum Scheidungskriegs-Krüppelkind hin verunstalten. Ein Scheidungshalbwaisen habe sie dann aus mir herausgebombt. Zum Hobbit-Anwalt sagte ich mal. Hobbit-Anwalt. Du weißt wenigstens wo das Grab deiner Mutter liegt. Meine hat mich lebend so tief ins sich verbegraben und ausgelöscht, dass mich hinten hinaus nicht einmal die Würmer in ihr finden oder geschweige den wiedererkennen werden. Der Hobbit hatte nix einzuwenden. Den er kann sich ja sicher sein dass seine Mami ihn liebte. Da fällt mir ein. Den Bandscheiben-Mann bin ich noch einmal begegnet. Der sah mich an und schon holte er geistig die Schaufen raus, um noch einmal seine tote Frau im Kosovo auszubuddeln und umzubetten, eventuell dort wo man Klappstuhl stand. Und ich stand neben mir, mental schwer gezeichnet von 25 Jahren Wahn, dem man meiner Körperlichkeit nicht sofort ansieht und dachte nur noch. Dios mío. Hört das denn nie auf. Ich bin nicht die Müllabfuhr für euren Schrott. Soll ich jetzt auch noch so tun, als ob ich das was ich in echt erlebe, mir verkneifen muss, weil im Netz wer anderer Meinung ist. Soll ich mich jetzt auch noch anders beschreiben und sagen, ich bin schwerst übergewichtig und völlig untrainiert, um ihnen zu gehorchen, nur weil mir andere das bisserl Disziplin und Achtung in eigener Sache nicht gönnen. Verletzte ich damit schon die guten Sitten, wenn ich nicht so aussehe wie der Neuroleptika-Mann aus Ybbs, oder wie sich gestandene KleinstbürgerInnen einen Mann in den mittleren Jahren vorstellen, der vorgibt schizophren zu sein auf Normale und XR-Basis? Ist das schon zu viel Missbrauch an Solidarität? Darf so einer wie ich, aus den zerfransten Rändern der Idylle, der vorgibt eine Parkbank-Psyche zu haben gar nicht sportlich sein? Werde ich so unglaubwürdig? und zwar ratzfatz schneller als der Zick zack zack zack und dann war Ibiza. Empfinden sie es als Zumutung oder gar beleidigend, wenn ich versucht bin mein kaputtes Selbst mirt einer Art Schrein zu umgeben wie die Ruine von Tschernobyl mit Beton? Halten sie meine kleinstbürgerliche Fassade für anmaßend. Denken sie sich auf einer tiefenpsychologsichen Ebene gar. Wer Bettkannte macht muss auch Übergewicht machen. Das eine darf ohne das andere nicht zu haben sein. Halten sie das Argument, wenn ich schon nicht Herr im eigenen Haus der Denke bin, auch sonst nie groß Kontrolle hatte im Leben, möchte ich wenigstens bei meinem Körper so tun als ob, für vorgeschoben und entbehrlich. Den Herrn Dreadpan hat die Manhartsberg noch nie einen mitgegben weil der übergewichtig ist. Aber mir weil ich es nicht bin oder noch nicht bin. Das ist ja die Spitze des Eisberges und an Perfidie kaum zu überbieten. Solche Untergriffigkeiten sind das Letzte, das Allerletzte. Weil sie mich ja als Lügner und Aufschneider hinstellen. Und ich sollte dann in Zeiten von Fake News und literarsicher Ausschmückung von Lebensläufen, die sich im Netz schwer verkoffert haben wie die Frau Dr. H. in die Vollen gehen und beweisen dass ich die Wahrheit sage, wenigstens recht nahe an der Realität entlang zu beteuern. Ist wie bei den Frauen in Todesangst. Auch nur eine leere Behauptung. Wo sind die Beweise? Wo ist das vermeintliche Opfer? Das ja zum Herrn XY ging und dort ihr Leid klage. Warum klagt sie nicht mich an? Mein Gott gibt es im Netz verbeulte Lebenskrüppel. Und dann muss ich auch noch fürchterlich aufpassen nicht in die Sexismus-Falle zu gehen. Und zwar Razz Fazz. Aber wehe die Gute ist a bissl unpässlich. Dann zieht sie hier die Jammer-Nummer ab in meinem Blog. Wo habe ich geschrieben dass ich hochattraktiv bin. Ich habe von hochattraktiven Frauen gesprochen, die in ihrer Karriere als Schönheit, wenn sie Acht geben wollen, weil ihnen ihr Aussehen halt wichtig ist, soll ja noch vorkommen in dem einen oder anderen Fall, andauernd angestarrt werden von der ganzen Welt und wenn es passt auch von der dunklen Seite des Mondes. So eine Karriere als Objekt kann ja bis zu 45 Jahre dauern oder darüber hinaus. Die Jane Fonda sieht mit Achtzig noch extremst fotogen aus. Darüber habe ich dann nachgedacht. Ich bin doch nicht hochattraktiv. Auf hochattraktiv bei Frauen kam ich auch weil ich genau so einer Frau gestern im Haus begegnet war. Die hatte sich mit einem Mann in den spätmittleren Jahren, dem der brutale SVU von Mercedes gehörte, meine Nachbarwohnung angesehen. Die steht zum Verkauf. Rote Bluse, schwarzer Rock, schwarze Hochhackigen. Brutale Figur, schöne Gesichtszüge wie im Film. Eine aus der absoluten Oberliga. Frauen aus der Oberliga haben so eine eigene Art eine Sonnenbrille zu tragen und Männer wie mich mit Radl und durchgesessenen Klappstühlen nicht zu beachten. Ob das weh tut. Nicht wirklich. Ich habe ja noch die Frau B. in der Hinterhand. Mitte sechzig, schwer von einer klinisichen Depressionen gezeichnet, die aber mal klasse ausgesehen haben muss in einem früheren Leben. Vorgstern liefen wir uns wieder mal über den Weg. Worüber sie mit mir reden wollte. Na über ihre Depression was sonst und das ihr die Haare aktuell büschelweise ausgehen. Über die Krücke Nachbarswohnung bin ich zu diesem Gedanken gekommen, ausgehend von meinem Erlebnis auf der Insel mit einem Mann. Auch weil ich diesen Gedanken mit der hochattraktiven Frau dann noch ins Blog der Frau Fabry trug. Ich hoffe anlassbezogen und zum Text passend. Wenigstens einigermaßen. Und nicht über den Blindgänger meines Aussehen. Scheiße ich bin über fünfzig, ganz schief gelebt. Das liest man doch sofort heraus. Aber halt noch mit Ärmel und Brust und Schultern und Kreuz, das oben breit ist und nach unten hin weniger, mit flachen Bauch. Scheint ein Kapitalverbrechen zu sein. Angepisst bin ich in der Sache Aussehen auch. Nicht eine Frau war unter den Augen, die auch ich spannend fand was das Gucken betraf. In meinen Einzugsgebiet an der schönen blauen Donau sind die Frauen in den mittleren Jahren halt schon ein wenig anders verbaut vom gelebten Leben. Oft mit einem Bauch, der dann doch eine recht ansehnliche Größe einnimmt, so im Verhältnis zum Übrigen, weshalb der Eindruck entsteht, der scheint größer zu sein wie der Busen und von der Konsistenz her straffer. Der aber wegen dem Bauch dann doch nicht hängt, sondern nur auf dem Oberbauch aufliegt wie auf einer Kommode ein Bündel Schlüssel das über den Rand hängt. Eventuell täuscht der Anblick auch. An diesen Anblick muss man sich gewöhnen. Diese Frauen können natürlich aussehen wie es ihnen beliebt. Das geht einen Mann in der Regel nix an. Nicht aktiv. Die Gedanken sind natürlich frei. Na ja. Gibt hinten hinaus doch auch ganz viel verformte Männer. Ein Schicksal das auch mir nicht erspart bleiben wird. Immerhin sind 2 Mrd. Menschen auf dem Planeten übergewichtig davon mehr Männer als Frauen. Dicke Menschen sollten sich nicht schämen müssen für ihr Aussehen. Da kann man schon einen anderen Blick einüben und seine Vorbehalte neu sortieren. Aber zum Gucken ist dass nix, wenn die Trommel voll durchschlägt bei den Geschlechtern und die Unform letztlich obsiegt. Oder denken sie die Unfömigen machen alle Tinder und sind gut am Wischen? Denn dick und unförmig ist wie Äpfel mit Birnen vergleichen. Mollig kann auch attraktiv sein. Siehe Shopping-TV. Aber unförmig, übergewichtig und unwichtig? Da müssten wir mal das Thema Ästhetik abarbeiten und das Auge des Betrachters. Der Blick ist immer faschistsich und der Mensch in seinem tiefenen Lagen sowieso. Nix tun der lieber als andere richten.

Aber da kann ich doch nix für. Ich bin sowieso Schattenwelt. Dort wird einem alles zum Vorwurf gemacht. Kann man als Mann heute überhaupt noch sagen ohne kritisiert zu werden, dass es Frauen gibt die nicht so spannend sind, wenn man dazu neigt sie auf ihr Äußeren zu reduzieren, auch weil die Blicke nicht rein kommen bis zur Leber und andauernd an der äußeren Form abprallen, die eventuell auch eine Geschichte erzählt. Allein nur den IQ zu ficken ist anstrengend. Warten sie. Zur mir sagte die Frau B. letztes Jahr wortwörtlich: "Also wenn ein Mann ein Idiot ist, kann mir der gestohlen bleiben. Gleichgültig wie der sonst noch so aussieht". Die fickt dann halt nur den IQ statt den Körper. Auch nicht viel besser. Oder doch? Die Heutigen machen halt statt Body-Shaming - IQ-Shaming. Ist es heilsamer, wenn die Unförmigen, egal auf welcher Ebene weiter unter sich bleiben, ohne das die besseren Leute die Augen verdrehen und sie nicht mehr aktiv auszählen. Ist wie mit Behinderungen in echt. Statt die einzustellen zahlen größere Firmen lieber eine Strafe. Außer man hat Asperger. Dann greifen wir alle tief in die Tasche. Auch emotional. Hinter der politischen Korrektheit unserer Sprache, auf die sich alle so viel einbilden, lauert halt noch immer die Biologie und fordert ihre Opfer. Wenngleich die Manhartsberg mich schon häutet ohne tatsächlich zu wissen was Sache ist. Ich bin in vier Monaten auf der Insel genau zwei-mal von einem Mann angebaggert worden. Nie von einer Frau. So fesch kann ich also nicht sein. Einmal direkt auf Schwanz-Niveau gegen Mittag und einmal als Körperbesprechung hinten hinaus. Was machste hier und dort und bei Zeiten. Der Typ ging weg, kam nach 10 Minuten wieder zurück, und machte weiter meinen Köper, der eh schon recht schief dasteht. Wer bittte macht so was. Die Insel ist doch keine Ficki-Ficki-Bar oder das Stonewall-Inn. Während er sich andauernd eine Kippe ansteckte und mich anstarrte. Ich habe dann meinen Sachen gepackt und bin abgehauen. Ich dachte der ist nicht nur sexuell sondern auch noch irre. In meinem Kopf wurde es dann etwas unpässlich. Nur dafür konnte der ja nix. Und nein ich machte nicht den Mordilo und plusterte mich auf, so als letzte Zufluchtsstätte. Ich bin doch auch gut am Schreiben. Langt es nicht wenn ich schon kleinstbürgerlichen Sinne nix kann. Soll ich auch noch körperlich nix können dürfen? Zu dem Zeitpunkt, als es körperlich wurde, lag ich mehr im Klappinger als dass ich saß. Als Hetero-Kerl in den mittleren Jahren, südlich der Drau sozialisiert, befinde ich mich in so einer Besprechungssituation auf unischeren Terrain. Mit Objekt hatte ich nie was zu tun persönlich. Das war der Job von Frauen. Die haben da wesentlich mehr Erfahrung. Ich bin ein absoluter Beginner, wenn ich von anderen Männern sexualisiert werde. Bei Frauen sagt man angemacht. Wehe sie machen mir das zum Vorwurf. Jetzt ist halt alles anders. Jetzt machen halt auch Männer bei Männer in aller Öffentlichkeit Objekt. Auch bei jenen die nicht wollen. Was macht mann da. So einen Vorfall dem Peter Pilz melden. Frauen mussten damit sehr lange leben. Allerdings sollte das so weitergehen werde ich mein Wahlverhalten zukünftig wohl neu überdenken müssen und die Russen um Hilfe bitten, wie der Schlächer von Syrien Assad das tat. Nur a Schmäh. Trotzdem. Wohl fühle ich mich dabei nicht. Was soll ich antworten auf die Frage was machst du beim Bizeps. Na was soll ich schon machen. Training halt. Ich bin noch Mucki-Bude sozialisiert und nicht vollklimatisiertes Fitnesscenter mit den teuersten Geräten, wo es Typen gibt die jeden Muskeln ganz speziell trainieren, um die richtige Reize zu setzen und das optimale Wachstum zu erreichen beim seitlichen Dingsbums und Unteren sowieso. Ich habe ein paar Hanteln. Genau drei Stück, und seit letzter Woche eine Kimmzugstange. Vorher machte ich Türrahmen. Klimmzugstange finde ich klasse. Da hänge ich dann, hinten hinaus mit letzter Kraft und versuche abzuheben, raus aus dieser kleinstbürgerlichen Hölle. Außer natürlich der Herr Dreadpan guckt. Zu dem habe ich in solchen Sachen mehr zutrauen;-) Also in der Theorie. Aber völlig wildfremde Männer die man vorher noch nie gesehen hat. Scheiße, Wien ist ja auch ein ziemlicher Dschungel. Ganz ehrlich gesagt. Die Alte von Manharts-Dingsbums ertrage ich einfach nicht mehr. Sobald ich von der einen Kommentar sehe speichle ich mich auch schon umgehend ein. Die hat jetzt auskommentiert. Andere Personen hätte die schon längst gelöscht. Ich weiß. Die ist ja so lustig. Wenn sie wenigstens ein eigenes Blog hätte. So aber geht die in einen Sozialmarkt und regt sich dort andauernd über die Ware auf. Stellen sie doch mal ein Foto von sich ein Frau M.T., anstatt immer nur ihre untergriffige Kommentar-Klappe aufzureißen. Oder wie wäre es mal mit ihren Texten. Ich sag`s ihnen ganz ehrlich. Hätte ich ihren Wortschatz, ihre Möglichkeiten, mich sprachlich auszudrücken, wäre ich schon längst am ersten Schreibmarkt aktiv. Grauenhaft, wenn sie hier im Kommentarblog beweisen wie toll sie von der Form her Schreiben, Denken und Formulieren können, als besserer Mensch. Nur inhaltlich wird es oft a bissl unübersichtlich und schnell mal düster. Da sind sie dann schnell mal knapp bei Kasse. Stellen sie doch mal ihren Lebenslauf online. Bis jetzt weiß man nur das sie gerne aus der sicheren Etappe los feuern wie im Krieg mit der Artillerie. Da kann was Gröberes nicht stimmen. Sind sie überhaupt in Freiheit und vollumfänglich zeichnungsberechtigt? Grauenhaft, wenn es Frauen, die nur teilemanzipiert sind, ihren Groll auf Männer aus den Buchstaben drückt, wie einst die Um2 mit der Zange die Zahnpasta. Vor allem auf jenen die sich nicht mehr wehren können wie ich, die nix mehr haben, als ein wenig Gratis-Bloggen. Womit ich längst aufhören sollte. Das weiß ich. Haben sie schon mal was von Stalking gehört. Was macht man mit so einer Person wie ihnen in echt. Sie erinnern mich inzwischen an die Glenn Close in einer verhängnisvollen Affäre. Wenn sie sich in echt einen rubbeln, denken sie da an mich? Oder machen sie in ihrer Phantasie eher so wie in Misery mit mir? Machens doch noch was gescheites aus ihrem Leben bevor sie hier wieder völlig am Ziel vorbei schießen und beleidigend werden, wegen gar nix. Noch ist Zeit dazu. Oder wollen sie tatsächlich behaupten was sie hier abziehen hat Humor und Charme. Und dieses Psycho-Weib wird man auch nicht los. Was ja das allerschlimmste ist. Nicht auf eine halbwegs freundliche Art. Ich habe es ehrenhaft versucht. Meine Nerventante hat völlig recht. Als ich der mal von der Manhartsberg erzählte und ihre Art, wie sie online die Dinge in meinem Kommentarblog regelt und mich abhandelt, sagte die sofort: "DIE HÖRT NIE AUF". Die ist wie die Um2 halt nur völlig ohne Hoheitsrechte was meine Person betrifft. Denn lösche ich ihre Kommentar-Existenz nicht, hört die tatsächlich nicht auf aus freien Stücken, sondern grätscht bei jeder sich bietenden Gelegenheit dazwischen. Wenn`s wenigstens passen würde? Wie akut und ohne Anlass dass hier wieder untergriffig und beleidigen wurde. Brutal. Die muss ich als Kommentierende tatsächlich auslöschen. Ansonsten lässt die nicht von mir ab. Hin und wieder ein Seitenhieb. Warum nicht. Nicht einmal ich scheibe dass die Manhartsberg immer untergriffig wird. Aber durchgehend über Monate. Muss das sein? Liegt das nicht auch am Gratis? Diese Penetranz ist es die ich inzwischen ziemlich gespenstisch finde. Horizontal und vertikal gleichermaßen verstörend. Das hat doch überhaupt keinen Stil. Oder doch? Jetzt mal ehrlich werte Netzintelligenz. Was sagen sie zu dem Erscheinungsbild der Frau in meinem Blog. Entweder wird sie untergriffig, wie vor einem Jahr, als ich meinen Fünfziger nicht so schön fand, und aktuell weil jemand meiner Körperlichkeit ganz ansehnlich fand, aber leider zur Unzeit. Oder sie verschenkt hier völlig lächerliche Gutscheine, die ich bei ihr gut habe und Olivenöl Extra Vigine und wirft meinen Geburtstag in den Ring, wie hier vor Tagen, ohne mich zu fragen, ob mir das überhaupt recht ist, ob ich das überhaupt möchte, weswegen ich dann hier meinen Geburtstag an ihnen abarbeiten musste, nachdem sie mir ihre Beleidsbekundungen ausgesprochen hatten. Nix für ungut werte Gratulantinnen. Ich weiß das sie es gut meinten. Nur gebeten habe ich darum nicht. Nirgends hatte ich geschrieben dass ich meinen Geburtstag im Netz feiern wollte. Scheiße, sie erinnern sich doch nur wegen 9/11 an meinen. Einzig das Grauen sogt dafür dass ich so leicht erinnert werde. Zerrt da seit einem Jahr an mir herum, wie der Scheißhausdämon an seiner Leiche, ohne dass ich auch nur ansatzweise darum gebeten hatte. Bitte machen`s mal einen Termin im Nervengewerbe. Ich bin nicht ihr Kumpel, sondern nur ein Elendschreiber, der sich freut wenn er gelesen wird.

Ende.


Fazit. Ab jetzt lösche ich jeden ihrer Kommentare. Ausnahmslos. Eventuell ist ihnen dann geholfen. Warum lösche ich sie. Weil sie völlig ohne NOT und ANLASS beleidigen werden, verleumderisch und abwertend. Sie gehen doch auch nicht zu ihren Nachbarn in echt und ziehen so eine Nummer ab.

Auf WhatsApp.

S.: Alles Gute blablabla.
Schizophrenist: Ich habe aber heute kein Geburtstag. Geburtstag war gestern.
S.: Ich weiß. Aber gestern ging nicht gratulieren. Da war ich Büro.

Ende

Fazit: Natürlich sind wir weiterhin Kumpels. War auch nicht. Hier ist nun mal Schattenwelt.