Der Schizophrenist

Nicht schon wieder. Was bitte nur ist aus dieser Welt geworden? Noch so ein Psychopath der weltberühmt wird. Noch so ein Charles Manson Verschnitt. Der ist ja wahrscheinlich der Begründer dieser Umnietsekte. Ich bin mir sicher. Allzu lange wird es nicht dauern und A.B. wird in gewissen Kreisen als neue Ikone der Dunkelheit verehrt. Hätte der Typ mit einer Maschinenpistole in einer Moschee gewütet, nicht wenige würden ihn jetzt schon seligsprechen. Da in Wien so Samstag beim Friseur, während die Trockenhauben plärren und die Damen gelangweilt in den Zeitschriften blättern. Oder so vor den Baustellen, wenn die alten Herren freundlich zusammenstehen während die Baukräne, über ihren Köpfen hinweg gleitend, eine neue Welt errichten, die sie nicht mehr verstehen. Aber nicht nur die Alten. Nein Junge und Halbalte, in halböffentlichen und öffentlichen Positionen gibt es natürlich auch zu genüge, die hautnah, den unwiderruflichen Untergang des Abendlandes erleben, wehrhafte Christen. Wirklich überraschend ist es natürlich nicht das es so gekommen ist, wie es gekommen ist. Schon 1945 haben die ganzen alten Nazis, auf nicht schuldig im Sinne der Anklage plädiert. Der blöd grinsende Göring. Ach war ja nur ein Spiel, hätte ja auch anders ausgehen können. Und dann hieß es nie mehr wieder. Gut zwischendurch gab es ein paar Scharmützel, nicht wirklich der Rede wert, und Ruanda. Doch auch nach Ruanda hat sich die Welt weiter gedreht. Das fröhliche Kaufen, ist auch entsprechend tief in den Menschen eingedrungen und um Gott zu werden, gibt es fortan Kurse in Workshops. "In nur drei Tagen fühlen und denken wie Gott". Werden sie zum Herrscher über das ewige Leben, mit Gutschein 10% günstiger. Die Kirchen, diese althergebrachten Seelenheilanstalten und deren Personal, hatte auch keine Zeit sich um uns zu kümmern. Anstatt hinter dem Teufel her zu jagen, machten sie eher jagt auf Hautcremen, Pickel und vorpubertäre Knaben. Was soll`s, Hauptsache der Welthandel floriert. Peter Sloterdijk schreibt in seinem Werk, "Du musst dein Leben ändern", auf Seite 704. Das ist halt noch ein Mann. Der ist Hardcore, in einer Zeit von Twitter und SMS und weiteren Erfindungen von Kurzbotschaften, die noch anstehen, schreibt der 714 Seiten, klein gedruckt. Auf Seite 704 steht: Nichts ist in der Hölle, was nicht zuvor in den Programmen gewesen war. Und weil das so ist, schreibt heute halt ein jeder sein eigenes Pamphlet. Die ganz Tapferen gleich 1500 Seiten. Was sind schon 70 tote Kinder gegen eine anständige Kulturrevolution. Die machen das Kraut auch nicht mehr fett. Und um 70 Kinder verhungern zu lassen brauchen wir keine 4 Minuten. So gesehen ist der eh ein Stümper. Auf Spiegel online steht: Die Macht des Mitgefühls und darüber 1&1 präsentiert: Neu Sam...... und wenn man Pech hat ruft man dort an und das Mitgefühl muss warten. Auf Seite 704 vorletzter Absatz steht: Die militanten Weltverbesserer zogen sich aus den selbstbewirkten Debakeln zurück und schrieben, was ihnen über den Kopf stieg, dem Verhängnis zu. Ein septischer Philosoph: Nach fatalen Unternehmen praktizieren die gescheiterten Akteure, "die Kunst, es nicht gewesen zu sein". Wir waren das nicht in Norwegen. A.B. war ein Einzeltäter mit einer antisozialen Persönlichkeit, hochgradig narzisstisch gestört. Vor dem Richter gestand er die Tat und plädierte gleichzeitig auf "nicht schuldig". Na dann.

Ich war das in Norwegen natürlich auch nicht. Deswegen jetzt zum erfreulichen. Gestern auf 3sat in Tonspur, der Soundtrack meines Lebens, eine musikalische Spurensuche, war der von mir hochgeschätzte Kabarettist, Schauspieler, ich glaub jetzt sogar Anwalt usw. Alfred Dorfer zu Gast.
Dort stellte er eine Playlist von 8 Musiktitel vor, die sein Leben prägten oder die in wichtig sind, waren usw. und 3 Leute mit Ahnung von Musik versuchen heraus zu finden wer oder was sich hinter der Musik verbirgt. Ziemlich lang dachten die 3 sich, dass es sich bei dieser Person um eine Frau handelt.
Dorfer seine Playlist bestand aus, Heintje, der Callas, Bach, Deep Purple, Janis Joplin, Mozart, Bob Marley und ZZ Top. Zu jedem der Interpreten hat die Interviewerin und Moderatorin Nina Brunner, im Übrigen sehr telegen, ein paar Sachen abgefragt. War sehr unterhaltsam. Allein schon an der Playlist kann man ablesen, dass es sich bei dieser Person um keinen Kulturbanausen halten kann. Schon während der Sendung kam mir die Idee, das auch völlig unbekannte und verwahrloste Leute eine Playlist brauchen. Deswegen hier meine.
1. Die Kasermandl mit "die alten Rittersleut".
Lyrik: Und der Ritter Kunigul, Harrgott nochamal, war der Deiwel schwul. Der hat sich hinten en Draht ei'baut, damit ab und zu der Blitz ei'haut.
Und der Ritter Franz von Stein schlief des Nachts im Scheißhaus ein. Da kam die alte Frau vom Kunzn und sagt "Geh aussa, lass mi a mal brunzn".
2. Rammstein mit "Mein Teil".
Lyrik: Die stumpfe Klinge - gut und recht Ich blute stark und mir ist schlecht.
Muss ich auch mit der Ohnmacht kämpfen, ich esse weiter unter Kämpfen
Ist doch so gut gewürzt und so schön flambiert und so liebevoll auf Porzellan serviert.
Dazu ein guter Wein und zarter Kerzenschein Ja da lass ich mir ZeitEtwas Kultur muss sein
3. "Urbi et Orbi", Papst Benedikt Weihnachten 2009.
4. Sperma ist ekelhaft vom Witwentrio
5. Lisl Gehrer - Finger weg von meiner Musch!
6. Auf YouTube, Sportpalastrede von Goebbels 1943 in high Quality.
7. auch auf YouTube, Fettsack schießt mit Pistole.
8. Einstürzende Neubauten Prolog
Lyrik: Meint ihr nicht: wir könnten unterschreiben auf dass uns ein bis zwei Prozent gehören
und Tausende uns hörig sind.
Meint ihr nicht: wir könnten uns im Äther braten lassen und bis zum letzten Tropfen im Verpackungshandel fronen
Wir könnten, aber —

Ich weiß ein 9. Lied geht nicht aber ich müsste da eh abstimmen lassen zwischen Wagner Richie, "Parsifal", und Pretty Belinda, "ich sitz im schlauchboot und hol mir ein runta".

Es gibt gute Tage und schlechte Tage und Tage wo man nicht von der Stelle kommt. Es ist tut so weh Mensch zu sein. Dunkle Wolken türmen sie über dem Kopf, der ein Loch hat, durch das es hinein regnet. Die Kabel im Hirn sind lose, ganzen Verdrahtungen hängen heraus, der Himmel ist nicht höher als die Zimmerecke und die ganze Welt drängt sich in deinen Schädel und redet wild durcheinander. Zeiten verschwimmen, was gestern war, spricht mit der Stimme von heute. Alte Wunden reißen auf, die sich mit Worten nicht flicken lassen. Im Gegenteil es wird immer schlimmer. Den Schädel tot schießen oder wenigstens mundtot schießen. Schreien geht auch, ausbrechen, ins Irrenhaus ausbrechen und dort schreien, bis das Sedativum wirkt und die Stimmen an Händen und Füßen festgeschnallt aufgeben oder kämpfen. Ich habe mich für den Kampf entschieden. Gut das ich noch ein Macho der alten Schule bin. Alles ist Kampf, Abwehrkampf, verzweifelter Abwehrkampf, die Würde muss bis zum letzten Mann und den letzten Atemzug hochgehalten werden. Dem Irrsinn kann nur mit aristokratischer Nonchalance entgegentreten werden. In diesem Zustand, also völlig durch den Wind, ging ich im Supermarkt durch die vollgepackten Reihen. Als ich gerade in Richtung Orangenlimonaden abbog stand sie plötzlich vor mir. Es war nicht das erste Mal das ich sie sah. Das geht schon seit ein paar Jahren so. Alle paar Monate rennen wir uns im Supermarkt über den Weg. Schwarze kurze Haare, braune Augen so groß wie das ganze Universum, tolle Figur, wenn ich mich nicht irre, nein täusche, isst sie keine Nutz oder Haustiere, in ihrem Einkaufswagen liegt immer nur so seltsames Zeug, komischer Gang. Um ihre Figur oder ihre Art zu Gehen geht es aber nicht. Ich schau ihr immer nur in die Augen und sie sieht mich an. Es ist immer dieser eine Moment. Sie kann nicht wegsehen oder den Blick ausweichen und ich auch nicht. So etwas wie Flucht gibt es nicht. Die Blicke gehen immer bis ganz hinunter auf den Grund der Seele. Ich hab immer das Gefühl dass sie mir diesen einen Blick gestattet. Beweisen lässt sich das natürlich nicht. Vielleicht denkt sie sich aber nur was hat den der für eine schiefe Schlägerfresse. Nur sie zu sehen lässt mich die Welt vergessen. Das Herz schlägt lauter und die Härte weicht schlagartig aus meinem Gesicht. An guten Tagen will ich natürlich mehr, was sonst. Doch an jenen Tagen, an denen ich nicht von der Stelle komme, bin ich schon mit diesem einen Moment zufrieden. Heute hatte sie ihren Freund dabei. Den hat sie schon seit längerem. Die beiden scheinen ein glückliches Pärchen zu sein. Sie übertrieben mustern oder gar mit Blicken verschlingen, das ist es nicht worum es geht. Ich bin einfach nur froh, wenn nicht sogar glücklich, dass es sie gibt. Denn diese Frau hat eine ganz seltene Gabe. Immer wenn sich unsere Blicke treffen und ich einen auf Humphrey Bogart für Arme mache, schließen sich die alten Wunden, der Wortmachine verschlägt es die Stimme und über dem Loch im Kopf geht für ein paar Minuten die Sonne auf.

Diese alten Männer können es einfach nicht lassen. Man will es nicht glauben, mit welcher Impertinenz sie der Welt andauernd einen reinwürgen, weil sie völlig verkorkst sind, und eine scheiß Angst vor dem Tod haben. So tief und verstunken kann eine Jauchengrube gar nicht sein, das die nicht bereitwillig hinuntersteigen, um sich im Dreck zu suhlen. Und dann steigen sie wieder heraus, diese griechischen Götter im Kleinstformat, stinken mit ihrem bestialischen Geruch die ganze Welt voll und dieser Welt fällt nichts besseres ein, als sie dafür hochzujubeln und das untertänigst, voll Bewunderung. Ich weiß nicht wer schlimmer ist, diese ganzen alten Knacker, die wie besessen an Schalthebeln der Macht herum drehen, oder das ganze Gesindel, mit dem sie sich umgeben. So groß können die Hämorrhoiden der Alten gar nicht sein, das dieses Gesocks nicht doch einen Weg durch das Gebirge findet, um den Diener zu machen. "Cavalieri Silvio" der große, fünf Mal geliftet, wie ein Chinese schaut er schon aus, mit dichten Haupthaar, das sie einer Bergziege aus den Dolomiten, vom Allerwertesten abgekratzt haben, immer vorne weg, unfehlbar, korrupt und link bis in die Knochen, aber das Maul immer weit offen. Macht aus ganz Italien ein Kaspertheater und dann sieht man ihn wie er vor laufender Kamera, dem großen Gaddafi, diesen Schlächter, Terroristen und Mörder, untertänigst die Hand küsst. Rubert, "Ruby" Murdoch, auch schon stramme 80 Lenze auf den Buckel, unverwüstlich, ein begnadeter Leichenfledderer und Strippenzieher. Handys von toten Mädchen knacken und mithören wenn Menschen um ihre Toten weinen das kannst du. Was bist denn du für ein, abgewichstes und degeneriertes Arschloch. Reicht es dir nicht wenn eh schon unsere politischen Würdenträger aus deinem Trog fressen? Nein du musst so richtig in die Scheiße greifen und wenn`s geht mit beiden Händen. Bist jetzt achtzig und hast nichts kapiert. Man braucht ja nur dein stockdummes Kind mit den roten Ohren anzuschauen, dann weiß man woher der Wind weht. Und wenn sie dir schon einmal auf die Schliche kommen, dann zeigst du dich gönnerhaft betroffen. Das machst du vor allem aus machtstrategischen Gründen, damit dein Imperium noch größer und größer wird und du uns mit noch mehr Müll zuschütten kannst, weil am Ende des Weges und des Quartals muss die Bilanz stimmen. Robert Mugabe, alt, senil, der letzte aufrechte Widerstandskämpfer, gegen die weißen Herrenaffen. Jetzt wo er die Weißen endlich los ist blüht das Land erst so richtig auf. Gut bei der Inflation hapert es vielleicht ein bisschen. Die stieg in ein paar Jahren von 10% auf schlappe 231 Millionen Prozent. Das Lehrerinnen dann zu Prostituierten umgeschult werden ist wirklich sehr innovativ. Das bringt die Gesellschaft weiter. Bernie Ecclestone 159 cm groß, auch schon Achtzig, der uneingeschränkte Herrscher über alle Rennstrecken der Welt. Der und der Max Mosley als FIA Präsident. Die waren ein unschlagbares Gespann. Der eine kann ganzes Passagen aus "mein Krampf" feherlfrei rezitieren, während der andere, Frauen zum Zwecke der Lustmaximierung, in gestreifte Klamotten steckte, die beinahe zwangsläufig zu gewissen Assoziationen führen. Ja Max nur ein wenig Pornografie macht wirklich frei. Die Formel 1 ist Bernie sein Reich, wo sein Wille geschieht, im Himmel aller Benzinbrüder, wie auch auf Erden vor dem 3 Meter breiten Fernseher, bei Knabbergebäck, Bier und grandiosen Träumen, die von einer 1,5 Volt Batterie, die in der Fernbedienung steckt am Leben erhalten werden . Vielleicht sollte er die Rennstrecken gleich in der Führerausgehuniform abschreiten. Ich kenne jemanden, bei dem seiner Omi im Keller liegen heute noch ein paar Eiserne Kreuz herum. Die könnte er sich auch noch anstecken. Mubarak, Ben Ali, und deren ihre willfährigen Häscher, sperren ganze Nationen in Gefängnisse. Harmlosen Bloggern Arme und Beine brechen und sie zu Tode prügeln, das können die, und unsere gewählten Würdenträger hörten und sahen nichts, weil diese werten Herren ja so vorbildlich für Stabilität und Kontinuität in ihren Ländereien sorgten. Than Shwe Jahrgang 1933 und seine fetten ausgefressenen Kumpels. Große Generäle, eine Riege stolze Krieger und dann scheißen sie sich vor einer, einer zarte, klugen Frau und furchtlosen dermaßen in der Hose, das ihnen nichts besseres einfällt, als sie auf alle nur erdenklichen Arten zu schikanieren. Und weil das nicht reicht um ein wirklicher Kerl zu sein prügeln sie mit aller Gewalt auch noch auf ein paar Mönche ein, bis der ihren Karma im Blut ersauft. Die Welt, die schaut natürlich zu, weil die alten Männer in China das so wollen. Maos Erben, weiße alte Männer, bis in die Zehenspitzen erhaben und immer nur um das Wohl aller bemüht. Noch so eine Riege herrschsüchtiger Arschlöcher. Weher du bist nach 60 Jahre Bevormundung etwas gebläht und deine Fürze duften ein wenig süßlich, nach Widerspruch und Freiheit. So schnell kannst du gar nicht schauen da hetzen sie dir auch schon ihre Clowns auf den Hals und stecken dich in eines ihre 5 Sterne Umerziehungslager, bist du mundtot, weichgekocht und von der Welt vergessen, vor dich hin faulst. Tibet haben sich auch schon mit einer Schale Konfuziustee in der Hand, freundlich lächelnd gekillt. Schön zu wissen das ihnen in ein paar Jahren die halbe Welt gehören wird. Der in Nordkorea ist auch total durch geknallt. Ein Schlaganfall soll ihn ja in seinem Bestreben, sein eigenes Volk verhungern zu lassen, etwas zurück geworfen haben. Na ja so wie der gefressen und gesoffen ist wundert es einen nicht. Anfängerfehler. Na kann schon mal vorkommen, mit zarten 68.

Das die schönen jungen Frauen diesen alten Knackern so gern an die Wäsche gehen, halten Verhaltenspsychologen für durch aus sinnvoll. Ihre körperliche Frische und seine Lebenserfahrung plus Erbmasse bieten etwaigem Nachwuchs angeblich optimale Entwicklungschancen. Na dann.