Der Schizophrenist

Nasrallah.
Nasrallahlalah
Der Trallala der roten Linien.
Der Pate des "Schwarzen Sabbath".
Na na na.
Das war nicht der Hisbollah.
Aha.
Das war der Hamas-Chef Yahya Sinwar.
Oha.
Und der Sinn war?
Weitreichend.
Das ist das Weiterreichende in der Krise.
Reimt sich auf Miese.
Und nicht auf Bruder.
Und die Schwester?
Ja ja die Schwester.
Die ihren Brüdern schön den Vortritt lässt.
Lassen.
Lassen. Genau.
Deswegen regnet es auch Bomben aus Iran auf Israel statt rote Rosen aus Persepolis.

Denn selbst als islamischer Dschihadist, Bruder,
hat man es nicht einfach, als Geisel seiner Überzeugungen, mit dieser halbverfaulten israelischen Geißel an Backe.
Die sind wie Schrödingers Katze.
Aber des Grauen.
Das von einer seltenen Brutalität zeugte am 7.10.2023 in Israel.
Vor aller unser Augenzeugen.
Zeugten Der Islamische Dschihad und Die Hamas - da hamse eine Bestie.
Die Krieg heißt.
Die nun Rache übt und Vergeltung nimmt an allen Fronten, und übt und nimmt, und übt.
Nach 10 000 Toten ist man dann ein Meister seines Fach, der endlich nicht mehr aus Deutschland kommt.
Aber selbst aus Deutschland hört man wieder Stimmen.
Die immer lauter werden.
Mit denen kann irgendetwas nicht stimmen.
So wie die wieder in den Chor einstimmen, der Stimmen, die immer lauter werden und raunen.

Aber leicht hat es einen.
Dem anderen Einfach.
Unter den Trümmern verschüttet ist es schwer sich zu rechtfertigen.
Geboren in Dschenin.
Gestorben in Dschenin.
Ertrunken im Traum von Free Palästine.
Entweder im River oder in the Sea.
Fischen sie dich aus dem Dreck.
Gelebt wird dann im Paradies.
Das liegt mitten drin.
Hin hin - alles ist hin.
Na na.
Gleich hinter der Kreuzung, wo die Straße der Vernunft endet, und der Wind den Staub aufwirbelt, zudem du wieder geworden bist.
Dort beginnt das Paradies.
Also ein Handvoll Zeit.
Heißt es, sagt man.
Aber sag mal. Steht dort nicht eine meterhohe Mauer.
Scheiße, du stellst Fragen.
Allah liebt seine Märtyrer.
Diese dummen Trallalas des Widerstands.
Stand heute. Steht der denen nie wieder.

In Dschenin ist doch alles hin.
Hin hin Hinnige.
Die leeren Augen der Trauer.
Die sind der blutige Rotz der Kollateralschäden.
Na na na.
Nicht in Dschenin.
In Gaza ist alles hin.
Und der Nasrallah.
Der ist auch hin. Aber in Beirut.
Da ruht statt tut.
Das UNO-Statut.
Vor dem zieht schon lange niemand mehr den Hut.
Selbst was seine Schwiegersöhne zu wissen glaubten fehlt heute Hand und Fuß.
Die liegen abgerissen zwischen den roten Linien ihres Schwiegervaters.
Die der Führer der Hisbollah alle überschritten sah von Israel.
Das war noch bevor sie ihn ausknipsten wie ich das Licht in der Küche.
Sein Name war Nasrallah.
Hassan Nasrallahlalah.
Ist der jetzt nicht auch Trallala?
Na na na.
Stimmt auch wieder.
Nie wieder Krieg.
Reimt sich auf flieht.
Wohin.
Na ins Lala-Land an den Traumstrand von Trallala.
Inschallah.
Nee. Nicht so Gott will.
Der will nur noch Schlammschaufeln.
Schon jene die das Sagen haben und die Bomben.
Ach so.
Na dann.


Ende

Eine Lady aus dem Haus war a bissl shoppen. Bei Zara und H&M.



Es muss nicht immer der brennende Dornenbusch sein.

An die Teenagerzeit in den ganz frühen 80ern. Wenn man mich fragen würde was mir spontan einfällt. Na mal nichts aus dem Leberwurst/Kühlschrank/gaffende Nachbarn am Zaun-Komplex.

Jeden Sonntag den Finger auf der Aufnahmetaste. Den gab es zeitgleich auch in der DDR. Wir hatten die Hitparade und die in der DDR die Musiksendungen von Burghard Rausch beim Sender Rias und von John Peel beim britischen BFBS.

Das soll noch einer behaupten wir hatten nichts gemeinsam.

Ende