Der Schizophrenist

Die Guten lügen und die Bösen lügen
und ich habe es auch nicht immer mit der Wahrheit.
Tage, die nach nichts schmecken, mit kleinen Ausflüchten gewürzt, dick aufs tägliche Brot geschmiert und von leblos plombierten Zähne zerkaut, bis man sich an sich selber verschluckt.
Trotzdem das Unaufhaltsame kommt, in Gestalt des Nebensächlichen rast es auf einen zu,
während man sich rasiert, ein paar Hacken schlägt, oder sich wichtigmacht,
und nicht erkennt was doch so Offensichtlich erscheint, während einen das Erlebte,
blind für die Wirklichkeit, an der kurzen oder langen Leine, über den Augenblick hinaus führt,
hinein in den nächsten Moment, den man genau so wenig durchschaut.
Die Reichen haben ihre Tricks und die Armen auch
und sogar ich bin auch dahinter gekommen wie man sich einigermaßen
geistlos durch die Zeit mogelt,
Nächte, schön gesoffen, verharrt in brotlose Kunst,
nur dich musste ich nie schön trinken, du warst immer so lächerlich in deiner Güte
und deine kleinkarierten Vorstellungen von Glück, eintätowiert in deinen Sinn,
so hört es sich an wenn man andere in Worte kleidet die nicht passen.
Die Eingeschlossenen und die Ausgeschlossenen wissen zumeist nichts von einander
und uns ist es auch so ergangen,
du in dir eingeschlossen und ich stand draußen vor deiner verschlossenen Tür,
und hab dir Briefe unter der Tür durchgeschoben die nie ankamen.
Küsse wie wortlose Entschuldigungen, Haut an Haut Gestammel
eine andere Sprache konnte ich nicht, ich war immer schon ein Analphabet im Artikulieren von Bedürfnissen, nur deswegen hört die Erinnerung an uns nicht auf zu verblassen.
Wie sich deine Stimme heute wohl anhört wenn sie jemanden grüßt und wie sie sich wohl anhören würde, wenn sie mich sehen könnte, wie ich mich sehen würde, wenn ich sehen könnte, wie du mich heute sehen würdest, mit deinen großen braunen Augen von Damals.
Innige Verbundenheit und Leidenschaft unter einem fahlen Lacken zusammengekehrt
alles weg, alles entrückt und das Klagelied zwischen den Zimmerwänden verhallt
oder hinten über von der Tonleiter gefallen.


Das Spiegelbild

Buchstaben rennen schreiend weg wenn sie meine Finger über ihren Köpfen auf der Tastatur spüren. Der richtige Anschlag ist alles, egal auf wen und was. Aufstehen, schlafen gehen und wieder aufstehen und sich um seine Köperöffnungen kümmern, vorne rinnt es raus und hinten fällt es raus platsch, wie bei einer Kuh, und dann sitzt man am Thron des Lokus, als ein Kaiser seiner Selbst und stiller Bewunderer unserer Kultur und liest über die Straße von Hormus und die Arabische Liga und warum die Russen andauernd "Njet" zu allem, sagen, während die Chinesen von einen imperialen Schnupfen geplagt unsere Schulverschreibungen nicht kaufen wollen und stattdessen lieber Gold horten und unsere Bedenken wegen der seltenen Erde einfach weg husten. Aber weil die sibirische Kälte ganz Europa fest im Griff hat, weiß man nicht so genau, wie das mit der Welterwärmung, jetzt so im Konkreten ausschaut, während Amerika das Kyoto Protokoll nie unterschrieben hat, schafft die erste Dame dieser großen Nation locker 25, na wie nennt man die schon, scheiß Tabletten jetzt fällt mir nicht einmal mehr dieses einfache Wort ein, trotzdem frage ich mich wie die Blumen des arabischen Frühlings wohl duften, oder ob sie einfach platt getreten werden bevor ich an ihnen rieche, während Kodak in den Konkurs nach Chapter 11 ging und die Echtacrome-Dias der Kindheit, auf den Dachböden der guten alten Zeit verstauben, knausert der österreichische Präsident doch glatt mit den Orden, die so schön klimpern wenn man Liegestütze macht, oder ängstlich im Kreis herumrennt. Die Gefahrenforschung wird auch erweitert, jetzt ist es schon fast so wie im Film "Minority Report" und man muss in einer vollgefüllten Badewanne in Deckung gehen, damit sie einen nicht finden, aber wer nichts zu verbergen hat sagen sie, der hat auch nichts und dann gibt es noch den Terrorismus und zweifelhafte Gesinnungen, nur wenn es um zweifelhafte Gesinnungen geht, könnten sie ja gleich das halbe Land verhaften. Mein Kampf, lassen uns in weiser Vorausahnung auch weiterhin nicht lesen. Was denken die eigentlich, dass wir alles unverbesserliche Antisemiten sind und unsere Schulen, nationalsozialistisch unterwanderte Räucherhöhlen, wo sie einen nichts beibringen, außer mit Worten Sätze zu bilden die nicht bilden. Vielleicht ist auch besser so, denn ich habe dort nichts gelernt, diese Zuchtmeister der inneren Ordnung, ich bin schreiend von allen weggerannt, und ich renne auch heute noch davon, auch wenn ich nicht mehr von der Stelle komme, denn ich bin wie eine Schnecke die mit ihren Fühlern denkt, ich bin ein alter Knochen von Mensch, mit ein paar blutige Fetzen Sinn drauf und vergiss die Briefe und alles anderes, denn in meinen Kopf renne ich um riesige Frauenärsche herum wie ein Moslem um die Kaaba . Aufstehen, Schlafen gehen und von Korruption und Günstlingswirtschaft träumen, ohne genau zu wissen wo da der Unterschied liegt, denn nur die ganz Mutigen, wie Hitler oder Gandhi haben eine Verabredung mit dem Schicksal, die anderen schlagen sich einfach nur so durch und ich würde höchstwahrscheinlich auch zulangen, nein nicht beim Schicksal, eher bei den mit Steuergelder und Schulden angehäuften Futtertrögen, wenn sie mich lassen würden. "Mortgage Backed Securities", kurz MBS, schön verpackt in "Colateralized Debt Obligations" kurz, CDOs, schon beim Abschreiben komme ich ins Schleudern und schon wurde aus Scheiße Gold, auch wenn es immer nur Scheiße war, aber sogar aus dieser Scheiße haben sie Geld gemacht, das bekanntlich nicht stinkt, das ist wahre Alchemie, während ganze Stadtteile verfallen und in ausgeschlachteten Häusern, ein paar Crack-Junkies sich den "American Dream" in die Venen spritzen, aber die First Lady schafft locker 25 Liege......... Nur einen ziemlich großen Haufen dieser Scheiße, haben sie uns in "good old Europa" umgehängt und jetzt waten wir knietief darin und wissen nicht wohin mit dem ganzen Dreck. Vom EFSF zum ESM und über den IWF, Italien und Griechenland und den Banken, zurück zur EZB und von dort wieder zurück in den, EFSF der zum ESM wird, während draußen in der klirrenden Kälte Menschen erfrieren, die Trauben für den Eiswein gekeltert werden und Träume, ja die Träume mit 16,7 % verzinst, auf einen ordentlichen Haarschnitt warten. Aufstehen, schlafen gehen, wir sind alles Sträflinge unser Überzeugungen, zuweilen resistent für Änderung, wir sind wie diese Keimen, die uns irgendwann killen werden, weil wir unser Schlachtvieh mit Antibiotika mästen. Hrant Dink ist tot und die Hintermänner sind frei und die Anna Politkowskaja ist auch tot und wenn Putin tief Luft holt und ausatmet, fallen bei uns die Temperaturen weit unter den Gefrierpunkt, während aus den Nazis Schnäppchenjäger wurden und Kleingartenbesitzer und dem jungen Zahnarzt "Ahmad Harara", haben die für Veränderungen blinden Militärs zuerst das rechte Auge blind geschossen und dann das Linke und wer erinnert sich noch an "Neda"- Agha -Soltan, der sie auf offener Straße mitten ins Herz schossen. Da ist ja ein wenig Korruption und Günstlingswirtschaft gar nicht mal so schlimm und all die anderen Dinge die einen die Kultur aufzwingt. Das transzendente Dach ist löchrig oder ganz weggeflogen und Woody Allen sagt, "Illusionen sind besser als Tabletten" und ich komm auch schön langsam in die Viagra Jahre, während die Mädchen hier, die Schnauze voll haben, von den sensiblen Schmerzensmännern, in den Strickjacken, ohne Haare habe am Sack und auf der Brust. Der ihre vom Konsum, Leistungsdruck und Emanzipation betäubten Herzen verlangen wieder nach richtigen Kerlen, die wissen was sie wollen, oder wenigsten nicht weinen, wenn sie im nächsten Stalingrad, auf der Schlachtbank für jene geopfert werden, die ein Rendezvous, mit dem Schicksal haben.