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Montag, 30. Januar 2017
Ein Sozialstaat-Neidhammel. Meine Afghanistan-Beichte
.
.der imperialist, 20:32h
Neu Seiten 9/10. Über den jungen Schizophrenisten.
Ging ich heute mal wieder am Salafistentreff, bei mir um die Ecke, in der Bronx vorbei. Vor Jahren hatte ich in dem Treff mal eine üble Auseinandersetzung. Hab eh darüber geschrieben. Da stand der islamische Dschihadismus Made in
noch ganz am Beginn. Hat natürlich niemand angeklickt als ich zum Spaß von "Ausbürgerungen" fabulierte. Natürlich ging es in dem Clinch um das Gesellschaftsbild der Herren mit den lagen 
Bärten und den ausrasierten Oberlippen. Um was sonst? Kochrezepte haben wir nicht ausgetauscht. Nicht dass ich es jetzt darauf angelegt hatte. Es drauf anlegen bedeutet, dass man stehen bleibt und wartet was so passiert. Ich aber ging nur vorbei. Ein Salafist (Ziegenbart, rasierte Oberlippe)kam gerade aus dem Treff, das eigentlich ein Kebab-Laden ist, einer ging rein und zwei lehnten draußen an der Mauer. Haben wir kurz Blicke ausgetauscht. Kumpels werden wird in nächster Zeit wohl nicht. Was ist die Antwort der österreichischen Bundesregierung 
auf diese wenig erfreuliche Entwicklung? Die möchte die Vollverschleierung verbieten. Ich will ja nicht kleinlich sein. Aber vollverschleierte Frauen in der Öffentlichkeit sind weniger das Problem. Ihr müsste an die Jungs mit den Bärten und den rasierten Oberlippen ran und nicht an deren Frauen. Die Frauen führen in der Regel nix übles im Schilde wenn sie verschleiert einkaufen. Wenn ihr das Problem mit den Ziegenbärten und den rasierten Oberlippen in den Griff kriegt, braucht ihr euch irgendwann um vollverschleierte Frauen nicht mehr groß zu kümmern. Das ist mit Verlaub gesagt blinder Aktionismus auf Kosten der muslimischen Frau, die es so eh schon schwer genug hat. Diese Frauen tragen ja nie schicke Handtaschen, sondern immer nur schwere Einkaufsackerl/Tüten oder sind gerade schwanger.
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Seite 7
Zur Auswanderung aus dem familiären Verbund
wurde ich ja genötigt. Das möchte ich nachträglich festgehalten wissen, wie ich mich einst auf einem der Fotos unsicher an einer Erstkommunionskerze festzuhalten wusste
. Als es um meine Einreise und Ausreisebedingungen aus der Familie ging, hatte die Um2 genau so wenige Skrupel wie die jetzt der Donald Trump hat. Der hat Menschen aus bestimmten muslimischen Ländern mittels Dekret, die Einreise in das Land der Freien verboten 
. Nicht mal mit einer Green Card oder anderen gültigen Aufenthaltsbescheinigungen sollen die jetzt ins Land dürfen. All jene mit den legalen Aufenthaltsgenehmigungen, die jetzt nicht zurück dürfen zu Job und Leben, haben natürlich den Scherben auf. Nicht viel anders ist es auch mir einst ergangen, als die Funktion der Erst-Mutter
, nach einer längeren Übergangsphase, in der diese Position unbesetzt blieb, durch eine Zweit-Mutter neu bestellt wurde
. Meine Green Card war auf einmal auch nicht mehr viel wert. Fragen sie mich bitte nicht warum ich noch eine Seite über die liebe Familie schreibe 
. Ich würde auch viel lieber was über meine Liebesbeziehungen schreiben. Nur woher nehmen und nicht stehlen. Die Diagnose „schizoaffektive Psychose
“ hat mir zwar das Leben gerettet, aber gleichzeitig hat diese Diagnose all meine Liebesbeziehungen, verunmöglicht, vernichtet und letztendlich ausgelöscht. Wenn ich so zurückschaue blieb da nicht viel über. Bitte malen sie mich jetzt nicht in zu tristen Farben. So schlimm war es auch wieder nicht. In meinem Wahn, habe ich einfach irgendwann die Wohnungstür zu meinem Leben nicht mehr geöffnet. Also nicht nur bildlich gesprochen. Eine hab ich mal verlassen, weil ich mal mir dachte die hat der Goadafther geschickt. Ich denke aber die hätte ich früher oder später auch so verlassen oder sie
mich. Dann geschah mal eine Zeitlang nicht so viel. Einmal versuchte ich es noch was mit einer die andauernd mit ihrem Hund intim wurde. Der arme Hund konnte ja nicht "Nein" sagen. Ich schon. Danach hatte ich nur noch eine lange und stabile Beziehung zu meinem Wahn. Und heute bin ich alt und allein. Aber um ein Jahr jünger als auf Facebook angegeben. Gescheiter ist es am Bewegungsapparat zu erlahmen. Wahn und Liebe vertragen sich einfach nicht besonders gut. Das ist einfach so. Ein kaputtes Kreuz ist durchaus Beziehungskompatibel. 
Ich weiß der Übergang ist jetzt etwas gewagt und könnte zu völlig falschen Assoziationen führen. Die ersten toten Kinder und Frauen hat der Präsident Trump auch schon zu verantworten. Eh nur im Jemen. Tote jemenitische Kinder und Frauen sind aber an sich nicht der Rede wert. Die sind ja so arm das sie nicht von der Stelle kommen. Die sind sozusagen hoffnungslos verloren. Verstehe nicht warum über den Jemen überhaupt noch in den Medien berichtet wird. Der Jemen ist nicht viel mehr als ein lebloser Empörungsartefakt 
. Den Jemen muss man sich als Massenerhebung von Buchstaben vorstellen, um sich selbst für etwas zu belohnen, dass man nie machen wird. Keine Woche im Amt und schon die ersten Toten auf dem Kerbholz. Donald 
. Präsident der USA zu sein ist doch ein scheiß Job. Wie man nur so verdammt scharf sein kann auf dieses Amt werde ich nie verstehen. Wer will schon nach dem Aufstehen gleich mal eine Reihe Kinder und Frauen im Jemen bombardieren. Natürlich nicht beabsichtigt sondern nur so als Kollateralschaden. Aber tot ist doch tot oder nicht? Für mich wäre das nix. Vor dem Kaffee bringe ich niemanden um
. Bürger aus Saudi Arabien stehen derzeit nicht auf Donald Trump seiner Dopingliste. Saudis dürfen auch weiterhin in die USA einreisen. Saudis haben sich auch nie was zu Schulden kommen lassen. 9/11 war ja der Mossad
und Osama Bin Laden war ein gebürtiger Burgenländer oder Sachse. Wenn das der nationalen Wahrheitsfindung dient bitte. Als die Um2 jahrelang ungehindert den Donald Trump machte, steckte ich in einer Situation, in der ich mich instinktiv fürs nicht-fühlen oder nur sehr wenig fühlen entschieden habe. Das Gefühl absoluter Ohnmacht muss man doch nicht auskosten wie den Sieg bei den Australien Open im Tennis. Hat der Roger noc eines rausgehauen. Respekt. So eine Herangehensweise wäre doch grob fahrlässig. Heute will ich nicht mehr so genau wissen, was ich damals alles fühlen musste, als mir die Um2 eröffnete, dass meine Aufenthaltsgenehmigung in diesem Haus endgültig abgelaufen war
. Von der Um2 könnten sich österreichische und deutsche Behörden einiges abschauen wenn es ans Abschieben unliebsamer Gästen geht. Nach außen hin und so auf den ersten Blick schien die Um2 auch völlig im Recht zu sein. Ich war auf den Weg zum 
und Tunichtgut. Aus dem Versuch mein Leben mit goldenen Handwerk
zu verzieren, wie der Donald seine Barhocker war auch nix geworden. Ich war auf dem direkten Weg zum 
. Mit manisch-depressiven Schüben mühte ich mich auch ab. Depressionen habe ich ja mit Aspirin C behandelt, weil ich nicht wusste was Depression sind. Das müssen sie jetzt wieder aus ihrem Gedankenprotokoll streichen.. So etwas Absurdes wie Psyche
gab es vor 30 Jahren südlich der Drau nicht. Südlich der Drau sagte niemand, scheiße ich habe heute Psyche. Da hatte man es zumeist mit dem Kreuz, rauchte und trank zu viel und aß zu fett. Hatte doch einmal jemand akut Psyche, wie meine schizophrene Großmutter, landete die hinter hohen Mauern sicher verwahrt bei Nonnen. Erschoss sich hin und wieder einer, nahm eine Überdosis Tabletten, oder erhängte sich, war die primäre Ursache für das Drama, der Alkohol, die Schulden oder ein unsteter Charakter
. 
war auch niemand. Nicht eine/r. Will man heute kaum noch für möglich halten. Die Ursachen für meinen Verfall blendete die gute Frau einfach aus wie der Donald Fakten. Der belestatet sich damit einfach nicht. In Sachen alternativen Fakten und Fake-News würde ich die Um2 als Vorreiterin bezeichnen. Zum Goadfather soll sie später mal gesagt haben, des mit dem Schizophrenisten-Kindelein war nix. Also nicht im Sinne von da war nix
, weil dann hätte sie ja nix gesagt, sondern da war nix im Sinne von Gelingen. Heute stell ich mir immer einen Ausflug bei schlechten Wetter vor oder einen Kuchen der nicht gelingt. Da sagt man dann auch, nee das war aber nix bei dem Wetter oder mit der Backmischung. Die Um2
müssen sie sich wie die englische Ersatzmami, der beiden jüdischen Kinder, im Film "Landgericht-Geschichte einer Familie" vorstellen. Um meine Bedürfnisse als Kind
hat sich die Um2 nie gekümmert. Im Netz habe ich nachgelesen was Kinder angeblich so benötigen damit die recht a Hetz haben 
. 1. Das Bedürfnis nach beständigen, liebevollen Beziehungen. Ich kopiere und füge ein. Damit Kinder Vertrauen und Mitgefühl entwickeln können, benötigen sie eine einfühlsame und fürsorgliche Betreuung
. Jedes Kind braucht mindestens eine erwachsene Person – besser zwei oder drei, zu der es gehört und die das Kind so annimmt, 
. Was die da schreiben. Nicht einen Finger hat die Um2 krumm gemacht. Krumm wurde nur mein Rücken. Meine Bedürfnisse als Kind hatten im Leben der Um2 einfach keine Relevanz. Mich annehmen wie ich war. Wollen die mich verscheißern. Scheiß Ratgeberliteratur. Die immer mit ihren ewigen Ansprachen von der hohen Kanzel der Theorie herunter in die Niederungen des gelebten Lebens
.
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Seite 8
Jemeniten wurden auch mit dem Präsidenten-Veto belegt. Jemeniten dürfen derzeit auch nicht in die USA einreisen. Sterben auf Befehl des 45. amerikanischen Präsidenten ja, aber anders einreisen eher nicht. Betrifft konkret aber eh nicht viele Jemeniten. Gibt ja kaum Jemeniten in der Bronx. Die sind in der Regel zu arm um schön zu verreisen. Also wirklich Herr Präsident. Da sind sie erst ein paar Tage in Amt und Würden
und schon treiben sie Menschen, die sie persönlich nicht kennen, wie Schlachtvieh vor sich her. Einerseits bringen sie jemenitische Frauen und Kindern um, ich weiß eh nicht absichtlich, andererseits versperren sie diesen Menschen aber die Fluchtwege und setzen dadurch wiedermal mich moralisch unter Druck, dass ich meine Tabs, auch noch mit diesen Geschundenen teilen soll
. Sehr deprimierend so ein Amtsverständniss. Aber da sind sie ja nicht der Erste. Ihr Vorgänger hat auch den Friedensnobelpreis angenommen und gleichzeitig Bomben aus unbemannten Drohnen auf Unbekannte abwerfen lassen. Immer noch gescheiter als Flächenbombardements sagen dann Befürworter dieser Taktik. Es wird ja gesagt, vom Weltraum aus betrachtet, sieht die Welt so schön aus, dass einem unweigerlich die Tränen kommen
. Von der Bronx aus ergeht es einem da nicht viel anders. Ehrlich. Der göttliche Funke der den Urknall auslöste, erscheint mir ja immer unwahrscheinlicher. Eigentlich will ich auch nicht mehr so genau wissen, warum die dunkle Materie, die schwer auf dem Himmel liegt, weshalb der einen Buckel hat, so schwarz ist. Mir langt es schon völlig, dass sich das Universum ausdehnt und auskühlt. Wir Menschen werden mit den Jahren auch immer breiter und kühlen aus. Feurig und voller Tatendrang, starten wir ins Leben und erstarren irgendwann doch vor lauter Angst in alltäglichen Ritualen, hinter denen wir uns verstecken
. Ich sags ihnen ganz ehrlich. Ich hatte schon sehr früh die Schnauze voll vom Tatendrang. Dazu komme ich noch. So wie ich die Sache sehe, bin ich mit meiner Afghanen-Phobie, die auf Sozialneid beruht, eh noch auf der sicheren Seite. Geht es allein nach dem amerikanischen Präsidenten, soll ich jetzt auch noch eine Abneigung gegen Jemeniten entwickeln. An sich habe ich ja überhaupt nix gegen Afghanen. Mit Afghanen teile ich sogar meinen Psychiater. Nicht nur das. Sogar meine Termine stelle ich den Traumatisierten dieser Welt zur Verfügung, weil ich meinem Psychiater nix zu sagen habe
. Nicht das sie mich anders richtig verstehen. Afghanen sind ja nicht die Um2, der es zuvorderst nicht um mich und meine Kindlichkeit, sondern immer nur um die Aufrechterhaltung einer kleinstbürgerlichen Nachkriegsordnung
, aus nationalsozialistischen Sinnfetzen 
und stupiden Verhaltensregel im Haus ging, das ja zu 50% ihr gehört. Schade das diese 50%, „Nicht alles was der Hitler machte war schlecht
“, vor meinem Leben, oder wenigstens vor meiner Zimmertür, von der roten Armee zurückgeschlagen wurde. Die Um2 hat für mich ja was von einer unheimlichen Begegnung der dritten Art. Die gute Frau wurde mir ja aufgezwungen müssen sie wissen. Meine Idee war das nicht. Mich, einen Dreikäsehoch von sieben Jahren, hat niemand gefragt was ich von der Idee halte, die Um2 als mütterliche Statthalterin in meinen Leben hinein zu operieren wie einen Schrittmacher. Ich hätte gegen diese Person sofort mein kindliches Veto eingelegt. Davon können sie aber sowas von ausgehen
. Leider waren die Rechte des Kindes auf moralische Unversehrtheit, in den frühen Siebzigern des letzten Jahrtausends noch etwas unterrepräsentiert, finde ich. So kam es, das ich in die Fänge eines äußerst strengen Regiments geriet, wie in einen gemeinen Hinterhalt, das an gespenstischer Stumpfsinnigkeit kaum zu überbieten war
. Sowas Stumpfsinniges wird ja heute nicht mehr aufgeführt. Nicht einmal mehr in zertrümmerter Form. Kinder von heute sind in der Regel anders wohlstandsverwahrlost, oder liegt man denen auch noch mit Krieg und den schlechter werdenden Zeiten in den Ohren
. Wobei, den heutigen Zeiten wird auch wieder nachsagt das die immer schlechter werden. Vom Krieg und den schlechter werdenden Zeiten war die Um2 richtiggehend besessen. War es mal nicht der Krieg, dann waren es halt die Zeiten, die immer schlechter und schlechter wurden. Keine Ahnung wie die Frau an diese alternativen Fakten kam
. Ich weiß nur das ihr Vater in Kriegsgefangenschaft geraten war. Vielleicht rührt das daher. Nach dem Tod der Eltern, als das Elternhaus ausgeräumt wurde, fand man am Dachboden das Meisterwerk vom Großschriftsteller Adolf Hitler. Ich denke, die Leute haben früher mein K(r)ampf so gelesen wie man heute Harry Potter liest
. Das des Buch aber anders rezensiert wurde lag an den Zeiten, die ja immert schlechter und schlechter wurden
. Nach dem Krieg war es nix außergewöhnliches, das der Kampf in den Köpfen der Menschen weiterging
. Der englische Gentleman
, mit den Altherrenhoden, die der erdschwer über den Boden schleift, weil ihn die Bronx völlig fertig macht, führt diesen Kampf heute noch. Kann auch sein dass er diesen Kampf ganz neu für sich entdeckt hat. So genau weiß ich es nicht. Der EG denkt auch dass die Zeiten nur noch schlechter werden können, obschon er sich mit dem Gedanken spielt, in Bratislava eine Zweiwohnung zu kaufen, weil die Huren in Bratislava viel schöner sind als in Wien. Das Preis-Leistungsverhältnis soll in Bratislava auch viel besser sein. Ganz Unrecht hat der EG in dieser Sache nicht. Kennen sie vielleicht das Lied vom traurigen Sonntag? Ungefähr so ficken einen die Huren in Wien. Die Um2 hat ja 3 Geschwister und die waren eigentlich alle recht normal. So zumindest mein Eindruck. Rechtschaffende KleinstbürgerInnen, ohne grobe Verhaltensauffälligkeiten, die recht optimistisch und gelassen in die Zukunft blickten. Ihre beiden Schwestern waren auch nicht ganz so dürr. Die hatten Figur. Die Um2 hingegen hielt ein Leben lang an ihrem Kampfgewicht von genau 50 kg fest. Zeigte der Zeiger der Waage 50, 01 kg, war ich auch schon auf der Flucht vor ihrem ausgeprägten Übergewichtsweltekel, nee Weltübergewichtekel. An sich wurden die Zeiten damals immer und besser. Der Um2 und dem Goadfather ging es prächtig. Mir
weniger. Ich lebte ja in der schlechtesten aller Welten, weil ja andauernd ein Krieg drohte, oder noch schlechtere Zeiten anstanden wie eine Steuernachzahlung. Mit den Jahren habe ich dann den Überblick verloren ob jetzt wieder mal Krieg war oder nur die Zeiten schlecht. Der Kühlschrank blieb so oder so verschlossen. Kinder sind ja auch immer Phantasiegestalten ihrer Erziehungsberechtigten. Kinder leben ja auch immer in den Phantasiewelten der Eltern. Ich mehr in einem Kerker aus absurden Regeln, aus dem ich andauernd auszubrechen versuchte. Bilden sich Erwachsene ein es ist Krieg, dann ist im Leben eines Kindes auch Krieg
. Einem Kind können Eltern ja vieles erzählen. Nur war die Um2 nicht meine Mutter der ich blind vertraute. Zeitlebens glaubte ich der Um2 überhaupt nix. Für mich war diese Person eine Fremde, die total schräges Zeug von sich gab und gleich überhaupt nicht vertrauenswürdig war
. Krieg und schlechte Zeiten wie blöde war die denn. Holt mit einer Zange auch noch den allerletzten Rest aus einer Zahnpastertube, lässt sich aber gleichzeitig das Haus von einem Architekten planen, der angeblich einen ganz hervorragenden Ruf im Land hatte. Natürlich schaute das Haus dann aus wie alle Häuser damals aussahen. Kleinstbürgerlich zusammengedrückt, aber mit viel Holz.
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Seite 9
Das Internet, wo andauernd Apokalypse ist und jüngster Tag, gab es damals auch noch nicht. Heute geht in den sozialen Medien andauernd die Welt unter, taucht dann aber Gott sei Dank in einem lustigen Katzenvideo wieder auf
. Bis zu Tschernobyl war es auch noch einige Jahre hin. Die Zeiten waren im Rückblick betrachtet a bisserl bleiern, entsetzlich kleinstbürgerlich
, langweilig, grau und noch viel entsetzlicher vorhersehbar. Alle träumten in den landesüblichen Farben, aber ansonsten gab es doch keinen Grund zur Klage. Groß Stress in der Welt gab es nicht. Wir hatten ja nicht mal die RAF
. Man kann die späten Siebziger und frühen Achtziger des letzten Jahrhunderts doch nicht mit heute vergleichen. Kann man natürlich schon. Kalter Krieg okay. Kalter Krieg war aber damals wie Wetter. Heute herrscht dagegen ja das nackte Chaos. Armutsflüchtlingen gab es auch so gut wie keine
. Dabei gab es hungernde Menschen ohne Ende. Denken sie nur an die verherende Hungersnot in Äthiopien von 1984–1985. Trotzdem kam niemand übers Meer. Warum war das so? 1. Gab es keine EU, die ihre Grenzen nicht schützt und 2. keine digitale Revolution mit Live-Stream und Bilder (Frau Merkel zwischen Flüchtlingen), die schneller um die Welt rasen Rakete als jede Rakete . So wie Raketen einschlagen, schlagen auch Bilder in sozialen Medien ein und breiten sich dort schneller aus als jeder Wohlstand . Die Welt war noch eine Kugel und nicht flach. Afghanen, die 1979 von der UDSSR in Geiselhaft genommen wurde, hatten keine Ahnung wo das gut 4 100 Kilometer entfernte Österreich liegt. Die flüchteten sich nach Pakistan und nicht ins unterkärtnerische Rosental. Vielleicht können sie sich noch erinnern was damals ein Flugticket kostete. Wien-Barcelona 29 Euro. Nicht mal die Toten Hosen gab es. Südlich der Drau (Unterkärnten), gab es überhaupt nix, da herrschte tote Hose. Aber sogar die hatte eine Buntfalte. Pornos
für den heimgebrauch waren im Kommen. Das war aber auch schon alles an Aufregung. Kann natürlich auch sein dass sich die Um2 meinen Krieg und die schlechter werdenden Zeiten nur erfunden hat, um ihrer kleinstbürgerlichen Tyrannei, die an Stumpfsinn kaum zu überbieten war, einen schönen Anstrich zu geben. Irgendwie muss man sein Handeln ja vor sich so rechtfertigen, dass man gut damit leben kann. Das ist nix verwerfliches sondern allergrößte Menschenkunst. Ganz ehrlich gesagt und frei von der Leber weggesprochen, sind mir diese Jahre mit der Um2 zu tiefst peinlich
. Und das nicht erst seit gestern. Bitte rennen sie jetzt nicht schnurstracks in die Geschlechterfalle. Ich hab die Um2 primär ja als Autorität wahrgenommen und nicht als eine Frau, die auch was mit 
passt schon macht. Das Geschlecht spielte nur eine untergeordnete keine Rolle. Das änderte sich erst als die dazu überging, in die Rolle des armen Opfers zu wechseln. Eigentlich habe ich einen anderen Text über diese Zeit geschrieben. Aber heute/gestern so beim Einkaufen im dichten Schneegestöber ist mir bewusst geworden wie peinlich mir diese Jahre sind, die ja an kleinstbürgerlicher Stumpfsinnigkeit kaum zu überbieten waren . Das kann man ja niemanden erzählen dermaßen peinlich waren diese Jahre. Darüber kann man höchstens anonym bloggen. Am liebsten würde ich diese Zeit unter einen dicken Teppich kehren. Aber über Schizophrenie will ich auch nicht schreiben. Die ist aber mehr bedrohlich. Eine Therapie kann man deswegen natürlich auch nicht machen. Menschen die allein oder isoliert leben kann man nur sehr schwer therapieren. Es fehlt am Du. Gefühle sind in der Regel nicht im Menschen, sondern zwischen den Menschen. Doch beim Kacken hat man Gefühle. Läuft es gut kommt man erleichtert vom Topf. Wegen Leberwurstbrotüberfütterung, Doppelrahmkäse-Bombardierungen, einem Kühlschrank der bewacht wurde wie Fort Knox und Georg Orwells-Sister is watsching you beim Wixen, mache ich doch keine Therapie
. Niemals. Das ist einfach unter meiner Würde. Ehrlich. Das bring ich nicht. Ich bin ein Kerl aus der Hardcore-Fraktion. Ich war der schlechte Einfluss in Person, verstehen sie
. Mit ausgestreckten Finger haben besorgten Mütter auf mich gezeigt, wie die Juden auf den Jesus im Film von Mel Gibson, wenn deren Söhne wieder einmal total angesoffen daher gewackelt kamen und nicht die richtige Einstellung, auf ein Leben im geduckten Einfamilienhaus mit viel Holz, an den aufgehenden Tag legten . Trank ein Mädchen
auf irgendeiner Party viel zu viel, auf der ich zufällig auch war, stilisierten die mich zum Übeltäter, so als ob ich es nötig gehabt hätte, ein Mädchen abzufüllen. Ich bin der, der zum Spaß mit einem schönen Automobil in eine Mauer fuhr. Ich korrigiere in ein Mäuerchen. Trotzdem war der Wagen ein Totalschaden. Kann aber auch daran gelegen haben dass ich 4 Wochen lang durchgehend betrunken war. Als wir mit der UNO nach Kuwait/Irak verlegten, kam ich 1 Stunde vorm Abmarsch angetorkelt. Das hätten sie sehen sollen wie die Militär-Chefs 
blöde aus der Wäsche guckten, aber nix machen konnten, weil es auf die Schnelle keinen Ersatz für mich gab. Kam ich sogar um eine Bestrafung herum. Wenn es irgendwo blau heraus rauchte, war ich vor Ort. Ich bin der, der ein armes, dickes Mädchen, mit seinen blöden Sprüchen in den Selbstmord
getrieben hat. Nee, war nix Ernstes wo denken sie hin. Sonntagabend Selbstmordversuch, Montag wieder schön Schule. Ich habe die Sünde dann widerstandslos auf mich genommen, wie der Jesus seinen 007 Auftrag, den nicht der Vater, sondern die Mutter diese egoistische Wohlstandstussi verlassen hatte. Das wäre ja noch zu verkraften gewesen. Aber die Gute hat auch meine Verwandten mit genommen, die ich wirklich mochte und die mir nah standen. Das waren Windische. Als Ersatz bekam ich einen Dachboden voller Nazi-Zeug
. Jahre später hat mich meine Grossmutter nicht mehr erkannt. Scheiße Omi, du in deinem Grab, frag mich bitte nicht wie so weit kommen konnte 
Bei der Um2
im Kriegsgebiet und dem Goadfather hat mich diese Schickse zurückgelassen, der bis heute nix schnallt und noch immer denkt er sei mit einer scheiß Heiligen
verheiratet. Da hätte sie mich ja gleich als Fötus herausreißen und im Klo hinunterspülen können, oder vor ein Auto werfen, das mit überhöhter Geschwindigkeit um die Ecke geschossen kommt. Damals waren die Geschlechterrollen noch ganz klar verteilt. Frau Opfer, Mann ausnahmslos Täter. Eine üble war das damals, weil das Lehrpersonal schon damals sehr oft weiblich war. Keine Ahnung was mit Lehrerinnen/Erzieherinnen los war. Machten da groß Emanzipation auf dem Rücken von Jungs, die gerade mal zwei, drei Haare am Sack hatten. Ich kann doch nix dafür das Frauen andauernd mit Selbstmord drohen oder sich regelrecht opfern mussten, um gehört zu werden 
. Beispiele gefällig. Bitte gerne. Jeanne d’Arc, Anna Karenina, Emily Davison, Rosa Luxemburg, Kaiserin Sissy, Marylin Monroe, Marie Curie, die war ja irgendwann so verstrahlt wie Fukushima, Gudrun Ensslin, Amy Winehouse, Malala Yousafzai, meine beste Freundin aus Jugendtagen, und noch viele mehr. Gut, die Frau Malala ist eine der wenigen Frauen, die dafür gefeiert wird, dass sie ein Attentat, 
durch religiös verbrämten Schwanzträger, überlebt hat. Vielleicht wurde dadurch eine Zeitenwende eingeleitet, oder leben Frauen heute noch immer im Gefühl, sie müssen in ihrer Ohnmacht bis zum Äußersten gehen. Ich hoffe nicht. Gibt doch schon Quote. Wobei ich schon noch die Tendenz ausmache, dass Frauen im Netz oft über ihre seelischen Verwundungen schreiben. Scheint noch immer ein übles Gemetzel da draußen zu sein, wenn sich junge Frauen mit Rasierklingen tief in die Haut schneiden. Hat was von Ernst Jünger seinem Stahlgewitter. Ich mach ja auch Rasierklinge. Aber nur Bart. Ehrlich. Frauen die nicht den Eindruck erweckten sie wären bereit bis zum Äußersten zu gehen, hat die patriarchale Gesellschaft sehr lange Zeit nicht besonders ernst genommen. Denken sie nur an all die Frauen die im Wochenbett qualvoll verstorben sind, obwohl sie schon 5 Kinder in diese Welt gesetzt hatten, weil es noch keinen Sozialstaat gab. Weil es der Schwabbi offensichtlich an positiven weiblichen Vorbildern fehlte
, sah die sich gezwungen ihren kostbarsten Besitz in den Ring zu werfen und das war nun mal ihr Leben
. Als Junge hattest du damals den Scherben auf. Mich traktierten nicht nur diese verbiesterten Weiber mit ihrem Opferkult, nee hinter mir war auch noch die stolze Riege der Steinzeitpatriarchen her, noch echtere Kerle, vom Scheitel bis zur Sohle, von denen es südlich der Drau noch jede Menge gab. Freiwillig traten die nicht zur Seite.
. Der Goadfather wollte mir ja auch immer mal wieder zeigen wo Gott wohnt. Dir zeig auch noch, wo Gott wohnt, schrie der mit hochrotem Kopf, weil ihm die Um2 wieder mal mit einen ihrer eingebildeten Opfer-Erschöpfungspsychosen in den Ohren lag. Im Himmel wohnte dieser Gott nicht, so viel kann ich heute sagen. Ich wurde von vermeintlichen Opfern richtiggehend eingekreist
. Was kann ich dafür das ich nicht andauernd in Tränen ausbrach und anstatt laut zu heulen lieber lachte, oder es mit Argumenten versuchte. Als ich zum Goadfather mal sagte, guck mal Goadfather, ich bin doch jetzt schon viel 
als du, also lass das besser sein mit der göttlichen Fügung, fühlte der sich auch noch als Opfer. Hat der mir bis heute nicht verziehen. So war das früher. In Grund und Boden hätte ich mich schämen sollen, wenn es nach der Um2 gegangen wäre, weil ich dem armen GF, so furchtbar blöde gekommen war.
. Dass die Schwabbi, auf Anleitung des Leutnants, einer verkappten Lesbe, nur a bisserl an ihrem Ärmchen herumgeschnipselt
hatte, um mir eins auszuwischen, weil ich angeblich so gemein war, darauf wollte von den Kleinstbürgern niemand kommen. Ich natürlich auch nicht. Dafür war die Rollenverteilung zu eindeutig und das Verbrechen zu groß. Vielleicht wollte die Schwabbi auch nur im Mittelpunkt stehen und endlich raus aus ihrer Außenseiterinnen-Nische. Was weiß ich schon. Ich weiß nur das ich sie Schwabbi nannte und ihren Schatten, Leutnant, und alle fanden das lustig. Trotz eines Selbstmordversuches, wurden weder die Erziehungsberechtigten von der Schwabbi noch meine verständigt. Psychologisches Fachpersonal wurde auch nicht zu Rate gezogen. Wo gibt es denn so was. Nix passierte auf dieser Ebene. Vielleicht hatten die Verantwortlichen auch nur Angst vor einem Skandal. Aber die mussten ja auch nicht. Das Problem lies sich doch wunderbar lokal lösen .
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Zur Auswanderung aus dem familiären Verbund
wurde ich ja genötigt. Das möchte ich nachträglich festgehalten wissen, wie ich mich einst auf einem der Fotos unsicher an einer Erstkommunionskerze festzuhalten wusste. Als es um meine Einreise und Ausreisebedingungen aus der Familie ging, hatte die Um2 genau so wenige Skrupel wie die jetzt der Donald Trump hat. Der hat Menschen aus bestimmten muslimischen Ländern mittels Dekret, die Einreise in das Land der Freien verboten . Nicht mal mit einer Green Card oder anderen gültigen Aufenthaltsbescheinigungen sollen die jetzt ins Land dürfen. All jene mit den legalen Aufenthaltsgenehmigungen, die jetzt nicht zurück dürfen zu Job und Leben, haben natürlich den Scherben auf. Nicht viel anders ist es auch mir einst ergangen, als die Funktion der Erst-Mutter, nach einer längeren Übergangsphase, in der diese Position unbesetzt blieb, durch eine Zweit-Mutter neu bestellt wurde. Meine Green Card war auf einmal auch nicht mehr viel wert. Fragen sie mich bitte nicht warum ich noch eine Seite über die liebe Familie schreibe . Ich würde auch viel lieber was über meine Liebesbeziehungen schreiben. Nur woher nehmen und nicht stehlen. Die Diagnose „schizoaffektive Psychose“ hat mir zwar das Leben gerettet, aber gleichzeitig hat diese Diagnose all meine Liebesbeziehungen, verunmöglicht, vernichtet und letztendlich ausgelöscht. Wenn ich so zurückschaue blieb da nicht viel über. Bitte malen sie mich jetzt nicht in zu tristen Farben. So schlimm war es auch wieder nicht. In meinem Wahn, habe ich einfach irgendwann die Wohnungstür zu meinem Leben nicht mehr geöffnet. Also nicht nur bildlich gesprochen. Eine hab ich mal verlassen, weil ich mal mir dachte die hat der Goadafther geschickt. Ich denke aber die hätte ich früher oder später auch so verlassen oder siemich. Dann geschah mal eine Zeitlang nicht so viel. Einmal versuchte ich es noch was mit einer die andauernd mit ihrem Hund intim wurde. Der arme Hund konnte ja nicht "Nein" sagen. Ich schon. Danach hatte ich nur noch eine lange und stabile Beziehung zu meinem Wahn. Und heute bin ich alt und allein. Aber um ein Jahr jünger als auf Facebook angegeben. Gescheiter ist es am Bewegungsapparat zu erlahmen. Wahn und Liebe vertragen sich einfach nicht besonders gut. Das ist einfach so. Ein kaputtes Kreuz ist durchaus Beziehungskompatibel. Ich weiß der Übergang ist jetzt etwas gewagt und könnte zu völlig falschen Assoziationen führen. Die ersten toten Kinder und Frauen hat der Präsident Trump auch schon zu verantworten. Eh nur im Jemen. Tote jemenitische Kinder und Frauen sind aber an sich nicht der Rede wert. Die sind ja so arm das sie nicht von der Stelle kommen. Die sind sozusagen hoffnungslos verloren. Verstehe nicht warum über den Jemen überhaupt noch in den Medien berichtet wird. Der Jemen ist nicht viel mehr als ein lebloser Empörungsartefakt . Den Jemen muss man sich als Massenerhebung von Buchstaben vorstellen, um sich selbst für etwas zu belohnen, dass man nie machen wird. Keine Woche im Amt und schon die ersten Toten auf dem Kerbholz. Donald . Präsident der USA zu sein ist doch ein scheiß Job. Wie man nur so verdammt scharf sein kann auf dieses Amt werde ich nie verstehen. Wer will schon nach dem Aufstehen gleich mal eine Reihe Kinder und Frauen im Jemen bombardieren. Natürlich nicht beabsichtigt sondern nur so als Kollateralschaden. Aber tot ist doch tot oder nicht? Für mich wäre das nix. Vor dem Kaffee bringe ich niemanden um. Bürger aus Saudi Arabien stehen derzeit nicht auf Donald Trump seiner Dopingliste. Saudis dürfen auch weiterhin in die USA einreisen. Saudis haben sich auch nie was zu Schulden kommen lassen. 9/11 war ja der Mossad und Osama Bin Laden war ein gebürtiger Burgenländer oder Sachse. Wenn das der nationalen Wahrheitsfindung dient bitte. Als die Um2 jahrelang ungehindert den Donald Trump machte, steckte ich in einer Situation, in der ich mich instinktiv fürs nicht-fühlen oder nur sehr wenig fühlen entschieden habe. Das Gefühl absoluter Ohnmacht muss man doch nicht auskosten wie den Sieg bei den Australien Open im Tennis. Hat der Roger noc eines rausgehauen. Respekt. So eine Herangehensweise wäre doch grob fahrlässig. Heute will ich nicht mehr so genau wissen, was ich damals alles fühlen musste, als mir die Um2 eröffnete, dass meine Aufenthaltsgenehmigung in diesem Haus endgültig abgelaufen war. Von der Um2 könnten sich österreichische und deutsche Behörden einiges abschauen wenn es ans Abschieben unliebsamer Gästen geht. Nach außen hin und so auf den ersten Blick schien die Um2 auch völlig im Recht zu sein. Ich war auf den Weg zum und Tunichtgut. Aus dem Versuch mein Leben mit goldenen Handwerk zu verzieren, wie der Donald seine Barhocker war auch nix geworden. Ich war auf dem direkten Weg zum . Mit manisch-depressiven Schüben mühte ich mich auch ab. Depressionen habe ich ja mit Aspirin C behandelt, weil ich nicht wusste was Depression sind. Das müssen sie jetzt wieder aus ihrem Gedankenprotokoll streichen.. So etwas Absurdes wie Psyche gab es vor 30 Jahren südlich der Drau nicht. Südlich der Drau sagte niemand, scheiße ich habe heute Psyche. Da hatte man es zumeist mit dem Kreuz, rauchte und trank zu viel und aß zu fett. Hatte doch einmal jemand akut Psyche, wie meine schizophrene Großmutter, landete die hinter hohen Mauern sicher verwahrt bei Nonnen. Erschoss sich hin und wieder einer, nahm eine Überdosis Tabletten, oder erhängte sich, war die primäre Ursache für das Drama, der Alkohol, die Schulden oder ein unsteter Charakter. war auch niemand. Nicht eine/r. Will man heute kaum noch für möglich halten. Die Ursachen für meinen Verfall blendete die gute Frau einfach aus wie der Donald Fakten. Der belestatet sich damit einfach nicht. In Sachen alternativen Fakten und Fake-News würde ich die Um2 als Vorreiterin bezeichnen. Zum Goadfather soll sie später mal gesagt haben, des mit dem Schizophrenisten-Kindelein war nix. Also nicht im Sinne von da war nix, weil dann hätte sie ja nix gesagt, sondern da war nix im Sinne von Gelingen. Heute stell ich mir immer einen Ausflug bei schlechten Wetter vor oder einen Kuchen der nicht gelingt. Da sagt man dann auch, nee das war aber nix bei dem Wetter oder mit der Backmischung. Die Um2 müssen sie sich wie die englische Ersatzmami, der beiden jüdischen Kinder, im Film "Landgericht-Geschichte einer Familie" vorstellen. Um meine Bedürfnisse als Kind hat sich die Um2 nie gekümmert. Im Netz habe ich nachgelesen was Kinder angeblich so benötigen damit die recht a Hetz haben . 1. Das Bedürfnis nach beständigen, liebevollen Beziehungen. Ich kopiere und füge ein. Damit Kinder Vertrauen und Mitgefühl entwickeln können, benötigen sie eine einfühlsame und fürsorgliche Betreuung. Jedes Kind braucht mindestens eine erwachsene Person – besser zwei oder drei, zu der es gehört und die das Kind so annimmt, . Was die da schreiben. Nicht einen Finger hat die Um2 krumm gemacht. Krumm wurde nur mein Rücken. Meine Bedürfnisse als Kind hatten im Leben der Um2 einfach keine Relevanz. Mich annehmen wie ich war. Wollen die mich verscheißern. Scheiß Ratgeberliteratur. Die immer mit ihren ewigen Ansprachen von der hohen Kanzel der Theorie herunter in die Niederungen des gelebten Lebens..................................................................................................
Seite 8
Jemeniten wurden auch mit dem Präsidenten-Veto belegt
. Jemeniten dürfen derzeit auch nicht in die USA einreisen. Sterben auf Befehl des 45. amerikanischen Präsidenten ja, aber anders einreisen eher nicht. Betrifft konkret aber eh nicht viele Jemeniten. Gibt ja kaum Jemeniten in der Bronx. Die sind in der Regel zu arm um schön zu verreisen. Also wirklich Herr Präsident. Da sind sie erst ein paar Tage in Amt und Würden und schon treiben sie Menschen, die sie persönlich nicht kennen, wie Schlachtvieh vor sich her. Einerseits bringen sie jemenitische Frauen und Kindern um, ich weiß eh nicht absichtlich, andererseits versperren sie diesen Menschen aber die Fluchtwege und setzen dadurch wiedermal mich moralisch unter Druck, dass ich meine Tabs, auch noch mit diesen Geschundenen teilen soll. Sehr deprimierend so ein Amtsverständniss. Aber da sind sie ja nicht der Erste. Ihr Vorgänger hat auch den Friedensnobelpreis angenommen und gleichzeitig Bomben aus unbemannten Drohnen auf Unbekannte abwerfen lassen. Immer noch gescheiter als Flächenbombardements sagen dann Befürworter dieser Taktik. Es wird ja gesagt, vom Weltraum aus betrachtet, sieht die Welt so schön aus, dass einem unweigerlich die Tränen kommen. Von der Bronx aus ergeht es einem da nicht viel anders. Ehrlich. Der göttliche Funke der den Urknall auslöste, erscheint mir ja immer unwahrscheinlicher. Eigentlich will ich auch nicht mehr so genau wissen, warum die dunkle Materie, die schwer auf dem Himmel liegt, weshalb der einen Buckel hat, so schwarz ist. Mir langt es schon völlig, dass sich das Universum ausdehnt und auskühlt. Wir Menschen werden mit den Jahren auch immer breiter und kühlen aus. Feurig und voller Tatendrang, starten wir ins Leben und erstarren irgendwann doch vor lauter Angst in alltäglichen Ritualen, hinter denen wir uns verstecken. Ich sags ihnen ganz ehrlich. Ich hatte schon sehr früh die Schnauze voll vom Tatendrang. Dazu komme ich noch. So wie ich die Sache sehe, bin ich mit meiner Afghanen-Phobie, die auf Sozialneid beruht, eh noch auf der sicheren Seite. Geht es allein nach dem amerikanischen Präsidenten, soll ich jetzt auch noch eine Abneigung gegen Jemeniten entwickeln. An sich habe ich ja überhaupt nix gegen Afghanen. Mit Afghanen teile ich sogar meinen Psychiater. Nicht nur das. Sogar meine Termine stelle ich den Traumatisierten dieser Welt zur Verfügung, weil ich meinem Psychiater nix zu sagen habe. Nicht das sie mich anders richtig verstehen. Afghanen sind ja nicht die Um2, der es zuvorderst nicht um mich und meine Kindlichkeit, sondern immer nur um die Aufrechterhaltung einer kleinstbürgerlichen Nachkriegsordnung, aus nationalsozialistischen Sinnfetzen und stupiden Verhaltensregel im Haus ging, das ja zu 50% ihr gehört. Schade das diese 50%, „Nicht alles was der Hitler machte war schlecht“, vor meinem Leben, oder wenigstens vor meiner Zimmertür, von der roten Armee zurückgeschlagen wurde. Die Um2 hat für mich ja was von einer unheimlichen Begegnung der dritten Art. Die gute Frau wurde mir ja aufgezwungen müssen sie wissen. Meine Idee war das nicht. Mich, einen Dreikäsehoch von sieben Jahren, hat niemand gefragt was ich von der Idee halte, die Um2 als mütterliche Statthalterin in meinen Leben hinein zu operieren wie einen Schrittmacher. Ich hätte gegen diese Person sofort mein kindliches Veto eingelegt. Davon können sie aber sowas von ausgehen. Leider waren die Rechte des Kindes auf moralische Unversehrtheit, in den frühen Siebzigern des letzten Jahrtausends noch etwas unterrepräsentiert, finde ich. So kam es, das ich in die Fänge eines äußerst strengen Regiments geriet, wie in einen gemeinen Hinterhalt, das an gespenstischer Stumpfsinnigkeit kaum zu überbieten war. Sowas Stumpfsinniges wird ja heute nicht mehr aufgeführt. Nicht einmal mehr in zertrümmerter Form. Kinder von heute sind in der Regel anders wohlstandsverwahrlost, oder liegt man denen auch noch mit Krieg und den schlechter werdenden Zeiten in den Ohren. Wobei, den heutigen Zeiten wird auch wieder nachsagt das die immer schlechter werden. Vom Krieg und den schlechter werdenden Zeiten war die Um2 richtiggehend besessen. War es mal nicht der Krieg, dann waren es halt die Zeiten, die immer schlechter und schlechter wurden. Keine Ahnung wie die Frau an diese alternativen Fakten kam. Ich weiß nur das ihr Vater in Kriegsgefangenschaft geraten war. Vielleicht rührt das daher. Nach dem Tod der Eltern, als das Elternhaus ausgeräumt wurde, fand man am Dachboden das Meisterwerk vom Großschriftsteller Adolf Hitler. Ich denke, die Leute haben früher mein K(r)ampf so gelesen wie man heute Harry Potter liest. Das des Buch aber anders rezensiert wurde lag an den Zeiten, die ja immert schlechter und schlechter wurden. Nach dem Krieg war es nix außergewöhnliches, das der Kampf in den Köpfen der Menschen weiterging. Der englische Gentleman, mit den Altherrenhoden, die der erdschwer über den Boden schleift, weil ihn die Bronx völlig fertig macht, führt diesen Kampf heute noch. Kann auch sein dass er diesen Kampf ganz neu für sich entdeckt hat. So genau weiß ich es nicht. Der EG denkt auch dass die Zeiten nur noch schlechter werden können, obschon er sich mit dem Gedanken spielt, in Bratislava eine Zweiwohnung zu kaufen, weil die Huren in Bratislava viel schöner sind als in Wien. Das Preis-Leistungsverhältnis soll in Bratislava auch viel besser sein. Ganz Unrecht hat der EG in dieser Sache nicht. Kennen sie vielleicht das Lied vom traurigen Sonntag? Ungefähr so ficken einen die Huren in Wien. Die Um2 hat ja 3 Geschwister und die waren eigentlich alle recht normal. So zumindest mein Eindruck. Rechtschaffende KleinstbürgerInnen, ohne grobe Verhaltensauffälligkeiten, die recht optimistisch und gelassen in die Zukunft blickten. Ihre beiden Schwestern waren auch nicht ganz so dürr. Die hatten Figur. Die Um2 hingegen hielt ein Leben lang an ihrem Kampfgewicht von genau 50 kg fest. Zeigte der Zeiger der Waage 50, 01 kg, war ich auch schon auf der Flucht vor ihrem ausgeprägten Übergewichtsweltekel, nee Weltübergewichtekel. An sich wurden die Zeiten damals immer und besser. Der Um2 und dem Goadfather ging es prächtig. Mir weniger. Ich lebte ja in der schlechtesten aller Welten, weil ja andauernd ein Krieg drohte, oder noch schlechtere Zeiten anstanden wie eine Steuernachzahlung. Mit den Jahren habe ich dann den Überblick verloren ob jetzt wieder mal Krieg war oder nur die Zeiten schlecht. Der Kühlschrank blieb so oder so verschlossen. Kinder sind ja auch immer Phantasiegestalten ihrer Erziehungsberechtigten. Kinder leben ja auch immer in den Phantasiewelten der Eltern. Ich mehr in einem Kerker aus absurden Regeln, aus dem ich andauernd auszubrechen versuchte. Bilden sich Erwachsene ein es ist Krieg, dann ist im Leben eines Kindes auch Krieg. Einem Kind können Eltern ja vieles erzählen. Nur war die Um2 nicht meine Mutter der ich blind vertraute. Zeitlebens glaubte ich der Um2 überhaupt nix. Für mich war diese Person eine Fremde, die total schräges Zeug von sich gab und gleich überhaupt nicht vertrauenswürdig war. Krieg und schlechte Zeiten wie blöde war die denn. Holt mit einer Zange auch noch den allerletzten Rest aus einer Zahnpastertube, lässt sich aber gleichzeitig das Haus von einem Architekten planen, der angeblich einen ganz hervorragenden Ruf im Land hatte. Natürlich schaute das Haus dann aus wie alle Häuser damals aussahen. Kleinstbürgerlich zusammengedrückt, aber mit viel Holz.....................................................................................................................
Seite 9
Das Internet, wo andauernd Apokalypse ist
und jüngster Tag, gab es damals auch noch nicht. Heute geht in den sozialen Medien andauernd die Welt unter, taucht dann aber Gott sei Dank in einem lustigen Katzenvideo wieder auf. Bis zu Tschernobyl war es auch noch einige Jahre hin. Die Zeiten waren im Rückblick betrachtet a bisserl bleiern, entsetzlich kleinstbürgerlich, langweilig, grau und noch viel entsetzlicher vorhersehbar. Alle träumten in den landesüblichen Farben, aber ansonsten gab es doch keinen Grund zur Klage. Groß Stress in der Welt gab es nicht. Wir hatten ja nicht mal die RAF. Man kann die späten Siebziger und frühen Achtziger des letzten Jahrhunderts doch nicht mit heute vergleichen. Kann man natürlich schon. Kalter Krieg okay. Kalter Krieg war aber damals wie Wetter. Heute herrscht dagegen ja das nackte Chaos. Armutsflüchtlingen gab es auch so gut wie keine. Dabei gab es hungernde Menschen ohne Ende. Denken sie nur an die verherende Hungersnot in Äthiopien von 1984–1985. Trotzdem kam niemand übers Meer. Warum war das so? 1. Gab es keine EU, die ihre Grenzen nicht schützt und 2. keine digitale Revolution mit Live-Stream und Bilder (Frau Merkel zwischen Flüchtlingen), die schneller um die Welt rasen Rakete als jede Rakete . So wie Raketen einschlagen, schlagen auch Bilder in sozialen Medien ein und breiten sich dort schneller aus als jeder Wohlstand . Die Welt war noch eine Kugel und nicht flach. Afghanen, die 1979 von der UDSSR in Geiselhaft genommen wurde, hatten keine Ahnung wo das gut 4 100 Kilometer entfernte Österreich liegt. Die flüchteten sich nach Pakistan und nicht ins unterkärtnerische Rosental. Vielleicht können sie sich noch erinnern was damals ein Flugticket kostete. Wien-Barcelona 29 Euro. Nicht mal die Toten Hosen gab es. Südlich der Drau (Unterkärnten), gab es überhaupt nix, da herrschte tote Hose. Aber sogar die hatte eine Buntfalte. Pornos für den heimgebrauch waren im Kommen. Das war aber auch schon alles an Aufregung. Kann natürlich auch sein dass sich die Um2 meinen Krieg und die schlechter werdenden Zeiten nur erfunden hat, um ihrer kleinstbürgerlichen Tyrannei, die an Stumpfsinn kaum zu überbieten war, einen schönen Anstrich zu geben. Irgendwie muss man sein Handeln ja vor sich so rechtfertigen, dass man gut damit leben kann. Das ist nix verwerfliches sondern allergrößte Menschenkunst. Ganz ehrlich gesagt und frei von der Leber weggesprochen, sind mir diese Jahre mit der Um2 zu tiefst peinlich. Und das nicht erst seit gestern. Bitte rennen sie jetzt nicht schnurstracks in die Geschlechterfalle. Ich hab die Um2 primär ja als Autorität wahrgenommen und nicht als eine Frau, die auch was mit passt schon macht. Das Geschlecht spielte nur eine untergeordnete keine Rolle. Das änderte sich erst als die dazu überging, in die Rolle des armen Opfers zu wechseln. Eigentlich habe ich einen anderen Text über diese Zeit geschrieben. Aber heute/gestern so beim Einkaufen im dichten Schneegestöber ist mir bewusst geworden wie peinlich mir diese Jahre sind, die ja an kleinstbürgerlicher Stumpfsinnigkeit kaum zu überbieten waren . Das kann man ja niemanden erzählen dermaßen peinlich waren diese Jahre. Darüber kann man höchstens anonym bloggen. Am liebsten würde ich diese Zeit unter einen dicken Teppich kehren. Aber über Schizophrenie will ich auch nicht schreiben. Die ist aber mehr bedrohlich. Eine Therapie kann man deswegen natürlich auch nicht machen. Menschen die allein oder isoliert leben kann man nur sehr schwer therapieren. Es fehlt am Du. Gefühle sind in der Regel nicht im Menschen, sondern zwischen den Menschen. Doch beim Kacken hat man Gefühle. Läuft es gut kommt man erleichtert vom Topf. Wegen Leberwurstbrotüberfütterung, Doppelrahmkäse-Bombardierungen, einem Kühlschrank der bewacht wurde wie Fort Knox und Georg Orwells-Sister is watsching you beim Wixen, mache ich doch keine Therapie. Niemals. Das ist einfach unter meiner Würde. Ehrlich. Das bring ich nicht. Ich bin ein Kerl aus der Hardcore-Fraktion. Ich war der schlechte Einfluss in Person, verstehen sie. Mit ausgestreckten Finger haben besorgten Mütter auf mich gezeigt, wie die Juden auf den Jesus im Film von Mel Gibson, wenn deren Söhne wieder einmal total angesoffen daher gewackelt kamen und nicht die richtige Einstellung, auf ein Leben im geduckten Einfamilienhaus mit viel Holz, an den aufgehenden Tag legten . Trank ein Mädchen auf irgendeiner Party viel zu viel, auf der ich zufällig auch war, stilisierten die mich zum Übeltäter, so als ob ich es nötig gehabt hätte, ein Mädchen abzufüllen. Ich bin der, der zum Spaß mit einem schönen Automobil in eine Mauer fuhr. Ich korrigiere in ein Mäuerchen. Trotzdem war der Wagen ein Totalschaden. Kann aber auch daran gelegen haben dass ich 4 Wochen lang durchgehend betrunken war. Als wir mit der UNO nach Kuwait/Irak verlegten, kam ich 1 Stunde vorm Abmarsch angetorkelt. Das hätten sie sehen sollen wie die Militär-Chefs blöde aus der Wäsche guckten, aber nix machen konnten, weil es auf die Schnelle keinen Ersatz für mich gab. Kam ich sogar um eine Bestrafung herum. Wenn es irgendwo blau heraus rauchte, war ich vor Ort. Ich bin der, der ein armes, dickes Mädchen, mit seinen blöden Sprüchen in den Selbstmord getrieben hat. Nee, war nix Ernstes wo denken sie hin. Sonntagabend Selbstmordversuch, Montag wieder schön Schule. Ich habe die Sünde dann widerstandslos auf mich genommen, wie der Jesus seinen 007 Auftrag, den nicht der Vater, sondern die Mutter diese egoistische Wohlstandstussi verlassen hatte. Das wäre ja noch zu verkraften gewesen. Aber die Gute hat auch meine Verwandten mit genommen, die ich wirklich mochte und die mir nah standen. Das waren Windische. Als Ersatz bekam ich einen Dachboden voller Nazi-Zeug. Jahre später hat mich meine Grossmutter nicht mehr erkannt. Scheiße Omi, du in deinem Grab, frag mich bitte nicht wie so weit kommen konnte Bei der Um2
im Kriegsgebiet und dem Goadfather hat mich diese Schickse zurückgelassen, der bis heute nix schnallt und noch immer denkt er sei mit einer scheiß Heiligen verheiratet. Da hätte sie mich ja gleich als Fötus herausreißen und im Klo hinunterspülen können, oder vor ein Auto werfen, das mit überhöhter Geschwindigkeit um die Ecke geschossen kommt. Damals waren die Geschlechterrollen noch ganz klar verteilt. Frau Opfer, Mann ausnahmslos Täter. Eine üble war das damals, weil das Lehrpersonal schon damals sehr oft weiblich war. Keine Ahnung was mit Lehrerinnen/Erzieherinnen los war. Machten da groß Emanzipation auf dem Rücken von Jungs, die gerade mal zwei, drei Haare am Sack hatten. Ich kann doch nix dafür das Frauen andauernd mit Selbstmord drohen oder sich regelrecht opfern mussten, um gehört zu werden . Beispiele gefällig. Bitte gerne. Jeanne d’Arc, Anna Karenina, Emily Davison, Rosa Luxemburg, Kaiserin Sissy, Marylin Monroe, Marie Curie, die war ja irgendwann so verstrahlt wie Fukushima, Gudrun Ensslin, Amy Winehouse, Malala Yousafzai, meine beste Freundin aus Jugendtagen, und noch viele mehr. Gut, die Frau Malala ist eine der wenigen Frauen, die dafür gefeiert wird, dass sie ein Attentat, durch religiös verbrämten Schwanzträger, überlebt hat. Vielleicht wurde dadurch eine Zeitenwende eingeleitet, oder leben Frauen heute noch immer im Gefühl, sie müssen in ihrer Ohnmacht bis zum Äußersten gehen. Ich hoffe nicht. Gibt doch schon Quote. Wobei ich schon noch die Tendenz ausmache, dass Frauen im Netz oft über ihre seelischen Verwundungen schreiben. Scheint noch immer ein übles Gemetzel da draußen zu sein, wenn sich junge Frauen mit Rasierklingen tief in die Haut schneiden. Hat was von Ernst Jünger seinem Stahlgewitter. Ich mach ja auch Rasierklinge. Aber nur Bart. Ehrlich. Frauen die nicht den Eindruck erweckten sie wären bereit bis zum Äußersten zu gehen, hat die patriarchale Gesellschaft sehr lange Zeit nicht besonders ernst genommen. Denken sie nur an all die Frauen die im Wochenbett qualvoll verstorben sind, obwohl sie schon 5 Kinder in diese Welt gesetzt hatten, weil es noch keinen Sozialstaat gab. Weil es der Schwabbi offensichtlich an positiven weiblichen Vorbildern fehlte, sah die sich gezwungen ihren kostbarsten Besitz in den Ring zu werfen und das war nun mal ihr Leben . Als Junge hattest du damals den Scherben auf. Mich traktierten nicht nur diese verbiesterten Weiber mit ihrem Opferkult, nee hinter mir war auch noch die stolze Riege der Steinzeitpatriarchen her, noch echtere Kerle, vom Scheitel bis zur Sohle, von denen es südlich der Drau noch jede Menge gab. Freiwillig traten die nicht zur Seite.. Der Goadfather wollte mir ja auch immer mal wieder zeigen wo Gott wohnt. Dir zeig auch noch, wo Gott wohnt, schrie der mit hochrotem Kopf, weil ihm die Um2 wieder mal mit einen ihrer eingebildeten Opfer-Erschöpfungspsychosen in den Ohren lag. Im Himmel wohnte dieser Gott nicht, so viel kann ich heute sagen. Ich wurde von vermeintlichen Opfern richtiggehend eingekreist. Was kann ich dafür das ich nicht andauernd in Tränen ausbrach und anstatt laut zu heulen lieber lachte, oder es mit Argumenten versuchte. Als ich zum Goadfather mal sagte, guck mal Goadfather, ich bin doch jetzt schon viel als du, also lass das besser sein mit der göttlichen Fügung, fühlte der sich auch noch als Opfer. Hat der mir bis heute nicht verziehen. So war das früher. In Grund und Boden hätte ich mich schämen sollen, wenn es nach der Um2 gegangen wäre, weil ich dem armen GF, so furchtbar blöde gekommen war.. Dass die Schwabbi, auf Anleitung des Leutnants, einer verkappten Lesbe, nur a bisserl an ihrem Ärmchen herumgeschnipselt hatte, um mir eins auszuwischen, weil ich angeblich so gemein war, darauf wollte von den Kleinstbürgern niemand kommen. Ich natürlich auch nicht. Dafür war die Rollenverteilung zu eindeutig und das Verbrechen zu groß. Vielleicht wollte die Schwabbi auch nur im Mittelpunkt stehen und endlich raus aus ihrer Außenseiterinnen-Nische. Was weiß ich schon. Ich weiß nur das ich sie Schwabbi nannte und ihren Schatten, Leutnant, und alle fanden das lustig. Trotz eines Selbstmordversuches, wurden weder die Erziehungsberechtigten von der Schwabbi noch meine verständigt. Psychologisches Fachpersonal wurde auch nicht zu Rate gezogen. Wo gibt es denn so was. Nix passierte auf dieser Ebene. Vielleicht hatten die Verantwortlichen auch nur Angst vor einem Skandal. Aber die mussten ja auch nicht. Das Problem lies sich doch wunderbar lokal lösen . -----------------------------------------------------------------------------
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Freitag, 27. Januar 2017
der imperialist, 22:14h
Spanische Nacht neu vertont.
Einmal,
wird Regen auf meine Asche fallen,
und niemand wird vor die Tür gehen,
der Wind wird gegen die Fenster peitschen,
in den Pfützen wird Benzin schwimmen, aber der schwamm
dort schon beim Reinhard May in den 70ziger,
als Freiheit über den Wolken noch grenzenlos war.
Ein Rettungswagen wird durch die Vorgartenstraße rasen,
der einen leicht Verletzten ins Lorenz Böhler Unfallkrankenhaus bringt,
aber das wird erst das CT zeigen.
Einmal,
wird Regen auf meine Asche fallen,
mein Nachbar wird die Vorhänge zuziehen,
und seine neue Alte pimpern.
Die vorherige war ihm zu fett geworden.
Ja die Jungs vom Balkon sind halt noch richtige Männer.
In den Wohnzimmern werden aufgeschlagene Kataloge liegen,
Möbel, Urlaub, das ganze Zeug halt, für ein Leben in bunten Bildern.
In den Kulturnachrichten der ZIB 1,
wird der Tod seine Hand um Jedermann legen,
der Wind wird allmählich nachlassen,
der Krankenwagen wird um die Ecke biegen,
und mit Sirenengeheul in der Dämmerung verschwinden,
so wie du mir einst entschwunden bist.
Aber um dich wieder zu finden, hilft auch kein Sirenengeheul oder CT.
Die Dame vom Wetterbericht, mit dem geilen Arsch,
wird ein Azorenhoch ankündigen,
das spätestens übermorgen Vormittag,
ganz Österreich erreichen wird, aber dich wird auch
kein noch so großes Hoch wieder hier her bringen,
in die Zwischenwetterlage der Bronx.
Einmal
wird Regen auf meine Asche fallen,
der Straßenbahnfahrer der 2er Linie wird kurz auf seine Uhr schauen,
noch zwanzig Minuten bis zum Feierabend,
die Lichter der Straßenlampen werden angehen,
mit dem elektrischen Licht ist es wie mit der Liebe,
ewig tappt man durchs Dunkel, aber legt einer den richtigen Schalter um
ist plötzlich alles hell und strahlend,
der Himmel wird seine Schleusen schließen,
und durch die aufbrechenden Wolken
wird jener Teil des Mondes zu sehen sein,
der weniger gebirgig ist.
Und wer den grünen Meteoriten-Regen sieht, habe ich aus zuverlässiger Quelle gehört,
kann wählen zwischen dem ewigen Leben und der unsterblichen Liebe.
Also ich wäre für den Anfang schon mal mit einem
Regebogen zu frieden.
Von hier aus sieht man ja nix.
Doch die Frau im Büro gegenüber, die immer als Letzte das Licht aus macht.
Einmal
wird Regen auf meine Asche fallen,
kurz wird dein Blick gegen den Himmel schwenken,
um den einen Stern zu suchen, der seit Gehzeiten zu uns gehört.
Das gehört sich so in Liebesgedichten,
ohne Sterne, Mond und Gehzeiten geht da gar nichts.
Wo waren wir,
ja die herumziehenden Wolken des abziehenden Gewitters
werden dir den Blick auf uns verstellen, so wie es früher die Umstände taten.
Die letzten Regentropfen, von mir dirigiert, werden für dich für durch die Pfützen
tanzen wie einst der Gene Kelly.
What a glorious feeling. I'm happy again.
Minuten später,
wird dein Barcelona
in meiner Dunkelheit verschwinden,
aber glaub mir eines, für den einen Kuss, in dieser beschissenen Bauerndisco,
irgendwo zwischen Klagenfurt und St. Veit, als Nirwana gerade im Kommen war,
und die Welt sich Waffen schnappte und auf Freunde schoss,
bin ich durchs Feuer gegangen und verbrannt.
Einmal mein Mädchen,
wird Regen auf meine Asche fallen,
und jetzt lassen wir es gut sein.
Einmal,
wird Regen auf meine Asche fallen,
und niemand wird vor die Tür gehen,
der Wind wird gegen die Fenster peitschen,
in den Pfützen wird Benzin schwimmen, aber der schwamm
dort schon beim Reinhard May in den 70ziger,
als Freiheit über den Wolken noch grenzenlos war.
Ein Rettungswagen wird durch die Vorgartenstraße rasen,
der einen leicht Verletzten ins Lorenz Böhler Unfallkrankenhaus bringt,
aber das wird erst das CT zeigen.
Einmal,
wird Regen auf meine Asche fallen,
mein Nachbar wird die Vorhänge zuziehen,
und seine neue Alte pimpern.
Die vorherige war ihm zu fett geworden.
Ja die Jungs vom Balkon sind halt noch richtige Männer.
In den Wohnzimmern werden aufgeschlagene Kataloge liegen,
Möbel, Urlaub, das ganze Zeug halt, für ein Leben in bunten Bildern.
In den Kulturnachrichten der ZIB 1,
wird der Tod seine Hand um Jedermann legen,
der Wind wird allmählich nachlassen,
der Krankenwagen wird um die Ecke biegen,
und mit Sirenengeheul in der Dämmerung verschwinden,
so wie du mir einst entschwunden bist.
Aber um dich wieder zu finden, hilft auch kein Sirenengeheul oder CT.
Die Dame vom Wetterbericht, mit dem geilen Arsch,
wird ein Azorenhoch ankündigen,
das spätestens übermorgen Vormittag,
ganz Österreich erreichen wird, aber dich wird auch
kein noch so großes Hoch wieder hier her bringen,
in die Zwischenwetterlage der Bronx.
Einmal
wird Regen auf meine Asche fallen,
der Straßenbahnfahrer der 2er Linie wird kurz auf seine Uhr schauen,
noch zwanzig Minuten bis zum Feierabend,
die Lichter der Straßenlampen werden angehen,
mit dem elektrischen Licht ist es wie mit der Liebe,
ewig tappt man durchs Dunkel, aber legt einer den richtigen Schalter um
ist plötzlich alles hell und strahlend,
der Himmel wird seine Schleusen schließen,
und durch die aufbrechenden Wolken
wird jener Teil des Mondes zu sehen sein,
der weniger gebirgig ist.
Und wer den grünen Meteoriten-Regen sieht, habe ich aus zuverlässiger Quelle gehört,
kann wählen zwischen dem ewigen Leben und der unsterblichen Liebe.
Also ich wäre für den Anfang schon mal mit einem
Regebogen zu frieden.
Von hier aus sieht man ja nix.
Doch die Frau im Büro gegenüber, die immer als Letzte das Licht aus macht.
Einmal
wird Regen auf meine Asche fallen,
kurz wird dein Blick gegen den Himmel schwenken,
um den einen Stern zu suchen, der seit Gehzeiten zu uns gehört.
Das gehört sich so in Liebesgedichten,
ohne Sterne, Mond und Gehzeiten geht da gar nichts.
Wo waren wir,
ja die herumziehenden Wolken des abziehenden Gewitters
werden dir den Blick auf uns verstellen, so wie es früher die Umstände taten.
Die letzten Regentropfen, von mir dirigiert, werden für dich für durch die Pfützen
tanzen wie einst der Gene Kelly.
What a glorious feeling. I'm happy again.
Minuten später,
wird dein Barcelona
in meiner Dunkelheit verschwinden,
aber glaub mir eines, für den einen Kuss, in dieser beschissenen Bauerndisco,
irgendwo zwischen Klagenfurt und St. Veit, als Nirwana gerade im Kommen war,
und die Welt sich Waffen schnappte und auf Freunde schoss,
bin ich durchs Feuer gegangen und verbrannt.
Einmal mein Mädchen,
wird Regen auf meine Asche fallen,
und jetzt lassen wir es gut sein.
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Mittwoch, 25. Januar 2017
Ein Sozialstaat-Neidhammel. Meine Afghanistan-Beichte .
.der imperialist, 20:45h
So jetzt ist der untere Teil fertig verschrieben. Ist angeblich sogar ein Satz Literatur dabei: der rest ist nur Gefühlsduselei.
Muss ich ihnen kurz Weltpolitik unterbreiten. In Astana findet gerade eine große Syrien-(Friedens)Konferenz statt, die auch groß angekündigt wurde. Auf der einen Seite sitzen das Assad-Regime, die Russen, Iraner und Türken. Auf der anderen Seite des Verhandlungstischs sitzt aber so gut wie niemand. Das Gros der Aufständischen, bis radikal islamistischen Kampfverbände, war ja zu den Gesprächen nicht eingeladen. Weder die Al-Nusra Front noch die Ahrar al-Sham saßen mit am Tisch. Der IS sowieso nicht. Und die Teilnahme der syrisch-kurdischen YPG-Milizen verhinderte wiederum die Türkei. Die Golfstaaten Saudi Arabien und Qatar als wichtige Verbündete der Aufständischen bis radikal islamistischen waren auch nicht vor Ort. Im Grunde hat die eine Seite nur mit sich selbst verhandelt und verkauft diese Schmierenkomödie der Welt auch noch als Friedensgespräch. Dieser Krieg ist an Absurditäten wirklich kaum noch zu überbieten. Meine Qualitätszeitung titelt dann auch noch "Vermittler wollen Feuerpause überwachen". Gut an sich ist es völlig egal was die Medien hier so über Syrien schreiben. Aber vom Qualitätsjournalismus erwarte ich mir schon a bisserl mehr Tiefgang. Das kann doch nicht sein dass ich in meinem Schattenwelt-Blog title. Astana-Konferenz eine einzige Farce.
Der SPD-Chef Gabriel ist von seinen Ämtern zurückgetreten und lässt den Herr Schulz mal machen an der Frau Merkel zu scheitern. Kluger Schachzug, gibt es nix zu kritisieren. Stellens sie sich vor der Herr Gabriel hätte bei der Bundestagswahl stolze 19,7% eingefahren. Die Medien hätten ihn als Totengräber der Sozialdemokratie und ältesten Volkspartei Deutschlands in Grund und Boden geschrieben. Jetzt tritt er nur als Zauderer ab. So ist das halt im Leben. Man kann einfach nicht in jede Schlacht ziehen.
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Seite 6
Fällt mir doch glatt noch was zum Familienleben ein. Irgendwo habe ich gelesen, docken LeserInnen online lieber an Blogs oder Facebookseiten an, wo positive Stimmung, so als frohe Botschaft verpackt verbreitet wird, wie z.B. die neuesten Umfragen zu Donald Trumps Beliebtheitswerten als Präsident, die laut Auswertung „der altennativen Faktenlage“, bei 101,8% liegt. Sogar mexikanische Schlepper freuen sich riesig darüber dass endlich eine neue tragfähige Mauer gebaut wird. So eine 5 Meter hohe Mauer treibt die Preise. Ich kann ihnen versichern, beim Schizophrenisten wird nur gute Stimmung verbreitet. Gut, ich räume ein, auf den ersten Blick sieht es nicht immer zwingend danach aus. Aber für gewisse Entwicklungen kann ich doch nix. Nehmen wir den Themenkomplex schizoide Männer im Liebestaumel
. Draußen hat es seit Wochen Minusgrade und diese Deppen machen den Wonnemonat Mai. Schizo-Männer, die sich anmaßen sexuell aktiv werden zu wollen, haben am Beziehungsmarkt einfach nicht die besten Karten. Das wird ihnen die israelische Soziologin Eva Illouz sofort bestätigen. Egal ob draußen jetzt Wetter ist oder nicht. In der Vorstellung einer Lichtweltfrau, mit a bisserl Klasse im Gepäck, tauchen Schizos zuvordererst mal als „Gefährder“ auf, weswegen sich deren Freiheit „Nein“ sagen zu können, wie eine Fußfessel um die Liebes-Hoffnungen eines Schizos legt, die andauernd rot aufblinkt
. Ich erkläre ihnen das anders. Ein heterosexueller-schizo Mann ist auf dem derzeitigen Beziehungsmarkt, der in weiten Teilen der Marktlogik folgt
, ungefähr so attraktiv wie eine arbeitslose Frau, ohne Berufsabschluss, die zwischen 120-140 kg wiegt, und die sich vor lauter Verzweiflung weil sie niemand haben will, bei RTL II zum Frauentausch anmeldet, obschon sie ja zum Tauschen nix anzubieten hat, außer ein Video über den David Hasselhoff wie der versucht total angesoffen einen Burger zu verspachteln. Sau lustig. Ich als Vorzeigeschizo, trotz Erkrankung ziemlich rank und schlank und auf Tabs durchaus vernunftbegabt, mit einem Restverstand gesegnet, der nur um 3 Punkte unter ihrem hochgezüchteten UNI-IQ liegt und mindestens so fesch wie der Don von der FAZ, auch ganz ohne Führerschein und ohne Mercedes-Stern auf der Haube, dafür mit Drahtesel und Zipfelmütze, wiege umgerechnet nur 115 kg, wenn sie mich als füllige, arbeitslose Frau denken. Der schwer schnaufende, schizoide Sohn, vom fetten Bulgaren hingegen, der eigentlich Pole ist, nee anders herum, der ist Bulgare, aber fett ist er in beiden Denkmodellen, wiegt so um die 146, 4kg. Der ist ja ziemlich out of the game, weil der riecht schon nach Krankheit. Ich noch nicht. Ich mach Deo. Einen Abend lang könnte ich sie locker mit meinem Scharm besprühen, wie eine Blume die nach Wasser dürstet und mit herzzerreißenden Geschichten über meine Zeit als ich für NGOs in den entlegensten Gebieten der Welt arbeitete (was ich natürlich nie getan habe), um den Finger wickel und so hintertrieben vom eigentlichen Problem abzulenken. Das so aussieht, dass ich jeden Abend spätestens um 23 30 Uhr meine Schizo-Tabs einwerfe. Dauert nie allzu lange und dann bin auch ich out of order. Ist manchmal nicht schön mitanzusehen
. Das Reden fällt mir dann schwer und ich sabbere wie ein Kleinstkind, wenn ich in die Küche taumle, weil mich die Tabs durstig machen. Nee nicht auf Leben, nur auf Saft. An erfrischenden Morgensex ist mit mir auch nicht zu denken. Ich brauch so meine Zeit bis auch weiß wo oben und unten ist. Zu meiner Verteidigung möchte ich anführen, dass ich diese Bürde am Beziehungsmarkt 
nicht sonderlich hoch im Kurs zu stehen, ich bin mehr ein Pennystock mit geringem Handelsvolumen, eh mit einer gewissen Größe und Einsicht hinnehme und mich in Demut und Bescheidenheit übe
. Das Leben ist nun mal kein Wunschkonzert, Elpphilharmonie hien Elpphilharmonie her. Ich habe gelesen dass des Wiener Konzerthaus die bessere Akustik hat 
. Liegt anscheinend an der Bauweise. Weder habe ich vor Lichtweltfrauen öffentlich zu befummeln, gut mich würde die Polizei 
aus der Gruppe der Fummler-Könige ja sofort herausfischen, weil ich für einen Slawen sehr nordisch aussehe, noch trachte ich nach dem zweifelhaften Vergnügen, sie halböffentlichen zu bedrängen und ihr Nein mit den Worten zu übertönen, geh du willst das doch auch du blöde Bitch, während ich sie an Händen und Füßen fessle und an der Decke aufhänge wie was Fleischiges zum Grillen. Nee ist keine Freiheits und Willensberaubung sondern Bondage. Das war jetzt a Schmäh, nur a Schmäh. Ich weiß, auf der Ebene des politisch Unkorrekten, tun sie sich fürchterlich schwer Humor zu entwickeln. Wird schon noch. Müssen sie nur öfters bei mir ins Blog reinschauen. Ach ja. In meiner Straße wohnt ja noch eine schizophrene Frau. Ka Spaß, die wiegt locker 150 kg. Wenn die ihre Contenance verliert, einen psychotischen Schub hat, oder keinen Bock hat auf Tabs und die absetzt, genau weiß ich es nicht, beschimpft die ja immer die Straßenbahn, auf Kroatisch oder Serbisch. Wie genau sich die Sprachgruppen in ihrem Idiom jetzt voneinander unterscheiden weiß ich nicht. Kroaten machten in ihrem Slang ja Ustascha und die Serben mehr Tschetniks und zusammen machten sie dann ein Volk, eine Ethnie, viele Bomben, noch mehr Granaten, gegenseitige Schuldzuweisungen und Kriegsdenkmäler, hinten denen die nationale Identität eingemauert wurde. Auf dem ersten Beziehungsmarkt hat die gute Frau natürlich nicht mehr die besten Karten
. So wie ich die Situation einschätze spielt die gar nicht mehr mit. Sich da als Leser dann angewidert davonstehlen, weil dieses Thema zu wenig Wohlfühlpotential hat, ist schon a bisserl unfein finde ich. Sie müssen das ja eh nicht leben.
(Unterer Teil)
Dann mach ich jetzt mal den Familien-Ratgeber und unterbreite ihnen einen Vorschlag wie sie ganz einfach überprüfen und feststellen können, ob sie in einem mehr oder minder intakten Familienbund, sprich Kernfamilie eingebunden sind oder auch nicht. In Familien, die aus welchen Gründen auch immer zerbröseln wie trockene Semmelwürfel, gibt es keine gemeinsame Erzählung, keine gemeinsamen Erinnerungsraum, der durchs andauernde Erzählen mit Leben gefüllt wird 
. Triebwerke dieses Familienlebens sind in der Regel die Eltern und Großeltern, falls die noch leben. Die versorgen ihre Kinder mit Geschichten und Anekdoten aus dem Damals, als das Kindelein noch so klein und süß war. So viele konkrete Erinnerungen hat man ja an seine Kleinstkind-Phase nicht. Diese Phase im Leben eines Menschen ist ja zu meist reine Konstruktion oder wissen sie heute noch was sie als 3 jähriger so den ganzen Tag über so getan haben. Leben sie in einem intakten Familienverbund gibt es ja sowas wie eine eigene Familien-Erinnerungschronikbibliothek. Läuft es gut, ist diese Bibliothek voll mit Fotos, Filmen und unzähligen Geschichten. Durch das gemeinsame Erinnern wird dafür gesorgt das diese Bibliothek niemals verstaubt oder vom Schweigen verschluckt wird
. Immer wieder kommt neues Material dazu. Vieles wird aber auch nur neu oder anders erzählt. Ah ja, sagt dann die Mami oder der Papi, liebes Kindelein, guckst du hier, da hattest du das an und dort biste mal hingefallen und schau dort hast geweint, und guck, guck hier, hier warst ganz stolz, und schau hier machst du deine ersten Schritte ganz allein, mein Gott deine ersten Schritt, ich weiß es noch als ob es gestern war, woraufhin das geliebte Kindelein dann antwortet, aber Mami/Papi, dass hab ihr mir aber schon 1000 mal erzählt oder gezeigt, wie oft denn noch.
. Sind sie in so eine Familiensituation eingebunden, können sie sich zufrieden zurücklehnen
und sich freuen dass sie in einem intakten Familienverbund leben. Schwierig wird es wenn einzelne Erinnerungsbruchstücke nicht mehr zu einem Ganzen führen wie in einem Puzzle, sonder nur noch aufeinanderprallen und man sich über die gemeinsame Vergangenheit nicht mehr handelseins wird, wie das zwischen dem großen Bruder vom Hobbit-Anwalt und dem alten Hobbit der Fall ist. In solchen Fällen wird dann die Gegenwart von der Vergangenheit überrollt, zur Seite gedrückt oder platt gewälzt
. Das ist aber noch lange nicht das Wort Case Szenario. In so einer Situation gibt es durchaus noch Hoffnung. Das Wort Case Szenario tritt ein wenn es zwischen der familiären Vergangenheit und ihrem gelebten Jetzt gar keine Verbindung mehr gibt, wie in meinem Fall, zwischen meiner leiblichen Mutter, der Um2 (Stiefmutter) und mir. Wenn sozusagen alle Stricke, die das gemeinsame Erinnern festzurrten, längst gerissen sind und man dann nur noch wie eine einsame Insel im Meer der Beziehungslosigkeit dahintreibt. Nee das ist keine gute Metapher. Wir treiben ja alle wie Schollen durchs Eismeer. Manchmal schaffen wir es von einer Scholle zur anderen zu springen oder uns Nettigkeiten zuzurufen bis uns die Zeit dann zum Verschwinden bringt wie der Klimawandel die Permafrostböden. Ich kann ihnen über meine Kindheit nix erzählen. Mir erzählt niemand was. Auf dieser Erzählebene finde ich nicht statt. Der Goadfather hat mir mal ein paar Fotos mitgebracht. Acht Fotos, die er mir dann wortlos hingelegte. Sieben der acht Fotos zeigen mich als Kind und Heranwachsenden. Auf einem Foto sitze ich als drei oder vierjähriger mit einem japanischen Jungen vor Goadfather seiner Tanke auf dem Asphalt. Auf einem Foto bin ich dann schon dreizehn im Sportverein und dann siebzehn. Das Sportvereinfoto haben nicht meine Eltern geschossen. Acht Fotos, das ist meine ganze Famlieenchronik. Die Zeit zwischen Erstkommunion und Adoleszenz in zwei Bildern erzählt. Erzählung dazu gibt es keine. Auf zwei der Fotos halte ich als Kind eine Katze in den Armen oder streichle eine Katze. Katzen scheinen für mich einen außerordentlich hohen Stellenwert zu haben. Die dienen mir als Beziehungsersatz. Auch als Erwachsener hatte ich immer Katzen um mich herum. Bis vor zwei Jahren. Sogar bei der UNO hatten wir eine Katze am Stützpunkt. Dieser Katze wurde auch kein Haar gekrümmt. Dafür hab schon ich gesorgt. Bei Katzen war nämlich Schluss mit lustig. Der Goadfather scheint auch keine Erinnerungen an meine Kindheit und unser gemeinsames Zusammenleben zu haben oder haben zu wollen, die er mit mir teilen will/kann. Gut wir sehen uns auch nur zweimal im Jahr für ein paar Stunden. Der Goadfather ist halt noch ein Mann aus der Kriegsgeneration. Der hat es nicht so mit Sentimentalitäten. Diese Rolle fiel früher Frauen/Mütter zu. Meine Mütter haben aber jede Verbindung zu mir vor vielen Jahren gekappt. Die haben alle Brücken abgerissen. Das ist denen nicht einfach passiert. Die wollten das so. In meiner Familienbibliothek steht gerade mal ein verstaubtes Buch mit ein paar vergilbten Seiten, dass ich so gut wie nie aufschlage . Wie ich ihnen schon an anderer Stelle zu erklären versuchte. Mutwillig stochere ich nicht in alten Gefühlen herum, wie in einem Bienennest, wenn ich sowieso weiß, dass alles nach hinten los geht. Da schöpf ich nur schnell mal den Rahm ab, damit ich weiß wie meine Wirklichkeit beschaffen ist. Das wiederum ist überlebensnotwenig
. Den Rest erspare ich mir. Ich will da nix fühlen. Da kann mir meine Nerventante noch so viele gute Angebote unterbreiten wie ein Gebrauchtwarenhändler. Eine Schattenweltkindheit zum Vergessen (gute Redewendung) und Schizophrenie kann ich emotional auf Dauer einfach nicht stemmen. Nicht in diesem Leben, unter diesen Voraussetzungen. Seit ich fühlen kann leben ich in der Schattenwelt, zumeist mit den Rücken zu Wand. Auf dem achten Foto bin ich nicht mal drauf. Das scheint dem Goadfather nicht groß aufgefallen zu sein das ich nur auf sieben der acht Foto zu sehen bin. Bei acht Fotos hätte er sich aber schon ein wenig mehr anstrengen können. Vielleicht war er aber auch nur in Eile und hat da was durcheinander gebracht, der Jüngste ist er auch nicht mehr. Da ich denn GF nur zwei Mal im Jahr für ein paar Stunden sehe, kann die Eile so groß auch wieder nicht gewesen sein. Ich bin aber auch kein guter Sohn. Ganz im Gegenteil. Ich bin ein hundsmiserabler Sohn
. Vom GF habe ich ja überhaupt keine Fotos. Nicht mal eines. Ich gebe mir auch keine Mühe an ein Foto zu kommen. Ich hab nur einen Briefumschlag mit seiner Handschrift, was mich aber nicht davon abhält ihn einmal in der Woche ein kurzes Mail zu schreiben. Wir stehen uns einfach nicht nahe. Sind wir uns nie gestanden. In der Familienchronik vom Goadfather gibt es schon noch ein paar Aufnahmen auf denen wir gemeinsam zu sehen sind. Nicht auf einem der Fotos legt der Goadfather mal seine Hand auf meine Schulter. Das bringt der GF einfach nicht. Wir stehen nur so da wie durch eine unsichtbare Mauer getrennt und schauen grantig,
in unseren Gefühlen. Da gab es keinen großen Bruch oder so. Zu seiner Verteidigung möchte ich anführen dass es der GF einfach nicht besser weiß
. Mit seinem Erstgeborenen, der nach der Scheidung bei seiner ersten Frau blieb, ist er da nicht viel anders verfahren. Daran ist auch der verdammte Krieg schuld. Der GF ist ja ein Halbwaise. Sein Vater hat den Russlandfeldzug
nicht überlebt. Zu sagen selber schuld Großvater, dein Sohn hat das nicht von dir verlangt, hilft da auch nicht weiter. Der GF weiß nicht was es bedeutet Vater und Erziehungsberechtigter zu sein. Trotzdem lebt der GF in dem Gefühl dass ohne sein segensreiches Wirken, seine beiden Söhne ja völlig unter die Räder gekommen wären. So wie der GF halten das ja viele seiner Generation, die ja durch die Bank grandiose Überlebenskünstler sind. Zu dieser Haltung, sich alles Bedrohliche vom Hals zu halten, hat man diese Generation gezwungen, was jetzt nicht bedeutet dass des Bedrohliche einfach so aus der Welt verschwindet. Nee, nee, das ist wie im Spiel Reise nach Jerusalem. Der GF weiß schon wie er zu einem Stuhl kommt. Immerhin ist er es der Musik aus macht
. Keine Ahnung wie oft er mir mit dem Todschlagargument, das ich ohne ihn doch schon längst Tod wäre und kaputt in der Gosse liegen würde, einen Kopf kleiner machte
. Das ist keine vernünftige Gesprächsbasis für ein Kind. Mit solchen Gefühlen will und darf ich nix tun haben. Das ist vermintes Gebiet. Bevor ich das in seiner ganzen Pracht fühle, entziehe ich mich lieber und zwar rücksichtlos und renne auf und davon. Nur wohin fragt sich wohin? Vielleicht in die Schizophrenie. Die ist schlimmer als Kindheit. Na ja auf Tabs wird das schon
. Kann ich nicht empfehlen, alles unbehandelt. Meine leibliche Mutter hat ja noch zwei Kinder. Ist jetzt ungefähr zwei Jahre her, da ließ sich in einer Regionalzeitung in einer Annonce, von ihrem Anhang, groß zum Siebzigsten gratulieren
. Unserer allerliebsten Mutti nur das Beste, stand in der bezahlten Anzeige. Der GF sah des zufällig und schickte mir den Ausschnitt. Ich verstand nur Bahnhof. Ich weiß noch das ich mir dachte scheiße Alzheimer. Der GF verliert seinen Verstand. Ich stand vor einem Rätsel. Irgendwann machte es dann doch Klick. Die Frau auf dem Foto, die ich seit 30 Jahren nicht mehr gesehen hatte, war doch glatt meine leibliche Mutter. Meine Mutter hat einen seltenen Vornamen. Am Vornamen erkannte ich sie. Stand unter ihrem Bild, das nicht ganz zum Gesicht einer 70zigjährigen passte, also reiner Kitsch war, die Namen aller Gratulanten, was weiß ich Kinder, Enkelkinder und so. Mein Name stand da natürlich nicht. Wann meine Mutter geboren ist weiß ich nicht. Eigenartigerweise hab ich den Geburtstag meiner Stiefmutter 
bis heute nicht vergessen. Schickt mir also der GF, der mich seit einem ¼ Jahrhundert ausnahmslos zu keinem Familienfest einlädt, meine Stiefmutter 
besteht darauf, einfach weil sie es kann, eine Geburtstagsannonce von meiner leiblichen Mutter , die meinen Namen, also meine Existenz, vor vielen Jahren, aus ihrem Leben gestrichen und mich letztendlich ausgelöscht hat. Die Um2 hielt das im Übrigen nicht anders mit mir. Deswegen tu ich mir auch manchmal schwer zu verstehen das Frauen immer nur Opfer sind, nur weil die dir nicht in die Eier treten. Aber so ist der GF in seiner vorbewussten Gemeingefährlichkeit. Anstatt diese Gefühle mit sich selbst auszumachen, immerhin hat ja ihn meine Mutter zuerst verlassen, hängt der all seine Gefühle, die schwer nach Jauchengrube riechen, einfach mir um . sagt der GF. Deine Mutter hat dich ausgelöscht, siehst du, da gibt es keinen Zweifel, ich aber lasse dich in der zerfransten Idylle weiterleben . Dem GF zu erklären, das des keine besondere gute Idee ist, mir das zu schicken, oder sagen wir so aufbereitet zu schicken, versteht der Goadfather aber nicht
. So ein Gespräch geht in der Regel nach hinten los, weil der GF irgendwann seine Todschlagargument-Keule aus seinem Bestand holt und mir eins rüber zieht. Kurz und gut. Sind sie in so eine Familien-Situation verwickelt, müssen sie davon ausgehen, dass es um ihr Familienleben nicht unbedingt zum Besten bestellt ist. Deswegen freuen sie sich wenn sie von ihren Eltern mit Geschichte aus der gemeinsamen Zeit regelrecht geflutet werden und sie sich in manchmal in einer endlosen Wiederholungsschleife gefangen fühlen. Das ist nix kleinstbürgerliches oder spießiges. Und wenn es doch so ist, was soll`s. Spießer haben auch ihre guten Seiten. In so einem Fall sind sie eine ziemlich große Eisscholle. Um mich herum dagegen ist alles Dunkel, weil es an (sinnstiftenden) Erzählungen fehlt. Wie Geborgenheit geht weiß ich sowieso nicht. Das Wort habe ich von meiner Lichtweltbeauftragten. Mir wäre das nicht eingefallen. Als Metapher bin ich mehr ein ausgedrückter Tschik, der in einem übergelaufenen Pissoir schwimmt. Aber noch schwimme ich
.
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Muss ich ihnen kurz Weltpolitik unterbreiten. In Astana findet gerade eine große Syrien-(Friedens)Konferenz statt, die auch groß angekündigt wurde. Auf der einen Seite sitzen das Assad-Regime, die Russen, Iraner und Türken. Auf der anderen Seite des Verhandlungstischs sitzt aber so gut wie niemand. Das Gros der Aufständischen, bis radikal islamistischen Kampfverbände, war ja zu den Gesprächen nicht eingeladen. Weder die Al-Nusra Front noch die Ahrar al-Sham saßen mit am Tisch. Der IS sowieso nicht. Und die Teilnahme der syrisch-kurdischen YPG-Milizen verhinderte wiederum die Türkei. Die Golfstaaten Saudi Arabien und Qatar als wichtige Verbündete der Aufständischen bis radikal islamistischen waren auch nicht vor Ort. Im Grunde hat die eine Seite nur mit sich selbst verhandelt und verkauft diese Schmierenkomödie der Welt auch noch als Friedensgespräch. Dieser Krieg ist an Absurditäten wirklich kaum noch zu überbieten. Meine Qualitätszeitung titelt dann auch noch "Vermittler wollen Feuerpause überwachen". Gut an sich ist es völlig egal was die Medien hier so über Syrien schreiben. Aber vom Qualitätsjournalismus erwarte ich mir schon a bisserl mehr Tiefgang. Das kann doch nicht sein dass ich in meinem Schattenwelt-Blog title. Astana-Konferenz eine einzige Farce.Der SPD-Chef Gabriel
ist von seinen Ämtern zurückgetreten und lässt den Herr Schulz mal machen an der Frau Merkel zu scheitern. Kluger Schachzug, gibt es nix zu kritisieren. Stellens sie sich vor der Herr Gabriel hätte bei der Bundestagswahl stolze 19,7% eingefahren. Die Medien hätten ihn als Totengräber der Sozialdemokratie und ältesten Volkspartei Deutschlands in Grund und Boden geschrieben. Jetzt tritt er nur als Zauderer ab. So ist das halt im Leben. Man kann einfach nicht in jede Schlacht ziehen.----------------------------------------------------------------------
Seite 6
Fällt mir doch glatt noch was zum Familienleben ein
. Irgendwo habe ich gelesen, docken LeserInnen online lieber an Blogs oder Facebookseiten an, wo positive Stimmung, so als frohe Botschaft verpackt verbreitet wird, wie z.B. die neuesten Umfragen zu Donald Trumps Beliebtheitswerten als Präsident, die laut Auswertung „der altennativen Faktenlage“, bei 101,8% liegt. Sogar mexikanische Schlepper freuen sich riesig darüber dass endlich eine neue tragfähige Mauer gebaut wird. So eine 5 Meter hohe Mauer treibt die Preise. Ich kann ihnen versichern, beim Schizophrenisten wird nur gute Stimmung verbreitet. Gut, ich räume ein, auf den ersten Blick sieht es nicht immer zwingend danach aus. Aber für gewisse Entwicklungen kann ich doch nix. Nehmen wir den Themenkomplex schizoide Männer im Liebestaumel. Draußen hat es seit Wochen Minusgrade und diese Deppen machen den Wonnemonat Mai. Schizo-Männer, die sich anmaßen sexuell aktiv werden zu wollen, haben am Beziehungsmarkt einfach nicht die besten Karten. Das wird ihnen die israelische Soziologin Eva Illouz sofort bestätigen. Egal ob draußen jetzt Wetter ist oder nicht. In der Vorstellung einer Lichtweltfrau, mit a bisserl Klasse im Gepäck, tauchen Schizos zuvordererst mal als „Gefährder“ auf, weswegen sich deren Freiheit „Nein“ sagen zu können, wie eine Fußfessel um die Liebes-Hoffnungen eines Schizos legt, die andauernd rot aufblinkt. Ich erkläre ihnen das anders. Ein heterosexueller-schizo Mann ist auf dem derzeitigen Beziehungsmarkt, der in weiten Teilen der Marktlogik folgt, ungefähr so attraktiv wie eine arbeitslose Frau, ohne Berufsabschluss, die zwischen 120-140 kg wiegt, und die sich vor lauter Verzweiflung weil sie niemand haben will, bei RTL II zum Frauentausch anmeldet, obschon sie ja zum Tauschen nix anzubieten hat, außer ein Video über den David Hasselhoff wie der versucht total angesoffen einen Burger zu verspachteln. Sau lustig. Ich als Vorzeigeschizo, trotz Erkrankung ziemlich rank und schlank und auf Tabs durchaus vernunftbegabt, mit einem Restverstand gesegnet, der nur um 3 Punkte unter ihrem hochgezüchteten UNI-IQ liegt und mindestens so fesch wie der Don von der FAZ, auch ganz ohne Führerschein und ohne Mercedes-Stern auf der Haube, dafür mit Drahtesel und Zipfelmütze, wiege umgerechnet nur 115 kg, wenn sie mich als füllige, arbeitslose Frau denken. Der schwer schnaufende, schizoide Sohn, vom fetten Bulgaren hingegen, der eigentlich Pole ist, nee anders herum, der ist Bulgare, aber fett ist er in beiden Denkmodellen, wiegt so um die 146, 4kg. Der ist ja ziemlich out of the game, weil der riecht schon nach Krankheit. Ich noch nicht. Ich mach Deo. Einen Abend lang könnte ich sie locker mit meinem Scharm besprühen, wie eine Blume die nach Wasser dürstet und mit herzzerreißenden Geschichten über meine Zeit als ich für NGOs in den entlegensten Gebieten der Welt arbeitete (was ich natürlich nie getan habe), um den Finger wickel und so hintertrieben vom eigentlichen Problem abzulenken. Das so aussieht, dass ich jeden Abend spätestens um 23 30 Uhr meine Schizo-Tabs einwerfe. Dauert nie allzu lange und dann bin auch ich out of order. Ist manchmal nicht schön mitanzusehen. Das Reden fällt mir dann schwer und ich sabbere wie ein Kleinstkind, wenn ich in die Küche taumle, weil mich die Tabs durstig machen. Nee nicht auf Leben, nur auf Saft. An erfrischenden Morgensex ist mit mir auch nicht zu denken. Ich brauch so meine Zeit bis auch weiß wo oben und unten ist. Zu meiner Verteidigung möchte ich anführen, dass ich diese Bürde am Beziehungsmarkt nicht sonderlich hoch im Kurs zu stehen, ich bin mehr ein Pennystock mit geringem Handelsvolumen, eh mit einer gewissen Größe und Einsicht hinnehme und mich in Demut und Bescheidenheit übe. Das Leben ist nun mal kein Wunschkonzert, Elpphilharmonie hien Elpphilharmonie her. Ich habe gelesen dass des Wiener Konzerthaus die bessere Akustik hat . Liegt anscheinend an der Bauweise. Weder habe ich vor Lichtweltfrauen öffentlich zu befummeln, gut mich würde die Polizei aus der Gruppe der Fummler-Könige ja sofort herausfischen, weil ich für einen Slawen sehr nordisch aussehe, noch trachte ich nach dem zweifelhaften Vergnügen, sie halböffentlichen zu bedrängen und ihr Nein mit den Worten zu übertönen, geh du willst das doch auch du blöde Bitch, während ich sie an Händen und Füßen fessle und an der Decke aufhänge wie was Fleischiges zum Grillen. Nee ist keine Freiheits und Willensberaubung sondern Bondage. Das war jetzt a Schmäh, nur a Schmäh. Ich weiß, auf der Ebene des politisch Unkorrekten, tun sie sich fürchterlich schwer Humor zu entwickeln. Wird schon noch. Müssen sie nur öfters bei mir ins Blog reinschauen. Ach ja. In meiner Straße wohnt ja noch eine schizophrene Frau. Ka Spaß, die wiegt locker 150 kg. Wenn die ihre Contenance verliert, einen psychotischen Schub hat, oder keinen Bock hat auf Tabs und die absetzt, genau weiß ich es nicht, beschimpft die ja immer die Straßenbahn, auf Kroatisch oder Serbisch. Wie genau sich die Sprachgruppen in ihrem Idiom jetzt voneinander unterscheiden weiß ich nicht. Kroaten machten in ihrem Slang ja Ustascha und die Serben mehr Tschetniks und zusammen machten sie dann ein Volk, eine Ethnie, viele Bomben, noch mehr Granaten, gegenseitige Schuldzuweisungen und Kriegsdenkmäler, hinten denen die nationale Identität eingemauert wurde. Auf dem ersten Beziehungsmarkt hat die gute Frau natürlich nicht mehr die besten Karten. So wie ich die Situation einschätze spielt die gar nicht mehr mit. Sich da als Leser dann angewidert davonstehlen, weil dieses Thema zu wenig Wohlfühlpotential hat, ist schon a bisserl unfein finde ich. Sie müssen das ja eh nicht leben. (Unterer Teil)
Dann mach ich jetzt mal den Familien-Ratgeber und unterbreite ihnen einen Vorschlag wie sie ganz einfach überprüfen und feststellen können, ob sie in einem mehr oder minder intakten Familienbund, sprich Kernfamilie eingebunden sind oder auch nicht
. In Familien, die aus welchen Gründen auch immer zerbröseln wie trockene Semmelwürfel, gibt es keine gemeinsame Erzählung, keine gemeinsamen Erinnerungsraum, der durchs andauernde Erzählen mit Leben gefüllt wird . Triebwerke dieses Familienlebens sind in der Regel die Eltern und Großeltern, falls die noch leben. Die versorgen ihre Kinder mit Geschichten und Anekdoten aus dem Damals, als das Kindelein noch so klein und süß war. So viele konkrete Erinnerungen hat man ja an seine Kleinstkind-Phase nicht. Diese Phase im Leben eines Menschen ist ja zu meist reine Konstruktion oder wissen sie heute noch was sie als 3 jähriger so den ganzen Tag über so getan haben. Leben sie in einem intakten Familienverbund gibt es ja sowas wie eine eigene Familien-Erinnerungschronikbibliothek. Läuft es gut, ist diese Bibliothek voll mit Fotos, Filmen und unzähligen Geschichten. Durch das gemeinsame Erinnern wird dafür gesorgt das diese Bibliothek niemals verstaubt oder vom Schweigen verschluckt wird. Immer wieder kommt neues Material dazu. Vieles wird aber auch nur neu oder anders erzählt. Ah ja, sagt dann die Mami oder der Papi, liebes Kindelein, guckst du hier, da hattest du das an und dort biste mal hingefallen und schau dort hast geweint, und guck, guck hier, hier warst ganz stolz, und schau hier machst du deine ersten Schritte ganz allein, mein Gott deine ersten Schritt, ich weiß es noch als ob es gestern war, woraufhin das geliebte Kindelein dann antwortet, aber Mami/Papi, dass hab ihr mir aber schon 1000 mal erzählt oder gezeigt, wie oft denn noch.. Sind sie in so eine Familiensituation eingebunden, können sie sich zufrieden zurücklehnen und sich freuen dass sie in einem intakten Familienverbund leben. Schwierig wird es wenn einzelne Erinnerungsbruchstücke nicht mehr zu einem Ganzen führen wie in einem Puzzle, sonder nur noch aufeinanderprallen und man sich über die gemeinsame Vergangenheit nicht mehr handelseins wird, wie das zwischen dem großen Bruder vom Hobbit-Anwalt und dem alten Hobbit der Fall ist. In solchen Fällen wird dann die Gegenwart von der Vergangenheit überrollt, zur Seite gedrückt oder platt gewälzt. Das ist aber noch lange nicht das Wort Case Szenario. In so einer Situation gibt es durchaus noch Hoffnung. Das Wort Case Szenario tritt ein wenn es zwischen der familiären Vergangenheit und ihrem gelebten Jetzt gar keine Verbindung mehr gibt, wie in meinem Fall, zwischen meiner leiblichen Mutter, der Um2 (Stiefmutter) und mir. Wenn sozusagen alle Stricke, die das gemeinsame Erinnern festzurrten, längst gerissen sind und man dann nur noch wie eine einsame Insel im Meer der Beziehungslosigkeit dahintreibt. Nee das ist keine gute Metapher. Wir treiben ja alle wie Schollen durchs Eismeer. Manchmal schaffen wir es von einer Scholle zur anderen zu springen oder uns Nettigkeiten zuzurufen bis uns die Zeit dann zum Verschwinden bringt wie der Klimawandel die Permafrostböden. Ich kann ihnen über meine Kindheit nix erzählen. Mir erzählt niemand was. Auf dieser Erzählebene finde ich nicht statt. Der Goadfather hat mir mal ein paar Fotos mitgebracht. Acht Fotos, die er mir dann wortlos hingelegte. Sieben der acht Fotos zeigen mich als Kind und Heranwachsenden. Auf einem Foto sitze ich als drei oder vierjähriger mit einem japanischen Jungen vor Goadfather seiner Tanke auf dem Asphalt. Auf einem Foto bin ich dann schon dreizehn im Sportverein und dann siebzehn. Das Sportvereinfoto haben nicht meine Eltern geschossen. Acht Fotos, das ist meine ganze Famlieenchronik. Die Zeit zwischen Erstkommunion und Adoleszenz in zwei Bildern erzählt. Erzählung dazu gibt es keine. Auf zwei der Fotos halte ich als Kind eine Katze in den Armen oder streichle eine Katze. Katzen scheinen für mich einen außerordentlich hohen Stellenwert zu haben. Die dienen mir als Beziehungsersatz. Auch als Erwachsener hatte ich immer Katzen um mich herum. Bis vor zwei Jahren. Sogar bei der UNO hatten wir eine Katze am Stützpunkt. Dieser Katze wurde auch kein Haar gekrümmt. Dafür hab schon ich gesorgt. Bei Katzen war nämlich Schluss mit lustig. Der Goadfather scheint auch keine Erinnerungen an meine Kindheit und unser gemeinsames Zusammenleben zu haben oder haben zu wollen, die er mit mir teilen will/kann. Gut wir sehen uns auch nur zweimal im Jahr für ein paar Stunden. Der Goadfather ist halt noch ein Mann aus der Kriegsgeneration. Der hat es nicht so mit Sentimentalitäten. Diese Rolle fiel früher Frauen/Mütter zu. Meine Mütter haben aber jede Verbindung zu mir vor vielen Jahren gekappt. Die haben alle Brücken abgerissen. Das ist denen nicht einfach passiert. Die wollten das so. In meiner Familienbibliothek steht gerade mal ein verstaubtes Buch mit ein paar vergilbten Seiten, dass ich so gut wie nie aufschlage . Wie ich ihnen schon an anderer Stelle zu erklären versuchte. Mutwillig stochere ich nicht in alten Gefühlen herum, wie in einem Bienennest, wenn ich sowieso weiß, dass alles nach hinten los geht. Da schöpf ich nur schnell mal den Rahm ab, damit ich weiß wie meine Wirklichkeit beschaffen ist. Das wiederum ist überlebensnotwenig. Den Rest erspare ich mir. Ich will da nix fühlen. Da kann mir meine Nerventante noch so viele gute Angebote unterbreiten wie ein Gebrauchtwarenhändler. Eine Schattenweltkindheit zum Vergessen (gute Redewendung) und Schizophrenie kann ich emotional auf Dauer einfach nicht stemmen. Nicht in diesem Leben, unter diesen Voraussetzungen. Seit ich fühlen kann leben ich in der Schattenwelt, zumeist mit den Rücken zu Wand. Auf dem achten Foto bin ich nicht mal drauf. Das scheint dem Goadfather nicht groß aufgefallen zu sein das ich nur auf sieben der acht Foto zu sehen bin. Bei acht Fotos hätte er sich aber schon ein wenig mehr anstrengen können. Vielleicht war er aber auch nur in Eile und hat da was durcheinander gebracht, der Jüngste ist er auch nicht mehr. Da ich denn GF nur zwei Mal im Jahr für ein paar Stunden sehe, kann die Eile so groß auch wieder nicht gewesen sein. Ich bin aber auch kein guter Sohn. Ganz im Gegenteil. Ich bin ein hundsmiserabler Sohn. Vom GF habe ich ja überhaupt keine Fotos. Nicht mal eines. Ich gebe mir auch keine Mühe an ein Foto zu kommen. Ich hab nur einen Briefumschlag mit seiner Handschrift, was mich aber nicht davon abhält ihn einmal in der Woche ein kurzes Mail zu schreiben. Wir stehen uns einfach nicht nahe. Sind wir uns nie gestanden. In der Familienchronik vom Goadfather gibt es schon noch ein paar Aufnahmen auf denen wir gemeinsam zu sehen sind. Nicht auf einem der Fotos legt der Goadfather mal seine Hand auf meine Schulter. Das bringt der GF einfach nicht. Wir stehen nur so da wie durch eine unsichtbare Mauer getrennt und schauen grantig, in unseren Gefühlen. Da gab es keinen großen Bruch oder so. Zu seiner Verteidigung möchte ich anführen dass es der GF einfach nicht besser weiß. Mit seinem Erstgeborenen, der nach der Scheidung bei seiner ersten Frau blieb, ist er da nicht viel anders verfahren. Daran ist auch der verdammte Krieg schuld. Der GF ist ja ein Halbwaise. Sein Vater hat den Russlandfeldzug nicht überlebt. Zu sagen selber schuld Großvater, dein Sohn hat das nicht von dir verlangt, hilft da auch nicht weiter. Der GF weiß nicht was es bedeutet Vater und Erziehungsberechtigter zu sein. Trotzdem lebt der GF in dem Gefühl dass ohne sein segensreiches Wirken, seine beiden Söhne ja völlig unter die Räder gekommen wären. So wie der GF halten das ja viele seiner Generation, die ja durch die Bank grandiose Überlebenskünstler sind. Zu dieser Haltung, sich alles Bedrohliche vom Hals zu halten, hat man diese Generation gezwungen, was jetzt nicht bedeutet dass des Bedrohliche einfach so aus der Welt verschwindet. Nee, nee, das ist wie im Spiel Reise nach Jerusalem. Der GF weiß schon wie er zu einem Stuhl kommt. Immerhin ist er es der Musik aus macht. Keine Ahnung wie oft er mir mit dem Todschlagargument, das ich ohne ihn doch schon längst Tod wäre und kaputt in der Gosse liegen würde, einen Kopf kleiner machte. Das ist keine vernünftige Gesprächsbasis für ein Kind. Mit solchen Gefühlen will und darf ich nix tun haben. Das ist vermintes Gebiet. Bevor ich das in seiner ganzen Pracht fühle, entziehe ich mich lieber und zwar rücksichtlos und renne auf und davon. Nur wohin fragt sich wohin? Vielleicht in die Schizophrenie. Die ist schlimmer als Kindheit. Na ja auf Tabs wird das schon. Kann ich nicht empfehlen, alles unbehandelt. Meine leibliche Mutter hat ja noch zwei Kinder. Ist jetzt ungefähr zwei Jahre her, da ließ sich in einer Regionalzeitung in einer Annonce, von ihrem Anhang, groß zum Siebzigsten gratulieren. Unserer allerliebsten Mutti nur das Beste, stand in der bezahlten Anzeige. Der GF sah des zufällig und schickte mir den Ausschnitt. Ich verstand nur Bahnhof. Ich weiß noch das ich mir dachte scheiße Alzheimer. Der GF verliert seinen Verstand. Ich stand vor einem Rätsel. Irgendwann machte es dann doch Klick. Die Frau auf dem Foto, die ich seit 30 Jahren nicht mehr gesehen hatte, war doch glatt meine leibliche Mutter. Meine Mutter hat einen seltenen Vornamen. Am Vornamen erkannte ich sie. Stand unter ihrem Bild, das nicht ganz zum Gesicht einer 70zigjährigen passte, also reiner Kitsch war, die Namen aller Gratulanten, was weiß ich Kinder, Enkelkinder und so. Mein Name stand da natürlich nicht. Wann meine Mutter geboren ist weiß ich nicht. Eigenartigerweise hab ich den Geburtstag meiner Stiefmutter bis heute nicht vergessen. Schickt mir also der GF, der mich seit einem ¼ Jahrhundert ausnahmslos zu keinem Familienfest einlädt, meine Stiefmutter besteht darauf, einfach weil sie es kann, eine Geburtstagsannonce von meiner leiblichen Mutter , die meinen Namen, also meine Existenz, vor vielen Jahren, aus ihrem Leben gestrichen und mich letztendlich ausgelöscht hat. Die Um2 hielt das im Übrigen nicht anders mit mir. Deswegen tu ich mir auch manchmal schwer zu verstehen das Frauen immer nur Opfer sind, nur weil die dir nicht in die Eier treten. Aber so ist der GF in seiner vorbewussten Gemeingefährlichkeit. Anstatt diese Gefühle mit sich selbst auszumachen, immerhin hat ja ihn meine Mutter zuerst verlassen, hängt der all seine Gefühle, die schwer nach Jauchengrube riechen, einfach mir um . sagt der GF. Deine Mutter hat dich ausgelöscht, siehst du, da gibt es keinen Zweifel, ich aber lasse dich in der zerfransten Idylle weiterleben . Dem GF zu erklären, das des keine besondere gute Idee ist, mir das zu schicken, oder sagen wir so aufbereitet zu schicken, versteht der Goadfather aber nicht. So ein Gespräch geht in der Regel nach hinten los, weil der GF irgendwann seine Todschlagargument-Keule aus seinem Bestand holt und mir eins rüber zieht. Kurz und gut. Sind sie in so eine Familien-Situation verwickelt, müssen sie davon ausgehen, dass es um ihr Familienleben nicht unbedingt zum Besten bestellt ist. Deswegen freuen sie sich wenn sie von ihren Eltern mit Geschichte aus der gemeinsamen Zeit regelrecht geflutet werden und sie sich in manchmal in einer endlosen Wiederholungsschleife gefangen fühlen. Das ist nix kleinstbürgerliches oder spießiges. Und wenn es doch so ist, was soll`s. Spießer haben auch ihre guten Seiten. In so einem Fall sind sie eine ziemlich große Eisscholle. Um mich herum dagegen ist alles Dunkel, weil es an (sinnstiftenden) Erzählungen fehlt. Wie Geborgenheit geht weiß ich sowieso nicht. Das Wort habe ich von meiner Lichtweltbeauftragten. Mir wäre das nicht eingefallen. Als Metapher bin ich mehr ein ausgedrückter Tschik, der in einem übergelaufenen Pissoir schwimmt. Aber noch schwimme ich .------------------------------------------------------------------------
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