Der Schizophrenist

Frage wenn man bem Schreiben was anhängt sagt man ja Anhang. Wenn man etwas davor hängt sagt man dann Vorhang?

Der Vorhang:
Zu meinem großen Leidwesen hat der Blogger OW. all seine Kommentare im Beitrag "eine einfache Milchmädchenrechnung" gelöscht. Und sein Blog steht jetzt auch unter Quarantäne. Das macht aber keinen schlanken Fuß. Jetzt stehen da nur noch meine Kommentare. Und das sieht jetzt so aus als ob ich mich aus purer Not stundenlang gleich selbst kommentiere. Da schreib ich seit Jahren das ich ein Talent zum Täter habe, und das in aller Breite episch erkläre und jetzt stehe ich wieder wie der Vollsepp da. Bei der Jungfrau habe ich mich auch entschuldigt. Persönlich sogar. Wahrscheinlich keine gute Idee. Es ist ja so. Während sich andere eine Legende erfinden und darüber stolpern, stolpere ich andauernd über die Wahrheit. Jahrelang habe ich erzählt wer ich bin. Vor allem wer ich nicht bin. Selbstgefällig wie sie sind haben sie mich natürlich nicht ernst genommen. Wie auch. Bis ins letzte ist das digitale Zeitalter auch nicht durchdacht. Denken sie nur an den Blutdruck, nein Buchdruck. Die Folgen haben die Herrschenden auch nicht sofort durchschaut. Habe gestern gelesen das die europäischen Aufklärer durch die Bank schlimmste Rassisten waren. Vor allem Schwarze bekamen es knüppeldick und natürlich die Juden. Die kriegen immer ihr Fett ab. Wie ich schon des öfteren erwähnte bin ich in diese Gesellschaft mindestens so schlecht integriert wie einige Kämpfer vom IS. Der OW. machte sich ja den Spaß zu behaupten ich sei auch der Blog Al Quaida. Es hat ja schon seinen Grund das ich am Weihnachtsabend immer allein vor mich hinfluchend durch die Straße renne. Und das seit 25 Jahren. Mit ein zwei Ausnahmen. Einmal hatte mich die Mami einer Freundin eingeladen. Ging ganz harmonisch los. Endete aber 15 Stunden später so, das ich am nächsten Morgen wieder im Zug saß, der in die entgegengesetzte Richtung fuhr, nur weil ich zu der alten Schabracke sagte, Kopf hoch des wird schon wieder. Die hatte Stress mit ihrem Freund. Darauf die alte Schabracke eine hochgebildete Person wortwörtlich: "Deine Weihnachtsamnestie ist jetzt vorbei". Bist du deppert hatte das gesessen. Erst Jahre später wurde mir bewusst, das ich zum Abschuss freigegeben war. Egal was ich getan oder nicht getan hätte. Ich fühlte damals weit über meinen eigentlichen Möglichkeiten. Der OW. hat ja recht frei assoziiert und sie sehen was dabei herauskommt wenn er sich den Schizophrenisten vorstellt. Er denkt an Al Quaida. Ich spiele da (unaufgefordert) den Rammbock für die Marla und hinterlass beim OW. zwei lustige Kommentare, so auf Servus bist auch wieder da, und was sagt den deine Alte dazu wenn du so viel schreibst, meine im Übrigen nichts, ich habe mir bei Amazon was schicken lassen, das nur den weibliche Hüftbereich repräsentiert, die Stimme meiner letzten Liebe, die nach Frühling riecht und blauen Himmel in einem Cognacschwenker dessen Glas einen Sprung hat, trage ich um das Herz gewickelt wie einen Revolvergurt. Und wie sich die Dinge so entwickelten habe, sieht es so aus als ob ich schon wieder den Scherben auf habe weil ich den Blogger OW. vertrieben habe. Die einst große Liebe sagte gerne im Spaß, „bist du des Wahnsinns knusprige Beute“, und dann roch ich an hier herum wie ein Tier das sein Revier markiert. Die fand das ziemlich lustig. Was bleibt ist der Verdacht das man den Schizophrenisten mit dem Gesetz drohen muss um ihn zur Räson zu rufen, oder am gescheitesten gleich einsperren. Dafür hatte ich wirklich mehr als 36 Klicks. So war das nicht gedacht.

In früheren Jahren mit dichtem Haar, unterentwickelten Angstzentrum, und zu viel Testosteron in der Blutsuppe, spielte ich das Ausweichspiel mit so gut wie jeden. Natürlich nicht nur aus Frust sondern auch aus jugendlichem Leichtsinn. Bitte denken sie jetzt nichts Falsches. Junge Männer sind eine schwierige Kaste von Mensch ähnlich wie Alte. Die einen tun so als ob sie über die ganze Welt herrschen und die andere nicht einmal mehr über die eigene Blase. Natürlich habe ich dieses Spiel nicht mit allen gespielt. Wo denken sie hin. Alte Omis und wackeligen Opis, oder Typen wie aus der Serie Big Bang Theory waren natürlich tabu. Niemals. Gegen Menschen wie den Stephen Hawking, als dem seine Beine einknickten wie Grashalme, bin ich natürlich auch nicht in den Ring gestiegen. Dem Stephen hatten die Ärzte einst höchstens zwei Jahre gegeben und da war er Mitte Zwanzig. Im Spielfilm zumindest. Und der Mann ist heute über Siebzig und atmet immer noch. Man weiß nicht so genau wie er das anstellt, aber er schafft es. Ein guter Mann. Meine Hochachtung. Jeder Mensch der dem vorgezeichneten Schicksal eins auswischt hat sich seine Meriten redlich verdient. Da muss man gar nicht außergewöhnlich intelligent sein. Nehmen sie die Jugend Palästinas. Die sterben noch immer wie die Alten im israelischen Sperrfeuer und wollen einfach nicht verstehen dass sie in diesem Ausweichspiel einfach nicht gewinnen können. Offensichtlich sind daran auch die Alten schuld die den Jungen keine andere Handlungsoption beigebracht haben. Abgesehen von den Kaputten und Eingeschränkten spielte ich mit so ziemlich jedem das Ausweichspiel der mir entgegenkam und einigermaßen wohlgenährt und fit aussah. Vor allem gerne gegen Jungs denen ich unterstellte das sie es gewohnt waren zu gewinnen und das die Straße ihnen gehörte, weil sie ihre Jugend auf einem schicken Internat verbracht hatten, oder auf der Uni ihren Startvorteil weiter ausbauten, oder gar behütet aufwuchsen. Wie ich diese Brut hasse. Auf der Straße hatte ich die Gelegenheit deren Marsch durch die Institutionen kurzfristig in eine andere Richtung zu lenken. In den direkten Auseinandersetzungen auf der Straße habe ich eine recht gute Bilanz. Die kann sich durchaus sehen lassen kann. Natürlich bin ich auch schon an den Falschen geraten, woraufhin ich dann a bisserl still in mich hinein geblutet habe. Doch des geht schon in Ordnung. Nicht so in den indirekteren Begegnungen. Da ist meine Bilanz miserabel. Meines Dafürhalten nach bin ich da zu oft als zweiter Sieger vom Platz gegangen. Lag auch daran dass es Leute gibt, die ihre ganze Spielstärke erst in den indirekten Begegnungen ausspielen, wie jemand eine Herz Neun, wenn der andere nur eine Drei hat. Das Spiel mit offensichtlichen Opfern zu spielen macht ja überhaupt keinen Spaß. Trotzdem bin ich stolz drauf dass mich die Indirekten früher als ebenbürtigen Gegner einschätzen. Vielleicht war ich auch nur ein Baueropfer wie die jungen Palästinenser und so viele andere. Kann aber auch an den damaligen Verhältnissen gelegen haben, in denen ich als junger Mensch verkehrte und die waren so ausgelegt wie eine Metapher, das ich geradewegs auf ein Leben als Obdachloser zusteuerte. Natürlich auch durch mein Mitwirken und Zutun. Anstatt mein Versagen einzusehen habe ich lieber auf der Straße das Ausweichspiel gespielt. Fragen sie mich nicht warum. Meine Nerventante meint weil ich schon damals leichte Schlagseite hatte. Meine Nerventante hat ja für alles eine kluge Erklärung. Die versucht mich auch immer a bisserl aus der Schusslinie zu nehmen.

Wer sagt denn heute noch zu einem anderen Ich „dir werden wir schon noch zeigen wo Gott wohnt“, wenn er jetzt nicht direkt beim IS angestellt ist. Eben. Mir hat mal einer meiner Jugend-Freunde zu dessen Hochzeit ich eingeladen war, im Fußballtraining die Bänder abgetreten, weil der Chefe der Mannschaft, eine ziemlich angesehen Person, meine technische Überschwänglichkeit nicht so mochte und dem Rudel zeigen musste wer da der Chefe auf dem Platz ist. Der Chefe redete meinem Jugend-Freund ein, das des so eher nichts wird mit seiner Karriere als Freizeitfußballer. Der spielt doch Katz und Maus mit dir, schrie der Chefe meinem Jugend-Freund tief ins Gewissen hinein, wo die Angst zu Scheitern brodelte, woraufhin der mich umschnitt wie eine DOLMAR 700501069, das ist eine Motorsäge, kleines Bäumchen. Foul wurde auch nicht gepfiffen. War ja Training. Hätte mir aber auch nicht mehr weitergeholfen weil die Bänder eh nicht mehr mitmachten. Spätestens da wusste ich das ich in diesem Verein eher nicht mehr gefördert werde, weswegen ich meine sportlichen Tätigkeit ins Wirtshaus verlegte. Dort war ich dann große Klasse. Immer angesoffen, immer einen Spurch auf Lager. Ansonten gab es in diesem Lager auch nichts das ich hätte anbieten können. Ein paar Jahre später, in einer schummrigen Landkneipe zu recht später Stunde, saß ich mit dem Chef-Kicker an der Theke. Beide ziemlich angesoffen. Hab ich mit ihm das direkte Ausweichspiel gespielt. Ohne das ich ihn eine reinhauen musste ist er auch so aufgestanden und nach Hause zu seinem Weib und Kinder gegangen. Ein Sieg so Schal wie des Bier das vor mir stand.

Zurück in die Gegenwart. Als ich auf den riesigen Kerl direkt zuging, und nicht den geringsten Anschein erweckte, meine Gehgeschwindigkeit oder die Richtung an die die zivilisierten Verhältnisse anzupassen, hatte ich wie schon erwähnt keinen besonders guten Tag. Die Schizophrenie drückte, Kopf weh hatte ich auch, es war kalt und feucht und es regnete schon seit Tagen. Bevor ich auf den Typen zusteuerte wie eine SS-N-27 Sizzler auf die syrische Zivilbevölkerung, die Russen haben mich völlig missverstanden, ich wollte zuerst sichere Zonen und dann dürften sie wieder Krieg spielen, sagte mir mein Kopf wieder einmal das ich am Ende angelangt sei. Schizophrenist, sagte mir mein Kopf, schau dich nur an du bist am Ende. Jetzt aber endgültig. Wie wir beide wissen kommt da nichts mehr. Dein Blatt war ja schon mir fünfundzwanzig überreizt wie heute deine Nerven.

Der Herr Oweh hat sicherlich eingesehen, dass er sich komplett dumm aufgeführt hat ... kann man nur hoffen. Und hier kann man ja glücklicherweise die Beweise für dummes Benehmen wieder löschen.

Die Leutchen, mit denen ich mich in der Frühphase meiner Bloggerei gern gefetzt habe (insbesondere, wenn es um Fragen von multiplen oder gar falschen Identitäten und deren Outing ging), sind allesamt nicht mehr aktiv, insofern habe ich nicht unbedingt "den Scherben auf", wie Sie in Ihrer schönen regionalen Metaphorik so gerne schreiben. Aber wenn ich ehrlich sein soll, ist mir das hinterher schon ein wenig peinlich gewesen, dass ich mich zu mancher Senfspende zu Bloggerskandälchen hinreißen ließ. Zum Teil wurde mir unterstellt, ich hätte mich der Klicks wegen ans Thema drangehängt, aber lustigerweise war das gerade bei der einen Geschichte, die tatsächlich zahlenmäßig durch die Decke ging, überhaupt nicht mein Motiv. Es ist jetzt auch nicht so, dass ich da viel zu bereuen hätte, aber es würde mir auch nichts fehlen, wenn ich mich damals etwas mehr zurückgehalten hätte.

Wohlverstanden: Das geht jetzt nicht gegen Sie und Ihr kleines Scharmützel mit irgendwelchen Ostwinden, die nach Fabrikfisch riechen. Sowas macht man mal, vielleicht auch paarmal, und dann denkt man sich womöglich irgendwann: "been there, done that, bought the t-shirt" Und wenn man sich dabei auch noch amüsiert hat, umso besser. Besser jedenfalls, als sich wegen dauerhaft mickriger Klickzahlen zu grämen.