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Sonntag, 5. Januar 2020
Bin noch in Konklave
der imperialist, 17:29h
Mit einer Legende möchte ich auch gerne aufräumen. Auch weil Wohnungsputz erst morgen ist. In Filmen oder Serien hört man manchmal den Satz: "Kümmere du dich lieber um dein trauriges Leben". Natürlich knickt der/die Angesprochene dann sofort seitlich weg. Muss man aber nicht. Wer ein trauriges Leben führt, wie ich z.B., muss sich nicht mehr um sehr viel kümmern. Ist eine Tatsache.
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als personifizierte Gegenreformation zum Gelingen. Was soll i sonst machen. Den Blues spielen kann ich nicht und wo genau die Balalaika hervorgeholt wird, um die alten Lieder anzustimmen, weit draußen, hinter dem künstlichen Licht der Stadt, wo die Fremden leben, bei denen man sich unendlich schwer tut sie in einem freundlich Licht zu sehen, zu Millionen gedrängt wie Fische in Zuchtfarmen, kann ich auch nicht sagen. Im Radio spielen sie gerade Jonny Cash "Hurt". Sicherlich. Ist aber mehr ein Seitenstechen. Tag ein und auch aus nur so zu tun als ob? Dazu habe ich kein Talent und auch keine Geduld mehr. Bin sowieso schon in einem Alter, wo man leben sollte, jetzt, also umgehend, die letzte Ausfahrt erwischend, wo der Körper noch halbwegs Schritt halten kann mit den Gefühlen, bevor es hinten hinaus schlimm platonisch wird und geriatrisch und man sich die geschundenen Leiber, vom Alter geknechtet, nicht mehr verzeihen kann, wie Seelen von 12 Years a Slave und ein paar zerquetschte Generationen als Nachschlag. Hier ist alles erstarrt oder vergangen, wie der Kampfesmut, sich in jede Schlacht zu werfen, übelst vom Alltäglichen beherrscht, wie der Frage, warum in der Kaffee-Thermoskanne immer was zurückbleibt, gefühlt mehr als von meinem Leben, bleich wie Korallen. Angst und Bange kann einem da werden. Ohne Sprit im Tank und Manien im Sinn, alles wegtherapiert, und an Leichtigkeit weggesperrt. Chronisch sein zerrt, wo ich dem Leben auf einer tiefenpsychologischen Ebene sowieso nicht gewachsen bin. Wird`s kleinstbürgerlich, knicke ich sowieso schnell mal seitlich weg, wortgemacht und bildgerahmt, mit offenen Hosentürl und einem Haltungsschaden, mich durchs Leben schnorrend, wie eine Mure mäandernd. Schwieriges Wort. Oft weiß ich nicht mal mehr ob sie es sind oder ob ich es bin dem ich nicht entspreche. Hier ist wie Korsett früher, als die Frauen festgezurrt wurden, wie eine Fracht im Bauch eines Schiffes bei Sturm und Drang. Drang hab ich schon noch. Sie machen da sicherlich andere Erfahrungen, die dann fast zwangsläufig zu anderen Ergebnissen führen. Da bin ich guter Hoffnung. Als mich mein Online-Kumpel unlängst fragte, was ich tagsüber derzeit so mache, ins neue Jahr hinein, die Lust gegen mein Verschwinden anzuschreiben ist mir derweil ausgegangen, wie anderen eine Straße in Südtirol, weshalb ich im ersten Anlauf sofort an Terror dachte, zuckte ich innerlich sofort zusammen, holte einen Putzlappen hervor und tat so, als ob ich abstauben würde. Abstauben sie verstehen. Einmal hatte ich hier tatsächlich eine Dame im Maid-Kostüm zu Gast, natürlich gegen entsprechenden Aufpreis. Freiwillig kommt die nicht. Die dann so tat, als würde sie auch was abstauben und ich tat so als ob ich das spannend finde. Dabei habe ich kaum Möbel. Hat trotzdem geklappt. Fragen sie mich nicht warum Kerle das geil finden. Ich bin da wohl keine Ausnahme und eher einer von der Stange. Nee, in die Eier treten oder mich beschimpfen läuft bei mir nicht. Das geht nur im Netz. In Echt ist das eher was für CEOs und Generaldirektoren, mit 40% Frauenquote, Reputation und weiteren Bonifikationen. Deutet wohl in Richtung Sex und Unterwerfung bei mir. Natürlich von Frauen. Was sonst. Bin noch immer hetero. Und kommen sie mir nicht mit dem Schmarren, die Sexualität verändert sich über die Zeit permanent. Da tut sich gar nichts. Zumindest nicht inhaltlich. Nicht bei mir. Im Netz werden nicht einmal die Frauen, also Pornodarstellerinnen älter, wenn ich auf ihnen herumklicke, wie ein Specht der gestern seinen Schnabel in einen Baum hackte, der heute nicht mehr steht und sich übermorgen YouTube-Videos ansieht, wie ein anderer Specht gegen einen Stamm klopft. Eventuell wird unsere Zukunft einmal ausschließlich virtuell sein. Virtuell, im Sinne von einer Sache, die nicht in der Form existiert, in der sie zu existieren scheint, allerdings in ihrem Wesen oder ihrer Wirkung einer in dieser Form existierenden Sache gleicht. Zumindest von der äußeren Form. Inwendig ist dann oversexed and underfucked. Einsam oder alleinig geht auch. Wobei ich mir weiterhin keinen Netz-Porno anschaue, mit jener französischen Darstellerin, die sich vor Jahren umgebracht hat. Darüber habe ich mal geschrieben. Ihr Tod war für mich was emotionales, wie in der Lichtwelt der von Lady Diana. Der Weg von ausladenden Hüften, hin zu borstigen Eiern, ungefähr so groß wie Bio-Äpfel vom Discounter im 1 1/2 Kilo Plastik-Sackerl, ist für mich keine Option. Mir musste mal schon schon das Handy aufzwingen. Dabei kannte ich noch einen Bankangestellten persönlich mit einer Kiste Bier unter der Kasse. Meine sexuelle Orientierung muss nicht an die frische Luft. Wer einen sowas einreden möchte verfolgt in Wahrheit ganz andere Ziele. Eventuell was mit pinke Strampelhosen, LGTBs* und MINT-Fächer, vor denen Frauen reiß aus nehmen strukturell. Angeblich weil Algorithmen mit Daten trainiert werden, die Frauen diskriminieren, programmiert oder entwickelt von überwiegend weißen Männern. Ist alles sehr verworren, da es sowas wie einen natürlichen Hormonspiegel wohl nicht zu geben scheint. Der ist in einem gewissen Maße auch kulturabhängig, wie ich in echt vom Goadfather. Ich werde den nächste Woche fragen ob ich ein schlimmer Schnorrer bin. Und geht das Testosteron zu neige wachsen einem Kerl Titten wie vom Bier. Auf so eine Reise, durch die Institutionen des Sexualität, die sicherlich spannend ist, sollen sich die Jungen machen, mit fluiden was weiß ich. Im Übrigen ein Begriff aus dem Queer-Lexikon. Eventuell ist Maid-Kostüm ein Begriff aus dem Hetero-Kerl-Lexikon. Was weiß man. Diese Generationen, als Y und Z bezeichnet, am Ende des Alphabets angelangt, wie ich im Leben vor 30 Jahren, was kommt eigentlich nach dem Z, übelst in der Minderheit, ins Zeitalter des Machbaren hineingeworfen, von Machbarkeitsstudien abgeschirmt wie „very importent People“ von Bodyguards, versteckt hinter hohen Mauern lebend, wie einst der Adel vor dem Pöbel, mit einem "Renteneintrittsalter" von ungefähr 105 Jahren, haben sowieso den Scherben auf, mit der Generation der Baby-Bommer am Hals, zum Ende der angebrochenen Dekade, soll in Deutschland jeder vierte über 67 Jahre alt sein, deren Lebensentwürfe des großen Verschwendens, ebenso zu einer (Klima)Katastrophe führte, wie jene ihrer Großeltern zu Auschwitz. Kann ich niemanden empfehlen. Eltern, die in einen totalen Krieg hineingeboren wurden, in den hineingegangen wurde wie in einen Gottesdienst, bejubelt von tausenden Kehlen, Unterwerfungs-Akrobat*innen, die dann von ihren eigenen Stimmen abgetrennt wurden wie Fleisch von einem Knochen. Scheiße haben die zeitlebens einen an der Waffel. Was aber nicht das eigentliche Problem ist. Das Problem ist. Sie halten sich für ganz normal und niemand wollte ihnen das ausreden. Kinder die in Bombentrichter und Ruinen Krieg spielen sind schon sehr speziell. Ganz zu schweigen von jenen die in Luftschutzbunkern laufen oder sprechen lernten. Zu den Nervenmacher*innen gehen ja andauernd die Falschen. Abgesehen natürlich von mir. Eventuell ist Maid-Kostüm auch eine Veralberung der Bourgeoise, heute in Richtung „Anywheres“ ausfransend, die über Berlin, Singapur und dem Silicon Valley, verhasst von den Zurückgebliebenen von deren tristen Lebensentwürfen der Beton bröckelt. 1907, habe ich gelesen, soll in Wien jede dritte an Syphilis erkrankte Frau ein Dienstmädchen gewesen sein. Scheiß Geschichtsschreibung. Ich dachte in der Periode, nee Epoche "alternative Fakten", sind harte Tatsachen, weich wie Butter, die dachte sie hätte das Zeug zu mehr. Was weiß man schon in Sachen Sexualität. Schwer zu sagen wie die sich im Detail konstituiert und warum die sich in Richtung Prinz Andrew aufmacht oder wie der englischer Gentleman ist, der einem zum 5 Uhr Tee Fotos von Sexzuarbeiterinnen serviert wie andere Gebäck. Kekse gab es nie. Es gab immer nur ein Glas Mineralwasser und Frauen, nackt und drapiert wie eine Musterwohnung. Daran hat sich nix geändert. Auch nicht im neuen Jahr. Schlüpft eine Frau ins Maid-Kostüm und wechselt ihre Birkenstock, in was Höheres, sagen wir gehoben wie die Dutch Mountains, ohne zu fluchen wie ein Rohrspatz, weil sie sich total blöde vorkommt, oder gleich einen Lachanfall bekommt, wie der Stan Laurel https://www.youtube.com/watch?v=q8hLYgJnB3Q, woraufhin ich auch sofort lachen müsste, bin da extremst anfällig, habe ich von Prostata noch nie was gehört.
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Was ich im Leben schon alles weggelacht oder weggelächelt habe, mich öfter verleugnend als alle Apostel zusammen. Brutal. Ist mein schärfstes Schwert. Lässt sich sicherlich auch textlich begründen bzw. nachweisen. Stellen sie mal jene Passagen meiner Schreibe, wo`s a bissl schmähhaft wird, jenen Textleichen gegenüber, wo ich ihnen tatsächlich Gewalt androhe, weswegen sich eine Frau in Todesangst versetzt fühlte hier auf Blogger.de, wie das Schneewittchen, nee Dornröschen, nachdem es sich an der Spindel gestochen hatte und in eine tiefe Ohnmacht fiel, wie ich im Leben unentwegt auf mich zurück, individuell arm an Fähigkeiten wie Bewohner der Sahara strukturell. Afrika benötigt derzeit 15 Millionen neue Jobs im Jahr, damit sich der Simba aus Nigeria, vor dem Hofer den Augustin verkaufend, nicht mehr den Arsch abfriert. Das macht alles keinen schlanken Fuß. Das vermeintliche Opfer hat sich bis heute noch nicht gemeldet oder sonst wie geoutet, obschon sich heute doch so gut wie jeder outet. Mal abgesehen von Menschen mit pädophiler Neigung. Was sagt uns das? Wer sich hingegen immer zu Wort meldet, und nie um einen Link verlegen, ist die Frau Dörrpflaume. Die klaut inzwischen schon bei der Frau Novemberregen habe ich gelesen. Auch nicht die Weiseste ihrer Zunft. Irgendwas mit nie rechtfertigen. Weiß in einem Kommentar, zwischen dem Austausch von Befindlichkeiten, die man hat oder auch nicht und oft, zu oft, in einem kleinstbürgerlichen Hickhack enden, wie die Ehe im Film "Marriage Story", woran ich natürlich auch gut beteiligt bin, ganz ohne Zweifel, und "reinen Urheberrechtssachen" nicht zu unterscheiden. Irgendwo muss man ja einen Strich ziehen. Sonst wird`s immer hässlicher. Vor allem im Netz, wo jeder sein eigener Volksgerichtshof ist. So zumindest meine Erfahrung. Wenngleich ich mir im Analogen leichter tu. Online, als Schreibender, habe ich fast alles falsch gemacht. Statt brutalste Untergriffe sofort zu löschen, ohne mich drauf einzulassen, ein Kardinalfehler, wie der Zölibat, Geistliche werden in der Regel nicht mit zweiunddreißig gekreuzigt, werde ich dann hinten hinaus oft milieuhaft und so zum Mittäter. Was ich besonders gut kann. Dabei war der Anstieg hin bis zur Dörrpflaume als Anrede, statt Madame oder so, ein steiler. Bessere Herrschaften sollten heute sowieso nicht mehr heiraten und in Beziehungssachen in die Vollen gehen. Das eigentliches Glück der Besseren unter den Herrschaften liegt eigentlich darin sich nicht festlegen zu müssen. Sobald sie sich festlegen in Beziehungsfragen, eventuell auch noch zum Zwecke einer Familiengründung, haben die auch schon den Scherben auf. Für so viel old-school-Struktur haben die inzwischen zu große Egos, viel zu hohe Erwartungen und viel zu viel Geschlechterrollen-Kuddelmuddel, von einem technikgetriebenen Narzimuss angeleitet, weg von Massenaussendungen im Postkasterl hin zu zielgerichteter Werbung auf dem Smartphone. Heute ist alles hyperpersönlich oder es ist gar nicht. Unsere Fähigkeit zum Kompromiss lässt spürbar nach, eben weil alles persönlich wird durch Mikrotargeting etc. Wie bitte soll eine Beziehung in echt gleichberechtigt sein, deren Grundlage weiterhin Gefühle sind, extremst fluide in ihrer Konsistenz, denen man sich nie ganz sicher sein kann, wenn der andere fragt, liebst du mich (noch), und die Antwort darauf, im schlimmsten Fall von einem Gericht entschieden wird, wo die Gefühle wieder getrennt werden, wie Polizisten verfeindete Hooligans. Natürlich nur von der äußeren Form her, oft so radikal in seiner Wirkung, dass einem die Lebensgrundlage abhandenkommt. Das Kind natürlich auch. Sie kennen sicherlich den Satz: "Einer liebt immer mehr". Scheidungen sind ein übles Gemetzel, das sich nicht jeder leisten kann, weder emotional noch finanziell, ein Krieg mit anderen Mitteln, geführt an allen Fronten, wenn Beziehungsleichen wieder ausgegraben werden, in einer Kultur die eh schon zu Vorwürfen neigt. Eine Schlacht die so auch im Netz tobt, um Aufmerksamkeit oder die Deutungshocheit im öffentlichen Diskurs. Ein Prozess den man hingegen auch was optimistisches unterstellen kann. Besser so, als in echt hinlangen. Besser diese digitale Gereiztheit überall und allerseits, die es uns aus allen Poren drückt, mir natürlich auch, als noch einmal Aleppo oder Dresden. Viel besser sogar. Ferner, weil schon länger her, bin auch eine Scheidungshalbwaise. Würde meine eigene Mutter, die mich ausspuckte wie den Kern einer Kirsche, auf der Straße nicht mehr erkennen, die mich inzwischen längst in sich ausgelöscht hat und die nie von ihrem Besuchsrecht Gebrauch machte. Eventuell hatte sie auch Angst vor der Um2 wie ich zeitlebens. Was völlig grotesk ist. Die Frau war immer untergewichtig und schwerst essensgehemmt. Aber ein psychisches Monster, die mich mit einer Radikalität ablehnte, die man so einer zarten Person, als Mensch, der auf Kerl geeicht wird, niemals zutraut. Kerl bedeutet enges Verhaltenskorsett. Wehe sie waren früher eine Plaudertasche. Waren sie schon kein echter Kerl mehr. Reden ist Silber schweigen ist Gold. Scheiße wir sind ja nicht bei der Mafia. Die Um2 ist halt ein typisches Zweites Weltkriegskind, die in Angst und Schrecken vor ihrem zweiten Weltkriegsvater lebte. Brutal. Wenn der den Raum betrat hörten die Frauen umgehend auf zu sprechen. Mehr muss man gar nicht wissen. Aufhören zu sprechen ist fast wie aufhören zu leben. Wie sich das konkret anfühlt abgelehnt zu werden? Schwer zu sagen. Ehrlich. Ich werde mal meine Nerventante fragen. Das Leben hat sowieso keinen konkreten Beipackzettel, wie die Tabs auf meinen Wohnzimmertisch, an denen meine Existenz hängt, wie an einem seidenen Faden. Was die Verantwortlichen der Volksgesundheit bei Neuroleptika alles so reinschreiben in den Zusatztext. Man glaubt es nicht. Darüber sollte man einmal ein Bühnenstück zur Aufführung bringen. Figuren die einzig den Beipackzettel-Sprech wiedergeben. Ist wie ein modernes Märchen, mindestens so schaurig wie bei den Brüdern Grimm. Die hatten es noch mit den Geschlechterrollen. Finden sie nicht auch. Ein Frosch, der eine schlafende Frau wacht froscht, nee nicht unten herum mit seiner Zunge, die auch noch so schön ist, dass eine andere Dame total durchdreht und die Vollen geht. Auch weil es Bauch, Bein, Po und Stützkraft 5 noch nicht gab und Booster/Booster und noch einmal Booster, fürs Hängende im Gesicht und dem Kummer, weggecremt, aus 100 ml Dosen, zum Preis von 50 ml, als Angebot des Tages, vorgetragen wie eine Predigt früher, in Kirchen die inzwischen leer stehen wie Gewerbeimmobilien in der Bronx, in einer Zeit, sich wohl ähnlich radikal verändernd, wie zu den Tagen der ersten industriellen Revolution, als Maschinen gestürmt wurden, wie heute Amazon & Friends am Black Friday, wo sich tags drauf die leeren Paketschachteln türmten, wie einst jene von Babel, als der Philosoph Otto Weininger die platonische Liebe Empfahl, weil der Zustand der sexuellen Erregtheit für die Frau schon das Maximum ans Möglichkeiten im Leben bedeutet, während Männer noch andere Dinge umtreiben, wie z.B. den industriellen Massenmord. Nee das schrieb der Otto nicht. Der lebte in einer anderen Zeit, die sich erst auf den Weg machte. Trotzdem wollte er es platonisch, denn was sonst noch als Liebe genannt wird, gehört in das Reich der Säue. Liebe, schrieb er, ist die Anbetung der Beatrice, die Anbetung der Madonna. Wer es persönlich haben will für den ist ja die babylonische Hure da, die dann beim Schizophrenisten abstaubt. Otto Weiniger begann Selbstmord mit 23zig. Das kommt also raus wenn man zum Schmäh führen kein Talent hat. Rüttelplatten gab es auch noch nicht, die den Verfall wegvibrieren und das Unbehagen, dem Leben nicht ebenbürtig zu sein. Aber das hatten wir schon. Alles Lebendige ist ja andauernd von der Auslöschung bedroht. Von der Auslöschung und dem Untergang. Das ist eine Tatsache. Und dann reden sie einem immerzu ein, als sterbliches Wesen, soll man einerseits optimistisch auf die Welt gucken und zuversichtlich, was den eigenen sozialen Status betrifft und ja keine Neiddebatte vom Zaun brechen, denn jeder ist seines Glückes Schmied, weshalb sich einige ein Hufeisen über die Eingangstür hängen, die zum Schmieden nicht kommen. Sicher ist sicher. Was ist eigentlich mit Lachfalten? Sind die zu sehr Milieu? Was es noch gab war eine Jungfrau, geschwängert vom heiligen Geist, auf deren textlichen Grundlade sich dann eine Hochkultur herausbildete, inzwischen in die Jahre gekommen und von den Stürmen der Zeit völlig zerzaust, durchs Internet gejagt von Browsern wie damals in Chemnitz, hin zu einem Bewusstsein wo es auf jede Frage inzwischen eine Antwort gibt. Siehe „Geworfenheit“ von Heidegger zu Hannah Arendt, damit ein Anfang sei, und die Banalität des Bösen. Solche Einfälle muss man(n) erst einmal haben. Obschon das heute noch so ist. Die schönsten Frauen aus der Unterschicht gehen heute noch an jene Männer die mit dem heiligen Geist der Kaufkraft gesegnet sind. Warum den Umweg über Bildung und Karriere nehmen, wenn sich alle nach einem umdrehen, ohne dass man sich groß anstrengen muss. Bildung ist sowieso nur was für unter/durchschnittlich aussehende Menschen ohne Talent. Da dürfen dann alle ran. Verstand im Normalbereich hat bald mal wer. Wer dann nur noch für seinen Beruf lebt, sieht optisch auch entsprechend aus. IQ, wie in meinem Fall, knapp für Mongo-Niveau,
langt auch zum Gratis-Bloggen, als großes Fressen für einen wie dem Tilo Sarrazin, der die Tür weit aufgerissen hat zum Völkischen und dem neuen Ethnopluralismus, einer überlegen Rasse, die durch die Deppen von Außerhalb bedroht werden in ihrem intellektuellen Substrat, wo die Schönheit der eigenen Kultur von Neuen besungen wird, im Deutschlandlied der Statistik, du über alles, seit 1945 von seiner glorreichen Vergangenheit abgeschnitten, wie einst die 6. Armee vom Nachschub und die in Leningrad, wo die Menschlichkeit blockiert wurde, wie eine Telefonnummer, als Gott bei Hitler anrief und nur seine Sekretärin zu sprechen war, oder ein Amputierter von seinem rechten Haxen, zu einem Stumpf von Nation wiedervereint und nach Europa überführt wie in ein Mausoleum. Den Franco haben sie auch wieder ausgebuddelt. Ohne dem Einsatz der "Legion Condor" hätte es das Bild "Guernica" wohl niemals gegeben. Heißt Condor nicht auch eine Fluglinie? Allerdings soll die inzwischen eh pleite sein.
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Nachdem mein gröbster Ärger verflogen war, wie meine Hoffnung, der Bronx doch noch zu entkommen, da ein Text von mir, den ich in meinem Kommentarblog "versenkt" hatte, was ich des Öfteren mache, rutsche ich nicht wegen jedem Versuch von Grammatik-Aufhübschung in der Rangliste nach oben, so als würde ich eine Braut in der Wirtschaft aufhübschen, die schnell verkauft gehört, weil man eine Killer-App erfunden, nee programmiert hat, zwischen Tür und Angel, die auf schnellsten Weg zu Geld gemacht gehört und nicht halten wird was sie sich andere davon versprechen oder aufgekauft, um die Marktposition des Käufers zu verfestigen, denn es zum Monopol drängt, und dann ausgeschlachtet und entsorgt wird, anders als in den Nullerjahren amerikanische Immobilien-Anleihen, mit Tripple A Rating versehen, einst zu Paketen aus Scheiße geschnürt fürs "stupid German-Money", dem Steuerzahlern überantwortet, für noch härtere Tage, deren Erspartes sicher ist, solange sie dieses in Gold oder Betongold angelegt haben, oder als Füllung für die Beißerchen in einer kraftlosen Zeit, wo Banken, old-school-Sparer mit dem nassen Fetzen vertreiben, wie mich einst eine gestandene Kleinstbürgerin, mit einem Besen aus einem Keller einer Wohnanlage, als ich neben einem warmen Heizungsrohr meinen Rausch ausschlief, wie hier hatten in dieser Sache ja die Hypo Alpe Adria & Friends, sehr lustig und zu empfehlen der Film "The big Short", wo einer ein Immobilien-Darlehen auf seinen Hund laufen hatte, war ich doch auch a bissl stolz drauf, das ein Text von mir zeitnah raubkopiert wie auch gelöscht wurde, obschon es da gar keine Nachfrage gibt. Löschen ging, da ich diesen Text unter einem Kommentar versenkt hatte, wie einen Schnaps im Bier. Sauft das heute noch wer U-Boote oder ist jetzt eher Cocktails und Dreams angesagt, die sich alle erfüllen im Jetzt, weshalb die schönsten Stände Thailands wegen Überfüllung gesperrt werden mussten vor den vergnügungssüchtigen Massen. U-Boot ist wohl zu toxisch inzwischen. Natürlich hatte ich diesen Text nicht abgespeichert? Genauso wenig wie den aktuellen. Hier ist doch alles gratis, ins Netz gekippt, oft mit einer Selbstverständlichkeit wie man in echt ausatmet, deswegen belang und bedeutungslos wie Ramsch, den man früher auf die Straße stellte, als am Land noch die Fahrenden kamen aus der Volksgruppe der Roma und Sinti. Hab mal mit einem Zigeunerjungen ne bessere Kneipe leer gesoffen. Der wollte mich sogar mitnehmen in seine Welt. Ich ging dann aber nach Griechenland, schwer von Depressionen gebeutelt. Es war das Grauen, das nackte Grauen, wenn das eigene Empfinden so gar nicht zur vermeintlichen Idylle passt, wie der eine griechische Vermieter, der jungen Frauen unentwegt an die Wäsche ging, auf seiner Terrasse mit paradiesischen Ausblick. Hätten sie sehen sollen wie dem seine Frau guckte, die für drei schuftete, bis Griechenland dann unter Kuratel gestellt wurde, woraufhin sich die Chinesen einkauften. Brutale Schmierenkomödie. Warum sollte ich mich so verhalten, wie sich jemand verhält, der hinter einer Bezahlschranke schreibt. Ändert das was am Akt des Schreibens? Wohl nicht. An meinem Verhalten sehen sie doch auch. Tiefenpsycholgisch glaube nicht im entferntesten dran das Zeug zu mehr zu haben schreibend. Ich kenne meine Grenzen, fast so eng gezogen wie jene des Gazastreifens, dem größten Freiluft-Gefängnis der Welt, wo Menschen weiterhin dafür bezahlt werden das sie Sterben und Israel dazu entsprechende Sterbehilfe leistet. Zumindest solange ich auf Tabs bin und richtig eingestellt wie eine scheiß Maschine. Ich schreibe doch nur weil ich sonst nix kann. Ein beschämender Zustand.Viel übler als Mami. Im Leben sollte man schon was können. Macht das Leben einfacher. Auch wenn ich bei ihnen kommentiere halte ich mich in engen Grenzen, was man von ihnen nicht behaupten kann, ohne Talent zur Anarchie. Weswegen es gut ist dass sie analog in engen Grenzen leben. Allerdings ist meine Verzwergung noch lange kein Freifahrtschein, sich an meiner Schreibe nach Lust und Laune zu bedienen wie an einem Gratis-Buffett, mal löschend und dann wieder raubkopierend oder sonst wie. Das ist schon a bissl disgusting. Eventuell kommt mir hie und da wirklich ein gelungener Satz aus. Und zwar buchstäblich. Was weiß man. Sie machen da herum wie Kerle an einer Frau die mit K.O-Tropfen sexualisiert wird. Wer bitte hat solche Phantasien? Langt doch wenn eine Frauen aus freien Stücken nix sagt beim Sex. Fragen könnten sie ja noch. Oder nicht? Früher frage man(n) Frauen ob es eh nicht wehtat. Ka Spaß. Heute hingegen wird der Sex genauestens bewertet, wie inzwischen wohl alles bewertet wird. Hat auch was von einem Verhör. Inzwischen sollen die Sitten schon völlig entglitten sein. Den Hintern wollen sie versohlt bekommen und einen Fuß auf den Kopf, während die Dame an deiner Zähe. Nee das passt nicht. Als ich mal mit einer Dirty-Talk machen sollte, sagte ich Um2 zu ihr. Hätten sie sehen sollen wie die mich anguckte. Das ist auch der Grund, warum ich den einen Text nicht gratis ausstelle, der inzwischen 15 Jahre oder mehr auf dem Buckel hat, als mich das Gefühl umtrieb, tatsächlich noch was zu sagen zu haben, das buchstäblich so noch nicht gesagt wurde. Doch habe ich mal online gestellt. Wurde gleich mal kopiert, bei sich ausgedruckt und nach dem lesen weggeschmissen und entsorgt wie eine leere Tüte Pommes. Geht Razz-Fazz. Eventuell hatte der sogar das Zeug für die bessere Schreibwelt. Nur gehe ich damit nicht mehr Klinken putzen. Was soll ich mit weiteren 100 Absagen im Leben. Dafür bin ich zu alt und kann so schon nix. Mein Fass an Niederlagen ist bis oben hin voll. Da bin ich restlos überzeugt und gesättigt. Mach ich nie wieder. Falls sie sich psychisch in guter Verfassung wähnen und mental einiges abkönnen und natürlich schreiben können, also so richtig, mit Unterricht im kreativen Schreiben, ist was anderes als kreativ dilettieren, verkaufen sie sich nicht völlig unter Wert gratis im Netz. Legen sie es lieber drauf an richtig zu scheitern, bevor sie im Netz verloren gehen, und dort ihr Werk ausstellen und sich anbiedern, zwischen all dem Schrott und Nichtigkeiten, oft von Menschen eingestellt, die erstens 0 Talent haben und zweitens Selbiges mit Persönlichkeit kompensieren wollen oder von Spinnern eingekreist mit Visionen, denen in echt niemand zu hört. Hier denken fast alle Persönlichkeit zu haben, obschon sie fast blind den hiesigen Gesetzmäßigkeiten folgen und vom System bespielt werden wie ich gebrochen wurde und sich trotzdem für Systemsprenger halten. Dabei bin ich einer. Natürlich meiner Selbst bis hin zum einem Menschen der schnorren muss als Schwerstversehrter. Legen sie sich lieber nicht mit dem System an, wenn sie nix in der Hinterhand haben als Naivität und Wut. Ich sag`s mal so. Der beste Fiedler oder die Frau Anne-Sophie Mutter klingt neben einem öffentlichen Scheißhaus anders als in der Elbphilharmonie. Ist keine Schande es versucht und nicht geschafft zu haben. Was man danach macht. Schwer zu sagen von der Bronx aus. Eventuell gegen sein Verschwinden anschreiben. Ein Joghurtbecher kann das ja nicht. Der Herr Dreadpan tat sich da gesondert hervor, indem er meinen Text löschte, inzwischen schon so oft wie der Joschi die Puffen zog auf Ibiza und sich dann als Opfer stilisierte, macht heute jeder, den Beitrag dann aber wieder löschte, genauso wie er auch jedes YouTube-Video wieder gelöscht hat, auf dem ich mich aktuell schreibend beziehe, als er mich über die Krücke YouTube zum Deppen von Blogger.de machte, der intellektuell von ihm erst aufgewertet wurde in einem kleinen Rührstück oder was mit Satire, mit den Worten „Na ja“. Eventuell in einer handstreichartigen Aktion. Was weiß man. Ein Vorwurf meinerseits, der sich weder beweisen noch entkräften lässt, eben weil der Beitrag vom Herr D. wieder gelöscht wurde. Herr Dreadpan. Sie haben zwar das YouTube-Video gelöscht aber nicht meine Erinnerung an Selbiges. So kann das nix werden mit einer Wahrheit, die sich von einem gekränkten Gefühl wieder entfernt oder auch nicht. Dafür gibt es ja die Öffentlichkeit. Zu behaupten so war es nicht, obschon es in ihrer Macht stand, Aufklärung zu leisten in dieser Frage, weißt sie als miserablen Gatekeeper aus, ohne einen Funken von Verantwortungsgefühl im geplagten Geist. Herr Hochbegabt. Worin genau sind sie eigentlich hochbegabt. Es mag schon stimmen dass die Vergangenheit eines Illusion ist. Bei einigen Personen allerdings auch die Zukunft. Oder ist das gar was Tiefenpsychologisches bei ihnen, unbewusst von den Vorfahren übernommen, und zur ewigen Wiederkehr verdammt, die ja auch alles in Abrede stellen was sie zuvor ausgelöscht hatten. Wahrscheinlich hat es das YouTube-Video gar nie gegeben und "krank" wie ich bin bilde ich mir das nur ein. Dabei ist im Netz auch noch Platz für den allergrößten Schmarren. Was ja das eigentliche Problem ist. Einige Beiträge könnte man sich schon auch sparen, ich mir natürlich auch, wenn schon nicht seinem digitalen Umfeld zu Liebe, dann wenigstens dem Klima, wie auch den Permafrostböden, Tieren und Pflanzen. Nee anders herum. In der Feuerbrunst Australiens sollen inzwischen rund 480 Millionen bis 500 Millionen Säugetiere, Vögel und Reptilien verendet sein. Allein im Bundesstaat New South Wales sind 8000 Koalas im Feuer umgekommen. Insgesamt ist der Stand so um die 50000 Koalas. Ich korrigiere in 25 000. Schätzen zumindest Ökologen von der Uni-Sidney.
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Das ist ein Genozid, ein scheiß Massemord. Und das alles für einen lahmen Witz über den Schizophrenisten auf YouTube oder einem Gratis-Reisebericht über Australien. Bald wird es größere Farmen für Server geben als fürs Getreide. Wegen lustiger Katzenvideos geht dann die Welt vor die Hunde. Videos über Katzen, die in Einpersonen-Haushalten gefangen gehalten werden, woraufhin die a bissl plemplem werden, Möbel zerkratzen, ihr viel zu kleine Revier markieren mit Urin oder Kot, deren einziges Highlight am Tag die Fütterung sein soll, woraufhin sie dick und antriebslos werden, wie das Sperma hiesiger Männer, denen zu viel Geschlechterparität gar nicht gut bekommt. Behauptet zumindest eine Tiertherapeutin im Spiegel, der letzten Ausgabe aus dem alten Jahr. Wenn ich die Frau richtig verstehe ist das was sie für Tierliebe halten in Wahrheit Tierquälerei. Scheiße sind sie verpeilt. Wobei wir Menschen, extremst verhaltensoriginell, dieser Welt nur aus einem einzigen Grund so sehr ins Gemächt treten. Wir sind zu viele. Entschienden sogar. 10 Mrd. von uns, wie angekündigt oder vorausgesagt, sind nicht tragbar für diesen Planeten, der jetzt schon aus dem letzten Loch pfeift, mi seinen Ressourcen die ähnliche schlecht nachwachsen wie bei mir die Haare. Soll was mit den Hormonen zu tun haben. Hört endlich auf euch zu vermehren wie die Karnickel. Einerseits die Würde des Menschen als nicht verhandelbares Gut hinstellen, die es ohne die schwangeren Jungfrau und Auschwitz, in dieser säkularen Form wohl nicht geben würde, wofür schon einige triftige Gründe sprechen an dieser Vorstellung festzuhalten, ganz ohne Zweifel, unter einem abgepflückten Himmel. Was sollen wir sonst tun? Und ans BIP halten.Nur kannst du nicht Menschen industriell ermorden und dann zur Beichte gehen oder dann wieder beim Frühstückstisch sitzen, so als ob überhaupt nix geschehen, wenn man sein Frühstücksei köpft wie zuvor Menschen. Das geht nicht. Anderseits eine Würde, die alle anderen Arten dieses Planten auslöscht, ausrottet oder brutalst verzweckt, gewissermaßen als letztgültige Essenz unserer Spezies, die hinten hinaus Windeln braucht vor lauter Hinfälligkeit, ist schon a bissl unfein. Was sollen sich da bitte die Nachbarn denken. Das ist allergrausigste Doppelmoral. Scheiße sind wir ein verkommener Haufen. Dass sie nicht hin und wieder verzweifeln. Hut ab. Wahrscheinlich haben sie für so ein Gefühl gar keine Zeit oder sind zu selbstsicher. Oder der alte fitze_ . Der war auch gut dabei. Der klaute meinen Text, noch bevor der Herr D. zur Tat schritt und diesen auslöschte, machte mir Selbiges dann aber zum Vorwurf, siehe sein Kommentar einen Text zuvor, verlinkte aber ganz Untertan, einen Text des Herr Don Alphonso, schön artig bei mir im Kommentarblog, um hinten hinaus, nachdem er die Sache hier geregelt hatte, im Kommentarblog des Herrn D.A. übers Wetter zu fachsimplen, so als ob überhaupt nix vorgefallen war. Natürlich mit Unterton. Anders kann der nicht mehr sprechen. Was überhaupt typisch ist für die Zeit. Fast alle sprechen hier mit Unterton. Die Alten sowieso. Und solche Leute wundern sich dann auch noch warum ihnen eine junge Frau ins Gesicht brüllt: "How dare you".
Ende.
Fazit: Wir machen jetzt ÖVP/neu und Grüne. Die ich ja gewählt hatte bei der letzten Nationalratswahl. Warum? Na nicht nur wegen der zu hohen Steuern auf Damenhygiene-Artikel die jetzt gesenkt werden. Sondern auch wegen dem besten Innenminister aller Zeiten. Aber das ist eine andere Geschichte. Die franst aus.
"mitunter bis zum Asteroiden-Regen, am 13. April 2029 soll einer mit dem Namen „Apophis“, zu Deutsch „Gott des Chaos“, der über mein Blog herrscht, knapp an der Erde vorbeirasen, auf der Erde aufschlagend oder eher in Selbige ein, würde der eine Explosion auslösen, mit einem Bums wie ein Erdbeben der Stärke 8.0., fast so wie eine vollautomatische Maschine komme ich mir inzwischen vor, die Amok rennt, siehe jene von Chernobyl und die Menschen auf rote Knöpfe drückten, brutal gute Serie, voll emotionaler Funklöcher, wie es sie zu Hauf in der deutsche Peripherie gibt, ohne ein Gefühl das Ausschau hält an ein Morgen, wie aussterbende Dörfer draußen am Land an die Zukunft, wo es an einem öffentlichen Verkehrsnetz mangelt oder was mit Breitband und G5, das wiederum hochpolitisch ist von seiner inneren Struktur her in einer globalisierten Welt, wenn man mit einem Handy Made in China oder einem Sendemasten, die dortigen Uiguren in Umerziehungslager zwingt, was sich jetzt allerdings ändern soll, natürlich nachhaltig, seit hier die Grünen, den Willen zum Regieren bzw. ein Land mitzugestalten, gegen das Lebensglück Übernächster eintauschten. Was ich auch verstehen kann. Mit traumatisierten Flüchtlingen und Armutsmigranten, die alles auf eine Karte setzen, oft mit irreführenden Argumenten und Halbwahrheiten, die zu meist ihrer schwierigen Lebenssituation geschuldet sind, aber gerne ihren Charakter zugeschrieben werden, lässt sich nun mal keine Wahl gewinnen, nicht gegen die Interessen und etwaigen Vorbehalte Autochthoner und jener Zugewanderten die sich inzwischen dafür halten, die im öffentlichen Diskurs, viel mehr Objekt als Subjekt sind, weswegen sich mit ihren Schicksalen wunderbar Politik machen lässt, moralisierend wie auch polemisierend, gerne bis zum Erbrechen, während Personen aus dieser Zielgruppe in echt, sobald sie persönlich werden, aus freien Stücken, nicht mal zum Fußball kommen, wenn man sie einlädt, aus welchen Gründen auch immer, aber trotzdem die Hand aufhalten, wenn jemand einen Schein zückt, da sind die auf einmal nicht mehr wählerisch, kennt man so auch von undankbaren Kinder und Enkelkinder wie ich eines bin. Wehe sie drehen mir einen Strick daraus. Ich spreche aus persönlicher Erfahrung. Schießt der Goadfather was zu den Renovierungskosten zu sage ich auch nicht nein.
Aus einem Text an dem ich schreibe. Was soll ich sonst tun? Gar abstauben?
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als personifizierte Gegenreformation zum Gelingen. Was soll i sonst machen. Den Blues spielen kann ich nicht und wo genau die Balalaika hervorgeholt wird, um die alten Lieder anzustimmen, weit draußen, hinter dem künstlichen Licht der Stadt, wo die Fremden leben, bei denen man sich unendlich schwer tut sie in einem freundlich Licht zu sehen, zu Millionen gedrängt wie Fische in Zuchtfarmen, kann ich auch nicht sagen. Im Radio spielen sie gerade Jonny Cash "Hurt". Sicherlich. Ist aber mehr ein Seitenstechen. Tag ein und auch aus nur so zu tun als ob? Dazu habe ich kein Talent und auch keine Geduld mehr. Bin sowieso schon in einem Alter, wo man leben sollte, jetzt, also umgehend, die letzte Ausfahrt erwischend, wo der Körper noch halbwegs Schritt halten kann mit den Gefühlen, bevor es hinten hinaus schlimm platonisch wird und geriatrisch und man sich die geschundenen Leiber, vom Alter geknechtet, nicht mehr verzeihen kann, wie Seelen von 12 Years a Slave und ein paar zerquetschte Generationen als Nachschlag. Hier ist alles erstarrt oder vergangen, wie der Kampfesmut, sich in jede Schlacht zu werfen, übelst vom Alltäglichen beherrscht, wie der Frage, warum in der Kaffee-Thermoskanne immer was zurückbleibt, gefühlt mehr als von meinem Leben, bleich wie Korallen. Angst und Bange kann einem da werden. Ohne Sprit im Tank und Manien im Sinn, alles wegtherapiert, und an Leichtigkeit weggesperrt. Chronisch sein zerrt, wo ich dem Leben auf einer tiefenpsychologischen Ebene sowieso nicht gewachsen bin. Wird`s kleinstbürgerlich, knicke ich sowieso schnell mal seitlich weg, wortgemacht und bildgerahmt, mit offenen Hosentürl und einem Haltungsschaden, mich durchs Leben schnorrend, wie eine Mure mäandernd. Schwieriges Wort. Oft weiß ich nicht mal mehr ob sie es sind oder ob ich es bin dem ich nicht entspreche. Hier ist wie Korsett früher, als die Frauen festgezurrt wurden, wie eine Fracht im Bauch eines Schiffes bei Sturm und Drang. Drang hab ich schon noch. Sie machen da sicherlich andere Erfahrungen, die dann fast zwangsläufig zu anderen Ergebnissen führen. Da bin ich guter Hoffnung. Als mich mein Online-Kumpel unlängst fragte, was ich tagsüber derzeit so mache, ins neue Jahr hinein, die Lust gegen mein Verschwinden anzuschreiben ist mir derweil ausgegangen, wie anderen eine Straße in Südtirol, weshalb ich im ersten Anlauf sofort an Terror dachte, zuckte ich innerlich sofort zusammen, holte einen Putzlappen hervor und tat so, als ob ich abstauben würde. Abstauben sie verstehen. Einmal hatte ich hier tatsächlich eine Dame im Maid-Kostüm zu Gast, natürlich gegen entsprechenden Aufpreis. Freiwillig kommt die nicht. Die dann so tat, als würde sie auch was abstauben und ich tat so als ob ich das spannend finde. Dabei habe ich kaum Möbel. Hat trotzdem geklappt. Fragen sie mich nicht warum Kerle das geil finden. Ich bin da wohl keine Ausnahme und eher einer von der Stange. Nee, in die Eier treten oder mich beschimpfen läuft bei mir nicht. Das geht nur im Netz. In Echt ist das eher was für CEOs und Generaldirektoren, mit 40% Frauenquote, Reputation und weiteren Bonifikationen. Deutet wohl in Richtung Sex und Unterwerfung bei mir. Natürlich von Frauen. Was sonst. Bin noch immer hetero. Und kommen sie mir nicht mit dem Schmarren, die Sexualität verändert sich über die Zeit permanent. Da tut sich gar nichts. Zumindest nicht inhaltlich. Nicht bei mir. Im Netz werden nicht einmal die Frauen, also Pornodarstellerinnen älter, wenn ich auf ihnen herumklicke, wie ein Specht der gestern seinen Schnabel in einen Baum hackte, der heute nicht mehr steht und sich übermorgen YouTube-Videos ansieht, wie ein anderer Specht gegen einen Stamm klopft. Eventuell wird unsere Zukunft einmal ausschließlich virtuell sein. Virtuell, im Sinne von einer Sache, die nicht in der Form existiert, in der sie zu existieren scheint, allerdings in ihrem Wesen oder ihrer Wirkung einer in dieser Form existierenden Sache gleicht. Zumindest von der äußeren Form. Inwendig ist dann oversexed and underfucked. Einsam oder alleinig geht auch. Wobei ich mir weiterhin keinen Netz-Porno anschaue, mit jener französischen Darstellerin, die sich vor Jahren umgebracht hat. Darüber habe ich mal geschrieben. Ihr Tod war für mich was emotionales, wie in der Lichtwelt der von Lady Diana. Der Weg von ausladenden Hüften, hin zu borstigen Eiern, ungefähr so groß wie Bio-Äpfel vom Discounter im 1 1/2 Kilo Plastik-Sackerl, ist für mich keine Option. Mir musste mal schon schon das Handy aufzwingen. Dabei kannte ich noch einen Bankangestellten persönlich mit einer Kiste Bier unter der Kasse. Meine sexuelle Orientierung muss nicht an die frische Luft. Wer einen sowas einreden möchte verfolgt in Wahrheit ganz andere Ziele. Eventuell was mit pinke Strampelhosen, LGTBs* und MINT-Fächer, vor denen Frauen reiß aus nehmen strukturell. Angeblich weil Algorithmen mit Daten trainiert werden, die Frauen diskriminieren, programmiert oder entwickelt von überwiegend weißen Männern. Ist alles sehr verworren, da es sowas wie einen natürlichen Hormonspiegel wohl nicht zu geben scheint. Der ist in einem gewissen Maße auch kulturabhängig, wie ich in echt vom Goadfather. Ich werde den nächste Woche fragen ob ich ein schlimmer Schnorrer bin. Und geht das Testosteron zu neige wachsen einem Kerl Titten wie vom Bier. Auf so eine Reise, durch die Institutionen des Sexualität, die sicherlich spannend ist, sollen sich die Jungen machen, mit fluiden was weiß ich. Im Übrigen ein Begriff aus dem Queer-Lexikon. Eventuell ist Maid-Kostüm ein Begriff aus dem Hetero-Kerl-Lexikon. Was weiß man. Diese Generationen, als Y und Z bezeichnet, am Ende des Alphabets angelangt, wie ich im Leben vor 30 Jahren, was kommt eigentlich nach dem Z, übelst in der Minderheit, ins Zeitalter des Machbaren hineingeworfen, von Machbarkeitsstudien abgeschirmt wie „very importent People“ von Bodyguards, versteckt hinter hohen Mauern lebend, wie einst der Adel vor dem Pöbel, mit einem "Renteneintrittsalter" von ungefähr 105 Jahren, haben sowieso den Scherben auf, mit der Generation der Baby-Bommer am Hals, zum Ende der angebrochenen Dekade, soll in Deutschland jeder vierte über 67 Jahre alt sein, deren Lebensentwürfe des großen Verschwendens, ebenso zu einer (Klima)Katastrophe führte, wie jene ihrer Großeltern zu Auschwitz. Kann ich niemanden empfehlen. Eltern, die in einen totalen Krieg hineingeboren wurden, in den hineingegangen wurde wie in einen Gottesdienst, bejubelt von tausenden Kehlen, Unterwerfungs-Akrobat*innen, die dann von ihren eigenen Stimmen abgetrennt wurden wie Fleisch von einem Knochen. Scheiße haben die zeitlebens einen an der Waffel. Was aber nicht das eigentliche Problem ist. Das Problem ist. Sie halten sich für ganz normal und niemand wollte ihnen das ausreden. Kinder die in Bombentrichter und Ruinen Krieg spielen sind schon sehr speziell. Ganz zu schweigen von jenen die in Luftschutzbunkern laufen oder sprechen lernten. Zu den Nervenmacher*innen gehen ja andauernd die Falschen. Abgesehen natürlich von mir. Eventuell ist Maid-Kostüm auch eine Veralberung der Bourgeoise, heute in Richtung „Anywheres“ ausfransend, die über Berlin, Singapur und dem Silicon Valley, verhasst von den Zurückgebliebenen von deren tristen Lebensentwürfen der Beton bröckelt. 1907, habe ich gelesen, soll in Wien jede dritte an Syphilis erkrankte Frau ein Dienstmädchen gewesen sein. Scheiß Geschichtsschreibung. Ich dachte in der Periode, nee Epoche "alternative Fakten", sind harte Tatsachen, weich wie Butter, die dachte sie hätte das Zeug zu mehr. Was weiß man schon in Sachen Sexualität. Schwer zu sagen wie die sich im Detail konstituiert und warum die sich in Richtung Prinz Andrew aufmacht oder wie der englischer Gentleman ist, der einem zum 5 Uhr Tee Fotos von Sexzuarbeiterinnen serviert wie andere Gebäck. Kekse gab es nie. Es gab immer nur ein Glas Mineralwasser und Frauen, nackt und drapiert wie eine Musterwohnung. Daran hat sich nix geändert. Auch nicht im neuen Jahr. Schlüpft eine Frau ins Maid-Kostüm und wechselt ihre Birkenstock, in was Höheres, sagen wir gehoben wie die Dutch Mountains, ohne zu fluchen wie ein Rohrspatz, weil sie sich total blöde vorkommt, oder gleich einen Lachanfall bekommt, wie der Stan Laurel https://www.youtube.com/watch?v=q8hLYgJnB3Q, woraufhin ich auch sofort lachen müsste, bin da extremst anfällig, habe ich von Prostata noch nie was gehört.
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Was ich im Leben schon alles weggelacht oder weggelächelt habe, mich öfter verleugnend als alle Apostel zusammen. Brutal. Ist mein schärfstes Schwert. Lässt sich sicherlich auch textlich begründen bzw. nachweisen. Stellen sie mal jene Passagen meiner Schreibe, wo`s a bissl schmähhaft wird, jenen Textleichen gegenüber, wo ich ihnen tatsächlich Gewalt androhe, weswegen sich eine Frau in Todesangst versetzt fühlte hier auf Blogger.de, wie das Schneewittchen, nee Dornröschen, nachdem es sich an der Spindel gestochen hatte und in eine tiefe Ohnmacht fiel, wie ich im Leben unentwegt auf mich zurück, individuell arm an Fähigkeiten wie Bewohner der Sahara strukturell. Afrika benötigt derzeit 15 Millionen neue Jobs im Jahr, damit sich der Simba aus Nigeria, vor dem Hofer den Augustin verkaufend, nicht mehr den Arsch abfriert. Das macht alles keinen schlanken Fuß. Das vermeintliche Opfer hat sich bis heute noch nicht gemeldet oder sonst wie geoutet, obschon sich heute doch so gut wie jeder outet. Mal abgesehen von Menschen mit pädophiler Neigung. Was sagt uns das? Wer sich hingegen immer zu Wort meldet, und nie um einen Link verlegen, ist die Frau Dörrpflaume. Die klaut inzwischen schon bei der Frau Novemberregen habe ich gelesen. Auch nicht die Weiseste ihrer Zunft. Irgendwas mit nie rechtfertigen. Weiß in einem Kommentar, zwischen dem Austausch von Befindlichkeiten, die man hat oder auch nicht und oft, zu oft, in einem kleinstbürgerlichen Hickhack enden, wie die Ehe im Film "Marriage Story", woran ich natürlich auch gut beteiligt bin, ganz ohne Zweifel, und "reinen Urheberrechtssachen" nicht zu unterscheiden. Irgendwo muss man ja einen Strich ziehen. Sonst wird`s immer hässlicher. Vor allem im Netz, wo jeder sein eigener Volksgerichtshof ist. So zumindest meine Erfahrung. Wenngleich ich mir im Analogen leichter tu. Online, als Schreibender, habe ich fast alles falsch gemacht. Statt brutalste Untergriffe sofort zu löschen, ohne mich drauf einzulassen, ein Kardinalfehler, wie der Zölibat, Geistliche werden in der Regel nicht mit zweiunddreißig gekreuzigt, werde ich dann hinten hinaus oft milieuhaft und so zum Mittäter. Was ich besonders gut kann. Dabei war der Anstieg hin bis zur Dörrpflaume als Anrede, statt Madame oder so, ein steiler. Bessere Herrschaften sollten heute sowieso nicht mehr heiraten und in Beziehungssachen in die Vollen gehen. Das eigentliches Glück der Besseren unter den Herrschaften liegt eigentlich darin sich nicht festlegen zu müssen. Sobald sie sich festlegen in Beziehungsfragen, eventuell auch noch zum Zwecke einer Familiengründung, haben die auch schon den Scherben auf. Für so viel old-school-Struktur haben die inzwischen zu große Egos, viel zu hohe Erwartungen und viel zu viel Geschlechterrollen-Kuddelmuddel, von einem technikgetriebenen Narzimuss angeleitet, weg von Massenaussendungen im Postkasterl hin zu zielgerichteter Werbung auf dem Smartphone. Heute ist alles hyperpersönlich oder es ist gar nicht. Unsere Fähigkeit zum Kompromiss lässt spürbar nach, eben weil alles persönlich wird durch Mikrotargeting etc. Wie bitte soll eine Beziehung in echt gleichberechtigt sein, deren Grundlage weiterhin Gefühle sind, extremst fluide in ihrer Konsistenz, denen man sich nie ganz sicher sein kann, wenn der andere fragt, liebst du mich (noch), und die Antwort darauf, im schlimmsten Fall von einem Gericht entschieden wird, wo die Gefühle wieder getrennt werden, wie Polizisten verfeindete Hooligans. Natürlich nur von der äußeren Form her, oft so radikal in seiner Wirkung, dass einem die Lebensgrundlage abhandenkommt. Das Kind natürlich auch. Sie kennen sicherlich den Satz: "Einer liebt immer mehr". Scheidungen sind ein übles Gemetzel, das sich nicht jeder leisten kann, weder emotional noch finanziell, ein Krieg mit anderen Mitteln, geführt an allen Fronten, wenn Beziehungsleichen wieder ausgegraben werden, in einer Kultur die eh schon zu Vorwürfen neigt. Eine Schlacht die so auch im Netz tobt, um Aufmerksamkeit oder die Deutungshocheit im öffentlichen Diskurs. Ein Prozess den man hingegen auch was optimistisches unterstellen kann. Besser so, als in echt hinlangen. Besser diese digitale Gereiztheit überall und allerseits, die es uns aus allen Poren drückt, mir natürlich auch, als noch einmal Aleppo oder Dresden. Viel besser sogar. Ferner, weil schon länger her, bin auch eine Scheidungshalbwaise. Würde meine eigene Mutter, die mich ausspuckte wie den Kern einer Kirsche, auf der Straße nicht mehr erkennen, die mich inzwischen längst in sich ausgelöscht hat und die nie von ihrem Besuchsrecht Gebrauch machte. Eventuell hatte sie auch Angst vor der Um2 wie ich zeitlebens. Was völlig grotesk ist. Die Frau war immer untergewichtig und schwerst essensgehemmt. Aber ein psychisches Monster, die mich mit einer Radikalität ablehnte, die man so einer zarten Person, als Mensch, der auf Kerl geeicht wird, niemals zutraut. Kerl bedeutet enges Verhaltenskorsett. Wehe sie waren früher eine Plaudertasche. Waren sie schon kein echter Kerl mehr. Reden ist Silber schweigen ist Gold. Scheiße wir sind ja nicht bei der Mafia. Die Um2 ist halt ein typisches Zweites Weltkriegskind, die in Angst und Schrecken vor ihrem zweiten Weltkriegsvater lebte. Brutal. Wenn der den Raum betrat hörten die Frauen umgehend auf zu sprechen. Mehr muss man gar nicht wissen. Aufhören zu sprechen ist fast wie aufhören zu leben. Wie sich das konkret anfühlt abgelehnt zu werden? Schwer zu sagen. Ehrlich. Ich werde mal meine Nerventante fragen. Das Leben hat sowieso keinen konkreten Beipackzettel, wie die Tabs auf meinen Wohnzimmertisch, an denen meine Existenz hängt, wie an einem seidenen Faden. Was die Verantwortlichen der Volksgesundheit bei Neuroleptika alles so reinschreiben in den Zusatztext. Man glaubt es nicht. Darüber sollte man einmal ein Bühnenstück zur Aufführung bringen. Figuren die einzig den Beipackzettel-Sprech wiedergeben. Ist wie ein modernes Märchen, mindestens so schaurig wie bei den Brüdern Grimm. Die hatten es noch mit den Geschlechterrollen. Finden sie nicht auch. Ein Frosch, der eine schlafende Frau wacht froscht, nee nicht unten herum mit seiner Zunge, die auch noch so schön ist, dass eine andere Dame total durchdreht und die Vollen geht. Auch weil es Bauch, Bein, Po und Stützkraft 5 noch nicht gab und Booster/Booster und noch einmal Booster, fürs Hängende im Gesicht und dem Kummer, weggecremt, aus 100 ml Dosen, zum Preis von 50 ml, als Angebot des Tages, vorgetragen wie eine Predigt früher, in Kirchen die inzwischen leer stehen wie Gewerbeimmobilien in der Bronx, in einer Zeit, sich wohl ähnlich radikal verändernd, wie zu den Tagen der ersten industriellen Revolution, als Maschinen gestürmt wurden, wie heute Amazon & Friends am Black Friday, wo sich tags drauf die leeren Paketschachteln türmten, wie einst jene von Babel, als der Philosoph Otto Weininger die platonische Liebe Empfahl, weil der Zustand der sexuellen Erregtheit für die Frau schon das Maximum ans Möglichkeiten im Leben bedeutet, während Männer noch andere Dinge umtreiben, wie z.B. den industriellen Massenmord. Nee das schrieb der Otto nicht. Der lebte in einer anderen Zeit, die sich erst auf den Weg machte. Trotzdem wollte er es platonisch, denn was sonst noch als Liebe genannt wird, gehört in das Reich der Säue. Liebe, schrieb er, ist die Anbetung der Beatrice, die Anbetung der Madonna. Wer es persönlich haben will für den ist ja die babylonische Hure da, die dann beim Schizophrenisten abstaubt. Otto Weiniger begann Selbstmord mit 23zig. Das kommt also raus wenn man zum Schmäh führen kein Talent hat. Rüttelplatten gab es auch noch nicht, die den Verfall wegvibrieren und das Unbehagen, dem Leben nicht ebenbürtig zu sein. Aber das hatten wir schon. Alles Lebendige ist ja andauernd von der Auslöschung bedroht. Von der Auslöschung und dem Untergang. Das ist eine Tatsache. Und dann reden sie einem immerzu ein, als sterbliches Wesen, soll man einerseits optimistisch auf die Welt gucken und zuversichtlich, was den eigenen sozialen Status betrifft und ja keine Neiddebatte vom Zaun brechen, denn jeder ist seines Glückes Schmied, weshalb sich einige ein Hufeisen über die Eingangstür hängen, die zum Schmieden nicht kommen. Sicher ist sicher. Was ist eigentlich mit Lachfalten? Sind die zu sehr Milieu? Was es noch gab war eine Jungfrau, geschwängert vom heiligen Geist, auf deren textlichen Grundlade sich dann eine Hochkultur herausbildete, inzwischen in die Jahre gekommen und von den Stürmen der Zeit völlig zerzaust, durchs Internet gejagt von Browsern wie damals in Chemnitz, hin zu einem Bewusstsein wo es auf jede Frage inzwischen eine Antwort gibt. Siehe „Geworfenheit“ von Heidegger zu Hannah Arendt, damit ein Anfang sei, und die Banalität des Bösen. Solche Einfälle muss man(n) erst einmal haben. Obschon das heute noch so ist. Die schönsten Frauen aus der Unterschicht gehen heute noch an jene Männer die mit dem heiligen Geist der Kaufkraft gesegnet sind. Warum den Umweg über Bildung und Karriere nehmen, wenn sich alle nach einem umdrehen, ohne dass man sich groß anstrengen muss. Bildung ist sowieso nur was für unter/durchschnittlich aussehende Menschen ohne Talent. Da dürfen dann alle ran. Verstand im Normalbereich hat bald mal wer. Wer dann nur noch für seinen Beruf lebt, sieht optisch auch entsprechend aus. IQ, wie in meinem Fall, knapp für Mongo-Niveau,
langt auch zum Gratis-Bloggen, als großes Fressen für einen wie dem Tilo Sarrazin, der die Tür weit aufgerissen hat zum Völkischen und dem neuen Ethnopluralismus, einer überlegen Rasse, die durch die Deppen von Außerhalb bedroht werden in ihrem intellektuellen Substrat, wo die Schönheit der eigenen Kultur von Neuen besungen wird, im Deutschlandlied der Statistik, du über alles, seit 1945 von seiner glorreichen Vergangenheit abgeschnitten, wie einst die 6. Armee vom Nachschub und die in Leningrad, wo die Menschlichkeit blockiert wurde, wie eine Telefonnummer, als Gott bei Hitler anrief und nur seine Sekretärin zu sprechen war, oder ein Amputierter von seinem rechten Haxen, zu einem Stumpf von Nation wiedervereint und nach Europa überführt wie in ein Mausoleum. Den Franco haben sie auch wieder ausgebuddelt. Ohne dem Einsatz der "Legion Condor" hätte es das Bild "Guernica" wohl niemals gegeben. Heißt Condor nicht auch eine Fluglinie? Allerdings soll die inzwischen eh pleite sein.
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Nachdem mein gröbster Ärger verflogen war, wie meine Hoffnung, der Bronx doch noch zu entkommen, da ein Text von mir, den ich in meinem Kommentarblog "versenkt" hatte, was ich des Öfteren mache, rutsche ich nicht wegen jedem Versuch von Grammatik-Aufhübschung in der Rangliste nach oben, so als würde ich eine Braut in der Wirtschaft aufhübschen, die schnell verkauft gehört, weil man eine Killer-App erfunden, nee programmiert hat, zwischen Tür und Angel, die auf schnellsten Weg zu Geld gemacht gehört und nicht halten wird was sie sich andere davon versprechen oder aufgekauft, um die Marktposition des Käufers zu verfestigen, denn es zum Monopol drängt, und dann ausgeschlachtet und entsorgt wird, anders als in den Nullerjahren amerikanische Immobilien-Anleihen, mit Tripple A Rating versehen, einst zu Paketen aus Scheiße geschnürt fürs "stupid German-Money", dem Steuerzahlern überantwortet, für noch härtere Tage, deren Erspartes sicher ist, solange sie dieses in Gold oder Betongold angelegt haben, oder als Füllung für die Beißerchen in einer kraftlosen Zeit, wo Banken, old-school-Sparer mit dem nassen Fetzen vertreiben, wie mich einst eine gestandene Kleinstbürgerin, mit einem Besen aus einem Keller einer Wohnanlage, als ich neben einem warmen Heizungsrohr meinen Rausch ausschlief, wie hier hatten in dieser Sache ja die Hypo Alpe Adria & Friends, sehr lustig und zu empfehlen der Film "The big Short", wo einer ein Immobilien-Darlehen auf seinen Hund laufen hatte, war ich doch auch a bissl stolz drauf, das ein Text von mir zeitnah raubkopiert wie auch gelöscht wurde, obschon es da gar keine Nachfrage gibt. Löschen ging, da ich diesen Text unter einem Kommentar versenkt hatte, wie einen Schnaps im Bier. Sauft das heute noch wer U-Boote oder ist jetzt eher Cocktails und Dreams angesagt, die sich alle erfüllen im Jetzt, weshalb die schönsten Stände Thailands wegen Überfüllung gesperrt werden mussten vor den vergnügungssüchtigen Massen. U-Boot ist wohl zu toxisch inzwischen. Natürlich hatte ich diesen Text nicht abgespeichert? Genauso wenig wie den aktuellen. Hier ist doch alles gratis, ins Netz gekippt, oft mit einer Selbstverständlichkeit wie man in echt ausatmet, deswegen belang und bedeutungslos wie Ramsch, den man früher auf die Straße stellte, als am Land noch die Fahrenden kamen aus der Volksgruppe der Roma und Sinti. Hab mal mit einem Zigeunerjungen ne bessere Kneipe leer gesoffen. Der wollte mich sogar mitnehmen in seine Welt. Ich ging dann aber nach Griechenland, schwer von Depressionen gebeutelt. Es war das Grauen, das nackte Grauen, wenn das eigene Empfinden so gar nicht zur vermeintlichen Idylle passt, wie der eine griechische Vermieter, der jungen Frauen unentwegt an die Wäsche ging, auf seiner Terrasse mit paradiesischen Ausblick. Hätten sie sehen sollen wie dem seine Frau guckte, die für drei schuftete, bis Griechenland dann unter Kuratel gestellt wurde, woraufhin sich die Chinesen einkauften. Brutale Schmierenkomödie. Warum sollte ich mich so verhalten, wie sich jemand verhält, der hinter einer Bezahlschranke schreibt. Ändert das was am Akt des Schreibens? Wohl nicht. An meinem Verhalten sehen sie doch auch. Tiefenpsycholgisch glaube nicht im entferntesten dran das Zeug zu mehr zu haben schreibend. Ich kenne meine Grenzen, fast so eng gezogen wie jene des Gazastreifens, dem größten Freiluft-Gefängnis der Welt, wo Menschen weiterhin dafür bezahlt werden das sie Sterben und Israel dazu entsprechende Sterbehilfe leistet. Zumindest solange ich auf Tabs bin und richtig eingestellt wie eine scheiß Maschine. Ich schreibe doch nur weil ich sonst nix kann. Ein beschämender Zustand.Viel übler als Mami. Im Leben sollte man schon was können. Macht das Leben einfacher. Auch wenn ich bei ihnen kommentiere halte ich mich in engen Grenzen, was man von ihnen nicht behaupten kann, ohne Talent zur Anarchie. Weswegen es gut ist dass sie analog in engen Grenzen leben. Allerdings ist meine Verzwergung noch lange kein Freifahrtschein, sich an meiner Schreibe nach Lust und Laune zu bedienen wie an einem Gratis-Buffett, mal löschend und dann wieder raubkopierend oder sonst wie. Das ist schon a bissl disgusting. Eventuell kommt mir hie und da wirklich ein gelungener Satz aus. Und zwar buchstäblich. Was weiß man. Sie machen da herum wie Kerle an einer Frau die mit K.O-Tropfen sexualisiert wird. Wer bitte hat solche Phantasien? Langt doch wenn eine Frauen aus freien Stücken nix sagt beim Sex. Fragen könnten sie ja noch. Oder nicht? Früher frage man(n) Frauen ob es eh nicht wehtat. Ka Spaß. Heute hingegen wird der Sex genauestens bewertet, wie inzwischen wohl alles bewertet wird. Hat auch was von einem Verhör. Inzwischen sollen die Sitten schon völlig entglitten sein. Den Hintern wollen sie versohlt bekommen und einen Fuß auf den Kopf, während die Dame an deiner Zähe. Nee das passt nicht. Als ich mal mit einer Dirty-Talk machen sollte, sagte ich Um2 zu ihr. Hätten sie sehen sollen wie die mich anguckte. Das ist auch der Grund, warum ich den einen Text nicht gratis ausstelle, der inzwischen 15 Jahre oder mehr auf dem Buckel hat, als mich das Gefühl umtrieb, tatsächlich noch was zu sagen zu haben, das buchstäblich so noch nicht gesagt wurde. Doch habe ich mal online gestellt. Wurde gleich mal kopiert, bei sich ausgedruckt und nach dem lesen weggeschmissen und entsorgt wie eine leere Tüte Pommes. Geht Razz-Fazz. Eventuell hatte der sogar das Zeug für die bessere Schreibwelt. Nur gehe ich damit nicht mehr Klinken putzen. Was soll ich mit weiteren 100 Absagen im Leben. Dafür bin ich zu alt und kann so schon nix. Mein Fass an Niederlagen ist bis oben hin voll. Da bin ich restlos überzeugt und gesättigt. Mach ich nie wieder. Falls sie sich psychisch in guter Verfassung wähnen und mental einiges abkönnen und natürlich schreiben können, also so richtig, mit Unterricht im kreativen Schreiben, ist was anderes als kreativ dilettieren, verkaufen sie sich nicht völlig unter Wert gratis im Netz. Legen sie es lieber drauf an richtig zu scheitern, bevor sie im Netz verloren gehen, und dort ihr Werk ausstellen und sich anbiedern, zwischen all dem Schrott und Nichtigkeiten, oft von Menschen eingestellt, die erstens 0 Talent haben und zweitens Selbiges mit Persönlichkeit kompensieren wollen oder von Spinnern eingekreist mit Visionen, denen in echt niemand zu hört. Hier denken fast alle Persönlichkeit zu haben, obschon sie fast blind den hiesigen Gesetzmäßigkeiten folgen und vom System bespielt werden wie ich gebrochen wurde und sich trotzdem für Systemsprenger halten. Dabei bin ich einer. Natürlich meiner Selbst bis hin zum einem Menschen der schnorren muss als Schwerstversehrter. Legen sie sich lieber nicht mit dem System an, wenn sie nix in der Hinterhand haben als Naivität und Wut. Ich sag`s mal so. Der beste Fiedler oder die Frau Anne-Sophie Mutter klingt neben einem öffentlichen Scheißhaus anders als in der Elbphilharmonie. Ist keine Schande es versucht und nicht geschafft zu haben. Was man danach macht. Schwer zu sagen von der Bronx aus. Eventuell gegen sein Verschwinden anschreiben. Ein Joghurtbecher kann das ja nicht. Der Herr Dreadpan tat sich da gesondert hervor, indem er meinen Text löschte, inzwischen schon so oft wie der Joschi die Puffen zog auf Ibiza und sich dann als Opfer stilisierte, macht heute jeder, den Beitrag dann aber wieder löschte, genauso wie er auch jedes YouTube-Video wieder gelöscht hat, auf dem ich mich aktuell schreibend beziehe, als er mich über die Krücke YouTube zum Deppen von Blogger.de machte, der intellektuell von ihm erst aufgewertet wurde in einem kleinen Rührstück oder was mit Satire, mit den Worten „Na ja“. Eventuell in einer handstreichartigen Aktion. Was weiß man. Ein Vorwurf meinerseits, der sich weder beweisen noch entkräften lässt, eben weil der Beitrag vom Herr D. wieder gelöscht wurde. Herr Dreadpan. Sie haben zwar das YouTube-Video gelöscht aber nicht meine Erinnerung an Selbiges. So kann das nix werden mit einer Wahrheit, die sich von einem gekränkten Gefühl wieder entfernt oder auch nicht. Dafür gibt es ja die Öffentlichkeit. Zu behaupten so war es nicht, obschon es in ihrer Macht stand, Aufklärung zu leisten in dieser Frage, weißt sie als miserablen Gatekeeper aus, ohne einen Funken von Verantwortungsgefühl im geplagten Geist. Herr Hochbegabt. Worin genau sind sie eigentlich hochbegabt. Es mag schon stimmen dass die Vergangenheit eines Illusion ist. Bei einigen Personen allerdings auch die Zukunft. Oder ist das gar was Tiefenpsychologisches bei ihnen, unbewusst von den Vorfahren übernommen, und zur ewigen Wiederkehr verdammt, die ja auch alles in Abrede stellen was sie zuvor ausgelöscht hatten. Wahrscheinlich hat es das YouTube-Video gar nie gegeben und "krank" wie ich bin bilde ich mir das nur ein. Dabei ist im Netz auch noch Platz für den allergrößten Schmarren. Was ja das eigentliche Problem ist. Einige Beiträge könnte man sich schon auch sparen, ich mir natürlich auch, wenn schon nicht seinem digitalen Umfeld zu Liebe, dann wenigstens dem Klima, wie auch den Permafrostböden, Tieren und Pflanzen. Nee anders herum. In der Feuerbrunst Australiens sollen inzwischen rund 480 Millionen bis 500 Millionen Säugetiere, Vögel und Reptilien verendet sein. Allein im Bundesstaat New South Wales sind 8000 Koalas im Feuer umgekommen. Insgesamt ist der Stand so um die 50000 Koalas. Ich korrigiere in 25 000. Schätzen zumindest Ökologen von der Uni-Sidney.
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Das ist ein Genozid, ein scheiß Massemord. Und das alles für einen lahmen Witz über den Schizophrenisten auf YouTube oder einem Gratis-Reisebericht über Australien. Bald wird es größere Farmen für Server geben als fürs Getreide. Wegen lustiger Katzenvideos geht dann die Welt vor die Hunde. Videos über Katzen, die in Einpersonen-Haushalten gefangen gehalten werden, woraufhin die a bissl plemplem werden, Möbel zerkratzen, ihr viel zu kleine Revier markieren mit Urin oder Kot, deren einziges Highlight am Tag die Fütterung sein soll, woraufhin sie dick und antriebslos werden, wie das Sperma hiesiger Männer, denen zu viel Geschlechterparität gar nicht gut bekommt. Behauptet zumindest eine Tiertherapeutin im Spiegel, der letzten Ausgabe aus dem alten Jahr. Wenn ich die Frau richtig verstehe ist das was sie für Tierliebe halten in Wahrheit Tierquälerei. Scheiße sind sie verpeilt. Wobei wir Menschen, extremst verhaltensoriginell, dieser Welt nur aus einem einzigen Grund so sehr ins Gemächt treten. Wir sind zu viele. Entschienden sogar. 10 Mrd. von uns, wie angekündigt oder vorausgesagt, sind nicht tragbar für diesen Planeten, der jetzt schon aus dem letzten Loch pfeift, mi seinen Ressourcen die ähnliche schlecht nachwachsen wie bei mir die Haare. Soll was mit den Hormonen zu tun haben. Hört endlich auf euch zu vermehren wie die Karnickel. Einerseits die Würde des Menschen als nicht verhandelbares Gut hinstellen, die es ohne die schwangeren Jungfrau und Auschwitz, in dieser säkularen Form wohl nicht geben würde, wofür schon einige triftige Gründe sprechen an dieser Vorstellung festzuhalten, ganz ohne Zweifel, unter einem abgepflückten Himmel. Was sollen wir sonst tun? Und ans BIP halten.Nur kannst du nicht Menschen industriell ermorden und dann zur Beichte gehen oder dann wieder beim Frühstückstisch sitzen, so als ob überhaupt nix geschehen, wenn man sein Frühstücksei köpft wie zuvor Menschen. Das geht nicht. Anderseits eine Würde, die alle anderen Arten dieses Planten auslöscht, ausrottet oder brutalst verzweckt, gewissermaßen als letztgültige Essenz unserer Spezies, die hinten hinaus Windeln braucht vor lauter Hinfälligkeit, ist schon a bissl unfein. Was sollen sich da bitte die Nachbarn denken. Das ist allergrausigste Doppelmoral. Scheiße sind wir ein verkommener Haufen. Dass sie nicht hin und wieder verzweifeln. Hut ab. Wahrscheinlich haben sie für so ein Gefühl gar keine Zeit oder sind zu selbstsicher. Oder der alte fitze_ . Der war auch gut dabei. Der klaute meinen Text, noch bevor der Herr D. zur Tat schritt und diesen auslöschte, machte mir Selbiges dann aber zum Vorwurf, siehe sein Kommentar einen Text zuvor, verlinkte aber ganz Untertan, einen Text des Herr Don Alphonso, schön artig bei mir im Kommentarblog, um hinten hinaus, nachdem er die Sache hier geregelt hatte, im Kommentarblog des Herrn D.A. übers Wetter zu fachsimplen, so als ob überhaupt nix vorgefallen war. Natürlich mit Unterton. Anders kann der nicht mehr sprechen. Was überhaupt typisch ist für die Zeit. Fast alle sprechen hier mit Unterton. Die Alten sowieso. Und solche Leute wundern sich dann auch noch warum ihnen eine junge Frau ins Gesicht brüllt: "How dare you".
Ende.
Fazit: Wir machen jetzt ÖVP/neu und Grüne. Die ich ja gewählt hatte bei der letzten Nationalratswahl. Warum? Na nicht nur wegen der zu hohen Steuern auf Damenhygiene-Artikel die jetzt gesenkt werden. Sondern auch wegen dem besten Innenminister aller Zeiten. Aber das ist eine andere Geschichte. Die franst aus.
"mitunter bis zum Asteroiden-Regen, am 13. April 2029 soll einer mit dem Namen „Apophis“, zu Deutsch „Gott des Chaos“, der über mein Blog herrscht, knapp an der Erde vorbeirasen, auf der Erde aufschlagend oder eher in Selbige ein, würde der eine Explosion auslösen, mit einem Bums wie ein Erdbeben der Stärke 8.0., fast so wie eine vollautomatische Maschine komme ich mir inzwischen vor, die Amok rennt, siehe jene von Chernobyl und die Menschen auf rote Knöpfe drückten, brutal gute Serie, voll emotionaler Funklöcher, wie es sie zu Hauf in der deutsche Peripherie gibt, ohne ein Gefühl das Ausschau hält an ein Morgen, wie aussterbende Dörfer draußen am Land an die Zukunft, wo es an einem öffentlichen Verkehrsnetz mangelt oder was mit Breitband und G5, das wiederum hochpolitisch ist von seiner inneren Struktur her in einer globalisierten Welt, wenn man mit einem Handy Made in China oder einem Sendemasten, die dortigen Uiguren in Umerziehungslager zwingt, was sich jetzt allerdings ändern soll, natürlich nachhaltig, seit hier die Grünen, den Willen zum Regieren bzw. ein Land mitzugestalten, gegen das Lebensglück Übernächster eintauschten. Was ich auch verstehen kann. Mit traumatisierten Flüchtlingen und Armutsmigranten, die alles auf eine Karte setzen, oft mit irreführenden Argumenten und Halbwahrheiten, die zu meist ihrer schwierigen Lebenssituation geschuldet sind, aber gerne ihren Charakter zugeschrieben werden, lässt sich nun mal keine Wahl gewinnen, nicht gegen die Interessen und etwaigen Vorbehalte Autochthoner und jener Zugewanderten die sich inzwischen dafür halten, die im öffentlichen Diskurs, viel mehr Objekt als Subjekt sind, weswegen sich mit ihren Schicksalen wunderbar Politik machen lässt, moralisierend wie auch polemisierend, gerne bis zum Erbrechen, während Personen aus dieser Zielgruppe in echt, sobald sie persönlich werden, aus freien Stücken, nicht mal zum Fußball kommen, wenn man sie einlädt, aus welchen Gründen auch immer, aber trotzdem die Hand aufhalten, wenn jemand einen Schein zückt, da sind die auf einmal nicht mehr wählerisch, kennt man so auch von undankbaren Kinder und Enkelkinder wie ich eines bin. Wehe sie drehen mir einen Strick daraus. Ich spreche aus persönlicher Erfahrung. Schießt der Goadfather was zu den Renovierungskosten zu sage ich auch nicht nein.
Aus einem Text an dem ich schreibe. Was soll ich sonst tun? Gar abstauben?
... link (6 Kommentare) ... comment
Sonntag, 29. Dezember 2019
Blog wegen Befremdung bis auf Weiteres geschlossen.
der imperialist, 21:14h
fritz_, Sonntag, 29. Dezember 2019, 21:43
"Im übrigen erstaunlich, wie die Schlauesten der Schlauen der Schlauen, Sir, den Aufwand scheuen, ihr eigenes Gold ab und zu zu speichern". Mh.
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Auch weil sie meine Schreibe bei sich gegenspeichern, natürlich ohne meines Wissen, und dann auch noch die Frechheit besitzen sich von mir verzweckt zu fühlen und mir zu wenig Aufopferungsbereitschaft unterstellen meine Schreibe gefälligst zu speicher. Es ist ja nicht so dass ich einer bin der anderen unentwegt mit Urheberrechtlichen kommt und so einem Zeugs. Aber fragen könnten sie eventuell schon was ich davon halte bevor sie meine Schreibe gegen mich in Stellung bringen. Nicht sehr nobel Herr Fritz. Haben hier kein eigenes Blog, verkonsumieren alles gratis, machen dann auf Raubkopie und sagen, guck der Schizophrenist das Arschloch.
Gucken wir mal wie lange ich diesmal durchhalte. Ich schreibe auch wieder für die stinkerte Lade vom Schreibtisch. Verstehe nicht was sie davon haben, wo sie doch andauernd hier lesen, kommentieren und wie es aussieht auch kopieren oder auch löschen, völlig ohne Skrupel und Respekt von meiner Arbeit des Schreibens. Was haben sie davon wenn ich nicht mehr schreibe? Oder wenn sie mich dann so hin biegen in ihrer Wirklichkeit dass ich es nicht anders verdient habe und sagen können, so jetzt haben wie ihn endlich aus seiner Anmaßung gekickt, während sie dem Fotografen kritiklos zu Füßen liegen. Besser so einer schweigt als dass er spricht. Dabei. Etwas muss ihnen doch an den Texten liegen. Sonst würden sie sich doch nicht so auffällig verhalten, wenn sie schon meine Kommentare klauen und sich hier im Blog bedienen wie an einem Buffett. Sie verlieren dabei und ich verliere sowieso auch. Natürlich mehr als sie. Geht`s ihnen darum. Kommt es ihnen darauf an. Auf ihre Vorstellung der Idylle, zu der sie aber schon die weniger gut Integrierten brauchen, um sich tatsächlich heimisch zu fühlen in ihrer Peer-Group aus Leichenstarre und Weltekel. Scheiße das bin ich gewöhnt. Eine andere Ausdrucksform habe ich nicht als das Gratis-Bloggen. Sehr befremdlich dieser Vorgang. Viel Raum stellen sie Leuten von weiter draußen nicht zur Verfügung. Sogar im Netz, wo sie nicht müssen, kaufen sie sich das Übergewand der Gestapo zu. Andauernd erwarten sie Unterwerfung und Anbiederung. Warum machen sie nicht ein eigenes Blog auf wie ich früher ein Bier, und versuchen sich schreibend an ihren Grenzen. Ist eine ehrliche Sache, statt mir andauernd die Meinen aufzuzeigen, die sie setzen und die mir ab einen gewissen zusetzen, ganz ohne Frage. Mal so und dann wieder so. Wo ist ihre Kleinstkunst, ihr Versuch, ihre Bereitschaft. Außer Verbitterung haben sie nix im Talon. Mir ist ihr Verhalten völlig schleierhaft und inzwischen auch unheimlich. Da machen sie herum auf eine Weise, die man nicht hinnehmen kann, ich natürlich auch nicht, wenn sie sich in meinen Blog bedienen, entweder klauen oder löschen, und wenn man sei dann der Niedertracht und der Kleinstgeistigkeit bezichtigt, was ja den Tatsachen entspricht, ist man wieder anmaßend. Sie haben null Kraft zum Eigenen und wollen mir mein Eigenes austreiben oder noch übler Selbiges zum Vorwurf machen. Was soll das bitte im Gratis-Bereich. Hier ist nicht Stockholm. Haben sie Tomaten auf den Augen. Hier werden keine Nobelpreise verliehen. Hier ist nicht Serbien. Wo ich war, war der Irak, und sie waren nicht dort. Sie haben gar nix in der Richtung gemacht. Nicht mals das Zeug zum Verrückt werden haben sie. Nicht mal das trauen sie sich zu. Der Herr D. löscht hier von 20 Kommentare 11, Razz-Fazz, weil ihm das Geschriebene nicht passt und ich soll als Reaktion nicht schmale Schultern schreiben dürfen. Der Herr Fritz, kopiert meinen Text, aus meinen Blog, bei sich ungefragt, völlig ohne Scham, fragen hätte er doch noch können oder nicht, und stellt den bei mir dann wieder ein, schön mit Uhrzeit und so, und zeigt mit dem Finger empört auf mich der alte Sack, einzig weil ich ihn fragte warum ihm zu meinem Text nur das Lebensglück des Herr D.A. einfällt. Deswegen muss er weder bei mir lesen noch meine Kommentare klauen, schneller als ich sie grammatisch so halbwegs auf die Reihe bekomme. So ist das mit den alten weißen Männern, die nicht der Upper Class angehören und die wohl sehr einsam sein müssen. Das Netz ist voller Pornos und der kriegt einen Ständer bei meinen Kommentaren falsch wie der konditioniert ist. Logisch dass ich mich frage. Und was hat sie so dermaßen ruiniert? Ich weiß es wenigstens. So können sie sich doch nicht ihre Wirklichkeit zusammen stückeln, der eine löscht und der ander klaut und die Dörrpflaume fickt mein Kommentarblog seit Monaten mir ihren Kommentier-Vibrator, weil ihr im Sommer angeblich ein Italiener an die Brüste ging., wofür es allerdings keine Beweise gibt. Gutes Olivenöl kostet nun mal. Diese Wirklichkeit muss ja hinten hinaus ins Grauen kippen zwangsläufig. Da muss man sich auch gar nicht anstrengen und in den Keller runtergehen zu ihren gröberen Leichen. Ist ja wie bei den Einstigen nur halt mit anderen Mitteln. Früher war Arisierung jetzt ist Textaneignung. Noch dazu aus dem Kommentarblog, der sie nicht das geringste angeht. Eventuell ist unsere gemeinsame Zeit einfach abgelaufen hier nach 3310 Tagen, und ich muss mich wo anders umsehen. Eventuell bei den noch Gröberen von Fisch & Fleisch. Dabei ist Blogger.de eine wunderbare Sache. Sehr viel Freiheit, sehr viel Gleichheit, jeder darf mal ran, wunderbar, eine wunderbare Sache, sogar bezahlt habe ich schon mal um hier schreiben zu dürfen und dann kommen sie mit ihrem mäßigen Gratis-Fetisch, einem üblen Auswurf von Charakter und machen ein mäßiges Massengrab draus, wo sie nur dem huldigen, dem sie die meiste Reputation andichten, weil der ein schönes Kaffeeservice einstellt oder dies ist und dann jenes. Bei den anderen, den Nachgereichten, gehen sie dann in die Vollen. Bei denen haben sie dann einen anderen Maßstab, da fordern sie Dankbarkeit, auch bei der Schöpfung, weil sie so ein brutaler Segen für diese Welt sind, der im Gratisbereich Texte klaut oder löscht, dort toben sie sich aus nach Lust und Laune, ganz ohne Charme, ne Scham mit weit gespreizten Beinen und rein mit dem Kautschuk-Zeug. Mal so und dann wieder so. Am lustigsten sind sie wenn sie Vernunft einfordern und ich eventuell nur was mit Schizophrenie anbieten kann. Es ist so trostlos mit ihnen. Das sind meine Alpträume schöner wie sie so von ihrer Innerlichkeit, dampfend wie Straßen Wiens, bevor das Automobil seinen Siegeszug antragt und 50% der übrigen Schöpfung überfuhr, die Hand lässig im offenen Fenster. Und wenn aus den von ihnen Beklauten und Gelöschten, auch Ausgelöschten, und letztendlich Gedemütigten nix wird im Leben, wie auch bei ihren Verhalten, wenn sie meine Schreibe als Wixxvorlage verzwecken, oder sonst wie sexuell belästigen, sagen sie dann selbstgewiss zu sich und Ihresgleichen. Das konnte ja nix werden. Das haben wir ja schon immer gewusst. Das war ja absehbar bei dem seiner Art. So wie man in den Wald ruft, kommen die Kinder dann letztendlich wieder heraus. So sie nicht für immer verschwunden bleiben. Was in ihrem Fall eh das geringere Übel ist im Wald könnten sie wenigstens echt sein und frei, lachend und staunend und wenn die Hunger kriegen, bei ihnen die Kühlschränke leer räumen. Inzwischen sind sie eh gegen alles an Leben versichert. Grauenhaft wenn sich die Vibratoren-Schlange, die gescheiterte Feministin, mit dem alten Sack verschwippschwagern, was ja an Perfidie nicht zu überbieten ist, und mir ein patriarchales Gehabe unterstellt, während der alte Sack den Text doch nur kopiert hat, weil der so schön antisemitisch, nee antifeministisch war aus seiner Sicht, was natürlich nicht mal die halbe Wahrheit ist. So läuft das hier seit Jahren. Nur war das schon immer die Kernkompetenz des Spießigen. Egal ob hier im Unerheblichen, im Verzwergten, oder auf der gröberen Weltbühne, wenn diese Hohenpriester der selektiven Dissonanz, die an den Scheiß oft auch noch glauben, den sie verzapfen wie in Madrid zusammenkommen um zu beschließen, nicht beschlussfähig zu sein. Aber Aufrüsten das geht. Die Russen. Auslöschung geht immer. Ob mittels Überschallrakete oder bei mir im Kommentarblog, während in Ägypten auch noch die letzte freie Zeitung abgedreht wird wie auch in Ungarn. Hauptsache so Fertige wie ich mit vernachlässigten Zahnstatus bringen Devisen. Es ist so traurig wie es niemals disgusting sein kann. Darüber muss geschrieben werden. Vor allem über die Niederlagen im Kleinen, weil sie ein Erklärungsansatz sind für die Katastrophen im Größeren. Sie klauen hier meine Schreibe, völlig unscheniert, und in Brasilien wird den Indigenen der Urwald geklaut, also die Lebensgrundlage. Hier ein schöner Gebrauchsartikel Made in China, für ein Bio-Brot, oder grüner Tee, eventuell aus dem Ursprungsterroir Anxi wunderschön verpackt und dort, drei Gassen und zwei Klicks weiter, eine Million Uiguren eingesperrt und solange tyrannisiert bis sie gebrochen sind. Ist alles existentiell. Und nirgend wo ein scheiß Reisssack der umfällt. Aus Prostest.
Aus und Ende.
Fazit. Und bitte entschuldigen sie dass ich nach jeden beschissenen Wort wieder in der Liste nach oben krieche. Wenn ich in meinem eigenen Kommentarblog schreibe werde ich gelöscht und zusammengestrichen oder man klaut mir die Worte. Ka Spaß. Hat sich alles heute zugetragen. Und ich bin auch noch Schuld dran.
"Im übrigen erstaunlich, wie die Schlauesten der Schlauen der Schlauen, Sir, den Aufwand scheuen, ihr eigenes Gold ab und zu zu speichern". Mh.
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Auch weil sie meine Schreibe bei sich gegenspeichern, natürlich ohne meines Wissen, und dann auch noch die Frechheit besitzen sich von mir verzweckt zu fühlen und mir zu wenig Aufopferungsbereitschaft unterstellen meine Schreibe gefälligst zu speicher. Es ist ja nicht so dass ich einer bin der anderen unentwegt mit Urheberrechtlichen kommt und so einem Zeugs. Aber fragen könnten sie eventuell schon was ich davon halte bevor sie meine Schreibe gegen mich in Stellung bringen. Nicht sehr nobel Herr Fritz. Haben hier kein eigenes Blog, verkonsumieren alles gratis, machen dann auf Raubkopie und sagen, guck der Schizophrenist das Arschloch.
Gucken wir mal wie lange ich diesmal durchhalte. Ich schreibe auch wieder für die stinkerte Lade vom Schreibtisch. Verstehe nicht was sie davon haben, wo sie doch andauernd hier lesen, kommentieren und wie es aussieht auch kopieren oder auch löschen, völlig ohne Skrupel und Respekt von meiner Arbeit des Schreibens. Was haben sie davon wenn ich nicht mehr schreibe? Oder wenn sie mich dann so hin biegen in ihrer Wirklichkeit dass ich es nicht anders verdient habe und sagen können, so jetzt haben wie ihn endlich aus seiner Anmaßung gekickt, während sie dem Fotografen kritiklos zu Füßen liegen. Besser so einer schweigt als dass er spricht. Dabei. Etwas muss ihnen doch an den Texten liegen. Sonst würden sie sich doch nicht so auffällig verhalten, wenn sie schon meine Kommentare klauen und sich hier im Blog bedienen wie an einem Buffett. Sie verlieren dabei und ich verliere sowieso auch. Natürlich mehr als sie. Geht`s ihnen darum. Kommt es ihnen darauf an. Auf ihre Vorstellung der Idylle, zu der sie aber schon die weniger gut Integrierten brauchen, um sich tatsächlich heimisch zu fühlen in ihrer Peer-Group aus Leichenstarre und Weltekel. Scheiße das bin ich gewöhnt. Eine andere Ausdrucksform habe ich nicht als das Gratis-Bloggen. Sehr befremdlich dieser Vorgang. Viel Raum stellen sie Leuten von weiter draußen nicht zur Verfügung. Sogar im Netz, wo sie nicht müssen, kaufen sie sich das Übergewand der Gestapo zu. Andauernd erwarten sie Unterwerfung und Anbiederung. Warum machen sie nicht ein eigenes Blog auf wie ich früher ein Bier, und versuchen sich schreibend an ihren Grenzen. Ist eine ehrliche Sache, statt mir andauernd die Meinen aufzuzeigen, die sie setzen und die mir ab einen gewissen zusetzen, ganz ohne Frage. Mal so und dann wieder so. Wo ist ihre Kleinstkunst, ihr Versuch, ihre Bereitschaft. Außer Verbitterung haben sie nix im Talon. Mir ist ihr Verhalten völlig schleierhaft und inzwischen auch unheimlich. Da machen sie herum auf eine Weise, die man nicht hinnehmen kann, ich natürlich auch nicht, wenn sie sich in meinen Blog bedienen, entweder klauen oder löschen, und wenn man sei dann der Niedertracht und der Kleinstgeistigkeit bezichtigt, was ja den Tatsachen entspricht, ist man wieder anmaßend. Sie haben null Kraft zum Eigenen und wollen mir mein Eigenes austreiben oder noch übler Selbiges zum Vorwurf machen. Was soll das bitte im Gratis-Bereich. Hier ist nicht Stockholm. Haben sie Tomaten auf den Augen. Hier werden keine Nobelpreise verliehen. Hier ist nicht Serbien. Wo ich war, war der Irak, und sie waren nicht dort. Sie haben gar nix in der Richtung gemacht. Nicht mals das Zeug zum Verrückt werden haben sie. Nicht mal das trauen sie sich zu. Der Herr D. löscht hier von 20 Kommentare 11, Razz-Fazz, weil ihm das Geschriebene nicht passt und ich soll als Reaktion nicht schmale Schultern schreiben dürfen. Der Herr Fritz, kopiert meinen Text, aus meinen Blog, bei sich ungefragt, völlig ohne Scham, fragen hätte er doch noch können oder nicht, und stellt den bei mir dann wieder ein, schön mit Uhrzeit und so, und zeigt mit dem Finger empört auf mich der alte Sack, einzig weil ich ihn fragte warum ihm zu meinem Text nur das Lebensglück des Herr D.A. einfällt. Deswegen muss er weder bei mir lesen noch meine Kommentare klauen, schneller als ich sie grammatisch so halbwegs auf die Reihe bekomme. So ist das mit den alten weißen Männern, die nicht der Upper Class angehören und die wohl sehr einsam sein müssen. Das Netz ist voller Pornos und der kriegt einen Ständer bei meinen Kommentaren falsch wie der konditioniert ist. Logisch dass ich mich frage. Und was hat sie so dermaßen ruiniert? Ich weiß es wenigstens. So können sie sich doch nicht ihre Wirklichkeit zusammen stückeln, der eine löscht und der ander klaut und die Dörrpflaume fickt mein Kommentarblog seit Monaten mir ihren Kommentier-Vibrator, weil ihr im Sommer angeblich ein Italiener an die Brüste ging., wofür es allerdings keine Beweise gibt. Gutes Olivenöl kostet nun mal. Diese Wirklichkeit muss ja hinten hinaus ins Grauen kippen zwangsläufig. Da muss man sich auch gar nicht anstrengen und in den Keller runtergehen zu ihren gröberen Leichen. Ist ja wie bei den Einstigen nur halt mit anderen Mitteln. Früher war Arisierung jetzt ist Textaneignung. Noch dazu aus dem Kommentarblog, der sie nicht das geringste angeht. Eventuell ist unsere gemeinsame Zeit einfach abgelaufen hier nach 3310 Tagen, und ich muss mich wo anders umsehen. Eventuell bei den noch Gröberen von Fisch & Fleisch. Dabei ist Blogger.de eine wunderbare Sache. Sehr viel Freiheit, sehr viel Gleichheit, jeder darf mal ran, wunderbar, eine wunderbare Sache, sogar bezahlt habe ich schon mal um hier schreiben zu dürfen und dann kommen sie mit ihrem mäßigen Gratis-Fetisch, einem üblen Auswurf von Charakter und machen ein mäßiges Massengrab draus, wo sie nur dem huldigen, dem sie die meiste Reputation andichten, weil der ein schönes Kaffeeservice einstellt oder dies ist und dann jenes. Bei den anderen, den Nachgereichten, gehen sie dann in die Vollen. Bei denen haben sie dann einen anderen Maßstab, da fordern sie Dankbarkeit, auch bei der Schöpfung, weil sie so ein brutaler Segen für diese Welt sind, der im Gratisbereich Texte klaut oder löscht, dort toben sie sich aus nach Lust und Laune, ganz ohne Charme, ne Scham mit weit gespreizten Beinen und rein mit dem Kautschuk-Zeug. Mal so und dann wieder so. Am lustigsten sind sie wenn sie Vernunft einfordern und ich eventuell nur was mit Schizophrenie anbieten kann. Es ist so trostlos mit ihnen. Das sind meine Alpträume schöner wie sie so von ihrer Innerlichkeit, dampfend wie Straßen Wiens, bevor das Automobil seinen Siegeszug antragt und 50% der übrigen Schöpfung überfuhr, die Hand lässig im offenen Fenster. Und wenn aus den von ihnen Beklauten und Gelöschten, auch Ausgelöschten, und letztendlich Gedemütigten nix wird im Leben, wie auch bei ihren Verhalten, wenn sie meine Schreibe als Wixxvorlage verzwecken, oder sonst wie sexuell belästigen, sagen sie dann selbstgewiss zu sich und Ihresgleichen. Das konnte ja nix werden. Das haben wir ja schon immer gewusst. Das war ja absehbar bei dem seiner Art. So wie man in den Wald ruft, kommen die Kinder dann letztendlich wieder heraus. So sie nicht für immer verschwunden bleiben. Was in ihrem Fall eh das geringere Übel ist im Wald könnten sie wenigstens echt sein und frei, lachend und staunend und wenn die Hunger kriegen, bei ihnen die Kühlschränke leer räumen. Inzwischen sind sie eh gegen alles an Leben versichert. Grauenhaft wenn sich die Vibratoren-Schlange, die gescheiterte Feministin, mit dem alten Sack verschwippschwagern, was ja an Perfidie nicht zu überbieten ist, und mir ein patriarchales Gehabe unterstellt, während der alte Sack den Text doch nur kopiert hat, weil der so schön antisemitisch, nee antifeministisch war aus seiner Sicht, was natürlich nicht mal die halbe Wahrheit ist. So läuft das hier seit Jahren. Nur war das schon immer die Kernkompetenz des Spießigen. Egal ob hier im Unerheblichen, im Verzwergten, oder auf der gröberen Weltbühne, wenn diese Hohenpriester der selektiven Dissonanz, die an den Scheiß oft auch noch glauben, den sie verzapfen wie in Madrid zusammenkommen um zu beschließen, nicht beschlussfähig zu sein. Aber Aufrüsten das geht. Die Russen. Auslöschung geht immer. Ob mittels Überschallrakete oder bei mir im Kommentarblog, während in Ägypten auch noch die letzte freie Zeitung abgedreht wird wie auch in Ungarn. Hauptsache so Fertige wie ich mit vernachlässigten Zahnstatus bringen Devisen. Es ist so traurig wie es niemals disgusting sein kann. Darüber muss geschrieben werden. Vor allem über die Niederlagen im Kleinen, weil sie ein Erklärungsansatz sind für die Katastrophen im Größeren. Sie klauen hier meine Schreibe, völlig unscheniert, und in Brasilien wird den Indigenen der Urwald geklaut, also die Lebensgrundlage. Hier ein schöner Gebrauchsartikel Made in China, für ein Bio-Brot, oder grüner Tee, eventuell aus dem Ursprungsterroir Anxi wunderschön verpackt und dort, drei Gassen und zwei Klicks weiter, eine Million Uiguren eingesperrt und solange tyrannisiert bis sie gebrochen sind. Ist alles existentiell. Und nirgend wo ein scheiß Reisssack der umfällt. Aus Prostest.
Aus und Ende.
Fazit. Und bitte entschuldigen sie dass ich nach jeden beschissenen Wort wieder in der Liste nach oben krieche. Wenn ich in meinem eigenen Kommentarblog schreibe werde ich gelöscht und zusammengestrichen oder man klaut mir die Worte. Ka Spaß. Hat sich alles heute zugetragen. Und ich bin auch noch Schuld dran.
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Freitag, 27. Dezember 2019
Mehr Bauchfett wagen
der imperialist, 20:44h
Trivial darf es gar nicht werden. Zumindest nicht in Gratis-Schreibforen im Netz, wenn dort Literatur besprochen wird, energisch wie einst in der Gruppe 47 oder leidenschaftlich wie im Literarischen Quartett, als der deutsche Literatur-Papst Marcel Reich-Ranicki noch in die Vollen ging und zur großen Vernichtung eines Werks ausholte. Anders herum war auch dann und wann der Fall. Dann konnte er schwärmen hymnisch. Hinten hinaus wurde er dann vom Walser umgebracht, so wie die Frau Fabry in ihrer Schreibe Männer killt. Beide. Reich-Ranicki wie Walser. Inbegriff des alten weißen Mannes. Na ja, bei Juden denkt man zu meist in anderen Kategorien. Zuvordererst. Über die jüdische Kultur weiß man kaum was. Persönlich kennt man auch keinen Juden. Da kann man nix für. Schon gar nicht für seine Vorfahren, die ja die Reihen der Juden lichteten, fast so durchschlagskräftig wie die Zeit, bei Unfruchtbarkeit in der Serie "The Handmaid’s Tale" oder seit der Bauch einer Frau kein Körperteil mehr ist, der allen gehört und auf den auch jemand in Bregenz einen Anspruch hat. Die Zeitungen sind in dieser Frage auch sehr sensibel. Siehe Werbung von Abtreibungskliniken. Wird schnell zum moralischen Spießrutenlauf. Jede Rakete die im Nah Ost-Konflikt von A nach B fliegt ist eine Meldung wert. Auf eine Aktion folgt prompt eine Reaktion, seit ich dem Konflikt lesend beiwohne. Dabei würde es derzeit mehr Sinn machen über die überfüllten Flüchtlingslager in Griechenland zu schreiben. Ganz übel ist Lesbos. Noch immer. Kannste Flüchtlingsfrauen um 10 Euro ficken. Gleich zwischen den Stauden. Schwierige Sache. Die Dublin-Verordnung, hin zu den Willingen wie Unwilligen. Aktuell ist sowieso wieder der Ethnos einer Person schwer im Kommen, und die Frage, ob die Abstammung, biologisch zur alteingesessen Gemeinschaft passt, wie Blaukraut zum Rotwein, auf dem ein Stück Wild liegt, huch jetzt hab ich den Teller vergessen, das sich wohl von oben bis unten anscheißen würde, sollte es sich in die totale Zivilisation verirren und Gras fressen oder eine der seltenen Blumen, die eventuell noch an den Rändern unser Hochleistungsäcker wachsen, wie ich mich fast angeschissen habe, als ich mal ein Cordon Bleu aß und noch nix von der Sache mit dem Histamin wusste, oder ob diese Person nur eine Reisepass-Herkunft vorzeigen kann und sich in die hiesige Staatsbürgerschaft mehr oder minder eingeheiratet hat, oft durch Schwindel, durch Vortäuschung von Bedürftigkeit, Krieg und Zerstörung, über die sogenannte Asylschiene, hinter der eine ganze Industrie vermutet wird. Steht so oft im Wirtschaftsteil von Zeitungen. Allerdings nicht in die Kulturgemeinschaft. Dafür haben sie falsche Überlieferungs-DNA. Deswegen werden jetzt am Arbeitsamt neben Deutschkurse auch Kurse im "Industriellen Massenmord" angeboten und dann natürlich auch im "Nie wieder". Unvergessen in einer Doku eine deutsche Tante in Auschwitz, so eine Betroffenheits-Tussie, die jungen Juden, die das KZ besuchten, mit ausgesuchter Empathie kam und sich bei denen für den Himmler entschuldigte. Scheiße war die peinlich. Ich gehe doch auch nicht zu meinen russisch-ukrainisch-stämmigen Nachbarn rüber und entschuldige mich für Leningrad. Gut, mein Nachbar kommt auch aus Wladiwostok. Für Kursteilnehmer die sich so viel Verantwortung nicht zutrauen, im Holocaust sind schon einige umgekommen, siehe die Frau Dr. Marie Sophie Hingst, gibt es noch Fortbildung, wie man sich fremden Hausrat aneignet, ohne dass des Vorhaben hohe Wellen schlägt. Über die niemand mehr spricht. Schon gar nicht im Spiegel. Der deutsche Journalismus feiert jetzt den Juan Moreno als großen Hero, der gegen alle Widerstände, den Claas Relotius als schreibenden Münchhausen überführte. Natürlich mit ähnlicher Begeisterung wie sie zuvor den Relotius als größtes Talent seiner Generation feierten. Auch im deutschen Staatsfernsehen. Der Mann macht jetzt die Ochsentour des Erfolgs. Brutale Sache dieser Betrieb. Gab es eigentlich Situationen, wo Juden an ihre arisierten Wohnungstür klopften, und der Nachbar von einst, der zuvor auf Küche und Kabinett gelebt hatte, öffnete dann die Tür. Was sagt man da? Kommen sie doch rein auf Kaffee und Kuchen und erzählen sie wie es ihnen ergangen ist. wir hatten ja sehr unter dem Bomben zu leiden. Ich sag`s mal so. Was der Marcel Reich-Ranicki für die hiesige Hochkultur war ist der Donald Trump für den amerikanischen Pöbel. Die haben einen ähnlichen Habitus. Zumindest wenn die Kamera an ist oder an war. In dieser Hinsicht sind Frauen noch aufholbedürftig. Die haben noch Angst vor der Hysterie-Hypothese. Ka Spaß. Nichts fürchtet eine Frau mehr, als in die Kategorie "Hysterisch" gekippt zu werden. Geht Razz-Fazz. Die haben dann schnell Mal den Scherben auf. Männer hingegen können Brüllen bis sie fast platzen. Deswegen wirken Frauen oft so unterkühlt, wenn sie öffentlich bedeutend sind. Wie lange das weiße Amerika der Republikaner noch Wahlen gewinnen wird dürfen sie mich fragen. Die Schwarzen konnte sich die Weißen noch durch die Kriminalisierung von marginalen Drogenbesitz von den Wahlurnen festhalten oder dadurch, das Schwarze schon ewig und drei Tage in miesen Gegenden wohnen, mit miesen öffentlich Schulen und dem ganzen übrigen mentalen Versklavungs-Kram der nachwirkt und einen von der Wahlurne fernhält und tief drin hängt in der Mentalitätsgeschichte, wie oft der Nebel südlich der Drau. Bei Asiaten klappt diese Strategie schon weniger. Amy Chua: "Die Mutter des Erfolgs. Wie ich meinen Kindern das Siegen beibrachte". Hab ich noch nicht gelesen. Und wie sich die Hispanics konkret verhalten, die auch immer mehr werden in Texas und Umgebung. Folgt man den Worten Trumps, sind die Abschaum, ein übles Gesindel, Hundlinge durch und durch. Dabei sollen die fiel seltener im Häfen sitzen als echte Amis mit Wurzeln, die eventuell zurück bis in die Zeit reichen, als die Indianer noch kein Bauchfett hatten und echte Gäule statt Pick-Ups. Brutal. Einst gehörten ihnen die Prärie und heute im besten Fall ein Casino. Richtig kriminell sollen nur „undocumented immigrants“ sein. Schreibt die FAZ. Das ist jene Zeitung für die der Herr Don Alphonso früher schrieb bevor er zur Welt wechselte. Ein Leser schreibt in seinem Kommentar-Blog, der Herr D.A. "habe eine interessante Mischung von Literatur, Gesellschaftskritik, Lifestyle und Journalismus kreiert und über die Interaktion mit den Lesern etabliert. Dieses Genre gab es in dt. Zeitungen nicht, soweit ich weiß". Wird schon so sein. Da bin ich fast überzeugt von. Ich hingegen schreibe nur krankes Zeug. Da kann man nix machen. Krankes Zeug, völlig unreflektiert, mit meinem IQ von 51zig. Bis 50zig ist glaub ich Down Syndrom. Von 50zig bis 75zig sind dann die treuesten Fans vom Strache oder jene die den Historikerbericht der FPÖ für bare Münze nehmen. Der dortige Generalsekretär Christian Hafenecker tat von 33 antisemitischen oder neonazistische Vorfälle in dem Bericht 31 als harmlos ab. Und eine Frau Namens Laila Mizren schrieb in dem Werk, der die FPÖ und deren Geschichte zum Thema hatte, über sexuelle Übergriffe, Belästigungen und Vergewaltigungen, die das traurige Resultat des islamischen Frauenbildes sind. Der Bericht soll auch kritische Passagen haben, über Ehemalige in der FPÖ, die inzwischen alle unter der Erde liegen und sich deswegen zeitgeschichtlich ausschlachten lassen. Und die Archive der Burschenschaften blieben verschlossen. Oder ich versetze Frauen in Todesangst. Ist eine alte Tugend von mir, die ich über die Jahre dann weiter kultiviert habe, wie andere Rebstöcke, oder wenigstens ins Heute herüber gerettet. Was mir bei meinem Haupthaar nicht gelungen ist. Nicht mal ansatzweise. Dort wo früher Ansatz war und dichte Pracht, wie bei Christbäumen, bevor die zivilisiert werden, ist jetzt die zwei Haare links und eins rechts Thematik. Letzens bei meiner Nerventante. Wir sind beide in den Fünfzigern. Sie allerdings schon hinten hinaus. War ne lustige Stunde. Sie hatte Hitzewallungen und mir fielen die Haare aus. Von meinem relativ guten Aussehen ist nix mehr geblieben. Jetzt beginnt auch der Stoffwechsel merklich abzuflachen. Die Folge. Na Bauchfett und Unform. Was sonst. Prostata ist natürlich auch Thema. Das kann ja nix werden mit den Sex im Alter. Die Frauen machen Stützkraft 5 und die Männer reagieren darauf mit Beschwerden beim Harnlassen. Aber andauernd wird von den Wonnen des Altes gesprochen. Ich kann da nix erkennen. Alt werden oder sagen wir als zu sein ist nur was für Vermögende. Die haben dann Immobilien mit Lage und genießen die Aussicht und gutes Essen und eine anregende Unterhaltung. Der Rest lebt gedrängt, sitzt, frisst, kriegt Blutdruck oder kämpft verbissen gegen die Zumutungen des Alters an mit so Staberl in den Händen und eng getacktes von Fitnessarmband. Auch im Alter sollte man noch leistungsbereit sein. Und hinten hinaus ist dann wie Stalingrad/Goadfather oder ein übles Gemetzel/Philip Roth. Wussten sie das Helsinki unter der Erde Platz bietet für 750 000 Personen. Mit allem drum und dran. Schwimmbad, Shopping, eventuell auch Hochkultur wie im Belvedere, wo es im Oberen beim Klimt Timeslot braucht. Bauten die Finnen, als der Krieg kalt war und die Erinnerung an den Selbigen mit den Russen warm gehalten, in nationaler Geschichtsschreibung, die Richtung Angst ausfranst wie bei den baltischen Staaten und den Polen. Jeder Finne hat sogar ein gesetzliches Anrecht auf einen Luftschutzbunker-Platz im Krieg oder Krisenfall. Wie schaut`s in der Sache eigentlich in Israel aus oder im Gazastreifen. Im Gazastreifen leben ist schon auch eine brutale Herausforderung. Entweder nehmen dich die Israelis aufs Korn oder die Hamas und der Islamische Dschihad. Fast so übel wie in der Bronx im Winter. Nee das passt nicht. Entschuldigung. Mein Packerl von UPC habe ich nicht bekommen, weil die Gegensprechanlage nur die Tür öffnet, aber kein Gespräch zu lässt. Zum Packerl kam ich ziemlich zufällig. Beim Millenniums-Tower stand auf einmal ein UPC-Fahrer vor mir, in einem Hautton gehalten wie die Black Mamba sie zu tragen pflegt, der immer in meine Einkaufstasche guckt, so als ob ich den Stein der Weisen bei mir trage. Fragte ich den Mann auf der Straße, ob er zufällig mein Packerl dabei hatte. Hatte der tatsächlich. Der steht so unter Zeitdruck, dass er in einem alten Zinshaus mit fünf Stockwerken und einem Aufzug, auf eine Sofortzustellung verzichtet, wenn er nicht im Vorhinein weiß in was für ein Stockwerk er das Packerl zu tragen hat. Dabei haben wir nicht mal mehrerer Stiegen. Zeitverlust wegen Stockwerk gucken höchstens ein-zwei Minuten. War schon zu viel. Natürlich habe ich mit den Mann keine Diskussion begonnen. Ich habe ihm einen guten Rutsch gewünscht. Scheiße sah der gestresst aus. Jetzt kenne ich schon zwei Afrikaner persönlich die einen Job haben. Und natürlich meinen Kumpel den Simba, der den Augustin verkaufen sein Business nennt. Der Herr D.A. hat in Berling scheinbar andere Erfahrungen gemacht, als er dort Schwarze in einem Park fotografierte. Ansonsten war mein Tag trivial, wie die Dialoge vom Dostojewski. Der Literatur-Chefe im Gratis-Schreibforum kam der hiesigen Bloggerin, die dort einen Text über die Klapse eingestellt hatte, mit der Trivialität von Dialogen beim Dostojewski. Der soll in dieser Sache die Krone auf haben. Kann mich daran nicht mehr erinnern. Ich habe auch mal Dostojewski gelesen. Verbessert, und ihren Text überschrieben, also ihre Arbeit ausgelöscht, hat er dann auch noch, mit einer Selbstverständlichkeit, als sei er Lektor in einem Verlag. Typisches Kleinstbürger*-Gehabe. Schwierige Sache. Dialogen in der Klapse zu wenig Tiefgang zu unterstellen ist ne schwierige Sache. Die Leute sind doch nicht in der Anstalt um mögliche Bildungslücken auszumerzen. Schwer verstörte Menschen sind sowieso nicht so dialogbegeistert. Oder sie reden Stuss. Ich weiß ja wie manisch geht. Auch aus persönlicher Erfahrung oder als Zeuge. Unvergessen der junge Mann heuer auf der Insel. Der alles konnte, alles war, alles sein wird und in einer Welt der ganz teuren Kopfhörer lebte. In echt war die Kopfhörerbüchse seines Handys kaputt. Schwer zu sagen, ob es was zur persönlichen Gesundung beiträgt, wenn man weiß dass der David Foster Wallace schwer an seinen Depressionen litt, bis er es nicht mehr aushielt und sich erhängte. Im Film ist der Großmeister des Trivialen wohl der Quentin Tarantino. Oder nicht? Und in echt der S. und ich wenn wir WhatsApp machen. Brutal unser Leistungsabfall. Wir sollten da auch mehr Kultur bzw. Niveau wagen. Ein Vorgang dem sich der S. aber radikal verweigert. Wir machen nur Tika-Taka des Profanen, obschon es in der Welt eine große Sehnsucht nach dem Sakralen gibt. Allerdings ohne Weihrauch und zu viel Unterwerfung, bzw. wild umkämpft wie Ostjerusalem, wo die Ruinen der Vergangenheit politisch ausgeschlachtet werden. Der Florian Silbereisen macht jetzt den Traumschiff-Kapitän. Ich sah den kurz in der Glotze beim Weiterzappen, als dort ein Fisch gerettet und geheiratet wurde. Ich stelle mit dann kurz eine Welt vor wo es kein alternatives Fernsehprogramm gibt. Schon hatte ich gute Laune. Nudging, ein Begriff der Verhaltensökonomik, habe ich gelesen, bringt beim Auto gar nix. Auto ist noch immer große Freiheit im Kleinen. Apropos Auto vs. Bahn. Die ÖBB hat da ein günstiges Ticket für 19 Euro von Wien nach Klagenfurt. Fahrzeit für die 324 km, die man mit dem Auto in 3:12 Stunden zurücklegt, so um die 10 Stunden. Ka Spaß. Der Zug fährt um 21:58 in Wien weg und kommt nächsten Tag um 08:20 in Klagenfurt an. Fahrzeitz 10: 22 Stunden. Mit zweimal Umsteigen. Mitten in der Nacht. Und draußen ist derweil Klima. Dann schämte sich eine Journalistin noch im Spiegel die Welt ihren Kindern nicht heiler übergeben zu haben. Brutal der bessere Mittelstand im Helikopter-Styl. Die sind nur noch besorgt. Natürlich imperialistisch. Fühlen sie für die ganze Welt verantwortlich. Als ich den Artikel im Spiegel durch hatte war ich völlig erschlagen vor der dortigen Weltaneignungüberfrachtung. Hört dieses Milieu Plastik speicheln sie sich ein wie ich mich beim Wort Kleinstbürger* oder Keller, was in der Regel noch was Persönliches ist. In der Zeit, in der die ÖBB mit 30 km/h dahin tuckert, bin ich mit dem Flieger schon in den USA, um mich bei Starbucks zur fürchten oder ich bin im Landeanflug auf Columbo/Sri Lanka. Ach ja. Der Kaugummi ist 150 Jahre alt. Da las ich einen schönen Satz in meiner Q-Zeitung/ Die Presse: "In den hintersten Schulbänken saßen die Aufständischen. Sie taten durch gelangweiltes Kauen ihre Verachtung für Streber und Lehrkörper kund, subtil und subversiv, stumm und doch aufreizend geräuschvoll. Der seines Geschmacks entledigte, unter die Bank geklebte Rest verhärtete sich zum patzigen Protest gegen Establishment und Gesellschaft".
So einer war ich auch mal.
Ende.
So einer war ich auch mal.
Ende.
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