Der Schizophrenist

Hier wird sehr oft. Da kann ich aber nix für. Das Alter.

Drittes Adventwochenende, in einen Tag hinein, wo man ganz Kultur sein muss, wenn man Etwas auf sich hält. Das Tageslicht ist so flach und scheu dass man dahinter fast schon eine Absicht erkennen mag. Möglicherweise was mit Verweigerung. Was war 2018 für ein betrogenes Jahr. 2018 war nix als Krankheit und Verfall und zwar auf allerhärtester Ebene. Da ging es nur noch um Sein oder Nicht-mehr Sein in meinem näheren Umfeld. Allerings nicht im kleinstbürgerlichen Sinne von Nicht-mehr-Sein, was einem andere Kleinstbürger in ihrer übertriebenen Strebsamkeit natürlich sofort zum Vorwurf gereichen, wie einen Schierlingsbecher. Übertrieben, weil sie in der Regel zu blöde und einfältig sind für ganz hoch hinaus. Was, du bist Gratis-Blogger, in einem Massengrab an Gratis-Blogs, in hintersten Winkel des Netzes, wo es noch kein fließendes Wasser gibt, kleinstkünstlerisch verspottet und randerscheinungsgeklickt, weil du nix anders im Leben kannst und hast, in die besinnliche Weihnachtszeit hinein. Was ist denn das für eine schäbige Einstellung. Geh doch auf die Volkshochschule und lass dich dort hochschulen, wenn du schon zum hochbücken zu blöde bist. Unerhört sowas. Um mich herum ging es 2018 nur um Leben und Tod. Grauenhaft, wenn man dann an der Seitenlinie steht und nicht weiß was man sagen oder tun soll. Also habe ich nichts gemacht. Ich möchte auch nicht das Leid anderer Menschen für mich vereinnahmen. Woher soll ich wissen was sie davon halten. Ich bin sowieso schon mit der Aufgabe völlig überfordert die Kinder des Jemens vom verhungern abzuhalten. In Schweden haben die Kriegsparteien aktuell sowas wie einen Waffenstillstand ausgehandelt. Nur von der Bronx aus kann ich naturgemäß nicht mit Gewissheit sagen, ob der auch sofort in den leeren Bäuchen der Kinder ankommt. Ich sag mal so. Ein Waffenstillstand allein macht noch nicht satt. Aber ein Anfang ist es. Es ist nicht völlig aus der Luft gegriffen, wenn ich behaupte, der Mord an Jamal Khashoggi hat diesen Waffenstillstand möglich gemacht. Warum ich diese Angelegenheit zu meiner mache. Na weil ich schon als UNO-Soldat im Irak neben der darbenden irakischen Bevölkerung blöde stand und gar nix machte gegen der ihr Leid, welches so offensichtlich war, dass man schon wegsehen musste. Kann ich ihnen nicht empfehlen. In der Regel ist es ja so, dass sie mir in allen Belangen überlegen sind. Sie haben da Vorsprung durch Bildung, wie Audi einst durch Technik. Bevor die dann vom rechten Wege abkamen. Warum? Na wegen der Rendite. Jedenfalls von Kriegsgebieten habe ich mehr Ahnung. Deshalb sollte man mich in dieser Sache auch nicht sofort einbremsen. Ich bin kein Salon-Sozi. Das Gute so ins neue Jahr hinein. Soweit ich Bescheid weiß sind alle noch am Leben, die dieses Jahr mit dem Sensenmann in den Ring stiegen. Noch so ein unsympathischer Kerl der auf die #Metoo-Liste gehört. Es ist doch auch schön und unglaublich vier wert dass diese Menschen noch im Spiel sind. Muss ja nicht immer alles Friede, Freude und Eierkuchen sein. Ich gehöre ja zu jenen Menschen die nicht einmal ihren schlimmsten Feinden den Tod wünschen. Ehrlich. Das ist nix für mich. In solchen Gefühlswelten halte ich mich nicht auf. Ich ballere höchstens mal einen kleinen Jungen den halben Kopf weg. Dieses Grauen ist natürlich nicht auf meinem Mist gewachsen. Das habe ich aus einem Buch über die Sitten und Bräuche im rückwärtigen Heeresraum. Fragen sie mich nicht warum mich dieser kleine Junge bis aufs Scheißhaus verfolgt und an meinem Hosenbein zieht. Selber war ich heuer auch mehr krank als gesund. Aktuell mach ich ja in Nierensteinen, Histaminintoleranz und wie immer in den Nebenwirkungen vom Seroquel. Seroquel schlagen bei mir nicht nur auf die Leber sondern auch auf die Prostata. Seit Jahren habe ich unten herum ziemlich üble Schmerzen beim Wasser lassen, obschon weder meiner Blase noch meiner Prostata was fehlt. So steht es zumindest in meinem Urologie-Befund. Abgesehen davon dass unten herum aktuell alles a bissl entzündet ist, wegen der Nierensache. Die haben auch den sogenannten PSA-Test gemacht. Hatte ich schon mal. Ich habe Werte wie Männer in den späten Dreißigern. Ka Spaß. Warum? Keine Ahnung. Habe ich dem Herrn Urologen mal meine Problemlage erklärt. Hinten hinaus, nachdem wir mit den Nierensteinen fürs erste durch waren, haben wir dann über meine Lust gesprochen. Also ich habe ihn darauf angesprochen. An sich kann ich über meine Lust nicht mehr allzu viel Konkretes sagen. Ich bin ja auf XR. Ich weiß nicht ob ich jetzt erregt bin oder eben nicht erregt bin. Mein Hirn ist wie leergefegt. Da müssten sie schon direkt vor mir mit ihrem Arsch wackeln oder mal passt schon machen. Dann könnte ich genauere Angaben machen. Wenn sich dort oben noch etwas rührt ist es in der Regel der Wortmacher, der mir natürlich die Lust vergällt. Am Sex, wie am Leben. Neuroleptika machen sich auch über deinen Wortschatz her. Bei mir entstehen die Worte erst durchs schreiben. Mein Hirn verweigert auf XR jede Vorleistung. Ich hab`s auch mit der Neuroleptika-Demenz. Keine Ahnung was heute in der Zeitung stand. Was über einen harten Brexit. Diese Teesackerl aber auch. Zuerst verloren die Briten ihr Imperium und jetzt auch noch ihren Verstand. Präsident Trump soll heuer allein am 7. September 125 falsche oder irreführende Behauptungen in die Welt hinausposaunt haben. Das habe ich mir gemerkt. So viel Bulshit schaffe ich in einem knappen Jahrzehnt nicht. Was lernen wir daraus? Na das die Wahrheit nur was für Verlierer ist. Wer ein Leben anführt, so weit hinterher, dass er sich schon wieder in Führung wähnt, so das es kaum noch Sinn mehr sich mit Lügen aus der Affäre zu ziehen, muss zwangsläufig ein armseliges Leben führen oder nur noch sein Ende verwalten. Genau dafür ist die Macht ja gedacht. Die Macht der Lüge hat eine ähnliche Funktion wie selektive Serotonin-Wiederaufnahme-Hemmer. Macht korrumpiert einen so lange, bis man sich seine eigene Wahrheit geschaffen und man Wirklichkeit geschaffen hat, wie ein Kunstwerk, oder Geld aus dem Nichts eine Zentralbank, die man dann so oft wiederholt, bis sie zur sozialen Macht geworden ist. Tritt die Fiktion dann an die Stelle der Realität, verschickt der Goadfather Briefe an mich die niemals ankommen, in denen mir die Um2 vergibt, dass sie mich in meiner Bedürftigkeit nicht mal achten konnte. Oder denken sie der Stalin war an Fakten interessiert. Trotzdem kann ich mir zehnstellige Nummern merken, wenn ich extremst konzentriert bin. Die vergesse ich nicht. Dafür ist das Nichts in meinem Kopf von seinen Struktur recht klar und nicht arg bedrohlich. Das ist es was ich im Gegenzug für die Seroquel bekomme. Ich bin klar im Kopf und wenig bis kaum paranoid. Ohne das Zeug kann ich nicht leben. Ohne Neuroleptika bin ich dem Wahn früher oder später hilflos ausgeliefert. So nach und nach gleite ich dann bei den kleinsten Erschütterungen ins Wahnhafte ab. Das wird sehr unangenehm und ist über die Maße anstrengend. Ich will nicht so leben wie mein Schizo-Kumpel der Abu De. Der ist wirklich eine arme Sau, wie der da Tag ein Tag aus mit Leibeskräften gegen die Macher seines Lebens anprotestiert, ohne auch nur einen Milimeter Raumgewinn zu erzielen. Dem fehlt auch jeder Realitätsinn. Auch als Wahnhafter kann man darin gut sein. Damit mich der Herr Urologe besser verstand, habe ich ihn mal meine Tablettenliste gezeigt, die mir mein Nervenonkel zusammengestellte. So wie andere was mit Musik zusammengestellt bekommen oder Sehenswürdigkeiten, die man sich unbedingt ansehen sollte, bekomme ich eine Liste mit Tabletten zusammengestellt. Diese Liste ist dann mein Schönbrunn. Mein Urologe findet auch dass ich chemisch kastriert werde. Vor allem vom XR. Fünfzig bin ich auch schon.
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Ohne das Zeug müsste ich beim Zustand meiner Prostata eigentlich noch ficken können/wollen, wie einer der bei den Bezirksmeisterschaft im Preisschnapsen knapp den Einzug unter die letzen Acht verfehlte. Aber so wird das schön langsam anstrengend und vor allem völlig unbefriedigend. In meinem Kopf tut sich ja nix das man mit Leben assiziieren könnte. Hat mir der Mann sofort eine Packung Viagra rübergeschoben und ein Rezept für was Viagra-ähnliches ausgestellt. Ich werde das Rezept bald mal einlösen und gucken wie die Frau Apothekerin dann guckt. Vielleicht am 24. Dezember. Nur a Schmäh. Noch gescheiter. Ich hole Seroquel und die Potenzpillen in einem Aufwasch und dann verwickle ich die Dame im weißen Kittel kurz in ein Gespräch. Bin gespannt wie das ablaufen wird. Wahrscheinlich anders als bei der Sache mit der Wärmfalsche. Sobald ein Mann sein Dilemma öffentlich macht, der er unten herum nicht mehr im Vollbesitz seiner Manneskraft ist, denken andere ja der ist a bissl blöde. Über sowas rede man doch nicht. Kleinstbürger schon gar nicht. Nur bin ich kein typischer Kleinstbürger. Ich bin der Schizophrenist. Mit den üblichen Normvorstellungen kann man mir nicht beikommen. Kann man schon wenn man mich killen möchte. Nur glaubt mir das in der Regel niemand. Schon gar nicht gestandene Kleinstbürger. Dafür sind die zu sehr von sich eingenommen und ihrer Selbstwirksamkeit überzeugt. Die halten sich stur an ihr Skript. Bis es dann halt so weit ist dass ich das Gegenteil beweise. Die leben ja in so seltsamen Kategorien wie Kontrolle. Die lieben es alles und jeden kontrollieren zu können. Die herrschen gerne. Das ist tatsächlich so. Nur bin ich herrschaftsfreies Gebiet. An Herrschaft bin ich nicht interessiert. Weder aktiv noch passiv. Wehe sie kommen mir jetzt mit der Tyrannei des Privaten und machen einen auf angewidert, weil ich meine Lendenkraft schon a bisserl lahmt und ich das öffentlich mache, in die unschuldige Weihnachtszeit hinein. Bald wird es meinem Schwanz so gehen wie dem Herr M. seine Zehen. Schwanz ist eine ernste Sache. Ich schütte sie doch hier nicht mit total Weichgespülten voll. Wenn ihnen nach Idylle ist müssen sie halt woanders um Anschluss suchen. Gibt es eh genug. Sind wir mal ehrlich. Wann redet ein Mann in den mittleren Jahren schon öffentlich über seine Sexualität, abseits vom Prahlen, wenn es beginnt in Problematische zu kippen. Die besorgen es einer Frau auch noch mit 85zig so richtig. Ich habe es einer Frau noch nie so richtig besorgt. Fragen sie mich nicht wie sowas geht. Beim Urologen sitzen sich dann all diese traurigen Männer-Gestalten, die nicht mehr so recht können aber doch noch wollen gegenüber und schweigen sich blöde an. Und die nicht zum Urologen gehen, aus Scham, verprügeln zu Hause den Hund oder sind andauernd angepisst. Beim Urologen wird es schon einige geben die keinen mehr hochbekommen. Schon gar nicht auf natürlich Art und Weise. Grauenhaft. Die Stimmung beim Urologen ist grauenhaft. Da huschen Männer umher wie Gespenster. Da gibt es auch Jüngere die mit einem Becher Sperma um die Ecke kommen. Die Qualität des Spermas westlicher Männer wird ja immer miserabler. Beste Spermaqualität haben hingegen Taliban-Männer. Die essen auch keine Hamburger mit Fritten und müssen andauernd den Müll raus tragen. Die vom Hindukusch machen natürlich auch in Schmerz wie die hiesigen Aua-Männer. Aber diese Schmerz sind weniger was eingebildetes. Vielleicht sollte man so ein kaputtes westliches Urologen-Aufbereitungssperma mal rüber zum Hindukusch schicken. Also nicht das Sperma. Schon den Kerl. Mein Urologe in der Bronx ist neu. Das ist eine größere Einheit. Die Drecksarbeit, wie Urinbecher beschriften, Männer gut zureden dass sie wenigstens einen Tropfen Pisse rausdrücken oder Blut abnehmen, erledigen ausnahmslos Frauen. Einen Kerl sah ich. Der saß aber beim Ausgang. Diese Piss-Assistentinnen hantieren den ganzen Tag über mit männlicher Pisse und Sperma und bekommen dafür keine 150 Euro in der Stunde. Pissen kostet bei den Huren ja extra. Sperma in einen Becher auch. Das ist teurer als in den Mund. Macht aber nicht jede. Umso schöner eine Huren ist umso weniger macht sie bei den handelsüblichen Schweinerein von der Stange mit. Bei den schönen Huren muss man schon richtig Kohle abdrücken. Hat man richtig Kohle bei der Hand ist es fast schon gescheiter man ruft eine Pornodarstellerin an. Siehe Trump - Stormy Daniels. Wegen Donald seiner Präsidentennudel war die heuer die Nr. 1 auf Pornhub. Alle wollen jetzt die Stormy Daniels ficken. Warum? Na weil der mächtigste Mann der westlichen Welt seinen Fake-News-Pinsel in ihr hatte. Der wird auch einen schönen Vorrat an Viagra haben. Vor allem als er noch in Immobilien machte. Die First-Ladys wird den Mann ja eher nicht mehr ran lassen. Beim Urologen hingegen gibt es keine Ausnahme. Im Urologie-Studio tragen junge Frauen die Pisse auch von wirklich alten Männern spazieren. Den Finger stecken dir ausnahmslos nur Männer in den Arsch und bohren dort nach Antworten wie Bohrstangen nach Öl. Kennen sie eine Urologin? Frauenärzte gibt es en masse. Das sagt alles über das Verhältnis der Geschlechter in den tieferen Schichten. Und das machen diese Assistentinnen-Frauen Tag ein Tag aus. Pisse hier, Pisse dort. Ich sah einer der Frauen a bissl tiefer in die Augen. Scheiße war die schon angepisst von dieser geschmacklosen Arbeit. Die Oldtimers haben dann auch noch kaum sichtbare Venen zum Blut abnehmen. Das kann ein übles Gestochere werden. Was hat sich die Frau Urologie-Assistentin gefreut dass ich so typische Hantel-Venen habe. Die starren einen ja direkt an. Die fragte mich auch ob mir schwindlig wird beim Blut abnehmen. Obschon mir alles weh tat vom Blut pissen musste ich laut auflachen. Nee ich bin ihr nicht damit gekommen dass ich vom Leben ausgehärtet wurde. Unabsichtlich. Kann ich ihnen nicht empfehlen. So ein Zustand kommt nur im Kino gut. Im gelebten Leben sieht es lächerlich aus, wenn sie als fünfzigjähriger Mann am Weihnachtsabend auf der Bettkante hocken. Dann müssen sie sich schon wie ich in die Illusion fliehen dass die Bettkante mit weichen B viel besser ist als ein hartes wie Parkbank. Im Übrigen war meine Sexualität schon immer öffentlich und nie privat. Immerhin mache ich es ja mit öffentlichen Frauen. Die stellen sich auf Bazar.at/Kontaktbazar aus. Können sie sich ja mal durchklicken. Da kann ich nix für dass die sich dort fast ganz nackt und freizügig zeigen, weil die letzten Ausläufer des Patriarchats unentewegt in den globalen Kapitalismus stürzen. Wobei. Huren gab es auch im Kommunismus. Was machen eigentlich so Business-Ladys wenn die im Hotel hocken und geil werden. Gehen die runter zur Bar. Rufen die einen Professionellen an oder gucken sie sich Shades of Grey an und denken sich, ist auch schön. In Österreich gibt es kaum männliche Prostituierte. Zumindest in der Auslage hängen die nicht. So ist das halt in der Schattenwelt. Vielleicht werden sie mir irgendwann doch zustimmen dass es zwischen der Licht und Schattenwelt den einen oder anderen kleinen Unterschied gibt. Vor allem in der Praxis. Hätte ich was mit einem richtigen Dame würde ich auch nicht darüber bloggen. Niemals. Aber so. How cares. Falls meine Prostatabeschwerden wieder zurückkehren werde ich das Seroquel absetzen und es mit einem anderen Neuroleptikum versuchen. Darüber rede ich dann am Donnerstag mit meinem Nervenonkel. Aktuell spreche ich analog nur mit Ärzten. Am 24. ruft dann der Goadfather an. Und der Norweger Karl Ove Knausgård tut so, als ob sein Kampf an die Substanz geht, nur weil er es versteht darüber ganz wunderbar zu schreiben. Dem sein Kunst liegt doch nicht im Leben. Vom Scheitern hat der im Grunde keine Ahnung. Scheiß Narzisst. Ich habe es satt unten herum andauernd Schmerzen zu haben für die es keine fachärztliche Erklärung gibt. Seroquel kann zu Problemen beim Wasser lassen führen. Und wenn die Prostata dann mit dem Alter größer wird, und das wird sie, sollte man auch kein Seroquel mehr nehmen. Steht zumindest so im Beipackzettel. Ich stelle mir gerade einen 50zigjährigen mit der Prostata eines 22jährigen vor. Da müsste ich mir jeden Tag zwischen drei bis sechs Mal einen schütteln oder ficken. Grauenhaft diese Vorstellung. Ich hol mir doch mit 50zig nicht sechsmal einen runter. Sie vielleich? Mit 50zig möchte man nur noch die Gewissheit haben dass man es machen könnte. In dieser Zeit hatte ich mal mit ein und derselben Frau siebenmal an einem Tag Sex. Spaß hat es nach dem dritten Mal nicht mehr gemacht. Das war eher schon a Hetz und um der Um2 eins auszuwischen. Die kam ja immer ins Zimmer gestürmt, wenn ich mich als Junge a bissl aus der Düsternis der Kindheit stehlen wollte. Blöde Bitch. Hat ihr Leben lang nix lieber getan, als einen kleinen Jungen bloßzustellen. Und heute macht sie im Alter in einem Gartenclub die Gartenlady und lässt sich dort für ihre Gladiolen abfeiern. So sind sie nun mal die Kleinstbürger. Wobei. Diese Schmerzen beim Pissen hatte ich auch schon vor 10 Jahren. In meinem urologischen Befund steht dass eine Erektionsstörung ein Frühzeichen für eine Herzkranzgefäßerkrankung sein kann. Das ist so ein Standardspruch, wenn sie dir Vitamine für den Schwanz verschreiben. Ich habe aber keine Erektionsstörung. Ich habe eine Lustherstellungsstörung. Mein Herz kann nix haben und hat auch nix. Das ist inzwischen versteinert. Nee das ist trainiert. 2019 wird ein besseres Jahr, falls auch für sie das heurige Jahr eher eine Zumutung war. Der Rauchfangkehrer war heute an der Tür, hat mir einen Kalender überreicht und mir ein frohes und gesundes Jahr 2019 gewünscht. Bei mir sind sowieso immer die ungeraden Jahre die besseren Jahre. Der Goadfather, der weiterhin seinen Kampf des Leben führt, bei dem ich ihn nicht beistehen kann, die Um2 und auch ich sind in die geraden Jahren hineingeboren. Das kann nix werden. Wenn sie so eine Erklärungsansatz für zu wenig evidenzbasiert halten, könnten ich ihnen ja wieder einmal das Prinzip grobe Leberwurst näher erläutern, und wie sich das mit Deprivation kontextualisieren lässt. Das Wort habe ich mir jetzt zusammen gegoogelt. Prallt die grobe Leberwurst auf die Deprivation herrschen Zustände wie in einem Teilchenbeschleuniger. Schneller als ein Zyliss, den Zick, macht es auch schon razz fazz - Zack und wir stranden wieder in Auschwitz oder in Dachau, wenn die Einstigen dort zwischen den Leichenbergen herumwuselten und das als anmaßend empfanden, dass man ihnen so etwas Unerträgliches zumutete. Immerhin hatte man sie ausgebombt. Wenngleich ich zugebe. Der Sommer hat mich wie jedes Jahr aufgefangen, bevor es in den Winter hinein wieder merklich dunkler wurde. Vielleicht hänge ich noch eine Seite dran. Mehr aber nicht. Nee nix mehr über Männer in den mittleren Jahren und ihren stummen Schreien nach Liebe und ihre Ansgt davor kein ganzer Kerl mehr zu sein. Über Liebe schreibe ich ja seit Jahren nicht so ausführlich wie über Prostatabeschwerden. Ich bin der sozusagen den Unabomber der Liebe. Wie sich das anfühlt. Schwer zu sagen. Beim Pissen tut es nicht weh. Ehrlich.