Der Schizophrenist

Der Teufel hat Zahnweh und die Dentisten verstecken sich zwischen Klängen von Bach und zwei Atemzügen und im letzten Wagon sitzt der Sinn meines Lebens der nie in Klagenfurt ankommt aber bei Zeiten, ist das Göttliche verschwindend echt und gesegnet sei die Lungenembolie, während Fahnenflüchtige Griechen, den Schweizer ungefragt Papier im Gegenwert von 280 Mrd. Euro vor die Haustür karren. Nur die wollen kein Geld mehr, die haben genug davon, während Joe Frazier, in der letzten Runde seines Lebens steht und nicht mehr vom Hocker hoch kommt, ist die Welt trächtig vor guten Ideen, negativen CO2 Bilanzen, Auffahrunfällen und Fanatikern, die Atombomben haben und an solchen bauen und die Hoffnung die bleibt, ist ein neues Gleichgewicht des Schreckens. Nur bis es so weit ist, kümmern wir uns hingebungsvoll um unseren Alltag. Multimedial hochgerüstet, darf keine Sekunde mehr ohne uns vergehen. Wir bloggen was das Zeug hält, twittern uns die Finger wund und facebooken uns Nirvana der dreitausend Freunde, die den Daumen heben oder senken wie Cesaren im alten Rom, nur wenn deine Seele in Fetzen hängt, suchen sie sich eine neue Leinwand, die sie mir ihren Wünsche verkleckern können . Eine Diktatur der Quantität, Ramsch killt Inhalt, ob du von deinem Nachmittag in deinem Luftschloss erzählst oder vom Krieg, es macht keinen Unterschied. Alles ist Oberfläche und Schweigen heißt untergehen. Schweigen ist sozialer Selbstmord. Wer schweigt und nicht zu sagen weiß, stirbt leise vor sich hin, der analoge Mensch ist sein eigenes Hospiz, während Syriens But in meinem Kochtopf verdampft und meine Gelenke schmerzen, rüstet sich die EZB als "Lender of the last Resort", mit unendlicher Feuerkraft ausgestattet, für das alles entscheidende Gefecht, im atomaren Dollarregen, schütz uns nur ein Schirm, made in China.

Es kommt auf nicht mehr an,
nur noch auf einer Matratze liegen,
mit billigen Träumen und einem Bier
während die Blumen sterben und die Pferde sterben
und die Zimmerwirtin in den Hausflur starrt;
die runtergezogenen Jalousien mit ihre flattrigen Musik,
der letzte Mann in seiner Höhle,
in einer Ewigkeit von Getriebe,
und Explosionen;
nichts als der tropfende Wasserhahn,
die leere Flasche;
deine Jugend versperrt
verhunzt und glattrasiert,
man hat dich Worte gelehrt
und damit losgeschickt
zum Sterben.

Nacht sollte sein,
zwanzig Kilo schwärzeste Nacht,
und nur das Licht der Kneipe weißt uns armen Sündern den Weg
und Musik sollte sein
30 Tonnen Musik einfach vor die Lauscher hin gekippt
und Bier sollte sein
3000 Lagen Bier, die ehrfürchtig vor uns stamm stehen, wie es sich halt gebietet
und Schnaps sollte sein, literweise, wie ein ewiger Jungbrunnen und die Jungs sollten sein,
arrogant, nichts wissend, furchtlos, so wie damals
und der Paule parkt seiner Rostlaube noch einmal in der Obstabteilung des Supermarktes
und ich bin wieder der Pancho Villa aller Autodächer
und du Angelika bringst wieder dieses Strahlen mit und deine Liebe und deinen tollen Hintern lässt du auch nicht zu Hause.
Nacht sollte sein,
25 Kilo schwärzeste Nacht
und nur das Licht des nächsten Kneipe weißt uns armen Sündern den Weg,
und Unbefangenheit gibt es, einen Stapel Unbefangenheit und Leichtsinn frisch gestrichen,
der alte Gustl ist auch da und trinkt stumm sein Bier und hört Charly Parker zu, während Francois Villon, bis oben hin voll, wild mit seiner Zunge fuchtelt, schenkt der Qualtinger unser Nation noch einen ein.
Nacht sollte sein
30 Kilo Nacht schwärzeste Nacht
und nur das Licht der allernächsten Kneipe weißt uns armen Sündern den Weg
und kein Manager, Versicherungsvertreter oder Ernährungsberaterin ist zu sehen,
ein Virus hat sie alle dahingerafft oder so geschwächt, das sie nur bei Tageslicht und auch sonst interessiert sich kein Schwein für ihre Schönheitswettbewerbe.
Das "Rat Back" ist auch da und Janis Joplin und die kleine Amy darf auch nicht fehlen,
die beiden in Form bringen jede Klagemauer zum Weinen und die Hamas zupft Unkraut am Grab Ben Gurions, mit Mohammed Segen.
Nacht sollte sein
35 Kilo schwärzeste Nacht
Lachen gibt es Kisten voll Lachen und Unverfälschtes so viel du verträgst und Dylan Thomas zeigt der vorgerückten Stunde was ein Hacken ist, während Carravagio seinen Degen in Farbe taucht, schießt
Werner Schwab huckevoll um Die Ecke und lallt grinsend, "das wir alle in diese Welt gevögelt sind und nicht fliegen können".
Und zwischen klirrenden Gläsern und zerbrochenen Träumen kommt Georg Best angeflogen, überspielt drei Flaschen Whiskey und passt quer
zu Garrincha, der genau unter die Latte trifft, während "Super Sic" auf der Theke einen Wheelie macht, schwört Hank das die Ladys früher viel mehr Klasse hatten.
Nacht sollte sein
40 Kilo schwärzeste Nacht,
und nur das Licht der nächsten, der allernächsten Kneipe weißt uns armen Sündern des Weg
und Erbarmen gibt uns Verzeihen und nichts ist Gleichgültig und alle Tanzen eng umschlungen
und der alte Ginsberg klopft an der Tür und fragt wo die größten Köpfer meiner Generation sind, während Thomas Bernhard in seinem Ohrensessel vor sich hin döst, sein roter Zinken ist das eigentliche Wahrzeichen Österreichs, während der Wolfi Bauer sich umdreht und unserer Neutralität ans Bein pinkelt, schreit einer von ganz hinten, " Störtebeker, hey Störtebeker, sag wie weit kannst du wirklich ohne Kopf rennen", und Störtebeker schraubt seinen Kopf ab und rennt allen davon
und mit jeden Schritt den er schafft schenkt es uns noch einen versoffenen Augenblick und dann noch einen.