Der Schizophrenist

Zu viele Kommentare unter einem Text lösen bei mir ein nicht klar umrissenen Umbehagen aus. Genauso wie gar keine Kommentare. Ich kann da nix für. Schreib ich hier weiter.

Danke sehr freundlich Herr D. Logisch dass es mich a bisserl freut wenn ab und zu was gelingt. Ich habe ja kein Gefühl dafür. Ich lese meine Sachen doch niemanden vor. Zu Freudenssprüngen langt es nicht. Nicht weil ich unbescheiden bin oder hochnässig. Massengrab bleibt Massengrab. Wenn etwas gelingt ist dass wie einmal zur Seite drehen.

Weil sie was über Depression sagen. Ich habe da so ein Hilfsmittel mit dem ich es schaffe zu schreiben. Ist so ein Mittel für die Darmflora. Dort werden ja Botenstoffe fürs Hirn gebildet. 95% vom Serotonin. Hoher Serotoninspiegel vertreibt schlecht Laune und Depressionen. Das Zeug wirkt besser als jedes Antidepressiva bei mir. Ohne dem Zeug geht gar nix. Da kann ich mir beim Verstummen zu sehen. Schauderhaft wie ich dann da sitze, allem völlig überdrüssig und abgewandt, ja richtig ruinenhaft, nachdem der IS Hand angelegt hat. Denke ich in so einem Zustand an einen Balkon mir Meerblick könnte ich . Auf Droge guck ich mir sogar die Zeitschrift Luxury Living an . Da stehen außerordentlich lustige Sachen in typischer Lichtweltsprache. "Glas ist sicher eine THEMA, das mehr beachtet werden wird". In der Lichtkonsumwelt gibt es immer Themen, die mehr beachtet werden sollen oder stark im kommen sind. Beim Discounter sagt niemand das Streusalz ein Thema ist, das mehr beachtet werden wird.

Bei Politik tu ich ja nur so als ob und erfinde mir irgendwelche Zusammenhänge oder schreibe aus der Zeitung ab. Die Zeitungen sind ja voll davon. Ich lese ja viel. Alles andere beherrsche ich noch weniger bis gar nicht. Ich denke nie groß nach. Ich weiß eine tolle Auflage für, "ja das liest man auch aus ihren Texten heraus". Da wird einfach drauf los geschrieben. Mir scheiß egal was da rauskommt und wo es hinführt und wie viele Texte im Nichts versanden, nach sagen wir 6 Seiten. Als Mensch bin ich auch in der zerfransten Rändern der Idylle versandet. Wenn man im Buch meines Lebens umblättert steht da schon lange nix mehr. Eine neue Seite aufschlagen? Woher nehmen und nicht stehlen. Ich kann doch nix dafür, dass ich kein Maler bin und nie auf einer Angewandten Malerei studiert habe. Kreatives Schreiben nie belegt. Wenn bei mir etwas belegt ist dann die Zunge. A bisserl kann ich ja Mauern anmalen. Aber da auch nur eine Vertikale. Solange ich nicht auf eine Leiter steigen muss. Bei der horizontalen Decke brauch ich schon eine/n mit Ahnung und Ehrgeiz.

Sie und ich haben natürlich ein gemeinsames Problem das uns umtreibt. Oder auch nicht. Und zwar zu wenig Leben, also zu wenige Geschichten, die es zu erzählen gibt. Bei mir zumindest ist das so. Ich erlebe ja so gut wie nix, rede tagelang mit niemanden und weil die Bronx architektonisch an Folter gemahnt, gucke auch nur noch auf meine Haxen. Vorderhorstig muss das aber nicht total disgustung sein. Zu viel Erleben ist für die Bildmacherin und den Wortmacher wie Raubtierfütterung bei den Löwen. So werde ich ja im Grunde dazu gezwungen gewisse Dinge andauernd zu wiederholen. Was anderes habe ich nicht als das andauernde wiederholen von Wiederholungen. Richtig Talent zum richtigen Schreiben um dann in der Paulskriche eine zu halten, darüber muss ich eh noch was schreiben, oder auf der Frankfurter Buchmesse den Michel Houellebecq erschrecken, so das der sich gleich mal unterwirft. Natürlich Fehlanzeige. Aber so was von. Dreißigjähriger Krieg und Till Eugenspiegel. Da muss man schon beim Herrn Kehlmann lesen. Bei mir gibt es nur einen Scherm (abgeändert in Scherben) den ich hin und wieder aufhabe wie der Michael von Lönneberga eine Schüssel. Klicks und Kommentare das erlebe ich und Lichtweltmenschen die mir im Blog zeigen wo es lang geht, bis der Krug den Brunnen und der Brunnen den Krug, und die dann ungehemmt alles kleinstbürgerlich-entstellte und abgründige aus sich herauspressen. Das erlebe ich auch. Ich erlebe hier auch freundlichere Menschen. Sogar nicht wenige. Über die lässt sich so schwer schreiben, weil das Freundliche viel früher verpufft als der Ärger. Ist glaube ich was urzeitliches. Da gewichtet man falsch. Wenn von 30 Parteien im Haus nur ein Mieter in der Nacht die Trommel spielt, denkt man auch nicht an die anderen 28zig. Des Weiteren liegt es nicht in meiner Verantwortung dass manche nicht das entsprechende Format oder Rüstzeug zum Schmäh führen haben. Trotzdem bin ich davon überzeugt das die jede Menge anderer Dinge ganz gut können. Schmäh führen ist nun mal die Königsdisziplin des Scheiterns. Ein Beispiel: Beim Franzosen-Macron zu Hause, habe ich gelesen, wurde in der Kindheit viel Bach und Beethoven gehört und natürlich Mozart, der Meister unter den Meistern der schönen Klänge. Bei mir zu Hause mehr die lustigen Kasermandl, die Original Fidelen Möltaler, aber doch auch Mozart. Mozart haben wir aber weniger gehört, sondern mehr als Schokoladetaler auf der Tanke an das hochkultur beflissene Publikum verramscht. Natürlich völlig überteuert. Das waren noch Zeiten. Eine ganze Tafel "Negerbrot" die ganz Schwarze und Große, war billiger als ein mitterer Taler mit dem Mozart drauf, der nicht einmal halb so viel Schokolade hatte. Da wusste ich schon. Die spinnen die Lichtweltmenschen. Und dann noch dieser scheiß Rassismus von dem ich nicht den blassesten Schimmer hatte. Auf die Idee einen Gegentaler zu machen, mit dem Bild vom Charlie Parker drauf, der Martin Luther King ist mir zu sehr Lichtweltikone, bin ich als Kind nicht gekommen. Wir machten hin und wieder noch Freddy Quinn wenn der Anlass passte und der Goadfather als Junge in St Pauli vor Anker ging. Später habe ich dann eine Platte von der Hildegard Knef entdeckt. Und natürlich Lili Marleen. Großartiges Lied. Haben alle Soldaten gekannt, ganz egal wie feindlich und letztendlich tödlich eine Soldatensituation auch beschaffen war. Vor der Kaserne, vor dem großen Tor stand eine Laterne. Hin und wieder stehe ich heute noch davor und suche im Schein der Lampe nach meinem verlorenen Leben.

Ansonsten ist da nicht viel über das ich schreiben könnte. Hier eine paar Blicke mit dem IS-Klassenkasper, dort mal eine Kopftuchfrau im Pinguinstyle, die rumrennt wie ein Nutztier, schön mit vollen Einkaufstüren, statt was Schickes oder Bling Bling. Scheiße jetzt hab ich intellektuell vergessen. Natürlich extrem wichtig. Laptop. Schizophrenie gibt es noch den ganzen Tag über. Aber darüber möchte ich nicht so viel erzählen. Im aktuellen Spiegel steht über einen jungen Mann, der seine Großmutter abgestochen hatte und dann mit der ihrer Karre eine Straßensperre durchbrach und dabei zwei Polizisten überfuhr, recht radikal, weshalb man dann beim Einsammeln der Polizistenteile nicht mehr so genau wusste welcher Körperteil jetzt zu dem einen oder anderen Polizisten gehörte: "Erkrankungen aus dem schizophrenen Formenkreis. Ein schwerwiegender Befund".

Das stimmt oder sagen wir dem stimme ich zu.
Ich habe auch so einen Befund. So eine Erkrankung ist wie Rasterfahndung. Zum Schluss bleibt man alleine über. Ich wenigstens noch in Freiheit, mit einem sehr hohen Wirklichkeitsanteil. Trotzden hat mich die Krankheit über die Jahre schlimm gezeichnet. Erschreckend wie klein meine Welt wurde. Auch im Kopf. Vor allem dort. Umso kleiner diese Welt umso größer die Krankheit. Der Sohn vom fetten Polen der eigentlich Bulgare ist schafft es ja nicht einmal mehr auf die Donauinsel. Da mein Geschäftsmodell die Wahrhaftigkeit ist. Weder habe ich Frau noch Kinder, noch eine oder meherere geschiedene Frauen oder verschieden verschiedene Kinder, über die ich jetzt schreiben könnte. Ich kann auch nicht über all das ungelebte Leben schreiben, wo ich es doch nicht kenne. Ich weiß nicht wie sich dieses oder jenes anfühlt. Ungelebt ist ungelebt. Hadern kann man oder es hinnehmen, aber nur so tun als ob. Ich weiß nicht. Dafür langt auch die Politik. In der ganzen westlichen Welt scheint es im Wahlverhalten ein ziemliches Stadt-Land-Gefälle zu geben. Am Land sitzt der Konservatismus, der Glaube, die Angst vor Überfremdung und dem Untergang. Die Städte hingegen sind jünger, höher gebildet und liberaler. *Scheint was strukturelles zu sein.

Wenn man es genau nimmt und auf einen Punkt setzt wie auf ein Häusl mit kaputter Klobrille, habe ich nix über das sich jetzt schön und groß erzählen lässt. Meine Erinnerungen haben ja kaum noch Farbe. Außer die Kindheit. Die scheint nie zu vergehen. Wiederholt sich aber auch andauernd. Hier ging der Kühlschrank nicht auf und dort strafte mich die Um2 mit allem was sie an Mitteln aufzubieten hatte ohne mich jetzt zu müssen. Einmal mit einer Karre in eine Mauer ist geblieben, die Krähen in der Fabrikshalle, vor denen ich im Wahn dann unter einer Akkord-Maschine in Deckung ging. Ein paar Storys vom Zocken und hin und wieder eine Hure. Von Huren merkt man sich kaum Gesichter, Gerüche, nicht mal ihre Körper merkt man sich, während ich heute noch den Geruch meiner ersten Liebe in der Nase habe und wie gut die A. auf der Party damals küsste und welche Farbe das Haarband von der B. hatte das sie im Urlaub trug, der natürlich der totale Reinfall war. Fahren sie mal mit einem unbehandelten Schizo auf Urlaub. Es war grün. Das band. Sah die B., Doppelakademikerin, gut damit aus. Brutal. Gibt zwei Arten von hetero Männer. Die einen, für die Frauen unglaublich gerne die Beine breit machen und sich gut anfassen lassen. Da musste die nicht groß ins Zeug legen. Ehrlich. Dann gibt es noch die anderen, wie anscheinend der Hollywood Harvey einer ist, der ungefragt seine Nudel auspackte, obschon es offensichtlich war, dass sich die Damen die Hände auf den Rücken gebunden und ihre Lippen zugetackert hatten, wie der russische Schmerzkünstler Pjotro Pawlenski seine Eier an den Kreml. Starkes Selbstvertrauen oder ein Übermaß an Selbstwirksamkeit führt bei Männern anscheinend zu größeren sexuellen Appetit. Solche Männer machen dann nicht Teller wie ich sonder Buffett. Kann sein das man mir auch dass bisserl Gelingen in Abrede stellen wird. Viel früher war ich ein Kerl aus der 1. Kategorie. Jetzt mit knapp Fünfzig, ziemlich plemplem und dünner werdendem Haar, die aber noch viel dicker sind als die Substanz meiner Möglichkeiten im Leben, komme ich nicht einmal mehr für die 2. Kategorie in Frage. Was soll i machen. Gibt Menschen da draußen in der Welt, die erwischt es noch viel übler. Weil mir das bewusst ist lass ich es lieber bleiben und bringe weder mich noch Lichtweltfrauen in Verlegenheit.

Größtenteils ist da heute nur noch Leere, Verstörung und . Denn bring ich noch immer. Ist was Neuronales. Ach ja Militär habe ich noch und mein Talent diese Leere auszusitzen. Aber auch nur noch ein paar Momente aus dieser Zeit. Das ist nicht viel um ein Beben an Gravitationswellen auszulösen, das noch 130 Lichtjahre entfernt nachhallt. Neuroleptika erweitern auch nicht unbedingt den Horizont. Geistig verflacht man auch. In seinen Emotionen sowieso. Ich kann scheinbar nur noch Ärger. Um die Zukunft kümmere ich mich nicht. Meine schon gar nicht. Die kümmert sich auch nicht um mich. Hat sie noch nie getan. Darüber kann ich auch nix schreiben. Zukunft gibt es nur in der Lichtwelt und da auch nicht für jeden. Aber dort gibt es immerhin noch Zukunft als Hoffnung getarnt. In der Schattenwelt macht man nur permanente Gegenwart und in guten Momenten mal eine 1/4 Stunde über den Tellerrand hinaus, bevor es wieder Schwarz um einen herum wird. Keine Ahnung worüber ich Morgen schreiben werde. Ich kenne noch nicht einmal den Gedanken für den nächsten Satz. Ka Spaß.

Natürlich kann man jetzt einwenden. Na wenn es nix zu leben gibt, und dadurch auch nix zu erzählen, dann lass es doch. Überlass das Schreiben doch der Lichtwelt und den dortigen Großkünstlern. Die Algos von Amazon wissen wo es langgeht, wenn sie hier Gerechtigkeit für Serbien einfordern. Großkünstler wissen wie man sich großartige Gegenwelten erfindet. Nur was gehen mich diese kleinen Scheißer an, die von klein auf an die Geheimnisse des Gelingens und der Sprache herangeführt werden. Heute schreibt im Grunde nur noch die Bildungselite für die Bildungselite. Nein das stimmt so nicht. Gelesen wird fast nur noch die Bildungselite. Diesen Scherben lasse ich mir aber nicht aufsetzen. Sollten sie sie auch so handhaben Herr D. Ich entscheide wenn es Zeit ist zu verstummen. Außer der verfluchtete Sensenmann kommt mir in die Quere. Noch habe ich da Leben das es zu leben gibt. Halt in abgespeckter Form, recht eklig, grindig, kaputt und voll Fremder die auf meinen Teppich herumstehen, wie Soldaten im Lichtkegel einer Laterne. Keine Ahnung wonach die suchen. Ich habe es sicherlich nicht verloren. Sorry für die Formulierung Herr D. Mir völlig egal was die Leute davon halten, dass ich schon wieder über Klicks und Kommentare lamentiere. Ich lebe jetzt, egal wie aussichtslos es sich auch anfühlt und wie oft die Leute noch an meinem Blog vorbeiklicken. Jetzt schreibe ich Geschichte, wenn auch nur im allerkleinsten Weltkleinstformat. Trotzdem ist es mein Leben, meine Geschichte, meine Weltaneingung. Mein Scheitern ist es sowieso immer. Warum dann nicht darüber schreiben? Mir doch siebzehn wenn auf meiner Speisekarte nur noch ein Gericht steht das sich "same procedure as every day" nennt. Mit meinen äußerst bescheidenen Mitteln versuche ich kleinstkunstmäßig noch herauszupressen was geht. Besser wird`s nicht mehr wenn das Leben versiegt ist. Ich klatsche nur noch großflächig Farbe auf gelben Grund. Heute ging ich durch den Supermarkt, laut vor mich hin plappernd. "Sterblich, sterblich, sie natürlich auch, sterblich, sterblich, ah sterblich wie schön noch ein Sterblicher, sterblich, na sie wer sonst, schon tot wie das Hendl in der Kühlvitrine, extrem sterblich, wenngleich sie aussehen wie gemordet, sterblich, noch nie vom Baum der Erkenntnis genascht und trotzdem schon tot, oh Äpfel im Angebot. Das Kilo beim Spar um 1,45 Euro. Hab ich sofort zugeschlagen. Die Apfelernte heuer ganz schlecht. Sortenrein habe ich auch gesehen. Ein Liter Saft Sortenrein 2,99 Euro. Ohne Produktfaschismus unter 1nem Euro. Sachen gibts. Und dann natürlich Streusalz beim Discounter. Das gute alte Streusalz. Beim Lidl gibt es jetzt auch Gänsebrust. Kontrolliert frei von Lebendrupf und Stopfmast. Kann ich über mich nicht behaupten. Ich wurde gerupft und mit Kleinstbürgerlichkeit gemästet bis es mich innerlich zerriss, so wie es einst meine Großmutter innerlich zerrissen hat. Der Goadfather wollte damit nie was zu tun haben in seinem Gefühlen. Hat er alles mir vor die Haxen gekippt. Versuch das einemal zu beweisen.

Im aktuellen Spiegel sagt eine gewisse Frau Janina Kugel, Personalchefin bei Siemens: ".....Ich bin nach dem Prinzip erzogen worden: Wenn man will, dann kann man alles".

Oh dachte ich mir. Ich bin nach einem ähnlichen Prinzip erzogen worden. Wenn man nur will, dann kann man auch ganz nix.

Ende

*steht aber so auch in der Zeitung. Ganz spannendes Thema derzeit in der Lichtwelt.

Hallo Herr S., viel Gescheites kann ich glaube ich nicht mehr schreiben, ich fange mal einen Kommentar an und erweitere dann notfalls morgen. Komme von Ikea nachhause, weil ich meine Klobrille mit meinem fetten Arsch kaputtgeschissen habe und eine neue brauchte und auch Schrauben für die Querstange meines neuen Hemnes-Einzelbettes (ich mache mir nix vor, für mich nur noch 90*200, Sex gibt es bei mir nur DIY) bzw. der Mitbewohner hat mich überredet, weil ich hätte auch noch ein paar Monate auf der kaputtgeschissenen Klobrille balancieren können mit einer meiner fetten Arschbacken, aber der Mitbewohner will ja alles schön haben. Das mit den Schrauben konnte ich dann aber theoretisch klären, man braucht nämlich einen Akkuschrauber, wenn man keine Muskeln hat, die waren gar nicht kaputt, auch wenn ich und sogar ein Herr vom Baumarkt vor drei Wochen das beide nicht mit dem Handschraubenzieher hingekriegt haben. Der Mitbewohner hat in seiner alten Wohnung noch eine Bohrmaschine mit Aufsatz, also wird das wohl demnächst was. Der Mitbewohner macht mir zur Zeit große Sorgen. Der bipolarisiert heftigst rum und hat bedrohliche selbstzerstörerische und allgemein zerstörerische Phantasien. Ich kann und will nicht näher darauf eingehen, aber ich vermute da schon frühkindliches Trauma vom Feinsten. War heute morgen soweit, dass ich bei einer Beratungsstelle für Angehörige von Kaputten angerufen habe, weil ich nicht mehr weiter weiß. Der berät mich dann nächste Woche, was ich mit dem kaputten Mitbewohner machen soll. Das, was der manchmal erzählt, ist pure Horror-Schattenwelt um Lichtwelt-Pelz. Egal, das Telefonat heute morgen hat mich aufgewühlt und Ikea und Menschenmassen und Busfahren am Abend ziemlich fertig gemacht, obwohl ich gerade merke, dass ich mich anscheinend beim Schreiben ein wenig erhole. Oh, süße Hoffnung!
Sehen Sie, jetzt wollte ich mich entschuldigen, warum ich nur kurz antworten kann und stattdessen jammere ich sie lang und breit voll. ;) Entschuldigung! Denn zu Ihrer Smalltalk-Einladung gibt es viel zu sagen. Zum Beispiel bin ich hochgradig interessiert an Ihrem Darmflora-Mittel! Die klassischen Antidepressiva wirken ja nicht mehr so dolle und die anderen zusätzlichen Sachen wie Seroquel, Opipramol, Amineurin, Lithium und noch ein paar andere, die machen mich alle zu platt. Und im Moment muss ich wieder aufpassen, dass ich nicht zu viel Lorazepam und Zopiclon nasche. Bin sowieso gerade auf der Suche nach alternativen Methoden zur Seelen-Behandlung. Habe sogar daran gedacht, mal Meditation auszuprobieren LOL. Dabei bin ich ja in meinem Bekanntenkreis der verkopfte Anti-Eso-Schreck, der Wissenschaftsgläubige mit der intellektuellen Abwehr, der sich auf nix einlassen will. Egal, das Darmpulver von Ihnen müssen Sie mir mal den Namen von geben, wenn Sie das nicht bei mir oder bei sich im Blog machen wollen, dann gerne unter p_steinweg@hotmail.com.
Dass Sie über Politik schreiben, das ist ja gut und richtig so! Sie haben da ja was zu sagen, und auch wenn ich ein wenig biedermeierlich der Innerlichkeit huldige, so lese ich mit Gewinn Ihre Aufarbeitung von tagespolitischen und historischen Sachen, weil es so etwas eben sonst nirgendwo anders ist. Ich komme mir manchmal nur etwas komisch vor, wenn mir klar wird, dass Sie und manchmal John Oliver auf HBO oder der süße Südafrikaner, der jetzt The Daily Show macht, meine einzigen Informationsquellen sind, da ich mir zum Beispiel den Spiegel zwar leisten könnte, aber nicht will, weil ich mich meistens aufrege und bestimmte Leute wie diesen furchtbaren Fleischhauer voll hasse. Außerdem ist ein ehemaliger Schulkamerad da stellvertretender Wirtschafts-Chef und wenn ich was von dem sehe, dann erinnert mich das immer an mein eigens Scheitern. Meine Schulfreunde von damals haben fast alle Erfolg. Medienjournalisten, eine Galeristin, die auch eine Pop-Band hat, ein Groß-Bänker, eine Schauspielerin die mal Schauspielerin des Jahres wo war und so weiter. Neulich hat mein alter Kumpel M. nach fünfundzwanzig Jahren endlich einen unserer damaligen Schwärme (ich war als Knabe so halb hetero irgendwie, schwer zu erklären ;)) im Internet wiedergefunden. Die E. ist jetzt verheiratet in Köln und sieht immer noch umwerfend gut aus und hat zwei entzückende Kinder und einen sehr gepflegt ausschauenden Mann. Habe ich mir alles bei Instagram angeguckt. Dann habe ich sie dreist angechattet. M. hatte sich das nicht getraut und seine Feigheit damit überspielt, dass er mich „Stalker“ genannt hat, das Weichei! Egal, jedenfalls hat sie geantwortet und natürlich kam sehr schnell die Frage, was ich denn jetzt so machen. Da hatte ich es auch schon wieder bereut, sie angechatted zu haben.
Mein Scheitern ist ja ein Fall aus luftigen Höhen und keine gerade Linie. Ich war ja der Goldene Reiter.
Ich bin nicht nur aus Stolz (zurück zu den Prolls in die Provinz) nie zu den Abi-Treffen nach 5,10,15,20,25 Jahren gegangen, sondern natürlich hauptsächlich aus Scham (die Prolls haben wenigstens ihr eigenes Delikatessen-Geschäft in der Provinz, während ich in Berlin „unter die Räder gekommen bin“).
Ich dann im Chat so rumgedruckst, ich „würde einen auf Künstler machen“ LOL.
Sie dann sofort: „Schriftsteller? Ich habe dich immer für einen klugen Kopf gehalten!“ was ich doch etwas, wie Sie es immer so treffend ausdrücken, „disgusting“ fand. Ziemlich herablassende Phrase das mit dem klugen Kopf. Hat sie das getan? Mich für einen klugen Kopf gehalten? Ach was? Ich war in der Tat ein kluger Kopf - da hat sie mal was richtig erkannt! Das war damals aber den meisten klar, das muss man mir nicht jetzt so präsentieren, als ob man mich immer unterschätzt hätte. Egal. War gut gemeint.
Sie kommt ja aus gutem Hause und war deshalb immer unerreichbar für meinen Kumpel M., der zwar auch ein ausgesprochen kluger Kopf war, aber aus einfachen Verhältnissen stammte. Seine Mutter hatte ihm jedenfalls, sicherlich in allerbester Absicht, erklärt, dass er sich „höhere Töchter“, die Klavierunterricht hatten und Knut Hamsun lasen, abschminken könne. Die Mutter ist sonst kein Monster, viel netter wie meine, aber das sind so Kleinigkeiten, die das Leben eines Mannes in ganz andere Bahnen lenken können. Aber das ist eine andere Geschichte.
Jedenfalls konnte ich das mit dem „Schriftsteller“ nicht so stehen lassen, dies Art von Anmaßung ist nicht die meine. Hab ich sie dann korrigiert in etwa: „Nee, ich habe im Moment ein vom Jobcenter finanziertes, zeitlich unbegrenztes Schreibstipendium und versuche so Comedy zu schreiben...“ Aber irgenwie wollte sie sich nicht von mir enttäuschen lassen und bestand darauf, dass man da ja auch einen klugen Kopf für brauche. Naja. Unentschieden.
Sie macht was in ner Online-Redaktion. Der Mann ist Grieche, was der macht, weiß ich nicht, aber Klamotten und Urlaub alles schick auf Instagram. Wir wollen mal wieder chatten. Obwohl, ich weiß nicht, was das bringen soll. Dummerweise wohnt meine Schwester in Köln und M. Ist ganz heiß drauf, meine Schwester und die E. In einem Abwasch zu besuchen. Meine Schwester ist hübsch, zwar auch schon bald vierzig aber für ihre Alter meines Erachtens mindestens eine 7-8. Ich will nicht sexistisch sein, aber ich kann halt hetero-Maßstäbe, ich weiß wie die ticken. Ich war im Frauen-Bewerten früher immer der beste. Streng, aber gerecht, die viel zu milden Urteile von M. Und dem anderen M. Und T., die alle viel zu notgeil waren, um objektiv bleiben zu können, habe ich immer nach unten korrigiert! LOL. Meine Schwester ist jedenfalls mit Abstand die hübscheste und geistig gesündeste in der Familie, obwohl, vielleicht ist sie auch nur eine tickende Zeitbombe, das weiß man nie ;)
....morgen mehr...
So nun ist morgen. Mal schauen, wo war ich stehen geblieben? Ah, ja, beim Geschwafel. Täusche ich mich, oder haben Sie gerade die kaputte Klobrille in Ihren Beitrag eingebaut? Sehen, Sie, ich lese das mehrmals bei Ihnen, wenn es drauf an kommt. Ist der Hauptbeitrag nach allen Kommentaren wieder oben und auch das Blog wieder oben, was ich jedesmal sehr begrüße, vor allem wenn der doofe Don Alpachino dann wieder einen runter rutscht mit seinem Runtergehole. Aber ich will hier nicht alle Wixer beleidigen, nur weil ein besonders aufdringlicher jeden Tag auf mein Gemüt schlägt. Bin ja auch nicht weniger selbstverliebt, nur habe ich nicht so viele geschmacksbefreite Followers. Egal. Um den geht's hier nicht.
Lassen Sie uns lieber von was weniger ekelhaftem sprechen: Vom ungelebten Leben und vom Scheitern in den ausgefransten Rändern der Idylle. Ich hoffe, Sie erlauben mir, Ihre Formulierungen so nonchalant zu benutzen, ich finde einfach "die ausgefransten Ränder der Idylle" - das passt wie Faust aufs Auge. So ähnlich sehe ich auch meine Umgebung. Noch sehr idyllisch, verglichen mit dem Chaos drumrum, aber manchmal kommt das Chaos in Sichtweite und manchmal fühlt es sich gefährlich nah an.
Aber das Nix Erleben, das geht mir auch auf den Senkel. Es passiert jeden Tach was, klar, bei Ihnen ja auch. Aber was bei mir passiert, das ist in etwa so spannend wie eine Dokumentation über Bio-Bauern bei arte. Das ist nix, worüber man gerne schreiben möchte. Wobei, wenn ich was erleben würde, dann hätte ich wahrscheinlich auch keinen Bock, was darüber zu schreiben, weil mir dann die Zeit für noch mehr Erlebnisse fehlen würde. Sherlock Holmes hatte seinen Doktor Watson, James Bond - keine Ahnung, ob der das Moneypenny immer erzählt hat, oder wie die Nachwelt sonst an die Stories gekommen ist, aber mit Schreiben über sich selbst haben die keine Zeit verplempert.
Aber Sie übertreiben ja gerne. Das Wiederholen wird Ihnen vorgerworfen, vielleicht liegt es daran, dass Sie durch diese Übertreibungen, denen man jedesmal widersprechen möchte, kontern. Es stimmt - Sie sind ein Meister der Wiederholung - aber das Wiederholen, ob freiwillig, unfreiwillig, halbfreiwillig, hat bei Ihnen auch eine literarische Funktion, ich denke, das wissen Sie auch, nur einige Ihrer Leser sind halt zu doof, das zu erkennen. Bin ich denn der einzige hier, der zumindest zwei Semester Deutsch-Leistungskurs hatte? ;) Ich finde das so geil ironisch. Sie schreiben über die Köpfe der Abiturienten und Studierten hinweg, obwohl sie selbst nie ein Gymnasium von innen gesehen haben! Ist natürlich nicht geil, sondern unerfreulich für Sie. Sie beklagen sich ja des öfteren auch über Ihre "unzureichende" Bildung und Unsicherheiten in Grammatik und so, dabei ist das meines Erachtens kein großes Manko, also für mich als Leser ist da gar kein Manko da. Autoren haben doch alle ihre Lektoren, sollen die sich doch um so Pipikram wie Rechtschreibung und Grammatik kümmern! Aber eigentlich wollte ich ja was dazu sagen, dass Sie sich eben nicht so häufig wiederholen, wie Sie aus stilistischen Gründen oder anderen, wiederholt kundgeben. ;) Ich lese das trotzdem immer wieder gerne, dieses wiederholte understatement, das ist eben Ihr Stil. Das Ding ist, dass Sie ja aus meiner Sicht, aus Sicht eines Lesers, eigentlich verdammt viel erleben. Die Geschichten mit dem Engländer, dem Gehsteig-Nazi, den Beklopptem beim Hofer, den Salafisten im Penguin-Style, den sexgeilen alten Schachteln im Klappstuhl, den orientierungslosen Besserwissern, die sie nach dem Weg fragen, den Frauen, die wegen Ihnen gegen die Mauer knallen.....
Großartige Unterhaltung, wie sie darüber Schreiben!
Mindestens. Ich denke ja auch das ist Kunst, aber ich bin halt kein Experte, da ich ja doch was anderes studiert habe, ich habe halt nur ein gewisses Sprachgefühl und einen nicht ganz unbedarften Geschmack.
Die Geschichten aus den zerfransten Rändern der Idylle sind so unglaublich viel besser, als das, was ich mir an Anekdoten von Lichtweltmenschen anhören oder durchlesen muss, dass es weht tut. Lichtweltmenschen, die es aus meiner Sicht geschafft haben, die ein Leben führen, auf das ich fast neidisch sein könnte. Lichtweltmenschen, mit denen ich Umgang pflege, also keine widerlichen Arschlöcher, keine "eindimensionalen Menschen", ganz normale Typen und Typinnen, die im Leben etwas mehr Glück hatten als andere. Die sind auch nicht von ihrem Leben gelangweilt (soweit ich weiß). Obwohl, vielleicht ein bisschen. Manchmal vermute ich, die sind ein bisschen gelangweilt von ihrem Leben. Auf der anderen Seite haben die vielleicht auch die eine oder andere hochinteressante Leiche im Keller, die sie mir nicht gezeigt haben, aus guten Gründen. Die können dann halt ihre besten Stories nicht erzählen, weil sie die verdrängen müssen. Aber das ist Spekulation.
Das Eigenartige ist jedenfalls, dass ich genau zu wissen weiß, was Sie meinen, wenn Sie sagen, Sie erleben nix - und trotzdem erleben Sie als Ihre eigene literarische Figur aus meiner Perspektive dolle Geschichten.
.....später mehr......

was man können will. Natürlich, ein 50 Kilo Zwerg wird niemals Wrestler werden, und ein Wrestler mit 50 Gramm Gehirn niemals Astrophysiker. Aber die grundsätzlichen Weichen dazwischen werden durch persönliche Entscheidungen getroffen und viele Entscheidungen durch persönlich gesetzte Grenzen (psychische Barrieren) verhindert.

Menschen die Grenzen nicht akzeptieren, können mit wenig Hirn sogar US-Präsident werden. Menschen die sich unnötige Grenzen setzen, können gar nix werden.

Das sage ich als jemand, der wie Du viele Talente hat, viel zu wenig daraus gemacht hat, und immer wieder erleben muss (-te), wie komplette Volliditioten an ihm vorbeiziehen, auch in der Bloggerszene. Wille ist wichtiger als Verstand.

Nach dem Prinzip bin ich auch erzogen worden. Das Fiese ist: egal, was man schafft, glaubt man doch immer, man werde irgendwann erwischt und als der Nichtskönner entlarvt, der man im Grunde schon immer war. (Bei uns heißt das: so blöd wie ein schwarzes Schwein)