Der Schizophrenist

Vorhang: Kassiererin im Supermarkt: Sammeln sie Marken. Schizophrenist: Nee. Ich schreib kaum noch Briefe.

Auf der Donauinsel. Ein kleiner Junge, vielleicht 3 Jahre alt hochgerechnet oder abgerundet, geht neben seinem Vater her, der sein Mini-Fahrrad trägt, und ruft alle paar Meter vergnügt „Attacke, Attacke“. Der Vater kürzt den Weg ab und geht mit seinem Jungen vom oberen Plato, über einen kleinen Abhang zum Treppelweg hinunter, an die schöne, braune Donau, die in meiner Phantasie so blau schimmert wie einst der indische Ozean vor der Insel Praslin (Seychellen). Ich war dort mal vorrätig. Nee ich kann nix dafür dass die Korallen dort heute Ähnlichkeiten mit meiner Seele aufweisen. Eine trostlose Seegraswiese, bleich, aber noch am Leben, noch immer am Leben. Wegen einmal, bekenne ich mich sicherlich nicht schuldig. Der kleine Franzi-Al-Dschihadi (ne kein Moslem), griff nach der Hand seines Vaters, verstummte und die beiden verschwanden aus meinem Blickfeld. Beim Abstieg schien alles gut gegangen zu sein . Vergnügt rief der Kleine wieder „Attacke, Attacke“.