Der Schizophrenist

Das hier ist Kleinstkunst. Bitte verwickeln sie mich nicht in ein Gespräch mit der Person dahinter. Außer sie
wollen was mit passt in Erwägung ziehen.

Erkenntnis kommt ja manchmal einfach so über einen. Mitunter auch zur Unzeit oder sehr überraschend. Als ich gestern Abend nichts ahnend in die Dunkelheit hinausschaute, fuhr der wackelige Geist einer Erkenntnis in mich ein, wie der Ischias in ein Kreuz oder das Licht der Erleuchtung in einen Messias der das Göttliche in uns bekriegt, der vielleicht unter einer Straßenlampe steht und dem Schwarzkappler verklickert, er sei Rasputin oder die Frau Haller und gerade noch so aus dem belagerten Aleppo entkommen, das man aber nur mit einem P schreibt. Dieses P gehört dann zu einer Vorstadt in Tunis das einst am Nil lag. Bevor ich loslege. In letzter Zeit mache ich im Supermarkt immer öfters die Selbstbedienungskassen. Schmerzlich muss ich gestehen. So nah (ran) wie an die weiche Stimme aus der Selbstbedienungskasse, die mich immer mahnend dazu auffordert, meine Einkäufe mitzunehmen und nicht ewig herum zu trödeln, bin ich einer reinen Lichtweltfrau schon lange nicht mehr gekommen. Ich weiß ja von tollen Frauen, die von ihren Männern für jüngere Frauen regelrecht sitzen gelassen werden, was ich einfach nicht verstehe und für eine ziemliche Schweinerei halte. Dass Blog-Frauen in den mittleren Jahren verlassen oder kaum noch beachtet werde verstehe ich. Wenn diese Frauen in den mittleren Jahren genau so lieben und leben, wie sie argumentieren, denken, schreiben und ihre Sympathiepunkte vergeben, ist jede weitere Annäherung wie vergossener Wein . Da versucht man dann auch nur noch den Fleck rauszubekommen. Erschreckend wie abgelebt diese Damen sind. Steht ja immer alles im Blog. Andauernd schieben die Vorbehalte vor sich her wie ein Pflug nassen Schnee. Wirklich grausam, wie Tatsache, dass es noch etwas dauernd wird, bis Frauen ihr verwelkenden Männer für einen Jüngeren stehen lassen werden wie einen herrenlosen Koffer. Diese Mittleren sind nur noch Routine, halten sich aber allen Indizien zum Trotz für mindestens so bunt wie meine Socken und versuchen dann im Netz, mit allen nur erdenklichen Mitteln verloren gegangenes Terrain wieder gut zu machen. Die mittleren Jahre, in denen ich ja auch schon drinstecke wie in einem schlechten Film, tun uns allen nicht gut. Mir natürlich auch nicht. Wir in den mittleren Jahren sind ja alle dazu verurteilt in die Unform abzurutschen. An uns haftet der Verwesungsgeruch. Machen sie mal eine Atemprobe. Hauchen sie in ihre Hand und riechen sie. Es ist grauenhaft. Dass ist nun mal der Lauf der Zeit. Wir kommen jetzt alle in ein Alter wo die Reaktion sich vor Berührungen zu ekeln, der erste und naheliegendste Impuls ist. Natürlich gibt es auch schöne Menschen um die Fünfzig. Aber nicht auf Blogger.de. Schön nicht nur im Sinne von guten Aussehen, sondern auch seelisch. Seelisch sind sie ja komplett verdorben. Verdorben von den ewigen Kompromissen und von den Verhältnisseneinstellt. Ich bin ja nur erledigt. Sie sind so verdorben, dass sie mir letztendlich vorwerfen, dass ich mich in die Krankheit geflüchtet habe wie in einen anderes Land, und auf Kosten der Allgemeinheit lebe. Allein schon dafür müsste man sie internieren . Sie muss man nur a bisserl an der Oberhaut kitzeln schon ist der Lack von ihrem Lichtweltleben ab und sie gehen in die Vollen und hätten gerne wieder einen Führer der sich um solche Menschen kümmert. Sie sagen halt nicht Führer sondern Kontrollinstanzen und so ein Zeugs. Nicht nur das. Sie hören sogar auf von Berührungen zu träumen. Ich hol mir wenigstens noch regelmäßig einen herunter. Nee an Liebe denke ich dabei nicht mehr. Das Berührungsdings hat einfach seinen Reiz verloren, weil das Leben, also ihres, seinen Reiz verloren hat. Meines ist wenigstens noch schizophren, so das es zu allerkleinster Kleinstkunst langt . Zuneigung wird in der Regel nur noch verbal ausgedrückt und bekundet. Viele kommen in diesen Jahren auch auf den Hund oder die Katze. Die Donauinsel geht über vor Menschen in den mittleren Jahren, die nur noch für ihre Tiere leben und diese auf eine Weise vermenschlichen, dass man sich nur noch schämen kann, weil 50 Meter weiter ein Obdachloser, in den Büschen hockt, den sie keines Blickes würdigen. An mir gehen diese Leute auch immer vorbei wie Soldaten einer Eliteeinheit, dabei hängt ihnen das Fett links und rechts herunter wie ihr überschüssiges Leben, dass sie nicht zu leben wissen. Anstatt sie diesem Menschen einen Euro zustecken, bohren sie mit dem Finger lieber im Arschloch ihres Hundes herum. Ka Spaß. Hört der Hund ihre Stimme kriegt der auch schon Verstopfung. Mir geht es auch so. Sehe ich ihre Blogs kann ich nicht mehr Scheißen. Achten sie mal darauf. Menschen in den mittleren Jahren herzen zu erst mal ihr Haustier. Ich kannte ja mal eine Frau in den frühen Dreißigern die ihren Hund, einer Hündin, die Zunge in den Hals steckte. Es war das Grauen, das nackte Grauen. Schreiend bin ich aus dieser Vorhölle zurück in die Isolation gerannt. Da fress ich lieber vor Einsamkeit den Kitt aus dem Fensterrahmen, bevor ich der an die Muschi gehe, aus der sehr wahrscheinlich ein riesiger Köter heraussteigt, mit einer Beißkraft von 3 Tonnen.
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Ungefickt, unberührt und letztendlich ungeliebt, sitzen wir nur noch so herum und warten auf das Ende. Sie in trauter Zweisamkeit , ich alleine. Statt ficken, machen wir halt Gesundheit, Körpergewicht, Tonnen von Bedeutungslosen oder Hass auf alles Fremde. Wenn es für die Liebe nicht mehr langt, zum Hass langt es alleweil . Es ist zum Fremdschämen. Dieser Hass, der reine Projektion ist, ist ja unser Versuch mit dem Verfall klarzukommen. Mich ekelt es ja in der Regel auch vor ihnen. Derzeit sogar körperlich. Bevor ich in den Spiegel schau und mich dann angeekelt und angewidert abdrehe, weil das Fett um der Hüfte immer dicker wird und das Gesicht, Stück für Stück nach unten rutscht und ins Leere zu stürzen droht wie mein Leben, das bei einem Blick in den Spiegel kaum noch zu sehen ist, wenn man sich nicht die Augen auskugeln will wie eine Schulter, klicke ich mich lieber angewidert eine Runde durch ihre Blogs. Dann ertrag ich diese Niederlage wieder mit etwas mehr Gefasstheit und Zuversicht. Schaun`s, ich bin ja der deutschen Sprache nicht wirklich mächtig. Ich kann nur Pflichtschule. Und dort hab ich statt anständig aufzupassen, der Frau Deutschlehrerin jahrelang auf die Titten geguckt. Die trug ja nur sehr selten einen BH und war wirklich eine ziemlich schöne Frau. Fragen sie mich nicht warum die das machte. Sie werden es nicht für möglich halten, aber die wurde irgendwann zu meiner Nachbarin. Hab ich dann vom Balkon aus mit dem Feldstecher. Auch durch den Feldstecher betrachtet war sie noch immer sehr sexy und schön. Die Frau ist heute auch schon um die Siebzig. Erschreckend wie die Zeit vergeht . Wenigstens musste ich ihr dann beim Alt werden nicht mehr zusehen. Die Frau war schönund trotzdem nett zu Kindern. Auch zu mir. Sehr nett sogar. Eine Deutschlehrerin, die zu einem Schüler netter war als die eigene (Stief)Mutter. Gespenstisch. Die ist auch so eine Schnalle die Um2. Tut nach außen hin scheiß freundlich, fährt aber gleichzeitig seit 35-40 Jahren, einen kleinstbügerlichen Kleinstkrieg gegen ein ungeliebtes Kind, dass auf den Weg in den Wahnsinn war. Auf diesem Weg, der kein leichter war, hat man mir dann das System auch noch einen Selbstmord mit auf die Reise gegeben. Ihr seid wirklich das Letzte. Bloggen in den mittleren Jahren ist ja mehr was für die besser Gebildeten, die irgendwann im Leben stecken geblieben sind, wie ein Dieb im Schornstein. Es ist unerträglich und disgusting wie viel Stumpfsinn in besser Gebildeten lauert, der auch noch gierig nach dem Licht der Anerkennung drängt, wie die Blätter eine Blume. In ihren Blogs zu lesen ist wie Kopfweh-Wetter. Sie müssen sich ihre Blogs, (bis auf ganz wenige Ausnahmen) wie eine Haftanstalt der Langeweile vorstellen. Dort sitzen sie und haben lebenslänglich. Das mit anzusehen ist so trostlos dass man sie in dieser Haftanstalt gleich gar nicht mehr besuchen will. Ich kann ja gar nicht schlafen. Aber wenn ich mir durch ihr Blogs klicke, nicke ich immer wieder mal für einen Augenblick weg oder ich verliere den Faden. Den verliere ich, weil das was sie von sich geben so uninspiriert ist. Ich weiß ja nicht was ihre Ausrede für dieses Gefasel ist. Sich eine leere Rolle Klopapierrolle anschauen ist ähnlich spannend. Meine Ausrede. Tagtäglich und seit vielen Jahren werde ich aufs Neue mit Neuroleptika geflutet. Da bleibt nicht mehr viel Raum für Kunst, damit muss ich mich abfinden. Hab ich einen klaren Gedanken, kommt auch schon die Schizophrenie um die Ecke und will da rein pissen. Deswegen verliere ich auch oft den Faden. Aber auf amüsante Weise, nicht so wie sie. Sie haben ja im Leben keine Orientierung. Sich extra für ihr Blog hinsetzen ist verlorene Zeit. Von Liebensmüh möchte ich gar nicht erst sprechen. Noch nie habe ich mich extra für ihr Blog hingesetzt und mich darauf gefreut bei ihnen zu lesen. Das geht einfach nicht. Das mach ich nur weil ich nicht mehr richtig lebe. Fürs richtige Leben bin ich zu kaputt, abgetakelt und ein paar mal zu oft hingefallen. Für ein richtiges Leben hatte ich nie viel Talent. Ich urteile jetzt nicht leichtfertig über sie, weil ich so ein kleinkarierter Ignorant bin und alles besser weiß. Das ist an sich ihre Aufgabe, die sie ja mit Bravour ausfüllen. Nee das ist einfach nix. Bei ihnen lesen ist wie in eine von Hochnebel bedeckte Neumondnacht hinein schauen. Manchmal jagt mir diese Dunkelheit einen ziemlichen Schrecken ein. So wenig Leben ist in ihnen. Als ob Einzeller weinen. Entweder hatten sie nie was zu sagen oder können es nicht sagen. Trotzdem machen sie es andauernd. Und dann erwarten sie auch noch Zuspruch. Sagen sie dann doch etwas, was einigermaßen Sinn macht, steht da, dass sie ab oder zugenommen haben, dass sie von A nach B gefahren sind und wieder zurück, oder das sie Fremde nicht mögen. Schreiben sie dann mal über ihre Gefühle sind sie sich in der Regel nicht im klaren was sie gerade fühlen. Ihre Fotos die sie einstellen sind in der Regel peinlich. Null Kunst, null eigener Blick, keine Perspektive alles abgekupfert und schon 1000mal gesehen. Sie denken natürlich oh Großkunst, aber in Wahrheit hat ein Schlager von der Andrea Berg mehr Klasse. Gerne prahlen sie über Bande über ihre psychischen Defekte. Vor allem wenn sie eine Frau sind. Dann haben alle Mitleid mit ihnen und schenken ihnen Bettwäsche oder aufmunternde Worte. Auch das ist mindestens so widerlich wie disgusting.
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Bei Männern wie mir machen sie das nicht, weil ich nicht durch ihre Lichtweltkonventions-Mitleidsschranke komme. Ist wie am Flughafen. Bei mir hören sie es immer piepen. Sie sind da sehr streng. So ein Flug mit ihnen muss auch sicher sein. Terror und so. Ich sage das wirklich nicht gerne. Obschon ich von Anti-Wahnsinn-Drogen tagtäglich geflutet werde, wie das Mittelmeer mit Chancenlosen, beladen mit dem Fluch der Geburt, ist bei mir im Blog entschieden mehr Leben als bei ihnen. In diesem Text natürlich auch . Da können sie noch so oft die Nase rümpfen. Egal was sie von mir halten, zu meist ist das nicht sehr viel, stehen da doch hin und wieder recht lustige Sachen. In der Regel halten sie ja so wenig von mir, dass sie gar nicht erkennen, das bei mehr wesentlich mehr Leben ist, obschon ich ja nur noch wie ein Fisch am Trockenen zucke. Ist es Neid, Missgunst, Futterneid, ich weiß es nicht. Vielleicht liegt das auch an ihren uninspirierten 0815 Biografien, die es ihnen verunmöglicht den Unterschied zu erkennen. Woher Originalität nehmen wenn nicht stehlen. Ihre Biografien sind so uninspiriert und ausrechenbar, dass in ihnen nicht einmal das Talent zum Wahnsinn schlummert. Hin und wieder werden sie depressiv, was ja nur zu verständlich ist, und dann tun sie so, als ob sie zur 1. Güteklasse von Depressiven gehören. In Wahrheit sind sie nur übles Industrie-Gepansche und machen psychisch krank für Anfänger. Dann nehmen sie eine Einsteigerdosis, die an sich nicht der Rede wert ist, und jammern nur noch über die Nebenwirkungen. Machen sie mal 500mg Seroquel, weil ihnen ihr Kopf zeigt wo Gott nicht huckt (hockt), dann können sie mitreden.. Ich sage das nicht einfach so dahin weil ich flatterhaft und schizoid bin. Ich mach das Bloggen hier seit 2258 Tagen. Völlig unvoreingenommen bin ich gestartet. Jetzt bin ich mindestens so übel beleumdet wie die Wähler vom Donald und die Spitze von der FPÖ und der AfD zusammen, wenn ich ihre Blognamen auftauchen sehe wie Ungeheuer. 2258 Tage habe ich versucht sie wenigstens in Ansätzen zu verstehen, sie wenigstens dafür zu mögen dass wir Menschen sind, die gleichzeitig die Erde machen und uns an guten Tagen sogar rudimentär verständigen können. Das allein ist schon so unglaublich und sollte bestaunt und gefeiert werden. Leider ist das nicht möglich. Sie kann man einfach nicht mögen und zum Feiern haben sie sowieso kein Talent. Sie können kein Monat durchsaufen ohne jeden Tag zu kotzen. Sie können zwar den höchsten Berg der Erde besteigen, wenn da Fixseile gelegt sind, was an einem Kindergarten mit abgerundeten Tischecken erinnert, aber sonst kriegen sie kaum etwas so hin, das sich ihr gegenüber wohl fühlt, ganz ohne Fallstricke und doppelten Boden. Sie bestehen in der Regel nicht aus Gedanken sondern Hintergedanken. 2258 Tage Kleinstkunst und ne olle Tante aus den mittleren Jahren, tut nix anders als Menschen muslimischen Glaubens andauernd unter Generalverdacht stellen. Mit diesem Schrott hat die dann mehr Klicks und Kommentare als ich nach 2258 Tagen. Jeder eigene Gedanke dort wird irgendwie mit einem Link versehen, um sich so unangreifbar zu machen und aus der Verantwortung zu stehlen. Nichts tun diese Leute lieber als ihren Weltekel anderen vor die Schuhe kippen. Geht`s denn noch trauriger und schäbiger. Da greift man sich wirklich an den Kopf. Nach ein paar Wochen Hetze auf Muslime hat die olle Tante mehr Klicks und Kommentare als ich mit meiner Kleinstkunst nach 2258 Tagen. Logisch das ich dann an ihrer vollumfänglichen Zurechnungsfähigkeit zweifle. Seit ich auch XR machen und das Todesröcheln in meinen Kopf etwas herunter gedimmt wurde, sehe ich erst das ganze Ausmaß ihres Stumpfsinns, der an Perfidie, kaum noch zu überbieten ist. Noch schlimmer und unbarmherziger wird es an der Sympathiefront, wenn sich dort im Schatten der Anonymität, aus ihren befestigten Stellungen und Unterständen kriechen und Lorbeeren und Küsschen verteilen. Den ¾ Nazi aus Bayern besprenkeln sie andauernd mit Ölen und Essenzen. Der kriegt sogar eine ganze Seite bei der FAZ. Dort tut der der kleine Scheißer dann nix lieber als mit dem toten Schirrmacher zu prahlen, der sich natürlich nicht mehr wehren kann, und ganz nebenbei streut er dann ein, dass er bei der FAZ verlängert hat, so als Phallus-Ersatz, weil ihm die Mami heute noch ein Schnäuztuch zu steckt. Oder sie kriechen scharenweise meiner Lichtweltbeauftragen dort hinein, wo andere Frauen 3 Schwänze drin stecken haben. Gucken sie mal im Sucherverlauf ihre Männer nach, was die so treiben. Irgendwoher müssen die Klicks und das Geld ja kommen dass sich Frauen 3 Schwänze antun, die so dick sind wie das Rohr von ihrem A+++ Staubsauger. Nee bei 3 hinten drin wixe ich mir keinen herunter. 2 mehr schaff ich nicht. Für 3 bin ich zu provinziell und romantisch. Bei meiner Lichtweltbeauftragten schreiben sie dann fast flehentlich ganz Ungeheuerliches rein. Da steht dann bitte, bitte, schreiben sie jeden Tag. Es langt schon wenn sie nur schreiben dass sie auf der Couch sitzen und nix tun. Das erfüllt mich. Sind sie noch zu retten?! Haben sie kein eigenes Leben. Wie trostlos ist denn das. Anstatt mir nach 2258 Tagen eine Chance zu geben, kriechen sie der WFN auf den Schoss und wenn der Platz gerade von den Katzen belegt ist, immer schön hinten rein, zu den anderen Namenlosen, die man früher oder später alle internieren sollte, um ihnen aus diesem weggeworfenen Leben wieder heraus zu helfen. Niederschmetternd ist das. Niederschmetternd, trist und beängstigend. Bei der WFN schmeißen sie sich immer weg vor , weil alles so unglaublich lustig ist. Da greift man sich ja an den Kopf. Hier war noch nie was lustig. Natürlich weiß die WFN von meinen unkontrollierbaren Neidattacken. Ich bin ja nicht wie sie. Ich scheiß auf ihre verlogenen Konventionen, wenn ich könnte wie ich wollte, müsste ich ja nicht mehr um ihre Gunst bettlen.
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Aber wie schon gesagt, bei ihnen krieg ich Verstopfung. (guckst du hier) Die Frucht-Blase ihrer Mami ist vor vielen Jahren geplatzt. Was machen sie. Anstatt das Leben in seiner Vielfalt zu feiern und sich was zuzumuten und ein Abenteuer zu wagen, kriechen sie freiwillig wieder dort hinein und filtern alle Partikel aus ihrer Blase, die gefährlich sein könnten, und machen dann nur noch eine Wirklichkeit die so eng gezurrt ist wie früher ein Korsett . Wo die Suffragetten Taten setzen, machen sie nur noch schale Worte. Im Grab würden die sich umdrehen, wenn die wüssten für was die sich die Seele aus dem Leib prügeln ließen. Die Frau B. wiederum gibt das Hündchen nach ein paar Tagen, in eine andere Familie ab, was weiß ich warum, weil der Ehemann in den mittleren Jahren, der auch immer fetter und fetter um der Hüfte wird, ein Machtwort gesprochen hat, weswegen die Frau B. jetzt auf Zucker verzichtet, und das der ganzen Welt wiederholt mitteilen muss, bald auch im Live Stream. Schon hagelt es Mitleidsbekundungen und Zuspruch. Scheiße der Hund ist ja nicht krank, der kriegt doch nur einen anderen Besitzer. Warum sie andauernd über ihr Körpergewicht sprechen wollen verstehe ich sowieso nicht. Wie blöde sind sie denn. Sie werden sich nicht mehr erinnern, wie auch, sie wollten ja von nix wissen. Als meine Katze starb rührte sich nix in meinem Kommentarblog. Wie ausgestorben blieb es dort. Nicht ein Wort war ihnen das Sterben der Schizophrenisten-Katze wert . Auch dafür gehören sie interniert. Sie und ihr beschissener Neusprech, politisch korrekt, aber so leer wie mein Kühlschrank. Versuche ich mich der Schizophrenie klar zu kommen, so gut es eben geht, ist das halt so wie es ist, dann lässt sie das so kalt wie das Sterben in Syrien, aber wenn eine Frau, die einfach nur einen an der Klatsche hat, gefühlt zum 4557 Mal mit dem Selbstmord droht, schickt eine andere Frau Bettwäsche. Seit die einen Stecher hat ist sie plötzlich nicht mehr Selbstmord gefährdet. Die ist eine Schande für alle psychisch Kranken. Ich bin auch auch schizophren wenn mir Schmetterlinge beim Arsch raus kommen. Frage ich sie etwas konkret in meinem Kommentarblog, bekomme ich oft keine, oder nur eine ausweichende Antwort, was ja noch schlimmer ist. Dabei frag ich sie nix Ungehöriges. Noch nie habe ich eine Frau in den mittleren Jahren gefragt, ob sie mir ein Foto von ihrer 22 jährigen Tochter schicken könnte, oder eines von sich vor 25 Jahren, als die Titten noch gerade aussahen, weil ich an ihrem derzeitigen Kampf gegen ihr Fett nicht interessiert bin. Nichts dergleichen hab ich je getan. Trotzdem bekomme ich keine oder eine ausweichende Antworten. So scheiß versnobt, größenwahnsinnig und voreingenommen sind sie. Sie tun dann immer so als ob sie ein unglaublich bedeutender Mensch sind, was sie aber in der Regel nicht sind. Niemand der auf Blogger.de bloggt oder sich dort herum treibt ist bedeutet. Vor Big Data müssen sie sich auch nicht groß fürchten. Spätestens an dem Tag an dem die Algorithmen so was wie Gefühle haben werden, kommen die ohne Antidepressiva nicht mehr aus, wenn die sich über ihre Daten beugen. Blogger.de ist unzweifelhaft eine gute Sache. Ist wie Wäsche aufhängen. Aber gleichzeitig ist diese Plattform auch immer ein Massengrab für Untalentierte. Wir liegen da alle in einem Massengrab, dicht an dicht, wie tote Sardinen, und kriegen keine Luft. Ich habe ja das Gefühl das ich an ihnen ersticke. Sie nehmen mir die Luft zum Atmen. Ich bin ja ein äußerst friedliebender Mensch und lehne Gewalt grundsätzlich ab. Außer natürlich in Notwehr. Doch beim Bloggen kriege ich aber oft so Anwandlungen, das ich mir den Weg hier frei schießen sollte. Anders wird das nix in diesem Blog-Leben. Nach 2258 Tagen trau ich mir zu das zu behaupten. Am liebsten würde ich da mit einer Vollautomatischen drauf halten, damit ich endlich wieder mal frei atmen kann. Anstatt auf Syrier oder ausgehungerte Jemeniten, sollte mal ein paar Bomben auf ihre Blogs abgeworfen werden. Dresden als Analogie würde auch passen, falls sie sehr national sind und sich gegen die Schande im Herzen ihrer Stadt auflehnen, so wie ich mich gegen sie auflehne. Wobei in ihren Blogs steht ja nix Frauen-Kirchliches herum, das einem Verlust gleichkommt. Was sie schreiben könnte man auch ohne Zwischenspeichern beim Klo hinunterlassen. Wie Gott geht wissen sie in der Regel auch nicht mehr. Sie sind beim Bloggen und Kommentieren an einem Punkt angelangt, dass sie keine falschen Götter mehr neben sich dulden. Kurz und kleinschießen sollte ich ihre Art. Nicht sie als Mensch, darauf bestehe ich, nur ihre verschissene Art. Vielleicht wird es dann wieder einfacher. Auch für sie. Vielleicht klart der Himmel dann in uns auf. Blöde kommen sie mir auch andauernd. 2258 Tage haben sie nix anders gemacht als mir nicht den Hauch einer Chance zu lassen. Diese 2258 Tage waren wie Natasha Kampusch, natürlich nur die Softcore-Variante. Blöde kommen bedeutet, nicht nur dass sie mein Blog absichtlich nicht anklicken und so tun als würden sie mich nicht kennen, blöde bedeutet auch, dass sie es nicht für nötig erachten, mir auf einfachste Fragen zu antworten. Nicht einmal in meinem Kommentarblog halten sie das für nötig, was ja ihrer Schöpfung meine Krone aufsetzt .
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Sie gehen sogar soweit, auf eine Frage die ich ihnen in meinem Kommentarblog stelle, jemandem anderen zu antworten. Wo haben sie denn das gelernt? Was wiederum bedeutet. Sobald ich nicht das sozial Erwünschte ausspucke wie ein scheiß Geldautomat Scheine und nur Ich bin, lassen sie mich andauernd ins Leere stürzen. Seit ich blogge, tu ich nix anders als fallen, fallen und fallen. Aus Angst vor dem Aufschlag schreibe ich immer weiter und weiter. Ich bin schon als reale Person am Boden aufgeschlagen, als Kunstfigur will ich das nicht noch einmal erleben. Natürlich haben sie keine Ahnung wovon ich spreche. Sie tun ja meistens nur so als ob und gehen mit ihren grausigen Gedanken Gassi. Nicht mal in meinem eigenen Blog, wo es viel Kleinstkunst gibt, lassen sie mich ungeschoren Ich sein, Ich sagen und Ich fühlen. Sogar da kommen sie und spielen die Konventions-Polizei. Scheiße wird sind alle keine Adeligen. Sie machen dann Benimm und halten sie selbst nicht mal an die einfachsten Regeln. Kann auch sein dass sie es nicht besser wissen wollen, weil es an der nötigen Erziehung mangelt. Sie denken ja immer weil die UNI machten, wissen sie alles. Was sollen sie schon wissen, wenn man ihnen schon als Kind hinten und vorne alles reinsteckte. Sie haben doch keinen Ahnung von einem versperrten Kühlschrank. Trotzdem rennen sie andauernd zum Therapeuten. Mir ist das peinlich mich mit ihnen bei der Nerventante in einem Raum aufzuhalten. Wie sie da herum tun. Gibt so eine Runde in den ganz späten mittleren Jahren. Die tauschen beim Anziehen mehr Nettigkeiten aus als ich in 25 Jahren. Alles völlig übertrieben. Die machen ja alles bewusst. Jede Geste alles bewusst. Ich krieg da jedes Mal Kopfweh. Die sollten einfach mal . Hilft auch weiter. Anonymität tut ihnen ja überhaupt nicht gut. Alles was ich sage und tu lehnen sie entweder ab oder halten das für anmaßend. Schattenwelt-Kleinstkunst ist für sie wie ein Bild vom Arnulf Rainer. Das gehört übermalt. Mit ihren hässlichen Klauen pfuschen dann herum. Warum machen sie das? Weil sie keine Ahnung haben von Schattenwelt. Sie spiegeln sich andauernd nur in Ihresgleichen und verstehen deswegen auch nicht, warum es Menschen gibt, die ihnen nach dem Leben trachten, die nix lieber tun würden, als sie über den Haufen zu schießen. Ich lehne das natürlich an, trotzdem würde ich nix lieber tun, als ihre beschissene Art über den Haufen zu schießen. Sogar in meinem Kommentarblog stellen sie ihre kleinstbürgerlichen Regeln auf. Okay denke ich mir. Wenn sie schon nicht wissen was sich gehört, und von Gleich zu Gleich nicht mehr können, weil sie das Leben, dass man ihnen aufgezwungen hat, emotional total korrumpiert hat, und da sie nun mal emotional hinlänglich korrumpiert sind, können sie mir ja vielleicht auf der Blogkunst-Ebene adäquates anbieten, so als Entschädigung, wie ein Bild von der Adele. Aber da ist nix, , außer Geltungssucht und „Ich“, „Ich“, „Ich“. Ich beim Gehen, ich beim Scheißen, ich beim Annehmen, ich beim Zunehmen, ich hier, ich dort und wenn sie was in mein Kommentarblog schreiben, steht da andauernd nur „Ich“, Ich“, Ich“. Dieses aufgeblasene Ich sind ihre heimlichen Distinktionsgewinne. Wie Drohnen kreisen sie um sich herum und versuchen andauernd auf Kosten eines anderen einen Treffer zu landen. Scheiße sind sie abgefuckt. Das haben sie heute davon dass sie in der Schule immer artig mitarbeiteten. Wenigstens die lustigen Bildchen können sie mir nicht mehr klauen, abspenstig machen oder für ihre Belange verzwecken. Nicht mal das wissen sie zu würdigen. Sie fragen mich nur wo ich die lustigen Bildchen herhabe. So gehen sie mit Originalität um. Entweder gucken sie demonstrativ weg oder fragen danach wo ich die Zutaten für meine Kleinstkunst herhabe. Einen Maler fragen sie ja auch nicht wo er die Farbe kauft oder!?

Es ist hoffnungslos und niederschmetternd mit ihnen. Die Erkenntnis dass man verloren hat, kommt ja immer zur Unzeit. Ich bin nicht der John Dunbar, der einen völlig heruntergekommen und verwahrlosten Außenposten bezieht, und dann irgendwann mit dem Wolf tanzt. Ich tanze weiterhin mit meinen Gespenstern, die mir immer wieder mit einem fetten Stück Speck vor der Nase herum wedeln und dann kommt so ein Text heraus, der mich gänzlich verunmöglicht. Sie mit Kleinstkunst zum Tanzen auffordern läuft nicht. Entweder wollen sie andauernd „Führen“, oder steigen mir auf die Zehen.

2258 Tage und nicht ein vernünftiges Gespräch über Schizophrenie .
2258 Tage und nicht ein vernünftiges Gespräch über Neuroleptika .
2258 Tage und nicht ein vernünftiges Gespräch über Einsamkeit .
2258 Tage und nicht ein vernünftiges Gespräch über Ängste .
2258 Tage und nicht ein vernünftiges Gespräch über das Scheitern .
2258 Tage und nicht ein vernünftiges Gespräch über das Älter werden .
2258 Tage und nicht ein vernünftiges Gespräch über das Mensch sein .
2258 Tage und nirgendwo ein echter Mensch .

Sie lassen mir keine Wahl. Ich werde die nächsten 2258 Tage weiterschreiben .

Fazit. Wär lustig wenn aus den Selbstbedienungskassen die Stimme vom Goebbels kommen würde. Die schreit dann „wollt ihr den totalen Krieg“ und schon geht man zurück und kauft noch mal 3 Stück und nur 2 bezahlen.

Ende.